Kristallnacht, solo 75 años

LA NOCHE DE LOS CRISTALES ROTOS, 75 AÑOS

 

 

 

 

NUESTROS HERMANOS, NOSOTROS

Ayer noche en la Real Sociedad Económica

Con Jesús, pariente mío por Zamalloa

 

Mañana habrá más fotos y nuestro tropiezo con el Presidente del Gobierno en el a posteriori

Mi hermano con un gesto de delicadeza

 

ACUMULACIÓN DE PROTAGONISMO MÁS ABAJO 

ya estamos en edad de pertenecer a entidades como la RSEAPT

 

Víctor Hernández Roncero, el conferenciante, es mi hermano

 

Recibido como miembro de número

El jueves 7 seremos oficialmente recibidos en la Real Sociedad Económica de Amigos del País de Tenerife, como miembros de número los que figuramos más arriba.

Nos darán una medalla, certificado y pin.

Me han dicho que hay que ser mesurado con las invitaciones, por el espacio y porque acudirán más miembros.

Surf: olas de 30 y 7 metros

La ola de 7 metros de Pipeline

La noche de Hallowen, los padres de tres americanos fuimos con mi hermano  a la calle de la  Noria, en realidad coincidimos con Hallowen.

Pendencié un poco con un tipo de un bar cercano a la iglesia, que  se caracteriza por algunos lances de incorrección con mi hermano, por lo que  me comporté como si colgara de mi cinto un colt 45 y así se lo hice ver. Luego fuimos a nuestro bar, muy cerca del escenario, donde un grupo tocaba  canciones de Maná. Si me permiten: era maná.

Eternos, XY y yo bailábamos –seguíamos felices el ritmo- en nuestros sillas, yo   ni me levanté, y los del bar nos volvieron a invitar a otra copa.

Hablé con Fer de cosas muy interesantes, entre otras de surf. De la mega ola (30 m) que habíamos visto coger por televisión frente a Faro en Portugal, de la Pipeline de Hawai (7 m), y del mundo del surf.

De adolescente y en la primera juventud era bueno nadando  y remando. En lo único.  Saqué a varios de la corriente de la ría de la costa vasca (que llegando a bajamar hasta se forman remolinos de la fuerza que trae) y una vez a un ahogado: nos tiramos muchos pero yo fui el único que no se rajó y llegó, y lo trajo (muerto). Cuando más espectadores he tenido  (más que con mi hermano en nuestros espectáculos), fue en dos ocasiones que cruzamos la barra remando con mar endemoniado, antes de que llegaran los surfistas  australianos y cuando era tabú la barra, teniendo al público en trance emocional de posible e inminente  tragedia presencial. Como me sabía bueno –había que saber remar y conocer muy  bien aquel mar- no tenía duda de que  pasaríamos, y que si volcábamos saldríamos. Nunca pasó nada.

Con estos honrosos antecedentes, fui una vez con Fer a hacer surf, no había hecho nunca y me hallaba mediada la treintena, pero pensando  que igual me levantaba. Llevaba años sin nadar y de forma insólita me daba miedo adentrarme mucho donde cubría. No solo no puse la rodilla sobre la tabla, sino que a punto estuve de abandonar la tabla para poder salir (si salía), ¡yo que había sido capaz (no era el único, pero casi) de superar a la contra  los puntos de máxima corriente de la ría, tanto nadando como remando…! Un poder que se eclipsó por entero, y  muy poco faltó para que ocurriera   de la  forma más   humillante de las posibles. Bueno, creo que fue así.

Otra confesión más

La mayor parte de nosotros no éramos demócratas cuando murió franco. Éramos antifranquistas, pero no demócratas

…la democracia que llamábamos burguesa o formal nos parecía como máximo un trámite, una vía más o menos rápida hacia el comunismo o el socialismo. Los que rondábamos en zona de influencia del Partido Comunista suponíamos sin mucho detalle que una vez lograda la supremacía de la clase obrera y sus aliados a través de los mecanismos burgueses de representación y legalidad se establecería otro régimen, que muchos seguían llamando sin rubor la dictadura del proletariado, y en el cual a todo el mundo le parecía razonable que las libertades “burguesas” –expresión, reunión, etcétera- quedaran de algún modo subordinadas al triunfo de la causa revolucionaria.

                                 Antonio Muñoz Molina de  Todo lo que era sólido

José Antonio Escohotado

Hace unos meses reproduje idéntica confesión de Javier Pradera, el gran intelectual orgánico del Partido Comunista y luego de la izquierda española, además de editorialista de El País.

Creo que todos los que conocimos esa historia aceptamos aquella  realidad. Los hubo quienes se ausentaron (entraron en combate –de lo que alardean todos los días- con Suárez y Felipe haciéndolo pasar por “tiempos de Franco”),  o incluso quienes han justificado la mansedumbre después “porque era una dictadura”, luego  era imperioso bajar la cerviz, como confesaba uno a su nivel.

