Iba esta mañana a cruzar la calle a la acera de El Corte Inglés cuando ha emergido de un lateral y a mis espaldas Yussuf, que subía del puerto o de algún lugar de la Estación central.
Yussuf, todo principesco, llevaba la barba y el pelo recortados en consonancia con su traje –un mod hecho a tijeretazos, un mod geometrizado, ni luengo ni oblongo, un mod de una única credencial: todo negro-, que parecía un becario del Museo Oceanográfico de Mónaco, un súbdito científico de un Príncipe Alberto que impusiera la actitud erguida, y del que colgaba a su espalda un morralito con su uniforme de intermediario recién planchado. Llevaba unas gafas de sol de minero chileno, a quién el sol trémulo de las 9 de la mañana pudiera embrutecer, o de esquiador de descenso que necesitara contrarrestar todos los matices del blanco uniforme de la nieve para poder alzar vuelo.
¡Oh Yussuf, zaíno príncipe beduino! Murmuraban como en un rezo las emigrantes peruanas y ecuatorianas que salían de la Estación central para dirigirse al servicio doméstico, y que venidas de los Andes no entendían la irrupción de un motivo del desierto tan altivo y veloz. Pero Yussuf, con su morralito, no estaba para nadie, tan solo para sus operativos en el distrito financiero.
Incluso a mí, que con gusto apelo a los distintos lenguajes de signos, me ha sorprendido el gesto con la mano que me ha dirigido, cuando poco algo dudoso y volátil: grácil, lo dejaremos así.
Me he girado para ver al beduino en su camello y una emigrante o peruana o chilena de Atacama, aún desconcertada, ha dejado caer: ¿Será un hermano minero sediento de luz, que debe protegerse de su lumínica voracidad o alguien del desierto?
Nos bañaba la luz todavía tierna de las 9 de la mañana, pero las gafas de sol tan compactas prevenían, debido a un viejo hábito del desierto, de los rayos del sol que desde el camello atraviesan justo por arriba el horizonte de dunas.
Debo concluir indicando que, para Yussuf y algunos otros, Toxie es su profeta, oráculo y chamán.
jueves, octubre 14, 2010
miércoles, octubre 13, 2010
jueves, octubre 07, 2010
Vargas Llosa, un Nobel revolucionario
Algunos domingos por la noche suelo leer sus artículos en El País, en los que siempre encuentro rigor, convicciones profundas y análisis personal, máxima calidad literaria, el esfuerzo periodístico de la documentación y el conocimiento concreto, y una argumentación eficaz, bella y persuasiva.
Los fabuladores, novelistas y poetas cuando se embarcan en ensayos suelen ser guiados por las intuiciones y emociones que ordenan y explican la tesis o reflexión pretendida. El objeto queda muchas veces tan embridado a la forma que lo anula. Las ideas son comidas por las metáforas o por el relampagueo de las palabras: las verdaderas protagonistas. Algo muy distinto ocurren con los intelectuales, quienes apuestan por las ideas, la reflexión personal y la crítica conforme a los esquemas y pautas del pensamiento. Las ideas no pueden quedar al albur de las sugerencias que sean capaces de ofrecer las fiestas y celebraciones de las palabras, por muy iridiscentes que luzcan.
Vargas Llosa es un verdadero intelectual, a pesar de ser un fabulador inmenso. Una rara avis.
Como intelectual que comprendió a Marx, se implicó en la praxis política, no bastaban las denuncias, y creyó que la dialéctica por fuerza tenía que aprender de las contradicciones que se iban generando. No conozco a ningún sólo referente político o intelectual de mi juventud que no evolucionara, y atrás quedaron los que nada aprendieron, los noqueados y sonámbulos, de pedernal y trasnochados.
Vargas Llosa fue de los primeros, tras abrazar aquella promesa mesiánica del castrismo, en comprobar su inmensa ruina, que poco después se tornaría literal y estremecedora y mucho más sórdida.
El subcontinente hispanoamericano es, sin comparación posible, la patria mundial del percusionismo plañidero, del victimismo, de las soluciones mágicas, del culto delirante a la irresponsabilidad colectiva e individual, de los inventos mesiánicos y totalitarios, de los atajos, de los umbrales más promisorios y adánicos, una patria irresignada a los valores y ritmos de las reformas, la corrupción rampante, las apuestas a medio o largo plazo por medio del esfuerzo y sacrificio. Estos últimos valores se emplean cuando se emigra, cuando uno se ha puesto a buen recaudo de su propio ambiente e influjo.
