domingo, mayo 31, 2015

Plan de vacaciones y graduación de Espi

Apartado uno. Al parecer la graduación de Espi fue una gran fiesta. Todos emocionados nos cuenta E, que por fin llamó anteayer. La vez anterior fue hace unos 15 días. Le pregunto por el viaje a Islandia.  Es como  Taganana o Garachico pero con frío,  donde del anochecer se pasa directamente al amanecer, sin noche, ¿no me preguntas por la graduación de Espi? Sigue emocionado y admiran vivamente a ella, S y él, que se lo pasaron genial, Borja le ayudó a Espi  a bordar su discurso. Borja es nuestro héroe, periodista y filólogo hebreo, que presentó el sangeet,  ahora trabaja en Praga para una gran marca de cervezas y viaja por todo el mundo.
El  pasado martes Rosita y Fer  les invitaron a  cenar en Washington, les llevaron a un restaurante a orillas del Potomac, salían a fumar Rosita y Fer (tabaco), se cambiaban de sillas y al parecer los camareros estaban locos. ¿Alcohol? Espi en Filadelfia genera filias y fobias, los hispanos le reprochan que se apoyó en ellos para salir delegada y que luego se pasó a los asiáticos, lo que reconoce.  En Oklahoma donde  hizo un curso de bachiller, salía con las negras y en Santa Cruz con las pijas.  E y S que son cosmopolitas empíricos, no daban crédito al crisol de razas que se reunieron tras la graduación. El personaje Espi, se funde en un interminable abrazo con  besos que no acaban  nunca con una  policía negra e inmensa de la universidad. Así es  nuestra Espi.
El amigo vasco de E, Gaztelu es uno de los meses de julio adolescentes en Dublín, Edimburgo, Londres… que está ahora en el banco mundial, no va ir con él a ver la final del Athletic Club de  Bilbao, porque se va a coger olas a Carolina del norte. Al fin de semana pasado se quedó solo en el agua y salió, ¿por miedo a un jamacuco? le pregunta E. No, porque había tiburones blancos, que los tienen medio localizados, si hay muchos surferos no suelen atacar, pero  si estas solo, sí y no tenía ni idea.
E. se va ahora tres semanas a Colombia y está mirando para irse un fin de semana a unas  islas frente a  Nicaragua. Cuidado, que ha vuelto la guerrilla, me atrevo a aventurar, “allí no, y tú no me vas a informar”.  Glub.
Apartado dos. Mi vida y mis viajes distan mucho de los de mis hijos (S. estuvo hace unos días en Méjico en una despedida), mi sobrina  y amigos. Ya tengo mi planning vacacional que es incondicional. Yo y mis circunstancias, no al revés.
A finales de julio vamos con nuestros hijos a Bilbao, MH  ha organizado una comida con todos nosotros, que afortunadamente somos pocos: qué veranos (agosto) deliciosos, todos juntos en la misma casa: abuelos, hijos y nietos. Todo era soleado, benigno, amable, con viajes de una semana fuera  nosotros y vuelta. Los niños al poco se van  a Londres a una boda. XY ha de regresar.
Iré a Malacitania, autobús a Madrid y tren a Málaga. Me apetece muchísimo estar con Serena y Al. Decía como chiste que he veraneado toda  mi vida en la Costa del Sol, pero el hecho cierto es que la mitificada Mundaka, esa sí de toda la vida, se ha desvanecido por completo desde hace años frente al sur.  Prefiero Fuengirola, me siento muchísimo más a gusto que en el norte. Ahora el vínculo es aún mayor, allí se casaron mis hijos y allí preparamos la boda en  tres viajes previos, aunque  yo en realidad no preparase mucho.
La familiaridad con Fuengirola y Málaga, el tren de cercanías, el  Thyssen, la playa de la Malagueta donde ver tías buenas, como el  viejo insuficientemente  verde que soy, la franquicia del Pompidou  y antes de coger el tren el museo de arte contemporáneo y su cafetería.
Estaré unos cinco días. Pretendo ir a Ceuta 10 años después de mi primer viaje. Aquella vez con dos cervezas –tomadas en el barco-  por toda base nutritiva subí al monte Hacho, desde la cota del mar y le di la vuelta. Regresé  a Ceuta y en la primera tienda que vi compré chocolatinas y "fantas" naranja. Me siento viejo para repetirlo, no porque no pudiese hacerlo,  que estoy persuadido de que sí, sino por falta de estímulos. Esas metas físicas ya no las tengo. Podría ocurrir que fuera a morir a Ceuta, como lo tenía pensado antes de Baltimore. Pero mi idea en relación a Ceuta era ir  solo, pobre, enfermo y derrotado, no como deportista de parada cardiaca.
De Ceuta me iré a Cádiz. No sé si alquilar un coche en Algeciras para entrar en la playa de Bolonia, conocer Barbate (¿Paquirri?) y Zahara de los atunes y recordar Conil. En Cádiz no sé tampoco si alojarme en la zona de “Burgos” o ir a una habitación de alquiler dentro de las murallas. Por supuesto, iré  a ver a la Rusa Blanca y a todos los amigos que hice, que me permitieron les  invitara ¡cuánto me gusta ese espíritu andalusí! (los tontos de Las Arenas te invitan a otra ronda si les invitas) de pura consideración a mi persona. En otro caso dudo mucho que  aceptaran ser invitados, les sobra orgullo, la vida para ellos son formas muy exigentes ajenas a todo interés o resultado fácil,  pero yo lo logré. En Cádiz ocurre otra cosa, que se me tiene por un tipo directamente interesante. Una especie de testigo de Jehová para quienes ansían el máximo rigor y orden,  y odian  la vida terrenal. No pasaré un domingo en Cádiz, ni hablar.
Sí pasaré un día y una noche en Sevilla, en el mismo hotel e iré a los mismos bares. Creo que también dejé algún amigo. Si no me las apañaré como pueda.
Hace tres semanas en el bar de copas de moda de Las Arenas, donde también se come, cerca de casa, fuimos los tres a última hora  a tomarnos algo. El primer día no pasó nada, pero el segundo un camarero –emigrante por supuesto, mis preferidos- se dirige a mí con una simpatía inusitada, una celebración, me dice “usted, esas señoras y un chico estuvieron sentados en aquella mesa hace dos meses, ¡cuánto me reí!”. Por eso conjeturo que seré bien recibido en Al Andalus.


