En la Villa de la Orotawa, bajo el Teide con Isidoro Sánchez. Reportaje

Ayer me desplacé por la isla; decía Cabrera Infante, que vivía en una isla dentro de otra isla. No salía de La Habana para un infante difunto. Mi La Habana es Santa Cruz,

Isidoro Sánchez ingeniero de montes, europarlamentario, senador, diputado, viceconsejero y sobre todo viajero, el book que presentó en la municipalidad Diario de un Viajero, por lo leído muy interesante, claro, también me salto todo lo relativo a la naturaleza, como dice Ana Garrido, yo también soy más de semáforos, pasos cebra y parkings 

Escuchando los parlamentos del alcalde de la municipalidad dorada y para canadiense Oro.tawa e Isidoro

La afabilidad, Isidoro es el productor de la famosa película del Sáhara, el que me entrevistó y según su director cubano vengo a destacar, hombre sé: con toda la modestia que soy capaz de fingir, 

Con una excompañera encontrada al azar en una terraza de paso que me intercepta, no pensaba huir, nos caíamos muy bien, padre y hermano también excompañeros

-Pero si estás igual- me dice

-Igual de apocalíptico- le digo

Aquí abajo se me presenta otro de la peli del Sáhara que había visto el trailer y me reconoce

                                                

Seguimos con la afabilidiad  y simpatía

Una señora le dice a XY si está con el chico del polo café con leche.

!estos canadienses! Igual me la llevo, sin mirar, 15 años,

Voy a mandar mi manuscrito del libro que he terminado sobre el Sáhara al  director cubano de Miami, que me ha dicho que igual, probable, se vaya a Washington a verme. A Miami no puedo desplazarme por familia.

Parece que  voy  asesorar, dar ideas y datos para otra peli del Sáhara

Ni me gusta pensar, ni, aún menos, tener opinión

Cada vez más cuando se me pregunta algo que suponga elegir o tomar  posición,  acostumbro a contestar los mismo: 

-no me hagas pensar- y no contesto

Desde hace años cuando voy con XY a comer, le pregunto

-qué pido- y es ella la que me dice.

Hace aún más años que no soporto las opiniones de la gente, les solía decir: si yo no tengo opinión de casi nada, como comprenderás, no voy aguantar las tuyas.

Y siempre reivindico no tener opinión de casi nada, básicamente me parece muy cansino tener que pensar en que es mejor,  o que me gusta, apoyo o lo que sea.  Ante la mayoría de las cosas carezco de toda opinión, y me asombra que la gente lo tenga tan claro  todo. Me encanta la gente, pero hay muy poca la verdad, que confiese no tener una opinión, ni querer tenerla.

Voy a la gasolinera y me dice la cubana Mari luz

-te he reservado el HOLA

- y eso?

- no sabes como ha estado esto por lo de Ana Obregón- pero sí hemos compartido la información que cada uno tenía al respecto, ahora que  sin emitir un solo juicio.

La frivolidad es uno de los nutrientes más importantes de mi vida, por eso detesto la cultura como inflamación, tumefacción, biceps heteropatriarcales, trazo grueso, rango, pienso para el ganado.

Más de 3 años sin ir a Washington

Esta foto es la de los lunes, el pasado. No  es aún Washington, Tenerife. El amigo reencontrado, era amigo más bien de rebote, como son muchos, de cuando éramos jóvenes  adscritos a todos los radicalismos. El Wotan/Odín de la traducción del alemán al español,  me hizo la gran reseña de mi libro De Bilbao a Bilbao, 40 años después, por cuanto lo apreció mucho -la calidad del juico nunca falla, la cantidad puede ser muestra de lo contrario, del libro fallido-, ya que compartimos disidencias,  tirrias, irreverencias e inquietudes intelectuales más que culturales.  Y vitalistas, eso  de siempre, tipo hedonistas emancipados como leí ayer a Chesterton,

Ayer me escribió el traductor ensayista literario, que antes de doctorarse en germánicas y ser principal traductor de alemán era ingeniero industrial. Como Enrique Krauze. Se va a California, Berkeley a ver a su hijo, ingeniero aeronáutico e informático.