Vargas Llosa osó pronunciarse a favor del liberalismo en Perú. ¿Y el imperialismo, Mario, la gran lacra, el agente motor del destino sudamericano, la voluntad que ha aherrojado el progreso latinoamericano, Mario? ¿Es que acaso no podemos concebir el progreso sudamericano sin el imperialismo yanqui? Sería tan distinto todo, tan cotidianamente dispar. Muy seguramente.
QUE VIVA EL IMPERIALISMO AMERICANO, LA ÚNICA RELIGIÓN (el anti-imperialismo) QUE LE QUEDA AL SUBCONTINENTE DELIRANTEMENTE RELIGIOSO, LA QUE NUTRE EL INFINITO VICTIMISMO LATINOAMERICANO, LA QUE GARANTIZA LA MÁS FURIBUNDA IRRESPONSABILIDAD INDIVIDUAL Y COLECTIVA.
Que viva el imperialismo yanqui, sólo su conjuro profético puede retrasar el regreso al estado de naturaleza, al crimen diario, la anomia, la autodestrucción masiva. Tratan de recuperar los peores augurios de Hobbes, Hobbes solo es posible en Sudamérica, en ello están.
El sudamericano ya es un killer para el propio sudamericanos, se asesinan y se roban por sus calles, palzas, estaciones como ni lo hizo el mítico imperialismo, ni tampoco mayas, aztecas o españoles. De aquí que la lucha anti- imperialista deba continuar, al menos es el único ambito en el que desde hace ya muchas décadas no hay un solo muerto ni herido.
martes, octubre 05, 2010
Tentativas sobre la filosofía griega, de Iñaki Marieta
A los libros de los amigos uno se enfrenta, de entrada, como obligación, como uno de los deberes que comporta la amistad, o con curiosidad, y si en lugar de amigo es conocido “non grato”, para confirmar su fracaso o no saber. Muy pocas veces el escritor desaparece como amigo para permanecer únicamente como autor.
No es el caso de Iñaki, basta hojear el libro, mirar el índice y los trabajos que han servido de nutrientes de este libro, publicado por Laertes, para tratar de leerlo con suma atención y sin perder ni una sola idea durante sesiones largas y concentradas que ya se intuyen apasionantes. Siempre Grecia, descansando sobre ese pilar, seguramente dórico, que es Aristóteles, pero también Hölderlin, Nieztsche y Heidegger.
El viernes me llamó Iñaki para decirme que no lo comprara, que tenía uno reservado para mí con dedicatoria, pero el sábado lo vi y no pude resistirme a marcharme sin llevármelo y lo compré. Para mi hermano, que tiene muchas ganas de conocer a Iñaki.
El autor es el Iñaki de este blog, de la parte encriptada como de la abierta, todo un personaje: es el que llega a casa a las 9, tomamos cervezas, vamos a un étnico y luego al Parra o a casa de Gaviño como pasó una noche díscola. No hay un solo día que habiendo estado con Iñaki no lo haya reflejado en el blog. Es un personaje de tanto lustre como Fer, mi hermano, Gaviño y otros.
Iñaki Marieta nació en Donostia- San Sebastián en 1962, licenciado en filosofía por la Universidad del País Vasco, se doctoró en la Sorbona con la tesis Les catégories du monde physique chez Aristote; dirigida por el mayor especialista del mundo en Aristóteles que es Pierre Aubanque. Ahora es profesor titular de filosofía de la Universidad de La Laguna.
Iñaki ejerce también de pelotari y bertsolari, tenuamente afrancesado, y excesivo, de puro vascongado que es, pero en el fondo es un griego que una noche llegando a Atenas vio el Partenón iluminado y fue tal el magnetismo que ascendió a él prescindiendo del tráfico.
- Jose mari, me puse en jarras y me sentí inmortal, ni los misiles hubieran acabado con aquel momento en el que a través mío se resumía el pensamiento y la fiabilidad del mundo- o algo así me dijo.
