EL TENIS, EL JUEVES

 

El tener el coche en el taller, siempre me proporciona una gran libertad de movimientos. Cuando tenía tiempo, y la semana ha sido muy tranquila, bajaba caminando a la ciudad. El martes en mi deambular alcancé por fin  la Librería de mujeres, estaba naturalmente su directora, ex profesora Montestory, de nombre y apellido vascongados.

-          Izaskun ¿tienes libros de Mercedes Pinto y María Rosa Alonso?

-          ¿Estás haciendo algún trabajo? –no le contesto- como vienes a tiro hecho...

Hablamos, le pregunto ¿has leído a María Rosa Alonso?  No la ha leído. Pues es genial, íntima de la Escuela de Madrid. Un nivel muy superior.

Hay uno de Mercedes Pinto que no me interesa, entonces cito a una escritora de Las Palmas que ha escrito mucho sobre ella, a ver si al menos las fuentes indirectas caen. Tampoco. Le digo que mi hermano es mi hermano (fueron compañeros del Monte), y pega un grito.

Mi hermano nos había contado que Pinto (¡qué biografía!) tiene un bosque en Israel con su nombre, por lo que ayudó a los judíos que llegaban a México escapando de los alemanes. Mi hermano y yo queremos ser enterrados en Yad Vashem,  junto al bosque de Los Justos por la Humanidad, en las colinas de coníferas que rodean Jerusalén. Contamos con micro- méritos, ya que en una ocasión al menos acudimos a la llamada de Eretz Israel.

Al marcharme me pregunta por E, ¿sigue en EE.UU.? Como todo aquel núcleo era/ es muy progresista, consideran que los máximos enemigos de la humanidad son el FMI, el Banco Mundial, Alemania país y Aznar/FAES, así que le contesto: sí, está en EE.UU…. y en Colombia, y casi le digo: ¡en las FARC! La próxima.

 

El Tenis

 

Una vez pensé: “Rosana ha sido una persona importante en mi vida”. Ella es muy estrella de Oriente, sobrevuela, desaparece, se oscurece y brilla, lleva su propia rotación y traslación: incandescencia y carbón. El gran teatro del mundo.

Pensamiento del viernes tras el jueves. Descubro, no sin sorpresa, que es Termini el grupo al que más tiempo he pertenecido en mi vida, de una manera tan estable  y regular además. Los pensamientos llegan solos.

Para mí el Tenis es como el jardín de Epicuro, y el estado que me procura la ataraxia. Es como si hubiera pasado por un centrifugado orientalista y una dieta de hierbas cocidas y agua de manantial. ¿Angustia, ansiedad, “malestar en la cultura”, aburrimiento…? No sé lo que es todo eso.

Al final, hasta que la noche se impuso, me senté mirando al mar, el edifico Brujas me lo dividía en dos, se veía mi isla y el atardecer lucía como en una infancia que ya  hubiera conocido el amor. Por lo demás, repasábamos los partidos de la selección española en Brasil, aunque  yo solo había visto la final. Antes tuve el privilegio de ser invadido por todo el aura que desprende Evi, dada la proximidad, y de ser traspasado  por su irradiación, a la que cualquier mortal sucumbe sin remisión.

Además hablé por teléfono con mi diosa griega, la belleza aquea cuya voz tan solo me conmovía y tiene nombre también de jardín, de su centro, su omphalos, en el que levantar el axis mundi. Al rato le rogué que me pasara el teléfono a la joya de la corona, la preciosidad Itziar, que estudia medicina en Bilbao.

-          Hola Lizundia –su voz suena a las aguas más cristalinas y níveas  del Cáucaso.

Hablamos de Bilbao. Por dónde andas ¿por Pozas? ¡SIIIII..!. Va a venir a mi conferencia del 26 de septiembre. Tengo que invitar a un MIR canario. ¿A vascos? Creo que no me quedan. Si queda alguno, no estoy por el esfuerzo. Me defiendo por igual en la confrontación como en las retiradas, juntas o por  separado.

 