sábado, mayo 30, 2015

Exergos, digresiones y connotaciones

Hermano, deja que el mayor provoque por ti (y por mi), estilo chirigota ,como los Clinton de Cádiz, que es lo que más aturde y menos digieren  nuestros enemigos de clase
Ahora que las obligaciones me esquivan, procuro leer de 8 a 9. Soy igual de metódico que mi hermano pero sin ese sistema germánico que le embarga, como si fuera  un muñeco mecánico al que se le diera cuerda para tocar los platillos graciosamente  mientras camina con torpeza. Soy muchísimo más desconcentrado, elusivo   y asistemático. Soy en realidad "hábitos", en los que no gobierno, me gobiernan ayudados por mis pulsiones. Como hay que elegir: Antes soy payaso que muñeco. Aunque salimos las dos cosas a la vez, para que compruebes Bro lo solidario que soy, pero la idea se ha entendido. Si fuera monje de clausura sería el portero-hortelano mientras mi hermano sería el padre prior. El abad de Abades (su reino).
Hecho el exergo, anteayer o ayer estaba leyendo con fruición a Bauman, cuando recordé que el próximo día 5, creo, tenemos tertulia. Las raíces del romanticismo de Isaiah Berlin (a ver si lo lee el marqués para que diga por millonésima vez que es un marxista que le suena; aún no sabemos   a quién se refiere, si a  Issac Babel o Issac Deutscher –¿Berlin-Deutschland?- este podría ser) es el libro de lectura. Yo que soy devoto de Berlin, reaccionaba ahora contra él, porque quería seguir con Bauman y la moral y la ética. Un libro esencial.
Con desgana levanto el brazo al estante de Berlin, y que lo tengo encima de la mecedora, allí reposa Las raíces del romanticismo. Edición año 2000. Seguramente conociera a Berlin por ese libro, ya que entonces estaba muy pendiente del romanticismo alemán y los demás vendrían después.
Siempre subrayo los libros, tengo decenas con bolígrafo y centenas con lápiz de colores y el resto con lápices. Muchas veces subrayo para no perder el hilo e ir línea por línea. De forma que puede estar todo el libro subrayado menos lo realmente importante, que es cuando hay que buscar los datos sintéticos al revés.  Este del romanticismo está sorprendentemente poco ultrajado.  Quería ver si por casualidad había subrayado algo que tuviera trascendencia. Creo que algún subrayado más o menos coincide.
Empiezo a leer como obligación, dejo la autoinmolación de mi anterior post y lectura y me encuentro con el sacrificio y martirio casi nada más abrir el libro, que tienen  tanto que ver con aquella. Fue el día del mosqueo generalizado. He pasado del conato bonzo budista a budista a secas. Del grupo Nirvana al nirvana sin sonido ni materia. Bueno, es un decir.



miércoles, mayo 27, 2015

Autoinmolación, ética y moral

La autoinmolación es la reversión del hartazgo, el desprecio y el odio contra uno. El odio como fantasma ni siquiera está personalizado ni motivado. Subyace como un lado o poso oscuro en los sótanos del alma. Son fantasmas que alguien o algo  eventualmente encarnan y estimulan. No es contra las personas contra los que van dirigido o sólo circunstancialmente, antes de desviarse contra uno mismo. Instituciones, relaciones, funciones, figuras, situaciones son las que activan esa inclinación tan agónica. Yo la tengo. No hay fantasmas contra el señor X sino contra figuras y sujeción a relaciones.
Una autoinmolación para que tenga cierto valor testimonial ha de ser muy trágica. Poe ejemplo lo que hacían los bonzos budistas: quemarse vivos, cuando el budismo fue perseguido en los años 60 del siglo pasado en Vietnam del Sur, en favor del catolicismo de ascendiente  colonial francés. Valor testimonial sí lo tenían, porque soy capaz de acordarme y ejemplificar.  Para mi hermano: que todo lo no intelectual o concerniente a las personas lo entiende siempre al revés. Aunque él y yo lo haríamos por Israel, de forma literal. He estado hablando en todo momento en sentido figurado, de equivalentes menores de  autoinmolación, pero  que tendrían el mismo significado, y  que esos fantasmas  ponen en funcionamiento en el imaginario.
Lo que me está entusiasmando es el último  libro de Zygmunt Bauman, “Ética posmoderna”
Decía Andrés     hace un par de meses en nuestra tertulia Mácaros que moral y ética eran lo mismo: mores latín, ethos griego. Y no lo es en absoluto. Discerní sobre ello en mi libro Abogados laboralistas y pos-sindicalismo, que es mi libro que más repercusión (no intelectual) ha tenido, escasa evidentemente, pero más que paradójico, la vida manda. Lo que decía de moral y ética estaba bien dicho. Me interesó el  tema, ya que en el fondo soy un moralista, en el buen sentido: Alguien   que siempre ha estado instalado en el "ser" de cada momento, sin embargo propende al  reconocimiento del "deber ser".
Fue por otra experiencia extrema en mi ámbito. Más o menos decía que la deontología podía ser el medio idóneo para saltarse la moral, como pasó con un imbécil, -y amigo de uno  aún más, esos sí que son de la casta, pero con la masa, yo procuro hacer todo lo contrario que ellos hacen- al que le sigo mirando burlón y provocador (13 años después) y va y me  saluda el otro día.
Como anticipo del libro. Ética es código, costumbre, tradición viva (Gianni Vattimo), comunidad,  legislación incluso, en cuanto código, y moral es el juicio moral, la decisión moral, individual que brota de uno, a la que somete su acción.
A mí por ejemplo me encanta cuando la moral se rebela contra la ética. El libro de Bauman del que llevo muy pocas páginas es jugosísimo. La idea de moralidad actual es muy original y convincente, tiene un parentesco con Habermas, que no es nada posmoderno, por el consenso y el diálogo.