Iñaki no fue con el miedo a la decepción que le podía producir Grecia a Heidegger cuando su esposa Elfriede le invitó a aquel viaje por el Adriático que tocaba Grecia, ya siendo ambos setentones.
Iñaki es un profesor que sí sabe griego y que a diferencia de Nieztsche y Hölderlin “dos de los más grandes “creyentes” contemporáneos en Grecia”, también ha pisado suelo griego.
No es el caso de Iñaki, basta hojear el libro, mirar el índice y los trabajos que han servido de nutrientes de este libro, publicado por Laertes, para tratar de leerlo con suma atención y sin perder ni una sola idea durante sesiones largas y concentradas que ya se intuyen apasionantes. Siempre Grecia, descansando sobre ese pilar, seguramente dórico, que es Aristóteles, pero también Hölderlin, Nieztsche y Heidegger.
El viernes me llamó Iñaki para decirme que no lo comprara, que tenía uno reservado para mí con dedicatoria, pero el sábado lo vi y no pude resistirme a marcharme sin llevármelo y lo compré. Para mi hermano, que tiene muchas ganas de conocer a Iñaki.
El autor es el Iñaki de este blog, de la parte encriptada como de la abierta, todo un personaje: es el que llega a casa a las 9, tomamos cervezas, vamos a un étnico y luego al Parra o a casa de Gaviño como pasó una noche díscola. No hay un solo día que habiendo estado con Iñaki no lo haya reflejado en el blog. Es un personaje de tanto lustre como Fer, mi hermano, Gaviño y otros.
Iñaki Marieta nació en Donostia- San Sebastián en 1962, licenciado en filosofía por la Universidad del País Vasco, se doctoró en la Sorbona con la tesis Les catégories du monde physique chez Aristote; dirigida por el mayor especialista del mundo en Aristóteles que es Pierre Aubanque. Ahora es profesor titular de filosofía de la Universidad de La Laguna.
Iñaki ejerce también de pelotari y bertsolari, tenuamente afrancesado, y excesivo, de puro vascongado que es, pero en el fondo es un griego que una noche llegando a Atenas vio el Partenón iluminado y fue tal el magnetismo que ascendió a él prescindiendo del tráfico.
- Jose mari, me puse en jarras y me sentí inmortal, ni los misiles hubieran acabado con aquel momento en el que a través mío se resumía el pensamiento y la fiabilidad del mundo- o algo así me dijo.
Iñaki no fue con el miedo a la decepción que le podía producir Grecia a Heidegger cuando su esposa Elfriede le invitó a aquel viaje por el Adriático que tocaba Grecia, ya siendo ambos setentones.
Iñaki es un profesor que sí sabe griego y que a diferencia de Nieztsche y Hölderlin “dos de los más grandes “creyentes” contemporáneos en Grecia”, también ha pisado suelo griego.
domingo, octubre 03, 2010
KEROXEN10, como subjetivación vascongada
El viernes atardeció promisorio. Había quedado con unos comunistas (Rafa y su célula) para ir a un acto de la clase media alta, como corresponde a todo lo concerniente al arte contemporáneo, cuando me llama Iñaki Marieta para que no compre su libro Tentativas sobre la filosofía griega porque tiene uno dedicado (en griego, supongo) para mí. De pronto me siento balanceado y traspasado de cultura, de alta cultura, desbordado. Vamos con mi hermano al espacio cultural El Tanque donde hay una performance, conciertos, instalación, break dance, dance, DJs, conceptualismo, pos-re-vanguardismo en grandes dosis. Y comunistas. A una hora todo se vuelve disco, cómo retumbaba la música con todos bailando. Como eran artistas, hacían danza dance. Quedé sugestionado, como cuando niño me llevaron a ver Holiday on ice.
El despliegue conceptual, auditivo, de imágenes y pata asada se llama Keroxen10, por el espacio expetrolífero, que te sitúa a orillas del East River, en Queens o Brooklyn. ¿Y de qué lo sé yo? Mayormente por mi hijo y amigos que no salen de esa orilla cuando van allá.
Cuando entramos por segunda vez, un joven contorsionista hacía los coros, con dos micrófonos que alternaba, a una música enlatada.