Por  no haber habido  no es que  no hubiera     demócratas sino tampoco antifranquistas. A cambio cada año que pasa el recuento aumenta exponencialmente, los más contritos  citan algún partido o algunas juventudes donde militaron. Sin que nos cuenten nada de hechos, política o ideología o si lo hicieron, algo tardíos, cuando la moda, contra UCD o incluso el PSOE.

 Los jóvenes  y no tan jóvenes no se pueden  ni imaginar el grado de connivencia y aceptación de que dispuso el franquismo y la radical ausencia de antifranquistas, salvo cuatro gatos. Por lo que tampoco están avisados de   las ametralladoras de mentiras, ni los falsos héroes  y ejemplos con que disparan a diario y se exaltan.  

By the way

En el ABC Cultural cuatro páginas de entrevista con el gran santón de las drogas José Antonio Escohotado (Historia General de las Drogas). Entrevista  para encuadernar, antes 2 sobre Camus. Ha publicado otro título sobre  la historia oscura del comunismo. Marx y Lenin eran favorables a la eugenesia  (léase mortandad in extenso) de la burguesía, Stalin en cambio mata para protegerse de su propio delirio persecutorio.

Como ya sabíamos, el marxismo es un coctel de la economía clásica inglesa y el idealismo alemán, amén del socialismo utópico. Ahora alude al nexo entre David Ricardo y Robert Owen  en la teoría de la plusvalía.

Escohotado me hace avergonzar, al explicar la memez de la plusvalía, que yo durante años creí como si fuera la inmortalidad del alma, en que tampoco creo. La deseché sin más por endeble y parcial, pero  sin analizar su escueta y falsa simplicidad.

Literatura canaria: ¿cuál parangón?

Isaac de Vega y José Antonio Padrón (La Opinión)

La semana pasada acudí al TEA tras literatura canaria, a los estantes del fondo a la izquierda, que parecían los estantes de los supermercados de Caracas o Buenos Aires  por su demostrativa escasez. Pregunté extrañado si no había más, que sí pero que había que consultar en el ordenador. En los ordenadores sale todo, lo de todas las bibliotecas. Veremos la magnitud de lo propio, de la casa.

Logré una  joya:  La facción surrealista de Tenerife, de Domingo Pérez Minick; me conocía todo el contenido, casi en un 100 x 100. Pero su estilo pirotécnico, gozoso  e imaginativo siempre resulta agradable de leer.

Saqué los artículos de Rafael Arozarena y compré, pero ya en La Isla, los de Isaac de Vega. En estos se percibe el grado de atingencia de vida  literaria que canaliza (arrolla) sus opiniones, que en este caso se adecúan a lo contingente y de oportunidad, como meros sedimentos arrastrados  por  el caudal impetuoso de su  literatura. Pero sedimentos puros y naturales de las orillas o del fondo, y parte  de un mismo y estricto ecosistema.

A medida que conoces mejor la tradición canaria, mayor perspectiva tienes del presente áureo que se dice vivimos. En la Tradición no me he encontrado aún  los célebres géneros/subgéneros ni los bestesellers, pudiera ser  que por algo. Nos gusta hacernos los distraídos para así  intentar asimilar cosas radicalmente  heterogéneas. En la Tradición canaria hay estilos, géneros básicos, corrientes, movimientos, escuelas….lo que no hay es ni  bestseller ni géneros/subgéneros. No sé qué se puede parangonar.

 Sin embargo los camiones de títulos de óperas primas, manuscritos  recabados (la anti-edición: ya que el editor no selecciona, pide, y  acumula unidades de subvención que no precisa vender), géneros y subgéneros de estos años épicos  e imperiales, no están, pero podrían estar en los estantes.

El valor socioliterario de estos años está muy por encima del literario. Tan importante como describir el funcionamiento del cotarro y señalar el nuevo establishment (con esquemas nada ambiciosos), será recopilar sus alegres declaraciones, sus “análisis”-manifestaciones henchidas  de autoelogio. Espero que las tesis doctorales  den por fin cuenta de la ficción de la ficción. Tienen un sinfín de declaraciones  y comentarios realmente espectaculares sobre los que trabajar.

Lo que ya va a ser más difícil será recordar un título de gloria casera. Por cuanta relevancia verdadera apostaríamos hoy, si hay algún título o  muy pocos y también si hay algún autor o muy pocos tras el delirio y la falsedad (algo igual de objetivo que demostrable) tan groseramente combinados. Quién  de entre tantas miríadas será el Isaac de Vega o Pérez Minick de mañana. Regresemos a  la Tradición aunque sólo sea para depurar las declaraciones solemnes, los ditirambos, la ebriedad proveniente de literatura  de garrafón y apetito de apacible  vida de  gueto, satisfecha y autosuficiente.