Letras fuertes y letras light. Nuestra tertulia

                         Mi hermano amenizando la velada en el casino, y gin-tonics 

El sábado  pasado de nuevo en el casino para celebrar la cena y debate en el salón noble, de lo que ahora ya son ex (depuratio) lecturas liberales; salir a las 21 horas de casa para mantener una tertulia intelectual, se sigue haciendo raro. Uno ha salido toda la vida a esas horas para beber y decir todas las tonterías posibles y  en todas las bandas que se presentaran. Pronto te sientes atrapado en el ambiente. Según  nuestro catedrático (y acreditado científico) de la Universidad, no ha conocido ninguna otra tertulia del nivel intelectual de la nuestra. Por lo que dicen, no hacen sino proliferar las tertulias.
Los nuestros que las conocen aseveran que la nuestra es la best one. Un estado de ánimo: cuando nuestro gin tonic/unidad, parece perseverar en su sustancia,  como si acatara uno de los principios  de Newton, y nunca se consumiera, dice Arturo  de  irnos en un rato (por los camareros), a lo que contesta Luis “si la última vez nos quedamos hasta las 3 (con un gin tonic/unidad)”. Hay ansia intelectual, y yo me siento contaminado.
 Al día siguiente comentándolo, digo cómo todos hablamos parecido (seguramente quitándome a mí) y que son todos intelectuales, que se han construido su propio y muy consistente  perfil humanista.
Todos somos de ciencias –los abogados aunque son de letras, posteriormente se abisman al mundo de resultados y mediciones objetivas como los de ciencias-, afortunadamente no hay la gente de letras de universidad, tan  dada a las tribunas y a las disquisiciones eruditas sobre detalles de detalles, esa nube de información desarrollada sin aristas ni ángulos, sino a base de  plantillas.
Hay 3 economistas, de los cuales 2 son también abogados, el economista que no es abogado tiene un master en ciencias  sociales por  la universidad de Lovaina, hay un ex jefe militar que tiene un master en filosofía, hay un ingeniero (con Yael 2), un biólogo, y 2 filósofos: mi hermano (neokantiano) y yo (posmarxista).
Los conocimientos reglados, las carreras suelen ser algo que se olvidan por completo, no así las búsquedas personales, el desarrollo de las pasiones intelectuales. La diferencia es abismal: el esfuerzo  de conocer resulta  siempre tangible y real. Mientras que lo otro no es más que  barniz craquelado.
Como he contado en  alguna ocasión, los de ciencias pueden acercarse y sumergirse en las letras, pero no  cabe el sentido inverso, los de pensamiento pueden descender a los entretenimientos literarios, pero estos no pueden ascender al pensamiento y a la cultura, aunque a ésta como ornamentación erudita floral, sí.
 Un ejemplo: es más fácil pasarse de la estética (rama de la filosofía) a la historia del arte que al revés. O de la filosofía al periodismo que lo contrario.
Aparte de nuestros amigos de ciencias que pueden hacer lo que quieran y lo hacen de manera realmente muy personal y profunda, hay dos tipos de letras: Letras fuertes y letras light (sin olvidarnos de los letristas, que son el escalón inferior: acontecer de redacciones ocurrenciales).
Letras fuertes son las susceptibles de proyección y colonización de  áreas y perspectivas. Serían la filosofía, las ciencias políticas, sociología, antropología, historia de las religiones, (no las otras historias,  que pueden dominar los aficionados), semiología… las que catapultan la construcción intelectual, la reflexión y elaboración crítica.
EL derecho sería letras fuerte, pero su proyección práctica al ser tan intensa, lo coloca al lado de las ciencias.
Letras débiles (autárquicas, se agotan en sí  mismas) son pedagogía, historia, bellas artes, periodismo, psicología, (aunque el periodismo y psicología pueden en algún caso asimilarse a las letras fuertes) filología…  Y letristas.
Por cierto, el jueves tengo comida en el Tenis con la peña DERECHO/CIENCIAS.

 

 

Cómo amasé tanto rencor (memorándum)

Menotti y Videla

 Algunos de los  que sobrevivieron a su paso por la Escuela Mecánica Naval de la Armada, la temible ESMA, cuentan como los torturados  oían los  alaridos de júbilo de los argentinos en el estadio del Monumental, donde se celebraba la copa del Mundo de 1978. El Monumental  y la ESMA están al norte de Buenos Aires y no distan mucho entre sí.

Aquella   tarde soleada de junio de 1978 me encontraba en casa de un amigo en Bilbao, a donde habíamos ido a ver el partido de la  final entre Argentina y Holanda. Una final política y amañada en la que  Argentina se había clasificado tras  vencer a Perú por 6-0, los tantos justos que necesitaba para clasificarse. Aquellos eran parte de los amigos de siempre, a los que en los últimos años apenas les trataba.  Creo que todos querían que ganase Holanda, les encantaba como jugaba. Mis motivos eran bien distintos.

A mí el futbol nunca me ha gustado, pero aquella era mi final y yo tenía a Holanda,  a la Naranja Mecánica –no la Escuela Mecánica- para doblegar, humillar, denunciar al triunvirato militar y a las masas argentinas, que daban más miedo que el ejército de asesinos en serie.  Vi entrar en la tribuna a Jorge Videla, Massera  y Agostí y el delirio de la turba con sus amos atronó. El himno y   la soberbia de los detentadores de poderes ilimitados, de paisano para la ocasión. El equipo argentino en comunión con amos y masas fanáticas, expelían todo el hedor a miasmas del chovinismo más inflado del mundo. Cantaban el himno patrio, un rugido de muerte, muertos y desaparecidos. Los tam tam tribales, la  percusión argentina llamaba a la contienda y a la ebriedad nacional.  Daban ganas de vomitar. Sentía un odio neto, cósmico, diamantino. Por supuesto que desee que el estadio Monumental se viniera abajo con todos dentro. Me acordé de los presos, ahora no les estarían tocando, tenían hora y media de descanso e igual también la noche, los torturadores lo celebrarían si es que ganaban.  

El Monumental era el bramido que salía de las vísceras de un monstruo, más vísceras, el zigurat de la magna visceralidad de ese lado del Río de la Plata. Enfocaban a Videla, a Massera y Agostí, reían, saludaban, se intercambiaban confidencias, estaban en su gran ceremonia diplomática. Tenían que demostrar al mundo que quedaban argentinos ilesos, y vaya que si quedaban: la inmensa mayoría, que cuando no rugían callaban como muertos. Rugir como jaurías o callar en silencio sepulcral, la ley del péndulo argentino. Muchos signos de la civilización estaban completamente en suspenso. Nevaba confetis, papelitos  y serpentinas sobre la cancha. Ha  sido el partido que con  más intensidad he vivido.

En 1938 fueron las Olimpiadas de Berlín, el mismo Hitler por entonces no había llegado a nivel de criminalidad que ya contabilizaba la Junta Militar. De eso me acordaba también y se lo decía a mis amigos a los que solo les interesaba el fútbol.
En esto llegó  la apoteosis: Ganaba la megapatria. Los argentinos tendrían que reconocer que jamás fueron más felices, si exceptuemos los raptos de literal éxtasis  mariano  con Evita,  que con los dictadores, y que están en deuda  con ellos. Ellos les trajeron  la copa del mundial y a aquella gran gesta militar-patria de las Malvinas. Con ridículo argentino aplazado.  Me juré que no olvidaría nunca tanta infamia, unos criminales celebrados por un pueblo ebrio de delirios de chusma y,  siempre, fanatizado. Tampoco de los hispanos, para variar, que les apoyaron. En lo que a mí respecta  aquel juramento de rencor, renovado con la aventura de las Falkland, lo he cumplido siempre, nunca he desaprovechado la ocasión de echárselo en cara a los argentinos, en cualquier circunstancia.   