- ¿Es música atonal?- le pregunto a mi hermano. Saca el móvil, lo hace fulgurar y me enseña una foto de Wagner, lo besa y me dice: ¡un maestro! Nunca me ha parecido más vanguardista mi hermano.
La paisana
Hablando con un activista cultural (modalidad arte) me señala a una chica y me dice "esa es la más guapa de Bilbao" y añade “ven, que te la voy a presentar”, que lo hace así:
- Ahí donde lo ves (yo) es un antisistema- me quedo asombrado de mi propia complejidad.
- ¿Vas mucho por Bilbao?- le interrogo.
- No aguanto ni una hora, nada más llegar ya quiero irme- me dice.
- Pues desde hace años yo no paso de 72 horas, es mi techo de tolerancia-
- Pero me gustan mucho los vascos, en Bilbao me quedo prendada, y se pone a hablar de dos vascongados amigos míos (y de ella) que andan por allí y que son dos profesionales de la seducción.
Llega uno de ellos.
-Te está hablando de mí, ¿qué te está diciendo?
- No creo que quieras saberlo- le contesto
- Sí, mejor no me lo dices- y de la misma desaparece.
- Joder, bilbaína. Cómo te interpretan.
En el kiosko prefabricado o ventorrillo Coca Cola está colaborando una mujer que siempre ha descollado, muy atractiva, muy vital y natural y muy suya, pero sobre todo con la sabiduría de las mujeres más sabias, una mujer de verdadera altura, a la que yo admiré en el secretismo compartido con XY.
El viernes la cambié el nombre, de tanto pedirle cervezas y ella olvidarse o preterirme. Le llamaba Mari Elba (en honor al Ejército Rojo que traspasó el río de igual nombre).
La bilbaína que para entonces ya confidencializaba conmigo, se apuntó al carro Mari Elba.
-Mari Elba, las cañas por favor – y Mari Elba por aquí y por allí. La paisana dado mi regusto en llamarla Mari Elba se dio cuenta rápidamente de que ese no era su nombre, lo que azuzó sus ganas de jarana, “pero Mari Elba…”,por lo que ambos competíamos con el Mari Elba. Parecíamos artistas que hubiéramos creado un foco de espectáculo paralelo. La apelada en un momento dado –no exigió ni una sola vez que la llamáramos por su nombre- le dijo “mejor si pagas los 4 euros que debes”.
-Pero Mari Elba, si me ha invitado éste y me has quitado la cerveza que ya se la habías cobrado a él.
Ese es el verdadero humor vascongado, superior a cualquier otro, reiterativo, presto a la desmesura, provocador, irónico, amante del riesgo y los desafíos, que busca el absurdo, que se resarce en el despropósito y sin sentido, participativo, que es capaz de declarar privado y familiar lo público. Que se presenta desabrido y punzante pero que es la forma de ocultar la calidez y el afán de contacto en un primer momento.
Mari Elba debe ser una vascongada más, aunque ella no lo sepa.
Fue una noche muy divertida, magnífica, la noche ideal. Y KEROXEN10 continúa, el viernes sin ir más lejos.
El despliegue conceptual, auditivo, de imágenes y pata asada se llama Keroxen10, por el espacio expetrolífero, que te sitúa a orillas del East River, en Queens o Brooklyn. ¿Y de qué lo sé yo? Mayormente por mi hijo y amigos que no salen de esa orilla cuando van allá.
Cuando entramos por segunda vez, un joven contorsionista hacía los coros, con dos micrófonos que alternaba, a una música enlatada.
- ¿Es música atonal?- le pregunto a mi hermano. Saca el móvil, lo hace fulgurar y me enseña una foto de Wagner, lo besa y me dice: ¡un maestro! Nunca me ha parecido más vanguardista mi hermano.
La paisana
Hablando con un activista cultural (modalidad arte) me señala a una chica y me dice "esa es la más guapa de Bilbao" y añade “ven, que te la voy a presentar”, que lo hace así:
- Ahí donde lo ves (yo) es un antisistema- me quedo asombrado de mi propia complejidad.
- ¿Vas mucho por Bilbao?- le interrogo.
- No aguanto ni una hora, nada más llegar ya quiero irme- me dice.