Algún día habremos de fijarnos en el lector de géneros/subgéneros y best selller, por ejemplo en su background cultural, si gusta saciarse de las mismas fuentes siempre,  o muy  al contrario de su sed imaginativa y descubridora, su afán de sorpresa   y de inéditos ángulos de experiencia. Esto último y mucho más se encuentra, como todo el mundo sabe, en estas literaturas formularias. Con su sector de consumidores de sector.  De entrada es gente adscrita a lo más fácil (y también fácil de contar) y manierista. Curiosos de las variaciones de un mismo tema, del modelo artesanal de entretenimiento, aunque vete a saber si  en el fondo y sin darse cuenta lo que buscan son trances emocionales tan sutiles como vibrantes, experiencias de vida que por sí solos son incapaces de alcanzar, pero saben se logran con  el entretenimiento de nulo esfuerzo. Como su realidad  evidentemente sugiere.

Azaña me da la razón

En este libro he leído hace un rato lo que Manuel Azaña dijo de Ortega y Gasset, que me apresuro a reproducir,  y que básicamente coincide con lo que escribí sobre él, algunos post más abajo, a cuenta de nuestras lecturas del Casino.

“Ortega ha puesto al alcance de las damas y de los periodistas el vocabulario de la filosofía. Una cosa es pensar; otra tener ocurrencias. Ortega enhebra ocurrencias”.
El Maestro de mi hermano: simplemente Ortega.

 

El jueves quedo con Fer para ir al Banco de introductor: crédito master universidad americana. En el Banco hablamos de mujeres y de nuestro inglés. English or Spanish?, I  ask him. En lo que mejor nos entendamos me contesta, y nos ponemos a hablar en serbocroata.

-Cuántos verbos irregulares conoces, ¿unos tres?- le interrogo

- Que va, unos 30, 40, muchos…- el cabrón está  yendo a la universidad. Es un golpe bajo para mi autoestima, siento mucho ansia de inglés.

-Vamos a un bar de tías muy buenas, ya verás-

- No, me voy al Club a nadar

-No importa, llamaré a mi hermano.

En agosto que fuimos mi  hermano y yo una semana entera a conciliaciones al SMUACK descubrimos un bar, que en materia de mujeres era más que portentoso,  parecía nada más entrar un casting.

Aquella semana de conciliaciones nos hicimos parroquianos. Mi  hermano y yo sacamos a pasear nuestra facundia, la mayor de ellas  un día se quedó como intentando asir nuestras últimas frases. Me doy cuenta de inmediato de que se ha quedado gratamente sorprendida por nuestros escorzos, cabriolas  y loopings  retóricos, hemos volado bastante alto, no me acuerdo las frases pero fueron las más cotizadas: imaginativas, cultas y divertidas, y además perfectamente enhebradas, eran  como diálogos ideales, difícilmente audibles.

El jueves le llamé a mi hermano y fuimos a ese establecimiento tan embelesante,  venía muy contento del Castillo, había hecho reír varias veces a una funcionaria que es amiga muestra. Una vez con una frase mía. Esa es mía. ¿Y qué?

El viernes me esperan en el OAKSA, quitando mi lugar habitual en el que mi ostracismo sigue creciendo y  donde  me gustaría convertirme un día en holograma –voy directo a ello-, en los  lugares meramente  administrativos conservo aún  cierto dijéramos carisma (afección, pathos, simpatía) y uno es en  esa dependencia amiga. Hay público y el funzionariat es afecto, juego en casa por tanto. Me dirijo al polo de máxima dificultad tras recibir unos breves parabienes, y encadeno interrogantes, respuestas y nuevos interrogantes. ¿Me está dictando algún guionista de las grandes series americanas de televisión el diálogo (que hasta a mí me sorprende) o lo estoy haciendo yo solito?, es como estar haciendo surf sobre la cresta de una  ola sometida; el administrado, el público rompe a reír, solo le falta aplaudir. Mi pobre hermano con su única reidora… hay un segundo acto, tras él, otra administrada se va, pero en la puerta se para, me está mirando muy sonriente. ¿Se podrá tener más éxito profesional? Me pregunto.

A URGENCIAS

En el   muñón del codo que me había salido, se bifurcaba como otro antebrazo en dirección opuesta, como si el codo fuera un candelabro de dos brazos.  Llega XY de una comida larga, le enseño mi codo y me dice A urgencias. Cómo que a urgencias, si no he ido nunca. Mira cómo lo tienes. Ni me desmayo con solo oírlo, ni sudor  frío. Y si le preguntamos al vecino (que es doctor). Don´t worry: Calmasin o algo así.