sábado, mayo 23, 2015

Votaré al PP y Ciudadanos, y simbólicamente por Podemos

He retirado lo de Palmira para sacarla, ajustada a los límites, en el periódico. Será cuando nadie se prive de analizar las elecciones. En realidad no tengo opinión “objetiva” sobre las elecciones, o tan insulsa que no merece la pena, menos soy capaz de cualquier análisis si quiera un poco original. Tampoco tengo más información. En realidad no tengo nada que decir de campañas, previsiones de resultados, consecuencias y demás valoraciones.
El hecho que reconozca que sobre la mayoría de los asuntos soy incapaz de crearme una opinión, si la tuviera me daría vergüenza por irrelevante decirla, hace que tampoco me interesen las opiniones del 95% de la gente. Opiniones políticas, sociales, económicas. Me interesan los expertos en cada materia. Los que dicen algo que ignoras o pides su opinión. El viernes pedí unas reflexiones personales escuchadas  solo en parte, sobre una materia que no me suele interesar, ¡por una vez! pero no hubo suerte.
De lo que sí puedo hablar es de a quien voy a votar y de mi impulso para hacerlo. Viví la política como una religión demasiados años y siempre he estado muy politizado, solo en dos breves episodios en dos extremos de mi vida  (joven y adulta) puede decirse que “mediomilité”. Cuando me llegó mi primer carné  del último periodo (en el primero no había), cuando lo iba a romper -ya había roto con el partido- me lo quitaron de las manos en casa.
El interés de decir a quien voy a votar también es por provocar –así fue hace 4 años-, y sobre lo único que me hace poder ser un intelectualillo: tratar de influir en la gente con  la escritura.  Sería un moralista de ensayos, para diferenciar   del celo en costumbres y rectitud moral. ¿Quién: tipo Montaigne? No lo he leído, me aburrí en la primera página. Pero lo citan tanto que me culpabiliza.
Hace 4 años hice una “biografía”, o algo así, política para justificar mi voto al Sr Rajoy. Serio, trabajador, eficiente. Consistía en que un politizado tan prematuro no podía no haber obtenido alguna enseñanza en tantos años y seguir pastoreado por unas siglas o por una ideología. Allá cada cual. Algo tenía que haber aprendido por mí, tenía experiencia, había leído mucho desde que fui joven y sobre todo había vivido la  historia. Nunca pensé que viviría fuera de Bilbao y  ha sido así,  y que tampoco fuera como ha sido. He tenido la inmensa suerte de haberme movido por muchos círculos, y de tener intereses y pasiones muy distintos. Evidentemente no soy el mismo, cosa que sí ocurre con todos los que se quedaron en el País Vasco, que no te pueden sorprender en absolutamente nada. Visto uno, vistos 300. Linealidad absoluta y máxima coralidad.
Además tuve la suerte hace unos años de tratar a los neoliberales de verdad, científicos muy relevantes (Harvard, Stanford...) y personas muy interesantes, aunque sumamente doctrinarios pero muy preparados, que me recordaban a los intelectualillos de izquierda que conocí saliendo de mi adolescencia. No nos convocan a sus reuniones, porque me saben ajeno, como mi hermano. Pero conozco eso de que tanto hablan los que no saben nada.  Esta experiencia para mí ha sido una suerte. No la tienen la mayoría que nos inscribimos en la “cultura de izquierdas”. Al intelectual canario que más admiro y que me ha enviado un libro dedicado, es un médico y filósofo de hondas convicciones religiosas. Aún no lo he agradecido, porque lo estoy leyendo subrayándolo, (a)morosamente. Son los protestantes del catolicismo.
Esta “apertura”, estas relaciones las he vivido yo. Vivir, atender, escuchar, aprender.
Aunque la coralidad es la opinión común, la de la calle, la hegemónica, la  que tiene el placet de ser ostentada en público en exclusiva: la popular de izquierdas, ese catolicismo laico. -Con sorpresa increíble  leo antes  en El País a Emmanuel Todd que en Francia, a cuenta de la descristianización actual de Europa y la angustia metafísica derivada, el fantasma del catolicismo habita en el partido socialista francés. Me encanta ver respaldadas mis intuiciones-.  Los de derecha callan, no se  atreven  a ir contra el mainstream  de consignas que parecen aleyas coránicas o rosarios católicos.
Un pensamiento muy estimulante: “Acebes, Zaplana y Rajoy”, “la foto de las Azores”, los contratos precarios, basura, neoliberalismo, la memoria histórica (de otra vez desmemoriadas las marionetas),  derecha extrema… la fábrica de imbecilidades corrió a cargo del presidente más estúpido de la historia…mundial, que fue ZP.
Aprendí que la izquierda española en absoluto era mejor que la derecha, peor aún, más inoculada de sectarismo e intransigencia que aún muestra con sus banderitas republicanas de trabajadores (como se definía, excluyente, la constitución republicana). Es en buena parte intolerante con la mera  existencia de la derecha y es esa bandera la que lo simboliza. Nada de una república consensuada y de todos, que tuviera por ejemplo los colores del Athletic Club de Bilbao. Aunque lo que tiene verdadera humanidad es  la monarquía, se hace mito, cuento, familia, símbolo, sugestión, une,  concilia, celebra,  atesora belleza y vehicula emociones, encadena historia y es sustrato de cultura. La izquierda que babea de cultura, cultura /consigna, odia la belleza (no sabe ni lo que es) y la verdadera cultura, los sentimientos, las tradiciones. Sólo los más torpes pueden ser adanistas como ZP y de un racionalismo superficial y peregrino, además de falso, absolutamente pobre e inerte.
VOY  A VOTAR A CRISTINA TAVIO
Me gusta como mujer, es muy atractiva y guapa, hace unos días le vi salir del agua  en un digital con traje de neopreno  y con el pelo mojado y un rayo atravesó mi corazón e iluminó la urna. Es una política sería, preparada, dedicada a ello, que conoce de los asuntos, de una derecha liberal conservadora, que suele ser eficiente en economía que es lo que creo necesita el país, antes que las pancartas de los más simples. Y que los dilemas científicamente más insolubles: por fin ¿micro o macro economía? ¿Ovejas o balidos?
El número de indocumentados, insolventes, no preparados en nada  que habrá en tantas y nuevas candidaturas será estremecedor, con ideas a cual más idiota, irreal, superficial, efectista para los más zafios. Entre el conjunto de grupúsculos de izquierda canarios y Bildu, prefiero a estos, por mi madre,  les respeto, van en serio, de frente, no de buenos y todo corazón, no de indignados,  no de enfermeros voluntarios y lacrimógenos por los barrios. Dan asco. Estuve en un partido que nacía y las propuestas más irrelevantes, ocurrencias, opiniones de quienes hablaban por hablar (tipo sindicalista), pero sobre cualquier cuestión estaban en la reuniones amplias para hacer las listas. No en el apparatchik del que formaba parte.
Al Cabildo voy a votar al PP
No sé quién va y me da igual. Teniendo en cuenta el porte de esa izquierda de Tenerife, fragmentada, antiteórica, insípida,  todas esas vocaciones políticas de izquierda de gente en permanente tránsito que jamás han hecho otra cosa que tratar de destacar, con ideas plegadas a las encuestas o presunciones,  a ir detrás porque no tienen propuestas que hacer, ni idea alguna que transmitir, son mandatarios que se ofrecen sin pudor, de apoderados , siempre  por detrás en lugar de por delante, izquierda de membrete, ni siquiera populista sino populachera hasta el vómito, moralista, que odia la estética, la belleza, la modernidad, la creatividad e imaginación. Que solo sabe hablar en el salón de actos de la Casa sindical, ese paraninfo de Berkeley, por el que he pasado durante años viendo la brillantina de la izquierda muerta  gotear.
Al parlamento a Ciudadanos
En el parlamento hay una decantación y se puede extrapolar al resto de España. Son otras las correlaciones y efectos. Tengo amigos en Ciudadanos, yo pagaba a Ciutadans (todo lo que me hizo hacer ZP y no fue eso lo malo).  Conocí en una concentración  de “Libres e Iguales” a la que los  de Ciudadanos   llegaron tarde. Apellidos, clase media ilustrada, urbana por supuesto, españoles orgullosos de que su capital nacional sea Madrid en lugar de Garachico o Playa del inglés, liberales y modernos. Luís, que está muy adentro, no me desmintió una coma de esta definición
 