- Pues desde hace años yo no paso de 72 horas, es mi techo de tolerancia-
- Pero me gustan mucho los vascos, en Bilbao me quedo prendada, y se pone a hablar de dos vascongados amigos míos (y de ella) que andan por allí y que son dos profesionales de la seducción.
Llega uno de ellos.
-Te está hablando de mí, ¿qué te está diciendo?
- No creo que quieras saberlo- le contesto
- Sí, mejor no me lo dices- y de la misma desaparece.
- Joder, bilbaína. Cómo te interpretan.
En el kiosko prefabricado o ventorrillo Coca Cola está colaborando una mujer que siempre ha descollado, muy atractiva, muy vital y natural y muy suya, pero sobre todo con la sabiduría de las mujeres más sabias, una mujer de verdadera altura, a la que yo admiré en el secretismo compartido con XY.
El viernes la cambié el nombre, de tanto pedirle cervezas y ella olvidarse o preterirme. Le llamaba Mari Elba (en honor al Ejército Rojo que traspasó el río de igual nombre).
La bilbaína que para entonces ya confidencializaba conmigo, se apuntó al carro Mari Elba.
-Mari Elba, las cañas por favor – y Mari Elba por aquí y por allí. La paisana dado mi regusto en llamarla Mari Elba se dio cuenta rápidamente de que ese no era su nombre, lo que azuzó sus ganas de jarana, “pero Mari Elba…”,por lo que ambos competíamos con el Mari Elba. Parecíamos artistas que hubiéramos creado un foco de espectáculo paralelo. La apelada en un momento dado –no exigió ni una sola vez que la llamáramos por su nombre- le dijo “mejor si pagas los 4 euros que debes”.
-Pero Mari Elba, si me ha invitado éste y me has quitado la cerveza que ya se la habías cobrado a él.
Ese es el verdadero humor vascongado, superior a cualquier otro, reiterativo, presto a la desmesura, provocador, irónico, amante del riesgo y los desafíos, que busca el absurdo, que se resarce en el despropósito y sin sentido, participativo, que es capaz de declarar privado y familiar lo público. Que se presenta desabrido y punzante pero que es la forma de ocultar la calidez y el afán de contacto en un primer momento.
Mari Elba debe ser una vascongada más, aunque ella no lo sepa.
Fue una noche muy divertida, magnífica, la noche ideal. Y KEROXEN10 continúa, el viernes sin ir más lejos.
sábado, octubre 02, 2010
Ernesto Delgado Baudet: la prosa del logos. Hoy en DA
Ernesto Delgado Baudet: La prosa del logos
El suplemento cultural El persegudor de Diario deAvisos de hoy sábado, está dedicado a Ernesto, con textos de José Carlos Cataño, Elica Ramos, Coriolano González Montañez, Eduardo Delgado, Ernesto Suárez, Rafael Fernández Hernández, Riodolfo Häsler, David Galloway y este mío-.
Tras la muerte de Ernesto Delgado Baudet, leí en internet un informe biográfico sobre él en el que se aludía (aunque sin citarlo) a Habermas (incluso me permití adivinar a Gadamer), ya que hablaba de la acción comunicativa y la razón dialógica, campos, se decía, en los que estaba interesado o incluso investigando el escritor desaparecido. Ignoro si ha dejado algo escrito sobre esos trabajos, pero esos filósofos –el primero al menos- salieron a relucir en algunas conversaciones que mantuvimos.
No sería errado sacarlo a colación para el caso que comentáramos –como aquí ahora- su prosa. Y no lo sería, porque todas las posibilidades del logos (sus significados) cabrían para alumbrar al menos su prosa: razón, lenguaje, argumentación, lógica, demostración… Aun admitiendo que todo discurso o narración es obra del logos, no todos sienten su influjo con la misma intensidad, ni de igual grado resulta su virtualidad semántica, ni llegado el caso interpelan al lector ni a los actores de forma dialógica.
Para empezar, la obra narrativa de Delgado Baudet viene a coincidir con sus estudios de filosofía y alcanza su culmen avanzados aquellos. La porosidad entre una y otra actividad es por lo demás notable, aunque no lo sea sólo por las citas. La reflexión filosófica (con cierto método) cuando alcanza al escritor es para quedarse e influir, tamiz intelectual que se hará notar y no poco, cuando el escritor, como él mismo dice, se enfrenta a “una conciencia en permanente cambio” que persigue “la vivencia de lo múltiple”. Qué mejores armas que las conceptualizaciones y desarrollos que brinda el pensamiento, para acometer tareas como las pretendidas. Si la poesía de Ernesto Delgado es honda, concentrada y grave, la prosa es racional, analítica, argumentativa, extravertida y gozosa. Si en su poesía gobierna el espíritu que ha colonizado al alma, en su prosa el legislador es el logos.