 

La felicidad SOCIAL

Maduro busca la "Suprema Felicidad Social del pueblo venezolano"
Definitivamente el franquismo fue mucho más benigno que el potencial de  muchas alucinaciones actuales, y con muchos más estudios. Los izquierdistas hispanos se saben especie en extinción, no pueden con Europa ni la economía mundial, tan sobrepasados  han depositado sus ansias en Venezuela –conozco a quien  ha ido-, mientras  la pobre socialdemocracia  justifica y mira de reojo el chavismo a fin de considerar algún mérito. Una hondura ideológica, una brecha, aportación, algo a promocionar. España, Europa, la mundialización les tiene en trances casi místicos, panteístas, mágicos, mitológicos… y conmueven.
La felicidad social, la política no sirve y hay que acudir a la antropología directamente, pero a ¡INVENTARLA!,  nada hay que perder: la FELICIDAD ¡SOCIAL!,  seguro que a Zapatero le parece una propuesta MUY HONESTA, DE PROGRESO. Que puentes naturales entre Venezuela y al gran líder ZP y huestes hispanas. ¡Qué nivel cultural y de experiencia de vida compartidos!
Estos dicen lo que  no dijo ni León XIII, ni Pio XI, ni los Evangelios, pero tampoco  Lenin ni siquiera el demente  Rousseau, ni Levi Strauss, Levy Bruhl o Malinovski…

Todavía me temo que no hemos caído en la cuenta que cuanto más grandioso y destellante sea el objetivo colectivo, mayores serán o podrán ser las coerciones cometidas en pos de su consecución, porque estarían justificadas. A Dios gracias, el circo es demasiado clamoroso.

DE IZQUIERDA Y DERECHA A UN TIEMPO

 Tenía este post esbozado, lo retomo y me encuentro con su noticia. Fabuloso. Elena Valenciano es un  ejemplo de todo: "de la sanidad privada llegado mi caso" y del tatuaje y la chupa.

La división entre izquierda y derecha proviene de la  Asamblea Nacional francesa (de su posición en ella)  tras la Revolución, y como constructo histórico  surge de  las condiciones de una sociedad muy poco compleja, que diría nuestro amigo de Debates macaronésicos, el catedrático Juan Pedro de Nicolás. Por tanto  bastaría un determinado grado de complejidad político  social para que tal división desapareciera.

Sin duda la capacidad de inventiva y evolución de la especie humana hace casi milagroso que aún perviva la dicotomía que nació de una pugna histórica entre nobleza y  burguesía en la Francia del XVIII. Por no estar, ni estuvo la clase obrera luego heredera de uno de los polos, y ahora disuelta.

Creo que hasta yo puedo servir  de ejemplo de una complejidad mínima

-Moral y costumbres: sería de izquierdas y en EE.UU.  considerado liberal de izquierda. Soy partidario del aborto, la eutanasia y demás y el relajamiento de las costumbres de las sociedades abiertas.

Hay que aclarar que respeto absolutamente a la gente contraria al aborto, no me molestan lo más mínimo sus manifestaciones,  cánticos, ni aspecto. Están en su perfecto derecho. Que  derechos tan legítimos pongan enfermos a un montón de gente, ilustra del jaez de la izquierda hispana, troglodita, sectaria y con un inconsciente colectivo totalitario en el ADN.

Sin embargo hay en la dirección del PP dirigentes que son  madres solteras por inseminación artificial, cosa que no ocurre en el PSOE, cuya ñoñería ha de maquillarse   con tatuajes y chupas. La izquierda es históricamente  moralista, casta, culmen de  virtud, rígida, de doble vara de medir, ejemplarizante y pedagoga.

-Lo económico social

Todas las ideas fuerza de la izquierda en ese campo han desparecido: propiedad colectiva de los medios de producción, avance de lo sistémico,  planificación económica… Ahora  todo se reduce al mantenimiento del sector público, una lucha de agónica resistencia y conservación sin una sola idea de nada,  sin propuestas ni horizonte. Rogatorias nomás.

En realidad, ese pie en pared contra los cambios de la mundialización se ha basado solo en consignas pancarta como CONTRA EL TRABAJO PRECARIO, cuando arreciaba la pérdida de cualquier trabajo, a favor de KEYNES (varita mágica transhistórica), la POLITICA FRENTE A LOS MERCADOS cuando ya se sabía que la política era  ámbito de saqueo.

CHASQUIDO-DINERO-SERVICIOS

Ahora es cuando tiene realmente  mérito ser de izquierdas. Chasquido-dinero-servicios públicos. Antiguamente se hacía girando todos en torno a la hoguera con cánticos sincopados.

La izquierda se ha convertido en el más formidable proyecto de pasado, que pocas veces se ha dado antes con tal furia. En todos los sentidos. República, Memoria histórica, nacionalismos burgueses del XIX, y conservadurismo general.

Desde el punto de vista económico y social ser de izquierdas supone  seguir cada año un lema absurdo y mirar al pasado para proyectarse en él. Es ansia de pasado y terror al futuro.

No es posible tomar posición  en relación a  lo económico social, porque ¿qué ideas serían las de izquierda?

MODELO AMERICANO/ MODELO ASIÁTICO

 El futuro, en el  que no parece vaya a estar la izquierda, será un modelo parecido al de EE.UU, entre el asiático y el americano se elegirá el último. Los conservadores  europeos, ya solos, sin sus aliados socialdemócratas,  trataran de que una parte del Estado de bienestar sobreviva,  aunque pagándolo y no por  el chasquido  de los dedos.