El otro día nuestro agente K (komintern), dijo que en aquella fecha estaba  en la comunión de señores y siervos (perdón por hablar como Nietzsche) con Argentina frente a Holanda. El odio de los comunistas a la libertad es basilar, es la precondición. No menor es el odio a las dictaduras solo si son de derechas, y psicópata adoración religiosa por las de izquierda y sus hombres siempre providenciales y patriarcales. E histriónicos. El comunismo es la única doctrina que tiene como fundamento político la propia dictadura, la del proletariado (ya no la aluden) que suele usufructuar una casta muy reducida.

En el caso de aquella copa del mundo, existía ya pleno conocimiento de todo, leíamos como aparecían los cadáveres torturados por  la triple A, sabíamos quiénes eran Cámpora,  Mª Estela Martínez de Perón y López Rega, “el  Brujo”, también sabíamos de  los coches parapoliciales, los siniestros Ford Falcon, y conocíamos las acciones de Montoneros y el ERP (troskistas metidos, en contra de su teoría política, a practicar el terrorismo individualista y pequeño burgués).

A todo esto ¿dónde andaban los tardo izquierdistas sobrevenidos de los Kirchner durante tantos años? No tienen la suerte de ZP, porque estaban en edad. ¿Se les conoce algún rictus de desagrado al menos?

Mis entonces admirados Montoneros y ERP, aunque no tanto como los Tupamaros uruguayos, eran terroristas que cometieron numerosos crímenes, tantos como los republicanos españoles (bueno, en este caso es terrorismo de Estado, el equivalente a la Triple A), como hube de reconocer con los años. Según Horacio Vázquez Rial que los conoció dentro eran verdaderos psicópatas.

Hoy en día en Argentina existe una asociación de víctimas del terrorismo (no del  Estado/Madres de Mayo), que  encuentra todas las puertas cerradas  por la misma chusma que jaleaba a la Junta en el Monumental o frente a la Casa Rosada cuando invadieron the Falkland Islands.
Como a los comunistas del carbono 14 ya es intelectualmente imposible seguirlos, hacen chistes  o cuentan anécdotas como los Testigos de jehová o mormones, pero no razonan ni argumentan, nunca, les basta  un chascarrillo, una pequeña paradoja y una risa de premiado. La verdad del creyente que no es preciso defender.

El agente K no dice que Menotti es comunista. Como si fuera un dato astrológico o científico, no sabido por nadie y decisivo en el curso del mundo.

Los comunistas aunque hacen presidir sus vidas de moral estricta - ¡por favor, la famosa superioridad moral de la izquierda!-, siempre han defendido los mayores crímenes de la humanidad, no en vano encarnan e interpretan las condiciones de liberación final de la humanidad. Bajo esa creencia en los fines superiores, están justificados las conductas y medios más inmorales y abyectos. Como la redención final del cristiano es compatible con arrostrar todas las penalidades. Los creyentes son uno (idéntica estructura y función, pero diferentes contenidos), aunque los cristianos tienen más espacio para la conciencia individual, del que el comunista carece.

Menotti encarna  a la perfección valores comunistas como son  el oportunismo compulsivo, la frivolidad, la falta de escrúpulos inherente a los comunistas que en el mundo han sido, la anteposición de razones abstractas a cualquier razón de humanidad o de honestidad personal. Las fichas de la Historia deben someterse al todo. No sería comunistas en otro caso.Afiliado al partido comunista en plena orgía ultraizquierdista, siempre me asombró por sus maneras de pijo argentino. El pijo argentino dandy, de pelo siempre largo y  algo descuidado (de La Sorbona y el Barrio Latino), la elegancia más europea de toda Europa, y la pulcritud  de los recién  salidos de los campos de polo y las canchas de tenis argentinas. Y  a punto siempre de filosofía. Sabedores de que el mundo les envidia, lo que impide cualquier descuido escenográfico.

Rousseau, el gran precursor del totalitarismo

Hace poco una chica de instituto a la que pusieron en un examen a Hobbes, Locke y Rousseau, me comentó que éste último era el de su preferencia. Cuestión de edad, de la estudiante (normal) y de su profesor (contextual), el típico tío de letras atrincherado en la juventud,  proclive a ser faro con la camiseta del Ché en su sonrisa.

Hobbes es demasiado descarnado y antipático para el orbe cultural mediterráneo, que parte de la amabilidad de la vida Macarena… Es valorado empero por episcopalianos, metodistas, baptistas y puritanos. Aunque también por  psicoanalistas, psiquiatras, novelistas, historiadores de las religiones, poetas  y antropólogos. A Hobbes le confirma el conjunto de la mitología, las religiones, el Western, la historia universal y la clínica psiquiatra, como poco. Es puro empirismo.

Locke es casi el fundador de los derechos civiles, defensor de la propiedad y padre de las libertades negativas: mi derecho a gobernar mi vida sin (o con los mínimos) obstáculos del exterior. Las libertades positivas constituyen los límites al gobierno de los demás sobre mí.

Reconozco la importancia de Rousseau.  Si no hubiera sido él, otro hubiera desarrollado la misma filosofía política y moral. Porque su núcleo está en la psique humana, en la trama de anhelos, pulsiones y temores que solo pueden encontrar sosiego  en una antropología optimista, regresiva e infantil (la que hoy representa la izquierda radical).  Rousseau siempre ocupará un lugar muy destacado en la filosofía moral.