La razón dialógica que puede encarnar Maestro Látigo, supone en el propio creador la incorporación de la reflexión filosófica y la descripción psicológica en beneficio del mejor fluir de la narración, ensanchándola por más campos y modulando distintos y nuevos registros, que imbuyen de mayor riqueza a su, ya firme, pulso narrativo.
El escritor en ocasiones elige la frase larga y la ondulación de las líneas para mostrar perspectivas felizmente organizadas en jerarquías y subordinaciones, y atenciones diversas que sirven para demostrar el poder literario que ostenta el escritor en todo el navegar de sus narraciones. Gracias a esos recursos, el yo ficcional puede ir dando cuenta, como un notario, de los distintos episodios, épocas y consecuencias de la historia. De forma que los espacios, tiempos o puntos de vista se pueden alternar, en ocasiones incluso como relato forense con la extraversión sensual por la geografía (el Desierto, el Caribe y Canarias constituyen el espacio físico y hedonista de su obra) y el tiempo.
La introspección, siendo elemento esencial de su escritura, jamás se torna trágica, ni siquiera pesimista, a pesar de incidir tanto en las profundidades del alma humana, sino filosófica. El poeta se ha borrado, cada género tiene su técnica.
El Delgado esteta y sensual de los perfumes, sabores, series botánicas o series de localizaciones geográficas de sugestivas resonancias, que conocíamos de su poesía también está presente en su prosa, con mayor prolijidad naturalmente. Tomando como única referencia las dos obras narrativas publicadas La argucia del general y Los cuentos de Sania, no podemos pasar por alto la crítica social ni la ironía, pero tampoco la visión piadosa del hombre.
Ernesto Delgado Baudet finalmente nos alerta de la ilusión de razonarnos, el logos finalmente vuelto contra nosotros mismos, que es cuando creo yo comparecería Hans Georg Gadamer para proponer aquel apotegma que parece seguir nuestro escritor: quien comprende ya está dentro del sentido de lo comprendido, es decir formando parte de la misma cosa que comprende. En este propósito radicaría el sentido profundo de su narrativa, que supone la total acreditación de oficio literario. Que lo tuvo.
El suplemento cultural El persegudor de Diario deAvisos de hoy sábado, está dedicado a Ernesto, con textos de José Carlos Cataño, Elica Ramos, Coriolano González Montañez, Eduardo Delgado, Ernesto Suárez, Rafael Fernández Hernández, Riodolfo Häsler, David Galloway y este mío-.
Tras la muerte de Ernesto Delgado Baudet, leí en internet un informe biográfico sobre él en el que se aludía (aunque sin citarlo) a Habermas (incluso me permití adivinar a Gadamer), ya que hablaba de la acción comunicativa y la razón dialógica, campos, se decía, en los que estaba interesado o incluso investigando el escritor desaparecido. Ignoro si ha dejado algo escrito sobre esos trabajos, pero esos filósofos –el primero al menos- salieron a relucir en algunas conversaciones que mantuvimos.
No sería errado sacarlo a colación para el caso que comentáramos –como aquí ahora- su prosa. Y no lo sería, porque todas las posibilidades del logos (sus significados) cabrían para alumbrar al menos su prosa: razón, lenguaje, argumentación, lógica, demostración… Aun admitiendo que todo discurso o narración es obra del logos, no todos sienten su influjo con la misma intensidad, ni de igual grado resulta su virtualidad semántica, ni llegado el caso interpelan al lector ni a los actores de forma dialógica.