Para la consecución de esas ideas atribuidas a la izquierda confío en la derecha  europea (fueron agentes históricos, no se olvide), tras la desaparición de la izquierda.

Culturalmente me gusta el arte de vanguardia y me interesa mucho la posmodernidad -lo que no tiene absolutamente nada que ver con el progresismo-, pero también soy un conservador porque sé que la tradición es fundamental, que no hay cultura sin tradición. En arte, en filosofía, literatura… no hay relaboración de nada que no pase por  revisión de  la propia tradición.

Desde hace muchos años ya, la gente interesante me la estoy encontrando en la derecha, nunca, ni una sola vez,  en la izquierda.

Pensamiento

Del pensamiento de izquierda más reciente  me quedé con dos británicos: Anthony Giddens (Tercera Vía) y Tony Judt (defensa de los servicios públicos).

Pero como politizado que sigo siendo para mi desgracia,  me interesa el liberalismo político y el pluralismo, soy contrario a las teorías comunitaristas y al multiculturalismo subsecuente, y sigo creyendo en el proyecto ilustrado que hoy encarna EE.UU.

Para contentar a los esquemáticos rocosos, dogmáticos delirantes y ralea  que se aferran al pasado, en mí habría más elementos de izquierda  que de derecha. Lo que en absoluto me obsta para combatirla en nombre del progreso/futuro.

Experiencias disímiles de lo extranjero

El domingo a la tarde ya  pensaba que vería a Ahmed al día siguiente,  el marroquí que cuida el parking de debajo el puente. ¿Por qué pensaba en él?, supongo que porque la semana no ofrecía  mucho de que pensar. Lo único novedoso.  Está oscureciendo cuando llego y  me ayuda a aparcar. Cuando termino le grito ¡Ait Bamhran!, se ríe y me responde ¡Ait Bamhran!, sí, sí de Sidi Ifni prosigue  y ríe más.

-¿Eres abogado?- me pregunta

- Sí ¿por qué lo sabe?

-Por la pinta- ¡Dios mío!

- Adiós Ahmed M…  - y le pongo el apellido del cónsul en Canarias (al que conoce), y suelta una carcajada.

Al mediodía estuvimos  mi hermano  y yo con Yael en el Atlantic City. Sí, sí donde nos conocimos todos, le dice mi hermano, quien ya ha comprado nuestros  tikets para Bilbao para su conferencia (muy bien pagada)  del 9 de diciembre. Yael  viene  a la noche a la Noria. Fer y yo hablamos con el joven dueño del local que nos cuenta de sus estadías en Inglaterra y USA, y yo le digo que  eso no es nada, que nuestros niños viven en Washington y Detroit. Fer de regreso a la mesa da cuenta de los comentarios que acabo de hacer. Si vamos de niños, vamos de niños, les aclaro. Como aquel chiste de los vascos que van a por setas y uno se encuentra un rolex y grita un ¡rolex!, y el otro le contesta: a qué  estamos ¿a  setas o a rolex?

 

El sábado a la tarde, un correo, “estoy saliendo del hotel,  a las 9 (hora de ustedes) llegaré a Washington y llamo”.

- Contá de México, pinche.

- Tú estarías todo el rato riéndote.

Aunque ahora se refiere a DFectuoso son todos elogios.

-Has estado en Polanco?

-No he salido de Polanco, salvo para ir a un Ministerio. Tienen que ir, es una maravilla. Todo es una maravilla. Cuan güey  (suponiendo que sea como guay) esta vez.

Resulta que el Organismo internacional puso a disposición  del gobierno una cantidad de millones y se ha gastado muy poco. Han de hacer el resumen de la ayuda, que redacta E. Pone un solo apellido de los asistentes,  “pero quieren dos  a lo que hay que sumar  los  tres nombres  que tienen ¿Y ustedes? nos dicen (a los del organismo), nosotros no,  con uno estamos servidos”.  Yo en cambio hubiera aprovechado para meter mis 16 apellidos vascos. A ver si le regalo uno o dos  a mi hermano, que seguro le gustaría,   y otro a Kamenev, guía de  Bilbao.

La redacción del documento que corre a cargo de E se hace en español de España, le apostillan giros  y E acepta todas las precisiones, se ha tardado una hora en  copiar un documento.  Me dice: “Tú te hubieras ido, habrías roto relaciones diplomáticas…”

E está también de  editor del organismo y le pregunto por su labor.

-Tú y tus compulsiones, esa es  la última de mis preocupaciones. Eres el único que le da importancia, lo sepas.

La vida es de derechas

Nunca se podrán comparar las injusticias, condicionantes,  contingencias, tragedias,  falta de oportunidades que impongan estructuras económicas y sociales como las  del capitalismo, con las que impone la propia vida.

No hay comparación,  ni siquiera la situación de los niños que trabajaban en minas de Gales o Bélgica durante 14 horas en el XIX, que podría ser o no revocada  admite comparación. El origen social, geográfico, racial, todo tipo de déficits,  la falta de oportunidades y de igualdades básicas, pero también la salud,  inteligencia,  buena o mala  presencia, simpatía, desgracias, muerte,  que entreveran la vida, generan mucho más sufrimiento, verdaderas  y variadas tragedias personales que el capitalismo.