Mi voto simbólico por Podemos
La única izquierda española que ha hecho un esfuerzo teórico considerable ha sido Podemos, una revolución conceptual correcta desde la izquierda y por la izquierda pero  estratégicamente fallida. Aunque ellos eviten tildarse de izquierda, son los únicos que han desarrollados los instrumentos conceptuales y  analíticos de la izquierda. Me refiero a los politólogos: Iglesias, Monedero, Errejón, Bescansa… En mi veintena, al final, era la revisión de izquierda que yo ansiaba. Ahora me pillan muy tarde, pero al mundo mucho más. Tienen muchísimo mérito, creo que jamás en España la izquierda ha desarrollado tanto el pensamiento propio  y dado cauce político a las condiciones subjetivas y objetivas existentes. Esto es totalmente novedoso en España. Por qué sacarán de quicio a la paleo-izquierda. Compárese con Izquierda Unida, unos nostálgicos (paleo) de estructuras sociales e históricas no periclitadas sino desaparecidas. Parecen la confederación de excombatientes franquistas, los últimos de Filipinas, a los que la vida les defrauda siempre, y lo han aceptado apretándose el cilicio y ayunando, españoles afectos a la austeridad y  penitencia. Podemos en cambio es sangre mestiza, bulliciosa, viva, imaginativa pero cerebral.  
Podemos en contra de lo que se dice no representan un peligro para la democracia, como analistas y teóricos que son, saben que Europa no es américa latina, y han saqueado a todos los teóricos de izquierda,  revolucionarios y  movimientos populistas para encontrar respuestas. Lo que no ha hecho nadie. Son reformistas y no antisistema.
Se imitan así mismos, pero se han encontrado con Europa, donde la gran mayoría tiene mucho que perder.  La elaboración teórica encima  ha sido doble, dos modelos que aplicar: la  américa indigenista y Eurovisión.




martes, mayo 19, 2015

Espi en el minuto 6:45

Estamos verdaderamente orgullosos y felices con nuestra Espi (Esperanza Franco Jimenez). Debieron pasarlo en grande toda la comitiva, incluso nos echaron en falta. Es una verdadera lástima no haber estado todos.
Espi has roto la barrera del sonido, qué inglés americano y que talento! 

En El Día: Sindicatos de clase y productividad



domingo, mayo 17, 2015

FELICIDADES ESPY


Hoy con Espy en la Universidad de Pensilvania

Teníamos que haber estado allí, esta semana me arrepentí, aunque por otro  lado me vino muy bien quedarme.
Hoy domingo es la graduación en Filadelfia y ayer llegaron de Washington mis hijos (S. el viernes de Sierra Leona) y Borja, amigo de E del colegio mayor, piso y presentador del sangeet de su boda, que  está  por trabajo en EE.UU. y coincidió con E hace unos meses en Bogotá. No se dejó atracar de madrugada,  iba solo y borracho por esa ciudad incierta, aunque recibiera una buena tunda. A este no lo podemos llevar al operativo del puerto de Baltimore, porque igual se tuercen las cosas y cometemos una carnicería.
La foto es de ayer en Filadelfia E, Borja, Espy, Fer y Rosita, en los previos a la graduación de Espy en la  Universidad de Pensilvania, una de las 8 de la IVY League (la elite).
Espero que lo que tenga  en la mano Fer no sea droga, y que haya mirado la legislación del Estado de Pensilvania. Ya me explicó  que en California con receta médica (desánimo, un trauma infantil impreciso, un abuelo alcohólico, fobia al puritanismo y la restricción…)  puedes meterte lo que quieras, pero cómo no lo tengas vas a chirona.
Nuestra Espy ha hecho un master  y si saca buenas notas se queda en la universidad de Pensilvania en 2º de derecho americano. Son 3 para ser abogada USA. Ella lista y rápida se colegió de abogada en el de Tenerife.
Este verano va ir a hacer prácticas con un juez a la Corte de Filadelfia, y ya se ha hecho amiga de los policías de la puerta, no los de asuntos internos u homicidios. Es imposible no transmitir un poco de herencia a los hijos.
E, ya nos ha informado que toda vez  Espy interviene en el acto solemne de graduación, y dicurseará durante tres minutos, ha decidido aplicarse un chupito. Mientras su padre no le pase droga…                  Qué pena más grande no estar en el acto de Filadelfia con nuestra Esperancita y cortejo. Hubiéramos sido ya en el acto posterior del refrigerio de los más simpáticos de todos, bastante  más que academicistas.
Quien está discurseando es Espy
Hasta que ayer no se levantó XY y me dijo muy divertida que cómo la gente era capaz de dar la mano no a un relaciones públicas  de verdad sino a un  borracho, no me acordé del sucedido. El líder había echado dos horas de siesta y “se había levantado mal”. Pobre chico. El “síndrome Cádiz” nuevamente en boga, por el que los quebrantos y  amenazas a la salud proceden sorprendentemente de paliativos, cuidados, tisanitas, moderación, recato, “toda prudencia es poca”… el caso que pedimos dos botellines de vino para tres, que sobró. Yo en casa, que estaba Juliane, ya me había pimplado cervezas y vino, retomé la cerveza para volver a pasar al vino. Luego un chupóptero, gin tonic y en el Cinemáscopas cervezas. Salí como el Marqués sale  siempre: trastabillando.