La biografía de Rousseau está surcada por hechos repugnantes o poco encomiables.

Se deshizo de  sus cinco hijos  abandonándolos en la inclusa. Intentó por todos los medios ser músico, sufriendo mucho por no lograrlo. Trató a los enciclopeditas, Diderot, el barón de Holbach, D´lambert… que no le aguantaban, y se puso bajo la protección  de una dama que le mantuvo..

La gran idea suya es la de la mismidad, considerándolo como un acontecer ocasional de carácter discontinúo. Que es desde luego de gran luminosidad, no así su desarrollo, toda vez termina en una suerte de panteísmo, o disolución en un  todo que es uno mismo, para quien lo externo ya es azaroso. Contra la sociedad pero también, como es lógico, contra la sociabilidad.

Si el concepto de mismidad es luminoso por su extraordinaria contingencia y fluctuación, no lo son ni su idea de la propiedad y aún menos la de la naturaleza bondadosa pervertida por la civilización. Enemigo pues de la civilización como sustancia, ha sido padre indirecto del romanticismo

Pero sin duda lo más deletéreo y criminal de Rousseau es  su concepto de voluntad general –no susceptible de escrutinio y democracia-, cuya representación meramente conceptual auto atribuida legitima todas las atrocidades.

Una pérfida organización terrorista rusa del S XIX -cuando el vesánico maridaje de terrorismo y nihilismo-, se intitulaba  Voluntad del Pueblo.

Los  crímenes más apocalípticos siempre se ejecutan en nombre de una gran causa, por supuesto muy abstracta.

 

¡Este es mi hijo! En Beirut

El protagonista de hoy era un niño cuando pudo ver que había comidas o cenas en casa o fuera (la triangulación: casa de Rosa y Fer, y Al y Serena), en las que indefectiblemente se acababa bailando con mucho jolgorio.  Divertirse fue el único imperativo categórico, de particularidad propiamente doméstica o familiar, empíricamente acatado con preferencia sobre otros. He aquí los resultados, suponiendo que la hipótesis sea la correcta y no vaya a ser desmentida. Lo que daría igual, ya que lo que cuentan son los resultados.

La foto me resulta fascinante. Me embarga el sentimiento del deber cumplido, que antes seguramente no  había llegado a experimentar de una manera plena. Imágenes que forjan ídolos o personajes (¡Dios Santo!). O más invitaciones a bodas.

Para empezar, en Facebook se habla, en inglés naturalmente,de una pool party, como la foto insinúa. Hay otras, llena la piscina de bikinis y bermudas. La semana “frenética” de boda en Beirut y Líbano. Cuenta nuestro hombre de la semana cosas muy interesantes del lugar, pero yo las acotaré a una sola: en la piscina, eventos y boda ha estado la hija de Kevin Costner, el novio tiene el Pulitzer, y había otros reporteros muy laureados, además del embajador de la UE en Afganistán. Colijo un buen ambiente en lugares idílicos con personas inteligentes, con backgrounds indescriptibles, etc… Una frase de él, por lo bien que suena y resume: “Estaba media California, de  Pasadena, Santa Barbara  y LA”. Y aquí acabo.

¿Un 4º blog sobre religión?

Dada la banalidad de mi  propia vida  y las circundantes, hace que cobre aún  mayores valores  cromáticos  el actual viaje  de E. y S. -de boda en Beirut- por Líbano.  El primer correo fue de Estambul, donde  esperaban ansiosos el vuelo a Beirut. El siguiente, ya en destino,  de plenitud mediterránea oriental. Han subido ya a los montes del Líbano, visto el parque natural de cedros, y han cruzado ese lugar legendario,  y fértil en agricultura y contiendas  civiles varias, que es  el  valle de la Beká, próximo a Siria e Israel. Ha comido E.  una de las mejores  veces de su vida, teniendo en cuenta que es de fino paladar, habrá sido manjar.

Para no extenderme demasiado, están alojado en la zona este (musulmana), próxima a una gran mezquita, pero fronteriza de la oeste cristiana, "llena de bares", en una ciudad bullanguera como Tel Aviv, dice E.  y con un zoco de productos lujosísimos. Creo que ese es el sunita, y que el chiíta está al sur de la capital.  A cuenta de esto, veo que la religión es un tema recurrente en mi caso. Unas y otras. Si tuviera menos años y más tiempo, de ponerme a estudiar algo sería Historia de las  religiones, sin ningún género de duda.

No me atraen nada los textos piadosos, sagrados o místicos. Sería incapaz de leer a sus autores o los apócrifos. Lo que me gusta en cambio es su repercusión antropológica, psicológica social, histórica y en general cultural. Es decir,  siempre como hecho externo cognitivo y nunca como algo interior y vivencial. No es que haya decidido que sea así, sino que simplemente ocurre de esa forma.

 De las tres religiones reveladas la figura que peor me cae es la de Jesucristo, la propia figura  y sus epígonos en rescate de  presunta  pureza de orígenes. Los de Jesucristo Superstar, teología de Liberación y compadres,  no los cristianos. Cuando alguien (inteligente y de gran personalidad)  en mi presencia lo reivindica, yo inmediatamente desaparezco, y me cuido de no tratarle más  en el futuro. Dicho lo cual, sí me parece fundamental el significado especial que tiene Cristo, aunque siempre  gracias a Pablo, y el cristianismo en la cultura universal, como gran factor de  humanización  del mundo pagano y sacralización  del  ser humano. Ese dios hijo/hijo dios no lo tiene ni el judaísmo ni el islam, cuyo patriarcalismo no admite mitigación ni contrapunto en su rigor.

El cristianismo ofrece el dato empírico por histórico, de que es posible la separación del poder temporal, el laicismo,  cosa mucho más dudosa en el judaísmo (aunque concurren condiciones muy extraordinarias) y con el islam, no digamos.