La vida discrimina y diferencia mucho más, el peso e influencia de sus condicionantes  es muy superior, pero además la vida no da segundas oportunidades, las más de las veces sus determinaciones son a fuego.

Previas a  las injusticias del capitalismo están las de la vida, con un grosor  y un cariz mucho más acusados, al capitalismo se  le hace responsabilizarse de ellas subliminalmente. La magnificación del capitalismo ha venido muy bien para ocultar la vida y la naturaleza, se trata del cumplimiento del más viejo sueño humano: imponerse a la naturaleza y someterla.

En realidad la mayor parte de las características de la derecha no están escritas por ella sino por la propia vida.

La derecha admite mil correcciones –incluido apenas distinguirse  de la izquierda-  y mejoras, progresos que la vida no admite. El capitalismo puede permitir la igualdad de oportunidades, pero la vida la niega e impide de raíz.

La derecha es capaz de pactar con la vida y de reconocerla en todo su recorrido, con la tradición y sus enjuagues como  la religión y el saber heredado. La derecha tiene mayor aptitud de pacto con la vida, de humildemente aceptar su poder, que no es otro que el de la naturaleza.

LA IZQUIERDA

La izquierda dice rebelarse contra el capitalismo y la injusticia, en el fondo contra lo que se está rebelando es contra la vida. Ese el trasfondo. Como dijo Albert Camus todas las rebeliones son metafísicas, la izquierda –la humildad de la derecha es soberbia  y superioridad en la izquierda-  persigue como finalidad estratégica e impulso motor no solo modificar estructuras sino la propia vida y ahí está el mito de Prometeo que siempre enarbola, del héroe que robó  el fuego sagrado de los dioses para entregárselo a los hombres.

Metafísica y mitología de la izquierda.

La metafísica de la izquierda no solo se atrinchera en su gran mito: Prometeo, sino que en todo aquello que pueda erradicar del hombre  su condición mortal y natural, como los mitos del HOMBRE NUEVO, NUEVA SOCIEDAD, REVOLUCIÓN CULTURAL  y siempre que ha podido CAMPOS DE REEDUCACIÓN, CONFINAMIENTO EN  PSIQUIÁTRICOS            para  su readaptación al nuevo  modelo antropológico y negación del espíritu libre y singular, la INGENIERIA SOCIAL como implacable pedagogía para transformar al individuo en correcto y tutelado, y un sobrehumano  CULTO A LA PERSONALIDAD  de las nuevas deidades  entronizadas, todo ello rebela que la izquierda ansía  trasmutar la naturaleza humana. Pretende ingenuamente que todo es cultura, plastilina, ingeniería.

EL CREACIONISMO DE LA IZQUIERDA

La derecha en todo caso reprime y destruye, la izquierda es la que emulando y sustituyendo a Dios trata de ser creacionista, ser deidad, redimir al hombre  de viejo a  nuevo, la radical deshumanización de  tratar  de asesinar (simbólicamente, porque literalmente  ha roto todos los records del mundo) al hombre mortal, al que niega, no acepta y como  no puede con el ya creado, busca  crear el suyo propio en un nicho  idóneo.

El peligro de la izquierda no es su aversión  a la libertad –siempre tratando de relegar los derechos individuales y sustituirlos por los colectivos: sociales, nacionales, de género, ecológicos, da igual, apoyando o justificando abiertamente tiranías, cómo dijo Lenin: libertad ¿para qué?-,  el peligro de la izquierda (me refiero en particular a la española,  la que conozco) es su odio latente a la vida. La deshumanización  torpe  y completa que aguarda  tras sus fines  últimos tratando siempre de suplantar a Dios, actuando como ingenieros  teólogos. Pedagoga, moralizadora, superior...

El avatar ¿un triángulo isósceles?

En realidad en el único sitio en que ocurren cosas mínimamente  interesantes es en mi profesión, evidentemente fuera del nicho de actividad ordinaria que gravita granítica  cual losa del Valle de los Caídos sobre uno. Me refería  al público o clientes y a esos inesperados compañeros que te es dado conocer y escuchar atentamente.  Al mínimo desplazamiento  comienzan a cantar los pájaros.

Algo que fui descubriendo con mis muchos años, es lo que me gusta hablar con la gente. ¡Tanta fama de insociable, cáustico, de perro verde que me decía mi madre, para nada, una identidad que he dilapidado por un tono de afabilidad y educación prefijado en la adolescencia que ha terminado por emerger! Es lógico pues que esté un poco confuso.   Entre mis preferencias no está  la playa,  el monte ni los coches, sino  conversar  con la gente como si estuviese en un Café tomando café.  No en un bar de madrugada tomando alcohol, que es a lo que me he dedicado más. Aunque tengo la sensación de estar traicionando a mi madre y a mis antiguos amigos y por otro lado satisfaciendo a mi padre (que propendía al populismo civil  que yo odiaba). Es complejo.