sábado, mayo 16, 2015

Se me olvidó lo principal (al final)

Esto ayer noche, bueno hace un rato, el grupo de Castro Urdiales
asalto al INSS, como calificó NAL. Luego asaltaríamos en el lugar del rock en directo al exrector del SEMAC. Amisté con su mujer, siempre nos encontrábamos. Los sentados en la foto ¿serán de oposiciones también?
Luego abordé a una presunta india, que no lo era, en presencia de su novio, que tuvo su dificultad. Finalmente me convertí en un borracho como el Marqués.

Con el (ex) Rector del Semac

******
El jueves después de la presentación de un libro de un amigo, fuimos al Parra. Callejón de Gaza. Parecía Mallorca en agosto ¡qué hervidero…! Miré en derredor por si andaba el activista hispano palestino /Hamas de julio pasado que rehuyó el desafío, para ver si tenía oportunidad de darle ahora 4 hostias.  Los 2 sospechosos no me devolvieron la mirada. No eran.
Entramos XY, mi hermano y yo. Fer y Rosita ya estarán en Nueva York, decimos. Debían venir de una comida, borrachos ellos y ellas. Se abrazaban sin sexualidad, buscaban más calor, hervir, derretirse, morir en el acto.  Me fijé en un culo, unas piernas y espalda de color champán. Se dio la vuelta, era muy mona, alta y virtuosa. Bebía agua. Para casarse. Tenía la piel como césped al que acariciar. Nadie la acosaba, me hubiera muerto de celos en ese caso.
De repente aparece el Herreño, pasaba y reparó en nosotros. Mi hermano sabe de filosofía, como otros amigos filósofos, pero no son filósofos. El Herreño sí es filósofo. Un escéptico escocés de la filosofía del sentido común de 90 años. Hace que vive pero en realidad se dedica a observar la vida. Habita, a veces sin mediaciones de ningún tipo, en el cosmos en correlaciones secretas con las estrellas, los planetas y las aves libres. Si no fuera porque profesar el budismo implica esfuerzo, no creo que ni así,  sería budista, además el budismo tiene sentido, o sea imposible. Le explique mi plan avanzado de morir asesinado en el puerto de Baltimore, por si  le podría interesar. El propuso El Salvador, mucho más seguro por las maras.  Para él el budismo es un  salafismo yihadista achinado. El vacío, el despojamiento de todo impulso  y  ansia no es una búsqueda, ya está incurso en él.
Yo con el español de mi hermano y sus retículas conceptuales y la negatividad del Herreño sería un santón bereber.
Eficacia vasco canaria
Me llama Ana E desde Bilbao. Ella fue cabeza de lista por Plentzia en las municipales del 2001, yo el segundo por el partido socialista. En menudos sitios he andado.  Además de ser la secretaria de la fundación por la libertad; la sede en Bilbao, que estaba en el centro-centro, carecía de todo letrero (como Charlie Hebdo). Podía ser  objetivo de la banda. Tuve la suerte de conocer también  la dictadura del terrorismo y el nacionalismo. Ir por Bilbao con gente tomando vinos con todo tipo de escoltas: policías nacionales, securitas...
Me llama para ver si le puedo ayudar a meter a sus nietos  en el colegio Montestory. Qué casualidad, ahí estudió mi hijo, y creo que conservo ascendente sobre la cúpula y si no, mi hijo. Luego me paso, que tengo que ir cerca. El Monte está igual, idéntico. Me abren un chico y una chica que pueden ser profesores o padres a los que da máxima seguridad permanecer todo el tiempo posible en el colegio. Subo a la primera planta. En la puerta dos pegatinas decoloradas. “No a la guerra” y “vota contra la guerra”. Este es el Monte. Que adolescencia desperdiciada: pensar que habrá un montón de niños que no han tenido una guerra en la que implicarse asfálticamente, dibujar corazones  cloc-cloc-cloc y banderas americanas ardiendo  con tanques tachados. Nunca poseerán la experiencia de sentirse “solidaridad” "mundo bueno" en la calle, enemigos del enemigo, conjeturar que si sus profesores gobernasen solo habría felicidad en la Tierra, porque han leído a García Márquez y a Saramago. ¡Cuántos años las pegatinas sin contenido y virtualidad! ¡Cuántos años sin una guerra propia, adolescente, compartida, vivida con total intensidad! Y lo que es peor ¿pegatinas mentirosas, endebles, incumplibles?
-Te acuerdas de mí, M.- ya estoy ante el director.
-Cómo no, Sr Lizundia
- acudo en calidad de embajador vasco, los nietos de una amiga quieren traer aquí a sus hijos  y si no entran dicen que no vienen a vivir. ¿Queréis quedaros sin vascos? A que no.
-bueno, está un poco complicado
-no me digas eso porque le he dicho que en época de E. todas las normas eran un acicate para saltároslas.
-ahora es más complicado- contesta sonriente. Este sí es mi Monte. Le llamo a Ana, he resuelto al parecer el asunto en dos horas. El director me pregunta por el niño, el mío.
-lo último que sé de él, es que vive en EE.UU.- así que yo me desparramo por Colombia, México, República Dominicana , Guinea y como me parece poco le cuento la boda que hoy hemos recordado en Termini, mi hija política (nuera es cuando tienes 8 y detestas a 6 y con una  ni te hablas) trabaja  en otro organismo internacional, y no paro,  ahora mismo está en Sierra Leona, hoy regresa a Washington, y va al Yemen, islas Marschall, Kurdistán, estoy en tal trance (voraz) geográfico que amplio el mapamundi
-Te acuerdas de Dani? (muy amigo de E.)
-¿Dani…?
- González, hermano de Pablo
- González Batista.
-Ese mismo. Pues  está en las islas Fiji
-¿En las islas Fiji?
- sí, en esas- le he dejado patidifuso. Para que no caigan en el desaliento y vean sus resultados pedagógicos. Por todos los pobres jóvenes españoles que son expulsados por la derecha del país  a las tinieblas del mundo y de la vida. Me dice al menos tres veces que de muchos recuerdos a E, pues ya lo lees.
Ya en la calle  noto que algo faltaba en el Montestory, había al menos “no a la guerra” sin alpiste ni agua ¡pobres niños, una frase invocación sin contenido! Una mentira de adultos. Y si la oveja negra de padres ausentes (de padres Montestory tibios no concienciados, si hay alguno) pregunta por Siria e Iraq,  una educación con grandes carencias en contenidos por culpa directa del Imperialismo americano, pero qué faltaba  aparte de guerra…hasta que caigo; hostias, la bandera republicana,  el manto de la Virgen inmaculada. No habré mirado bien.
Al salir del local de hace horas, me situé tras los gorilas de la puerta, y a todos y todas que entraban les daba un cálido apretón de manos, haciéndome pasar por relaciones públicas. "Es un placer recibirles" Solo uno me desdeñó.  