 

 

 

 

Mi libro en 25 librerias

Ayer colgaba en mi blog SÁHARA PLURAL que El Sáhara, perspectiva de revisión estaba en 23 librerías, se me ha ocurrido entrar y ahora son 25.
Son 150 librerías de todo España, las que pertenecen a esa asociación de libreros. Fisgo mucho en ella. Es un  registro de  realidad, de lo que estamos tan absolutamente necesitados. Máxime  siendo tantos los conjurados para pulverizarla
Estoy por Huesca, Zaragoza, La Rioja o Soria, plazas no habituales.
Supongo que haré a más de uno feliz, pues con ese deseo

http://www.todostuslibros.com/autor/lizundia-jose-maria

Mi madre pez y el nuevo San Mamés

Mi paisaje primordial, la imagen que me arrebataba

Pongo la cara en su boca para que  me dé un beso, y me empieza a besar como  si fuera un pez comiendo en la pecera. No le quito la cara y se pone más pez, con los ojos desorbitados. En fin, madre e hijo, ya mayores, con cariños pendientes. Que era tan poco cariñoso, que no le daba un beso, que vaya hijos tenía…, -cansaba un poco, la verdad-, bueno pues ya  parece que hemos compensado aquello. Habla sin parar y tiene voz, está divertida, por fin vuelve a tener cosas amables en su menguada vida, y biznietos.
Bilbao está radiante y muy bonita. Zurich en grande, con un ensanche perfecto por  la calidad arquitectónica y urbanística, lleno de terrazas y buen ambiente. El sábado muchos jóvenes también amables, que aprovechan el tiempo. Sin deuda pública, todo lo que se ve y es muchísimo, ya está pagado. Eso igual también es condición bilbaína.

Jon, Lierni e Irati. De Jon se pueden decir unas cuantas cosas, la más deslumbrante para mí: ha cogido olas en el Atlántico, el Indico y el Pacífico. Empezó ahí. 

 No se percibe el matonismo de los camisas pardas de hace unos años. Paso por la calle Somera y  la chusma parece relajada, rota, sin épica. En el tren unos chicos que montan a las afueras de Bilbao y van a  Mundaka llevan la camiseta del Valencia y del Arsenal, otro grupo de adolescentes  también hablan en castellano, y meten expresiones en inglés; por la ría muchos emigrantes.  Ayer me pasé  más de  4 horas en el aeropuerto bilbaíno, atraso en el vuelo, de 14.45 a 19,05. El aeropuerto es un gigantesco escaparate sobre un  paisaje verde muy ameno, hermoso  y soleado. Es como ir de excursión, sin moverte.

la Catedral, te pasa la vida de bilbaíno

-Estarás viendo a  los ejecutivos bilbaínos…
- No, no existe lo bilbaíno, antes quizá lo hubo, ahora ya no. No hay tres o cuatro conceptos con los que definir lo bilbaíno, porque no existe. Es mejor así.

Pegado a la Catedral,  el nuevo estadio, falta cerrar el lado de San Mamés  

Me he sentido muy a gusto en Bilbao y hasta se me ha notado. Solo por  el Guggenheim merece la pena Bilbao. ¡Qué exposiciones temporales! Me acordé de E. Escuchá: Paul Klee (como 5), Kandinsky, 2 fabulosos Oscar Domínguez, Hartung, Wols, Fautrier, Haussmann, Henri Michaux, Mata, Yves Tanguy (el de la cocina)…  

Aviso: en Bilbao solo se oye catalán, están en todo momento alertas para no pasarse al castellano. Ponen demasiada etnia y provincianismo, que es lo suyo.
Un renegado como yo fue a ver y despedirse de la catedral. Mis paisanos la fotografíaban. A E. le inoculé la sacralidad de los símbolos, por donde cuando el centenario y gracias a Iñaki Elorriaga pisamos el césped, por allí se está semantelando. Una vida. Padre, tíos, hijo, primos, amigos. Al lado ya está casi el nuevo San Mamés, sobre un meandro de la ría, frente al Serantes a lo lejos.

La caída en la juventud (reportaje)

Es el verano anterior al que dejamos en el  post de abajo.  Detrás de la foto pone: “de Bonn-- 9 de agosto (es 1960) WEILBURG—en el viaje –Ama, Mirari, José Mari--- a Fulda". Quien sacó la foto fue la madre de Mirari. Fui rescatado por ellas  de la familia (joven pareja con bebé que tendrían poco más de 20 años) con la que estaba en las afueras de Bonn (para ir a Fulda), para quienes  era un estorbo aunque interesante.

Se puede observar como a Mirari le llevo unos pocos centímetros, que al año siguiente, cuando lo del Muro (post de abajo), ya serán  bastantes más. Nunca supo Mirari cómo turbó mi niñez.

 Advierto  que albergué  sentimientos, intuiciones, certidumbres vehementes, preconceptos de la situación política alemana. Me llegaban sin condicionante o intermediación de nadie. Signos-significación-sentido. Era muy capaz de interpretar -además de ver, tensos, la televisión-,  las caras y escuchar lo que decían quienes vivían a 200 metros de la frontera de la DDR, y podían ver a los vopos a diario (yo los veía cuando se les visitaba). Era frontera de un solo lado, lo que suele ser demasiado concluyente. Aunque hay algunos que no llegan a estos niveles de comprensión/constatación (disparando anécdotas, chascarrillos y alguna Verdad/dogma-talismán recóndita y de ocasión).

Aquí, ya en Fulda, en cometidos de Gastarbeiter

 En la Ría de Mundaka. Este bote  es el legendario Magurio, del que fui afamado, por intrépido,   capitán en la época y zona. Rafa Salaberri, Eugenio Ibiñaga y Nacho Ortuzar. Vivos: Nacho y yo, los remeros.