Todo es conocido y rutinario hasta  que aparece gente o pequeños sucesos que dan vidilla, es como el cine pero en real,  y yo me relaciono con todos ellos de manera muy profesional, o sea de forma  absolutamente personal, para bien y para mal. En mi escala de valores después del amor viene directamente el odio. Aunque ahora me esté dejando invadir por el desdén.

Así se producen contingencias inéditas. No me acuerdo de nada de lo que leo pero de  todo de cualquier asunto profesional (me sé las circunstancias enteras  de los demás), creo que me pasa como con la vista, que  veo mejor  que hace años, pues ahora  recuerdo todo de todos, solo si es de trabajo.

Se pueden formar también entre las partes y compañeros ajenos al nicho, no triángulos equiláteros sino directamente  isósceles. Ni escalenos. En los  isósceles yo soy la base y la perspectiva de los lados ascendentes  y parejos que se funden en el vértice  justo arriba. Yo tan tranquilo en la perspectiva de la línea de fuga, cuando se es base y no vértice y no cabría. Lo digo para casar dos explicaciones que podrían darse. Y una tercera, más fácil de coger.  

Unos  van a cafeterías a conocer gente, pero   a mí me vienen, gente  que de otra forma nunca conocería. De repente todo cobra valor: la educación, la forma de expresarse, el tono de voz, irradiar mansedumbre,   confianza, nobleza … te sientes inundado de estética. La verdad es que hasta hace poco decía siempre que lo peor era la gente…

¡Quién es el tonto oxidado que habla de ética… ¡ ¡Pregunten en el nicho de herrumbre…! No hay una sola verdad que no sea infinitamente sutil o paradójica.

¿Mi hermano en el PNV?

El parking del comienzo de la calle Noria está a cargo de un señor magrebí, al que nunca le daba  propina a la vuelta porque ya no estaba. Ayer me ayudó. Unas locales haciendo gala de  ese desprecio absoluto por lo colectivo que cotejamos a diario, por el prójimo, la ocupación conjunta del espacio público, el espíritu cívico o comunitario, seguían ajenas, hablando entretenidas, a que las  estuviera esperando  para aparcar.

-¿Esas hijas de puta no van a salir nunca?- me quejo ante el marroquí. Algo fue a gestionar cuando decidieron salir; largas, claxon y parafernalia de corte napolitano a cargo mío.

Le voy a dar la propina con mi hermano y le pregunto: ¿De dónde es Ud, de Marruecos? Sí, de dónde,  de Sidi Ifni. Dice mi hermano: ¡Saharaui! Proclamo yo:  No, ¡Ait baamran!

El marroquí se expande gozoso para atrás exclamando ¡Aiiiit baammrrraaan!, se contrae de súbito y  lanza feliz su mano contra la mía. Oigo a mi hermano que le dice que  está hablando con unos de los mayores expertos internacionales del Sáhara. Pues sí, si lo centramos en el discurso hispano sobre el Sáhara. Fer nos espera en Los Reunidos .

-¿Tú crees que  me admitirían en el PNV?- desde que vino mi hermano  de Bilbao (la única y verdadera Europa de la península, según dice)  está loco con el País vasco, hasta él reconoce que ya no le sale decir las vascongadas sino País vasco.  Teniendo pendiente su conferencia en Bilbao en diciembre, presumo agudización, y como si lo oyera será entonces Euskalherria y Gara el periódico.

- No estarás hablando en serio- le reprocho. Ahora lee tras el Spiegel, Deia (dice que es un periódico ecuánime el del que parece va a ser su partido) y el Correo de Bilbao todos los días.

-Lo que pasa es que tú les odias- me contesta

- Bueno algo sí: al fin y al cabo soy  uno de ellos.

El lunes anterior enfebrecido de Vasconia y el PNV, le comenté que los nacionalistas (ahora exvascongados) no son cualquiera, que es muy difícil concebir en ellos al menos dos lacras que tan sublimemente encarna el socialismo andalusí como son la corrupción y la burocracia pesebre. La podría haber  pero es bastante poco representable. Aman mucho a su país y tienen el ethos de la colectividad  como gran conciencia interiorizada, allí lo comunitario es ante lo que se responde, es el primer valor.

La II República fue el gran antecedente de los talibanes

 

Los nacionalistas vascos fueron los únicos que salieron de la II República y la guerra civil con  las manos limpias de sangre. Los únicos como se sabe. Fue el único territorio de la República donde se disfrutaba de libertades individuales  básicas (confesión religiosa)   como ir a misa sin problemas y donde los únicos sacerdotes (y un obispo,  Múgica) que  fueron asesinados no lo fueron por anarquistas, socialistas o comunistas sino por Franco. A ver si las beatificaciones van a ser de muñecos…

Mi madre que vivió de niña  la ocupación de Bilbao por franquistas e italianos contaba cómo escondieron las banderas vascas que desplegaban por balcones y ventanas y el miedo que pasaron.