martes, mayo 12, 2015

Misterio: me imputan un libro que no he escrito

LA MUJER MODERNA MAS GRANDE DEL MUNDO de JOSE MARIA LIZUNDIA ZAMALLOA



Descargar Ebook LA MUJER MODERNA MAS GRANDE DEL MUNDO de JOSE MARIA LIZUNDIA ZAMALLOA

4 Comentarios de LA MUJER MODERNA MAS GRANDE DEL MUNDO de JOSE MARIA LIZUNDIA ZAMALLOA

Me busco en internet en asuntos que me interesan -en los poco profesionales que hay, direcciones, páginas amarillas... no he entrado en mi vida-, así te enteras de cosas que  de otra forma no sabrías nunca.
Hoy he descubierto una cosa más que meritoria,  la falsa  autoría de un libro de este título jactancioso y jacarandoso, con cuatro comentarios falsos y sarcásticos.  Que se trata de una burla es evidente. Como no hace mucho escribí en el periódico sobre mujeres trabajadoras, -el  título de "mi" libro casa con aquel articulo- un breve apunte sobre unos premios que alguna vez desarrollaremos con mayor concreción (y méritos, por supuesto), pensé que era una venganza. Arriba venía "mujeres" en euskera. Yo encantado: ahora paso a ser también enemigo de las mujeres más concienciadas (este ya es chiste mío). Miro a los presuntos encartados, que figuran en el índice del blog, que  es de medicina, y  aparecen (3 en concreto he comprobado) autores y son reales.
Es imposible entender la ironía y los sarcasmos. 
¿qué siento? un goce muy superior a ser plagiado. El sumun de la autoría es que  te atribuyan títulos falsos, por muy absurdos que sean,  y mejor con burla, ahí siempre nos encontraremos. 

El Día: Sumisión: Houllebecq y el islam




domingo, mayo 10, 2015

Mi definitiva reconciliación


En mi caso el antagonismo entre  inclinaciones e intereses, siempre se ha decantado por las primeras, aunque alguna vez hayan podido coincidir, pero las menos. Viene  a cuento porque sin pretenderlo llevo meses  o un año, leyendo cosas de la antigua Unión Soviética o la vieja Rusia sin que exista  la más mínima  razón consciente o volitiva para ello.
De los tres libros que me traje de Bilbao, quitando a Houllebecq, uno era Diarios de la Revolución del 17 de la poeta Marina Tsvitáieva, en realidad lo llevé de aquí y el otro sobre los dictadores Stalin y Hitler.  Dictadores. La Alemania de Hitler y la Unión Soviética de Stalin.
Este último libro lo vi en una librería de Getxo y el precio me asustó, ¡que se podía decir a estas alturas  de Stalin y Hitler! Acabé comprándolo y leyéndolo, porque puede pasar lo primero sin  lo segundo. Tiene fácil 800 páginas y tengo superadas  las 200 primeras.
Es de un británico, por tanto la objetividad, el rigor, la forma precisa y analítica están  aseguradas, no hay rastro de efluvios perturbadores de emotividad y pasión, de arbitrariedad. Anglosajones.
Me he encontrado con algunas sorpresas, por ejemplo el  aval que supuso para el nazismo el concepto de “líder carismático” de Max Weber. De hombre excepcional salido del pueblo directamente. El otro es el sicoanalista suizo Carl Gustav Jung (padre del concepto de inconsciente colectivo y arquetipo) que según su autobiografía, su vida solo fue relevante cara su interior y nada ante  los hechos exteriores de la realidad. Pero en 1934, cuando el dominio  de los nazis era total,  también comenzó a encomiar con un libro a los dirigentes providenciales surgidos del pueblo. Algo de eso ya había leído.

conclusión
En del País Vasco por fin me encuentro a gusto, se ha disipado mi hostilidad, resentimiento y reproche. Creía que como muy politizado crítico  estaba al margen de las vicisitudes políticas factuales, de la inmediatez y realidad de los hechos. Hube de reconocer hace años que el fin del terrorismo a mí también me había afectado. La realidad se impone a los análisis éticos. Me creía inmune a esos efectos, por encima de ellos. Cosa distinta es que se ha de condenar a ETA y el comportamiento de la sociedad vasca en su conjunto, salvo los muy pocos que se pusieron frente al terror totalitario y criminal