 

En los Encinares de Mundaka. Todavía éramos pandilla, estamos el núcleo de lo que luego sería la cuadrilla ampliada. Formamos: Javi Vidorreta (+), José Mari Ibarra, Manolo Canto, JML y abajo Txetxu Navascués, Javi Canto, Rafa Salaberri (+) y Fernando Navascués.

A partir de hoy estamos en la Memoria (internet): FUIMOS, qué menos.

 

Ibarra y los Canto, matritenses (de capital y se notaba), los demás, bilbaínos (de provincias). Estábamos en plenas iniciaciones.  Hacíamos chocolatadas, tortilladas… y  ligábamos con   pandillas de chicas, de pandilla a pandilla, a modo de dos esferas completamente autónomas.  Siempre había a quien le gustaba alguien, que era lo que se comentaba entre todos; cerillitas, besos, prendas y artimañas que nunca salían.  Salimos con pandillas de chicas de todos los pueblos de alrededor. Éramos como una pareja que empezara a salir, aunque  colectiva, 2 sujetos plurales, un  ejército con otro ejército. Al monte llevábamos tocadiscos de pilas, el Philips, y gracias a Rafa Salaberri, en monte y en garajes (guateques) teníamos todos  los Beatles, Rollings, Hermann Hermits, The Animals, The Papas and the Mamas (USA)… que se editaban en o vía Londres. Ya nos emborrachábamos, nada con lo que vendría años más tarde.

Finalmente, la Caída en la juventud: Plaza Elíptica de Bilbao, al fondo el antiguo Gobierno Civil. Fotógrafo  de calle. Si no estuviéramos bebiendo no tendría ningún sentido la foto, y la pinta crapulosa que ya se hace evidente. Con mi gran amigo Pedro Labaka. De todos los amigos de juventud, éste ha sido el único que ha tenido una vida que pudiera ser algo cinematográfica –tiene biografía-, con una apuesta decidida por la desmesura, rebasando siempre límites y subido a los trapecios de mayor osadía, mujeriego  envidiado y hasta odiado, bala (ráfaga) perdida, pero muy noble y distinto.

 

De qué puedo ser precursor

Verano  de 1961, Fulda (Hesse); se levanta el Muro de Berlín. 4 donostiarras y mi "familia" (el alto, la del medio y el de rayas). Al ladito, Mirari: una flor, un pastel (también estaba allí, pero apenas nos veíamos).

Hay algo que me reservo para mi próxima estancia  en Bilbao, y es pasar el sábado al anochecer, aunque será aún de día, cuando regrese de la costa a Bilbao, por la calle S. del casco viejo.

Es una de las 7 calles bilbaínas, con una longitud de unos 350 metros. En febrero pasado era de noche cerrada e iba con  XY. La calle estaba  a rebosar, infinidad de cuadrillas vascas tomando vinos en medio de la calle, locuaces, amigos, cálidos…. Algunos niños, los amigos de los padres jugando con ellos y hablándoles en euskera, un ambiente de fraternidad plena. La más mínima disidencia resulta  impensable. Son todos comulgantes y les encantaría vivir abrazados.
-          Cuántos años de cárcel cumplidos o por haber  cumplido –ya que nos los pillaron- habrá aquí ahora mismo ¿100, 200 años…? Si supieran lo que pensamos…- comento a media voz.
Durante años esa fue mi calle favorita de Bilbao. Un amigo mío –tenía también mi cuadrilla en la parte vieja- tenía un restaurante y cuando cerraban por descanso casi lo saqueábamos. Otro restaurante –que me evocaba la más pura (vasquista) San Sebastián- estaba en la parte curva de la calle y había bastantes más, algunos muy conocidos. Era seguramente la calle más vasca de Bilbao, que termina justo frente a la  Iglesia del escudo de la Villa y en la que los domingos había la misa en euskera (durante el franquismo-acto patriótico más que de fe), y donde se podía oír hablar ese idioma a gente de los pueblos, dado que era calle de paso para ir a la estación de tren que conectaba con el interior de la provincia-lo he contado mil veces-perdón. Éramos muy pocos, y todos nos conocíamos, los que andábamos por allí, unas pocas cuadrillas, todas pensábamos parecido. Unos, aún menos, manteníamos  el mismo espíritu, inquietudes, compromisos… Para mí era un islote, útero, anticipo de la utopía –que allí  se uniría a la otra, la social,  que faltaba, totalizantes, o sea, totalitarias como todas-, nostalgia intensa por lo que ni siquiera había llegado a vivir, sentido tribal enfermizo, tan propio de los vascos…
Pasando por allí precisamente   en febrero, fue  cuando me sentí por primera vez en mi vida   precursor de algo. Dentro de solo unos días lo volveré a experimentar, fijo. No quepo de orgullo…
 de promotor hostelero.

 

 

 

 

 

Todos los viajes

FER

 viril y aventurero

Con ocasión de mi conferencia de septiembre en Bilbao se está organizando un viaje para ese fin de semana, que será  prolegómeno del de mayo próximo a Málaga, y partirá de Termini. Quizá con otro punto de salida en Granada, eso al menos se comentó el viernes.

El próximo viernes vuelo a mi ciudad natal, iré como un ejecutivo, solo, a un hotel de ellos, aunque en fin  de  semana (oferta). Alguien pensó en cierto punto de desolación. El típico viaje con cierto espesor existencial, por la cascada de cortes. Nada de medias tintas ni recortes.

Los verdaderos viajes son otros. La próxima semana E y S, creo que  el 14, se van de boda a Beirut.