Me dice  igual nos vemos allí: que aquello  -USA- es un pañuelo

Nuestro Fer, la última vez que estuvieron, e invadimos la casa; Al, Serena, Espy y nosotros, y claro, Rosita y Fer- 

Fer  con un similar, Lucas, estaría encantado ahora con el Departamento de Estado, ahora habrá otra fiesta

la calle 16, al final abajo la Casa Blanca

El Día: Rodríguez Zapatero de zascandil por Hispanoamérica

 

Los 5 libros de mi última incursión en la gran librería de la cota de 600 metros (LL)

 Siempre me había saltado a Félix Ovejero, que es buen amigo de  gente que admiro y sigo; Félix de  Azúa, Arcadi Espada, Fernando Savater, Cayetana Álvarez de Toledo, Andrés Trapiello y del núcleo de intelectuales que fundarían Ciudadanos, como dice Ovejero, solo 4 de aquellos intelectuales antinacionalistas y contrarios a la obediencia a la religión nacional, siguen en Cataluña, el resto terminaron yéndose.

Romper con el país de origen por culpa del nacionalismo es bastante común, a mi por lo menos me suena,. No tanto con los gobiernos que forman sino las sociedades que se conforman.

Los progres bunkerizados en sus zonas de confort eternas, de opinión común y conformidad, de pensamiento sencillo debido, como si fueran Harold Bloom o Marcel Reich-Raniki, son capaces de radiografiar la prosa y el ensayo del escritor. Todos  encuadrados en la obediencia de progreso, aceptan al prosista MVLL, pero denuestan al "neoliberal" sin saber quien es Hayek, Popper, Berlin.

Es un libro grueso que probablemente lleve a Washington y a mi hijo le puede interesar

Es un libro de grosor razonable, y me interesa por  enfrentarse a otro país o a otra  cultura que son suyas, extrañeza , ambivalencia y el sentido de la pertenencia, lo que me trae a mal andar.

Aun no sé si lo tengo, no me suele importar, se vuelve a leer, y si no lo puedes recordar mucho, significa lo mucho que te  cundió.  O sea nada. Y qué.

Otro libro de páginas centenarias, de varias veces cien. nunca desentrañaré qué es lo que me liga a Marruecos. Una prueba es que compre también este libro, lo dice todo

Brindando por nuestro hijo, Celebratio/celebration con The Killers/Bruce Springsteen

Abrimos un reserva y el jamón que íbamos a llevar a Washington, mejor no tener problemas en la aduana,  y brindamos. Era lo que apetecía hacer,

- Con S cuando entró en Disney (jefaza y bonus) no brindamos.

- Lo que cuenta es la importancia simbólica, no el dinero, y ella también prefiere que gane menos, estando ahí.

Recuerdo que una de las veces que  aconsejé a mi hijo (2 ó 3) es cuando le dije que en la vida la razón o cálculo racional  solo sirve para tomar decisiones económicas, comprar un piso, un coche, que  para las cosas esenciales la vía es el instinto, intuición, pasión,  sentimiento, la emoción simbólica 

Dos post atrás di cuenta de la génesis de mi americanismo, porque  en unos días vamos  a Washington, con un evento no previsto, celebrar con sus amigos la incorporación de Eguiar a sus nuevas funciones,

Mi hijo quería ser diplomático (español), las vueltas de la vida

Han contactado  con sus jefes anteriores del  Banco Mundial, IRI    va a ganar menos y menos vacaciones y creo plan de pensiones -hay sistema público de pensiones, aunque duela a los progres-, pero mucho más prestigio y proyección futura incluso en la empresa privada, mucho recorrido. Nos ponemos guasones e irónicos

-Podrías regresar al IRI?