hechos observados
Hace años se podía oía hablar algo de  euskera en el metro de la margen derecha del Nervión y en Bilbao. En 8 días no hemos oído ni una palabra. Pamplona incluida. Pero sí en el aeropuerto de Bilbao (mayores, no identifiqué el euskera, no era Batua o unificado) y en Los Rodeos pareja joven modalidad- hippies- progenitores-compulsivos. Fundamentalistas de la natalidad: Jerusalén, Utah, Pensilvania,  Medio oeste…
Lo que más me sorprende  -he ido mucho a Bilbao en los últimos tiempos- es la total y absoluta erradicación de los abertzales. Deben estar todos en Cataluña, de asesores, porque han desaparecido. Los jóvenes hinchas del Athletic Club de Bilbao que suben al metro con sus camisetas,  no son los camisas pardas de pelos inverosímiles,  argollas, petulancia, desafío,  propietarios de los espacios   públicos, de antes. Saben euskera pero solo hablan español. Parecen cándidos, inofensivos, sociables y afables como son.  Todo ese mundo visible  de  tribus urbanas, que ostentaban la hegemonía  de discurso, presencia  y actitudes, todo eso ha desaparecido. Es lo más significativo de Bilbao y la imposibilidad con el euskera, la ingeniería  social no existe a largo plazo. El poder, las ensoñaciones colectivas no son dinámicas de realidad, la espontaneidad, naturalidad, las formas, inclinaciones se sustraen a los programas políticas, por desgaste, aburrimiento, mero declive, agotamiento de prestigio.

interiorización
Muerta mi madre, tengo un recuerdo carnal y hondo de ella, fue cuando toqué sus manos cruzadas y frías, acaricié su cara  y la besé antes de darle sepultura. Será el recuerdo más vívido y entrañable de ella que conserve, la despedida. También veo su retrato de Párraga y fotos, que antes ni miraba. Mi padre, muerto hace muchos años, también ha comparecido. Yendo a casa me veo como si tuviera un mismo porte o estilo –el estilo es el hombre: Lacan-.  Estoy más cerca de los deseos de mi padre, de cómo era él. Unos padres embebidos del ethos local, y yo siempre en guerra con todos los ethos. Pienso que de forma póstuma he interiorizado las figuras parentales: nunca me he sentido más hijo. Están totalmente dentro de mí.


viernes, mayo 08, 2015

en la biblioteca del Congreso?

en la biblioteca del Congreso?

Recibidos
x

Eguiar Lizundia

6 may. (hace 2 días)
para
JODER! Ya puedes venirte a tener tu reyerta a navajazos en el puerto de Baltimore.

Felicidades

miércoles, mayo 06, 2015

Estoy en la Biblioteca del Congreso de EE.UU.

Así como en Facebook cada quién se puede atribuir méritos o estudios que quiera, en google es todo documentación y constatación. Fuentes ciertas.
Como se puede ver, de todos los libros que se publican en España un ejemplar va a la Biblioteca Nacional de España, para alimento de las ratas.
Lo que ya es más infrecuente verte en la Biblioteca del Congreso de Washington, que visité y donde era mi máxima meta llegar.
Allí hay dos libros míos VASCA CULTURA DE ALTURA y ABOGADOS LABORALISTAS Y POS-SINDICALISMO, que también están en el sistema de librerías universitarias francesas y en el caso del último en la Biblioteca Nacional de Alemania. Como voy camino de la trilogía sindical -laboralista, espero que al menos la USO me aprecie en algunos de  mis méritos, ya que no hace con ninguno. A mi nivel también soy importante, igual no tanto como ellos (y sus técnicos, por supuesto), pero bueno.
No me dan ningún trabajo de abogado, pero me dan todo de ensayista e historiador.