-          No me gusta nada ese viaje…pero nada… como están las cosas en la zona…- dice XY

-          No hace falta que me lo digas 80 veces, porque vamos a ir igual- responde E.

-          Si pasara algo sería muchísimo más interesante- apostillo yo.

-          ¿Y quiénes se casan?

-          Son dos reporteros de guerra: ella es libanesa cristiana y él norteamericano.

-          Claro, era lo natural- sentencia XY, que ve confirmada su tesis.

-          Y cuando regresemos me voy a Cali (Colombia)  a una Conferencia (no de mi estilo) a la que va el alcalde de Nueva York (y no recuerdo quien más).

-          Pues yo también me voy de viaje… bueno… a Bilbao.

-          ¿Qué tal Amama?

-          Bien.

Fer vuela mañana a  Miami, para trasladarse a Islas Turcas y Caicos, al sudeste de las Bahamas, donde embarcará en el velero de su amigo con un francés  para traérselo a Tenerife, en concreto a Puntahidalgo.

Deberán navegar siguiendo los alisios  hacía el norte en paralelo a  la costa norteamericana y abriéndose, para  dejar la foto de las  Azores al sur; tienen que evitar el anticiclón de la foto de las Azores/Caída de Constantinopla/final del Imperio de los Habsburgos, sino más.
        - A esas latitudes, tan al norte, vais a pillar todas las grandes rutas marítimas entre Europa y EE.UU. y Canadá, joder, ya podéis tener cuidado- le digo.

-          Bueno…

-          Llevaréis algún señalizador que os haga aparecer en todos los radares de los barcos grandes….

-          Ninguno especial, dentro de un mes o poco más nos veremos.

Fecha de mi conferencia en Bilbao

 

Ya he recibido un correo de El Sitio  http://www.sociedadelsitio.org/ con  los pormenores del acto. Puedo elegir entre los días  del 23 al   26 de septiembre. Vista la agenda, elijo el 26 jueves. La conferencia será en un céntrico hotel de Bilbao, el Hotel Indautxu,  a las 19:30 horas. 

Cuando escribí el milagro de Vasca Cultura de Altura, -un solo libro puede hacer a uno escritor, y ese  me hizo-, me sentí que como vasco (de familia nacionalista y con todo tipo de compromisos imaginarios contraídos) yo ya había cumplido, por lo que  fui catapultado a la oscuridad del vacío sideral directamente –ahora no pienso lo mismo-, de igual forma, dar una conferencia en  El Sitio,  como bilbaíno también me deja cumplido. Al final ser un renegado tan enhiesto como soy,  no sirve de mucho. No somos dueños ni de nuestros propios  sentimientos. Al menos ya  no vuelvo como fui hace 13 años, con tema local, sino acorde a mi condición y vida  de periférico real, simbólico e imaginario, con   el Sáhara. Para mí es muy bonito este hecho. El ideal cosmopolita que latió y coexistió con el tribalismo más cerrado.  

El Sitio publica sus conferencias en un libro de tapas duras, aunque  pensaba que ya no, por lo que de rebote me veo con otra publicación, según me comunican. O sea que habrá que escribirla.  Menos tiempo para mis planes veraniegos de  literatura canaria.

Para que este culto a la personalidad (a la mía naturalmente) no decayese, tenía previsto un post con el título Cierre (del blog), ascesis o repulsión, a cuenta de que había observado en el último fin de semana  una caída de entradas alarmante en este blog, aunque ayer me repuse. Bueno, pues para desquitarme colgué, debajo de mis libros, todos los artículos publicados en prensa escrita sobre mí, a ver si aumentaba mi reputación de docto y simpático, o incitaban a la repulsión. Son un montón. Se pueden ver a la izquierda debajo de mis libros: El País, ABC, el Correo de Bilbao, El Diario  de Burgos, hasta 9, revista cultural y suplemento cultural

Mi egolatría es tan rampante  que sólo se sacia  en los meandros de las  corrientes más encontradas y hostiles, consecuencia  de que

A) me tomo pero que muy muy en serio a mí mismo, sí, solo basta leer  mis  libros digamos de memorias breves.   

B) todo lo que trato de trasmitir siempre, sin una sola excepción, son asuntos o mensajes extrapersonales (ideológicos, culturales…), absolutamente en todo lo que hago.

En mi descargo decir que  padecí y me repuse de  conflictos generacionales,  inseguridad y subestima, trastorno de personalidad (aunque mera neurosis, ese insustituible y preciado acerbo), radicalismo, inmadurez,  borracheras con alteraciones del orden público, nihilismo e idealismo extremos, depresiones y exaltaciones, ensoñaciones crónicas, disipación permanente…

Ahora parece que todo fue una comedia. Seguramente lo fue, esa es la condición profunda   que debe regir la vida (con unos suaves matices trágicos), salvo  la de los  más tontos.

Aunque no sé cómo, seguimos siendo los mismos.

 

Nutridos surtidos

 

Cuando todas las demás pasiones declinan, solo la intelectual se despliega potente y gozosa, adolescente y hormonal, ferina y  huracanada. Así terminaba, pero la pongo al principio por sentenciosa.