Para empezar, la obra narrativa de Delgado Baudet viene a coincidir con sus estudios de filosofía y alcanza su culmen avanzados aquellos. La porosidad entre una y otra actividad es por lo demás notable, aunque no lo sea sólo por las citas. La reflexión filosófica (con cierto método) cuando alcanza al escritor es para quedarse e influir, tamiz intelectual que se hará notar y no poco, cuando el escritor, como él mismo dice, se enfrenta a “una conciencia en permanente cambio” que persigue “la vivencia de lo múltiple”. Qué mejores armas que las conceptualizaciones y desarrollos que brinda el pensamiento, para acometer tareas como las pretendidas. Si la poesía de Ernesto Delgado es honda, concentrada y grave, la prosa es racional, analítica, argumentativa, extravertida y gozosa. Si en su poesía gobierna el espíritu que ha colonizado al alma, en su prosa el legislador es el logos.
La razón dialógica que puede encarnar Maestro Látigo, supone en el propio creador la incorporación de la reflexión filosófica y la descripción psicológica en beneficio del mejor fluir de la narración, ensanchándola por más campos y modulando distintos y nuevos registros, que imbuyen de mayor riqueza a su, ya firme, pulso narrativo.
El escritor en ocasiones elige la frase larga y la ondulación de las líneas para mostrar perspectivas felizmente organizadas en jerarquías y subordinaciones, y atenciones diversas que sirven para demostrar el poder literario que ostenta el escritor en todo el navegar de sus narraciones. Gracias a esos recursos, el yo ficcional puede ir dando cuenta, como un notario, de los distintos episodios, épocas y consecuencias de la historia. De forma que los espacios, tiempos o puntos de vista se pueden alternar, en ocasiones incluso como relato forense con la extraversión sensual por la geografía (el Desierto, el Caribe y Canarias constituyen el espacio físico y hedonista de su obra) y el tiempo.
La introspección, siendo elemento esencial de su escritura, jamás se torna trágica, ni siquiera pesimista, a pesar de incidir tanto en las profundidades del alma humana, sino filosófica. El poeta se ha borrado, cada género tiene su técnica.
El Delgado esteta y sensual de los perfumes, sabores, series botánicas o series de localizaciones geográficas de sugestivas resonancias, que conocíamos de su poesía también está presente en su prosa, con mayor prolijidad naturalmente. Tomando como única referencia las dos obras narrativas publicadas La argucia del general y Los cuentos de Sania, no podemos pasar por alto la crítica social ni la ironía, pero tampoco la visión piadosa del hombre.
Ernesto Delgado Baudet finalmente nos alerta de la ilusión de razonarnos, el logos finalmente vuelto contra nosotros mismos, que es cuando creo yo comparecería Hans Georg Gadamer para proponer aquel apotegma que parece seguir nuestro escritor: quien comprende ya está dentro del sentido de lo comprendido, es decir formando parte de la misma cosa que comprende. En este propósito radicaría el sentido profundo de su narrativa, que supone la total acreditación de oficio literario. Que lo tuvo.
miércoles, septiembre 29, 2010
Artículo publicado hoy en Diario de Avisos
LA OLIGARQUÍA VENEZOLANA
http://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/28955/
://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/28955/
amputado en los dos últimos párrafos.Lo que falta:
Pero el gran activo del acervo ideológico de latinoamérica es el anti imperialismo, del que viene siendo la gran potencia mundial, sólo en parte y recientemente oscurecida por el islam. Buena porción de las nuevas elites dirigentes, desde México DF a Buenos Aires comparte el credo del anti-imperialismo, que es la profunda religión de América latina.
Sin el anti-imperialismo, esa pulsión hispanoamericana de tanta hondura y virtualidad como es el victimismo, no tendría expansión ni efecto ni razón. Se imputa a la comunidad negra norteamericana vivir intensamente su victimismo por la losa de la esclavitud padecida por sus antepasados, sin embargo los negros, norteamericanos de primera y segunda generación como Obama, no tienen ningún problema para llegar a ser presidentes en EE.UU. En latinoamérica no hay primera o segunda generación que atempere el victimismo, sino que va e irá en expansión. ¡Qué sería de él sin el imperialismo!
Resta indicar que Víctor Vargas Irausquin es el presidente del Consejo Bancario Nacional de Venezuela, o sea, el equivalente al Ché Guevara de Hugo Chávez.
http://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/28955/
://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/28955/
amputado en los dos últimos párrafos.Lo que falta:
Pero el gran activo del acervo ideológico de latinoamérica es el anti imperialismo, del que viene siendo la gran potencia mundial, sólo en parte y recientemente oscurecida por el islam. Buena porción de las nuevas elites dirigentes, desde México DF a Buenos Aires comparte el credo del anti-imperialismo, que es la profunda religión de América latina.