http://viaf.org/viaf/46272645/


lunes, mayo 04, 2015

Nuevo pasaporte de mi hijo, y boda

Resulta ultrajante que en Escandinavia, el día del progreso, la  modernidad y la innovación (Primero de mayo), ponga en internet Autobuses Bilbao –Pamplona.  Festivos: consultar en taquilla. Tal la indeterminación y la ineficiencia –era como si las centrales sindicales hubieran tomado el poder ese día- que taxi a Loiu-Airport  (30€) y de allí Avis a Pamplona. Me orienté bien porque quedé muy cerca del hotel: segundo ensanche de la vieja Iruña. 147 euros, lo que hubiera sido 30.
Son las 14:30 y nos tomamos una esbirra aún en el ensanche muy cerca de la Plaza del Castillo. El del pantalón rojo es uno de los comunistas vascos de la Transición que adineró mucho con la sanidad privada. Un emblema en Bilbao. El martes estaba en Pozas- Bilbao con ese mismo pantalón cereza-fresa y ahora está en Pamplona, me mira, le resulto conocido. Está con 2 rubias bastante más jóvenes que nosotros. Comenta “yo tengo casa en Guadalmina” (que ha de ser Marbella) y le contesta la rubia pamplonica “como todos los bilbaínos”.
Hago lo que jamás  hubiera hecho, ir a comer a “Casa Paco”, no  a un jatetxe o algo de nombre vasco y cocina afín. Una observación nos la valida. Alubias rojas (la salsa es espesa y tan buena como las de Gernika o Tolosa, pero la alubia es más pequeña, tiene solidez, casi  textura, es crema que se disuelve en la boca, luego unas albóndigas, deliciosas con una salsa mejor que la de mi madre y para rematar, coajada de caserío.
Al día siguiente  repetimos y vuelvo a comer lo de la anterior sin un solo cambio, o sea alubias  rojas, albóndigas (que me reservan, ya me había hecho con la camararería) y coajada. Inmediatamente, ya a la noche, reparo que estamos en la Calle Estafeta. Los pamplonicas parecen enrollados. Los de las mochilas no son seguidores de Hemingway sino del camino de Santiago, ahora empieza la cristiandad a buscar el finis terrae, me advierten. Y los sintoístas japoneses.
Nos dejan los amigos en el Hotel de los toreros, pero queremos tomar algo más,  hay tres en recepción  totalmente ebrios.
  • Oye mutilak  (chicos en euskera) algún sitio para tomar algo.
  •  Qué queréis ¿gin tónic? –él porta  uno- os abro el bar- nos dice
  • Venir a casa que tengo bacalao al ajoarriero ¿de dónde sois?- apostrofa otro.
  • Canaria y bilbaíno. Que tienes casa o restaurante- inquiero yo
  • No, en mi casa
  • Déjate de casas y mariconadas.
Vamos al café Iruña  y voy a ver la estatua de Hemingway que me ha indicado Ricardo, está acodado en la barra.
Al poco volvemos al hotel. “Que ¿ya estás solo? –al recepcionista- tus amigos ya habían empezado San Fermín con mucha fuerza ¿eh? Si han cogido el Camino de Santiago ya estarán por  Burgos.
-sí, sí…
El sábado he de devolver el coche, lo gasolino y devuelvo. Me guía Ricardo, luego me lleva a Alzuza, la fundación-museo de Jorge Oteiza. Está bien. Es un museo para especialistas, no para colas. Reflexiono allí. La vida es un delirio tras otro. El ser humano tiene tal componente delirante que sin él perecería, la religión, creencias, expectativas y ahora la política, que si los objetivos que propone se hicieran a título individual, creerte ser lo que no eres por ejemplo, estaría en los manicomios.
Comemos con Ricardo en Casa Paco –no entiendo como el solo nombre no me bastó para no entrar-, antes en el Café Iruña cerveza y después algún vino.
Pamplona es muchísimo más socialdemócrata que Sevilla. No hay un solo barrio marginal, ni un gueto, a los más puedes encontrar una casa de okupas. Inseguridad no hay en ningún barrio, ni se sabe qué es.
Todos tienen muchos equipamientos, legiones de autobuses. Todo el centro es zona azul.
Llegado aquí la lamentable paleoizquierda pensará que es obra de la izquierda, pues no, la derecha lleva 30 años gobernando Navarra. Los "paleo" no saben todavía que el estado de bienestar europeo es obra conjunta de conservadores y socialdemócratas, de lo que ya he  escrito.
BODA
Nos vienen a buscar, yo voy lo más bilbaíno que puedo, me he comprado un pañuelo similar a uno de las tiendas más pijas de Las Arenas.
Pamplona, sus murallas, fosos, fortalezas es espectacular. Como en la boda, a la que solo acudió una canaria (yo fui tenido en todo momento por bilbaíno, de Pozas como dice XY).
Entramos en la ciudadela: gigantesco parque con fosos, murallas, emplazamientos. Hay muchas bodas. Oigo el txistu, veo un grupo de chicas bailando (no visten como las vizcaínas) y me siento sobresaltado como un setter irlandés con el rumor de una perdiz.
De niño y fugazmente fui dantzari (bailarín folclórico baskisch), mi padre quiso que tuviese esos estudios.
En el seno de una fortaleza, la autoridad civil, un Robespierre de cartón piedra hace código del amor veterano y otoñal. Leyó medio código civil, me asusté, todavía le queda todo el derecho foral…  y el europeo.
La tarde estaba para envidiar a los poetas más cursis. Somos 60. No fue mi noche y eso que lo intenté. No estaba dispuesto a convertirme en el hombre invisible, sin contactos ni voz cantante y no requerido. Solo poseo un traje de actuación, mi faralaes es el de bilbaíno, según XY, de Pozas (calle de bares del Botxo).
El acto era en un Txoko con el mejor catering de la ciudad, que no ciudadela, donde no hay ninguno.
-Soy maestro de mi pueblo, Tafalla-
-Sin el EGA (la titulación en eukera)-aventuro-
-no, no con el EGA-responde
- me quieres decir que hablas euskera con ese acento murciano que tenéis, con esos diminutivos de feriantes en “ico” y además ¿con quien hablas euskera?
- Con compañeros, con los que hablan, pocos pero hablamos si no hay nadie que no lo entienda;  ¡mira los carlistas  que tolerantes!, le contesto
- Vamos, que tú eres un vasco navarro- a apartir de ahí ya me empiezo a dirigir como vasco navarro.
Como tengo una extrema intolerancia alérgica al aburrimiento, me dispongo a vender mi actuación. Las conversaciones también me aburren la mayoría. Y tampoco me gustan las mayorías, que aquí son navarros. Me sale la educación y la amabilidad, pero no me basta.
Me he hecho con mi propio argumentario.
  • Sabéis  contra quienes habéis luchado los navarros toda la vida: contra vizcaínos y guipuzcoanos, para que ahora vayáis de tan vascos, imitándonos.-
  • Porque erais   Castilla
  • A honra, los vizcaínos fuimos leales a Castilla y fundamos España con lo que alcanzamos nuestra universalidad, las toponimias de América son en gran parte vascongadas
Prosigo: reconocerás que sois el enclave más reaccionario de España, el de mayor integrismo religioso, fanáticos del Antiguo Régimen, de Dios, patria y fueros, os tirasteis un siglo de guerras carlistas contra el liberalismo y la modernidad, que ya lo dijo Engels, fundasteis el Requeté, tomasteis Bilbao y San Sebastián con los italianos, celebráis la romería de Montejurra y en una sola  generación os volvéis abertzales.
El gerente de la Universidad Pública de Navarra, ante mi perorata decía, no entiendo nada. Empiezo a ser conocido como el bilbaíno, además llevas camisa de rayas, me dice una.
Me voy con un montañero navarro que ha rozado ochomiles del Everest. Vuelvo con el de Tafalla, ¿cómo te llamas?
-Manolo
- Cómo que Manolo, no he conocido en mi vida a un eskaldún que se llame Manolo, ni siquiera Manu, ¡Manolo! Vamos a pedir una guitarra española para que toques bulerías o seguidillas.
Un constructor navarro al aparecer acosa a XY, a mí me acosa un gafudo que al pasar al lado me pega en el cuello, como si fuese Indurain. Su apellido es guipuzcoano y él ni lo sabe.
Estoy sentado, resulta que la que viene es la más buena de todas, es bilbaína, veraneaba en Bakio. Me dice sus dos apellidos. Vuelve al de un rato: a que no te acuerdas de mis apellidos (baskisch). Pues no. Vuélveme  a decirlos. Descubro que está casada con el subnormal. Ganas de decirle que hace una tía como tú con  un tío como ese. Seguro que de niña pensaba meterse en un convento para sufrir.
Me viene otra. Y empezamos a  hablar de la muerte. Me dice yo también desprecio la vida, cosa que no había dicho pero pude darlo a entender. Y sigue. Siento mucho desapego a la vida. Sí, esa es una expresión más justa. Le cuento que mi plan es morir a los 78 años en el puerto de Baltimore – la actualidad parece que se ha puesto a cooperar-  asesinado en una reyerta. Tú eres un freaky, y de la misma se levanta y se va.
Pues es lo destacado, interpreto que poco.