 

El viernes palpé la realidad que subyace bajo la denominación de la sociedad de la opulencia, en el Corte Inglés. La zona de material de oficina parecía una estancia noble y señorial, donde se sirvieran copas de Armagnac  (el coñac que pedía mi padre cuando se comía fuera), todo lo que se mostraba a la vista  denotaba  calidad,   el aval inapelable de las marcas. Me vino a ofrecerse una que conocía de vista, con similar atractivo al que infunden  las azafatas con  sus uniformes (hacia los que profeso un  fetichismo antiguo).  Le dije que confiaba en valérmelas por mí mismo. De esa forma no se sintió rechazada.  En Reyes pedí una grapadora, que no quería nada más (insistí), convencido de que  me la traerían, pero no fue así. El viernes me compré dos, más dos paquetes de sobres de distinto tamaño, dos (por mero consumismo) tipex, uno modernísimo/monísimo, 4  cajas de grapas; lápices porque me gustan y los uso y consumo mucho, desde que los vi.  Había muchas más cosas bonitas. Al lado están los discos, con una música para demorarse un buen rato observando (me fijo en las dependientas, en las  altas, altivas y seguras de sí  -no digamos si se sienten observadas-, mucho más que en los productos en los que nunca me fijo), miré música latina, pero me dio pereza  preguntar por  la bachata y mi ídolo Romeo Santos, descubierto en Bilbao y con vi-de-o colgado arriba. Los discos de Julio Iglesias estaban a 15 euros. Se lo conté a un conocido que me encontré que iba a por CDs. Casi se me olvidaba: fue la primera vez que compré un surtido nutrido  de material de oficina.

Por último compré el libro de Juaristi a mi hermano. Estaba ansioso por regalárselo. Poca gente conozco con tal amor al conocimiento, lo que es una bendición.  Como hay conocimientos de erudición epidérmica y general (Wikipedia-Tapioca de alfabetización en la selva), hay un conocimiento crítico, que además de ser más elaborado hace al que lo profesa mantener posiciones no comunes y mayoritarias –las grandes opiniones del entorno  en ellos hacen aguas-, sino  discernidas y confrontadas. Se  suele llamar también reflexión personal o pensamiento propio, y es muy difícil poseerlo si no se ha sentido interés por distintos saberes y autores tomados en algún momento como guías. Es cuando hablar es decir. Lo contrario es la cultura como (y de) entretenimiento.

Ayer sábado me dirigí a la librería del Cabildo, donde  plactico y compro. Como siempre, necesito de algún alcohol o absoluto, me da igual, ahora es la literatura canaria la que me tiene secuestrado. Es como una suerte  de Teide que he de remontar. Mi intención es bien humilde: instalarme en la otra orilla.

Compré otro surtido nutrido de libros: 3 agotados, y a Andrés de Lorenzo Cáceres, nada más verlo. Acababa de leer su  libro que recoge la conferencia que pronunció por los años 30 (last century), en la Universidad de La Laguna siendo estudiante de derecho un 5 de diciembre a las 4 ó 5 de la tarde. Fantástico como El poeta y San Marcos.  

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Nación y conocimiento

 

Decía el historiador marxista y anglosajón (algo apenas compatible sino fuera porque el autor nació austriaco) Eric Hobsbwan, miembro de la élite universitaria británica, que es falso que las naciones precedan a los nacionalistas, sino que es la confabulación de estos los que eventualmente pueden crear una nación. No hay naciones antes que  nacionalistas, es justamente al revés: aquellas son creadas por ellos. O proceden de estados, imperios, reinos, ciudades estados… No hay ente esperando ser descubierto, el ente se crea en todo caso.

En el caso de Canarias, tampoco  llegan a eso, dada la artificialidad jocunda del invento. Es otra excrecencia del axioma. Nuevos feudos y verdaderas oligarquías, donde el rancio folclore esconde el negocio, el gran negocio clientelar.

Objetivamente ese es el catálogo objetivo  de los activos políticos de la nación, de cualquier nación de nuevo cuño. La España inventora, de creatividad ciertamente imperial, aunque  con negocios de cortijo y  planta latifundista.  No podemos olvidar a Marx. Es la luz.

Pasamos del “que inventen ellos”, que tanto irritaba a Unamuno y a Ortega, a ser fundadores  de una Nación de naciones. No somos conscientes aún de nuestro propio genio. 

Jon Juaristi nos ilustra, y ayer lo hablaba con  E por teléfono -al que regalé el libro que tengo que regalar también  a mi hermano-,  en un libro sobre España, del momento y la forma en que los vascos aparecen en la historia, básicamente escrita (conciencia de sí), que  es en el S. XIX,  gracias a reputados románticos alemanes y franceses como Herder, Humboldt y Chaho. Hasta el XIX son vizcaínos  todos salvo navarros (Sabino Arana funda el partido Bizkaitarra,  y de él el PNV), aunque desde mediados del XVIII sean también vascongados. El significante sólo, es de anteayer, ulertu duzu?

Vascos, los únicos,  eran los habitantes  de Aquitania o Gascuña/gascón (siempre franceses), como Montaigne (galo y vasco) en un terreno que como en el Israel bíblico solo unas tribus hablan el idioma, en el extremo suroccidental de Aquitania.

Esta es la importancia del conocimiento. Me alegró que E, que conoce bien el País Vasco, lea con fruición sobre la realidad histórica, temas ahora en manos de las tribus de la ignorancia (puro analfabetismo), del relativismo, la horizontalidad, de las opiniones todas idénticas.

A mí me ha pasado que en este festín relativista de la chispeante horizontalidad  se valorara más la diferencia de posiciones y los abalorios que los fundamentos y la verdad (en base al conocimiento y la capacidad crítica) que se defendieran. Ni el conocimiento ni la razón valen ahora nada, jamás las opiniones del patán han tenido mayor  legitimidad. Me temo que no hay  batalla que ganar, no es fácil luchar contra el Zeitgeist (el espíritu de época), pero sí de resistir. Y no parar de combatir.

Felicitar a la Gobernación y sus redes  por sus  índices guinness en fracaso escolar y paro juvenil, por iluminar tan promisoriamente el futuro de la nación en ciernes. Y a los otros (tan conservadores o más), por acuñar como alternativa el lema pancarta (para variar), ciertamente muy autocrítico (¡la falta de vergüenza…!), de “En-se-ñan-za Pú-bli-ca” (finish), que es lo que queríamos demostrar.