- Sí, claro, si eso es el desempleo- me dice con su ironía característica, algunos comentarios logra  que no sean irónicos. Se lo devuelvo.

- O sea que vas a ser  el José Andrés de la Administración norteamericana, no quisiste ser diplomático, pues mira..

-Sí, ya lo he pensado-

-Tu abuela estaría feliz y Fer también , voy a meter champú en la nevera para brindar por ti, vosotros, por Amama y por Fer

XY no está, le llamó a Rosita  y whatsapp a los amigos,

Mi americanismo: cuando el Muro de Berlín estuve allí cerca, el 13-08-61

 Me pase dos veranos  completos en una familia alemana en Fulda (Hesse), aunque también  estuve muy cerca de Bonn. Mi padre me mandó al Colegio Alemán de Bilbao, por su admiración a  los alemanes, no a los nazis, por lo industriosos que eran (yo en profesión de padre, ponía industrial) pero los alemanes era mil veces más que él, y no al revés, por eso los admiraba tanto-

En Alemania me convertí al americanismo, antes de hacerme anti y comunista  por sometimiento al entorno (lo de casi todos, ese gregarismo generacional que muchos brutos perpetúan). Estuve con 9, y con 10 años,  el l3 de agosto de 1961 me encontraba allí muy cerca de la grenze (frontera con la  DDR, República Democrática alemana). Los padres de la mujer de la casa vivían en una granja   a unos 70 metros de las alambradas, donde se veían los vopos, (volkspolizei) sentados en  tierras de labranza con sus subfusiles. El matrimonio con el que estaba (e hijo de 5 años, Delf, de post-siestas imposibles) miraba muy preocupado las imágenes de los saltos y fugas a través  del Muro,   que luego hemos visto mil veces. Mis padres de acuerdo con la madre de Mirari (con otra familia) de San Sebastián pensaron en repatriarnos.

                           

A Fulda, sin tener ningún interés estratégico o industrial, los aliados la habían dejado "aquaplanning" (en planimetría), había fotos en una tienda cerca de casa.  Sin que nadie me dijera o me explicara nada lo que me impresionaba vívidamente eran los convoyes del ejército americano, que silenciosos los veía pasar de vez en cuando por las afueras. Yo intuía que eran  los buenos, la defensa ante todo aquello que se barruntaba tan amenazador, con muertos que caían escapando del Berlín comunista, que veías en   la televisión y yo su acecho en la granja. Del lado de la Alemania federal no veías ni un soldado ni un arma, y era evidente que la alambrada amenazadora  y la vigilancia de soldados era solo de su parte. No necesitaba de nadie que me explicara lo que veía e intuía. Era una certidumbre,  la noción que manaba de uno mismo con absoluta clarividencia.

                               

Otro agosto, ya en 1973, en auto stop de Munich  a París coincidí con un pelirrojo de Los Ángeles, gracias a él subimos a un camión del ejercito USAF que nos llevó un tramo, sin importarles que no fuéramos militares o yo extranjero (tanto en el país como del camión)

                           

Finalmente en agosto de 1988 (año anterior a la caída del Muro) , XY y yo nos acercamos  a la cárcel de Spandau donde todavía seguía preso el dirigente nazi Rudolf Hess, y llegamos a Wannsee, donde  se celebró la conferencia nazi para la solución final de los judíos, El lago en agosto relucía como las páginas más rutilantes y poéticas del Romanticismo alemán, pasó un camión del ejército norteamericano con negros y blancos que  al ver que les fotografiábamos nos saludaron con gritos y vítores. ¿O fue al revés?