Pero hubo otro miedo que mi madre siempre equiparaba, y era a los “milicianos”. El PNV los mantuvo a raya y allí no asesinaron –lo que demuestra que fue algo evitable-,  que evidentemente no ocurrió  en otros lugares. 

2 noticias hoy también, me escriben de la Sociedad el Sitio para que sea yo quién presente a mi hermano, cuando yo confiaba en algún wagneriano –un directivo lo es- , aunque tal vez resulte divertido.

Aquí está el nuevo blog,  ¡ya tengo  más blogs que lectores!, no se lo pierdan es de nuestras tertulias del Casino & Oliver.

http://debatesmacaronesicos.blogspot.com.es/

 

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Contra Ortega en el Casino

Ayer el libro para nuestro encuentro en el Casino era la Rebelión de las masas de Ortega y Gasset, propuesto como es lógico por mi hermano.

Aprovecho para anunciar que mi hermano ha sido invitado por la Sociedad el Sitio de Bilbao a pronunciar una conferencia en diciembre. Le advirtieron que por razones presupuestarias podía ser este mismo año. Por allí se da mucho la costumbre de decir y hacer lo que se dice. Exactamente como allí.

Ayer ya en la cena en el casino todos se referían al “periodista”. Antes,  me había encargado  de situar a Ortega y Gasset en las coordenadas que le corresponden, apearle no ya de su aureola de filósofo de relieve, sino de  corromper su propia condición de filósofo y reducirle a periodista.  Creo que ni se oyó una sola vez su nombre  ya que todos  cuando nos referíamos a él decíamos “el periodista”.  Mi hermano aporreaba  el piano con  furia cada vez que se mentaba  el significante subrogado.  No hablamos por hablar, ese ensayo también  fue publicado por  El Sol de Madrid. Fue un meritorio periodista, a decir verdad.

Otra de las cosas que logré se aceptara  fue tomarlo como un autor para  conferencias ante un público preferentemente femenino.  Que era  muy fácil de adivinarlo y al que siempre se dirigía. Un periodista coqueto. En realidad el periodista fue un filósofo muy liviano, un discípulo de Heidegger que se había encaramado a la “morada del ser” de noche y por el balcón para procurarse unos pocos efectos.

Una especie de moralista del S XVII, un pedagogo, ensayista, divulgador con un tono profesoral que se hace indigerible. Un  jesuita hablado y pedante, pendiente de la turbación de alguna dama, a la que incita con los arabescos femeninos que contiene su escritura  dirigidos  a  ser apreciado por esa sensibilidad. Una escritura que huela a colonia, lociones y masajes faciales.

Se ve además que escribe como si dictara una conferencia, ampuloso, efectista, declamatorio, sentencioso, de forma que se percibe en todo momento cómo se  oye al escribir.

Es un antiguo y un clasista español, que distingue a las minorías selectas y egregias del hombre masa, a lo que nada habría que objetar. Pero aflora esa España por fin burguesa y liberal, autoexigente que no encuentra su espacio ante la aristocracia de sangre, y copia alguno de sus tics como si se avergonzara de los codos gastados.

No he leído nada del pensamiento conservador español (si exceptuamos a Agustín de Foxá) –tampoco del pensamiento de izquierda sencillamente  porque no ha existido, no hay  un solo libro ni autor- pero dudo –si Ramiro de Maeztu o alguno de esos lo permite- que  haya habido un autor más nietzscheano que nuestro periodista. Aunque es un nieztscheano  cobarde, un   comedido funcionario que lleva las camisas perfectamente planchadas al Café, que en cada línea se está justificando, lo mismo ocurre cuando despacha al bolchevismo y a Mussolini.

Es un antiguo porque es un totalizador, porque habita y nos hace habitar  en un mundo reticular donde todo obedece  a esquemas  cerrados, a sentidos claros y unívocos, cuajado de simetrías y correspondencias, causalidades, analogías y correlaciones  precisas, historia sagrada por todas partes, para que todo quede  perfectamente sellado. La circunstancia resulta que no era  otra cosa que la total  sistematización de la vida, ni Hegel. Responde hermano: ¿de dónde sacaste el ídolo de barro?

De filosofo tiene bien poco porque se guía básicamente por las intuiciones, no razona hasta el fin, ni sigue los procedimientos  abstractos y articulados del entendimiento y la razón, enseguida se cansa y se abre al gran público, a la conferencia y el aplauso femenino. Esta dimisión en toda regla la enjuaga con   ópticas y  visiones que  esquematiza con  puntas de aceleración  que seguro observó  en el hipódromo de la Zarzuela y que le hacen alborozarse.

            Últimos anuncios: el mes próximo nos reuniremos en el OLIVER, hemos decidido combinarlo con el Casino.

Y próximamente estará el BLOG –si Arturo acierta a poner bien el  nombre- de nuestra tribuna de opinión, que rescata un nombre de otra histórica local.