Uno solo era vasco y, por serlo, les invité a una ronda

Ayer en la mesa de al lado había 3 individuos, la camarera Monique que sabe que soy vasco -llevo muchas décadas diciendo siempre  que soy de Bilbao, incluso sin que me lo pregunten,  y nunca vasco, justo  lo contrario  a las  décadas  anteriores a esas, que lo priorizaba-, me señala a uno y me dice que  es vasco, nos sonreímos con fraternidad y manos oscilantes, bamboleantes como los barcos- Y nos damos a la confraternización, el vasco es del Goiherri, pues yo de Bilbao, un gallego y un argentino de Buenos Aires, tripulantes de este barco del Oceanográfico de Canarias, su director es Pedro, pues tenía que estar aquí su mujer, les decimos.  Obviamente hablan bien de Pedro.

Los vascos siguen siendo idénticos  a sí mismos (el UNO, la verdadera identidad vasca), es el jefe de máquinas.  Lo que dice el vasco me interesa, le interrogo, mientras voy soltando mi repertorio de absurdeces -me pongo muy vasco, la verdad- con tal de hacer reír.

Las institución de la cuadrilla vasca es un dato de antropología social y cultural aplastante, si rompieras con tu novia la cuadrilla te recogería como hace siempre, dixit,  siguen teniendo importancia los apellidos vascos y el origen de los padres. Mucho. Está difícil desentrañar el País Vasco actual. Iba bien, a ver ahora centrado en ello.

Estoy en mis últimas correcciones de mi nuevo libro sobre el Sáhara, lo creía concluso hace años, pues no.

Es pues momento de dedicarme solo al de tema vasco, en la línea de De Bilbao a Bilbao, 40 años después. Lo que llevo escrito me gusta pero no le pillo el ángulo, el vértice, el triángulo escalero que me ayude a subir.

El Día: El futuro se filtra por El Salvador

 

Maxi reportaje en el Museo: Exp Julio Nieto. San Patricio en Dubliner

Museo de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife, noche de encuentros,  Gotzon Cañada también escultor como Julio, también bilbaíno como yo. Erica, Unai Cañada, Sabela.  Gotzon presentó el acto. Junto a  Julio somos amigos desde hace 40 años, los tres trasterrados, que es un don divino. Que nadie deje de intentar serlo. 

  

Con Julio Nieto, vizcaino de Durango, un gran artista, escultor laureado, goza de igual reconocimiento en el ambiente artístico que en el institucional. Y flautista de Hamelin en sus convocatorias de masas, estaba el museo como el Bernabeu. Solo faltaban los futbolistas

Unas fotos optimistas, de abrazos, risas y celebraciones

Luis Tallo solo, sin novias, ni antiguas ni actualizadas

Con Erica y Sabela

Con el catedrático de literatura Falele (entre los amigos), que me presentó El ensayo en la literatura canaria

Con Unai recién llegado de Colombia y sus músicas

Como siempre el intruso de la foto, el cameo (si fuera alguien famoso y no por ser personaje en perenne deambulación) inevitable, el Fantasma de Canterville, mi hermano, Fake brother 

Fernando, cuando paramos en una terraza en dirección al Dubliner a celebrar San Patricio (yo al menos  como vascoirlandés para la ocasión, debía  hacerlo) afectó sin convicción dolor de oídos y se marchó. XY esta mañana le ha escrito: ayer te fuiste por los oídos o a la jungla.  Un intrépido aventurero siempre compelido a desbrozar senderos y encontrar culturas.

Un trozo del Servicio Canario de Salud con arte

Con mi excolega Luis Tallo, un señor advocat de nombradía, pero aun así muy talentudo (pintor minucioso, miniaturista, abstracto figurativo, desbordado), con mucho sentido del humor, divertido y por lo que recuerdo mujeriego de éxito contrastado

The Dubliner, día de  San Patricio. Un arco ojival de globos  verdes a la entrada

Me dice mi hermano que entraba el último, está  a la entrada el Sr advocat Mario Z, y  me ha dado un beso

Al salir le veo (al sr advocat Mario Z.) y voy donde él, hipersimpático y afectuoso me recibe y me da tres besos. Le digo a mi hermano ya en la calle: a mí tres.