Sin el anti-imperialismo, esa pulsión hispanoamericana de tanta hondura y virtualidad como es el victimismo, no tendría expansión ni efecto ni razón. Se imputa a la comunidad negra norteamericana vivir intensamente su victimismo por la losa de la esclavitud padecida por sus antepasados, sin embargo los negros, norteamericanos de primera y segunda generación como Obama, no tienen ningún problema para llegar a ser presidentes en EE.UU. En latinoamérica no hay primera o segunda generación que atempere el victimismo, sino que va e irá en expansión. ¡Qué sería de él sin el imperialismo!
Resta indicar que Víctor Vargas Irausquin es el presidente del Consejo Bancario Nacional de Venezuela, o sea, el equivalente al Ché Guevara de Hugo Chávez.
domingo, septiembre 26, 2010
La previsible y ominosa traición de mi hermano
- ¿Por qué no vino tu hermano?
- Porque le gusta la literatura universal y le ofende lo particular y circunscrito. Pero sobre todo porque no le he llamado- no fuera a pensar que no tengo ascendente sobre él.
- Tu hermano podría venir al sur, a dar una charla…
- ¿A conferenciar?
- Pues sí, veríamos cuanto le podríamos pagar…
- Será cobrar- pero Sonia ni me escucha.
- Tendríamos que ver sobre qué temas hablaría...
- El encantado, es un profesor de filosofía frustrado, judío y extravagante, como él mismo dice: del gueto. Podría empezar en Los Cristianos y continuar bordeando la costa hasta La Caleta perorando sin parar, es la única pega: su odio a los límites. Bueno no lo sería, podría principiar en Los Cristianos con Ortega y Gasset, seguir con toda la Escuela de Madrid hasta Adeje y regresar con Pérez Galdós seguido de niños, perros vagabundos y holligans ingleses y… algunos concejales de turismo académico de la zona.
- Sí, sí es interesante.
Decido llamar a mi hermano: ¿Dónde estás y por qué?
- Estoy en casa retirado, estoy descansando- su falta de brío y virilidad me saca de quicio- A ver, te paso a Sonia, salúdale.
Al rato nos alcanza mi nunca suficientemente bien ponderado querido y admirado amigo Agustín Enrique, que ha satelizado a dos individuos que son pálida sombra de él, un séquito de comparsas. “Hermano, te paso a Agustín Enrique”.
Hermano, me dirijo a ti. Que no se te olvide quien te llevó de gira por el norte y sur de la isla con Canarias, diversos nacioanlismos y quien repite siempre contigo, y con qué actuaciones has cobrado fama y notoriedad. Y quien sino yo te elevó a la tarima del los señores advocats, de la que ahora tramas posesionarte. Me sacrifiqué, en el sentido de que acumulaste el mayor protagonismo – a pesar de ello te ponías de pie y paseabas como un emérito catedrático-, para darte a conocer, al punto que no me importó ir de telonero contigo, aunque actuase en último lugar. Reflexiona, sé honesto, quiero mi lugar en tu espectáculo culto, tengo muchas cosas que decir, no en vano fui un vibrante tertuliano de espíritu combativo y mordaz sentido del humor
sábado, septiembre 25, 2010
Manolo Suárez analiza nuestra salida de la radio y los sucesos ocurridos
Así entró en el post de marras con nuevo nick: Sergio Leone dijo...
LOS MARTES AL SOL
Estoy siguiendo con culpable delectación y habitual retraso las distintas entregas del duelo que se está viviendo en un San Andrés de tintes míticos transmutado en Tombstone o, para los que no puedan hacer abstracción del mar omnipresente, en la más cercana Almería del spaghetti western.
Se respira el aroma inconfundible de lo épico.
La música de Morricone planea sobre los acontecimientos, distorsionada por una cierta atonalidad wagneriana cada vez que suena el leitmotiv (la ominosa melodía del pastor de Tristán e Isolda) que puntea y anticipa las entradas en escena del enigmático Hermano Pequeño, figura recurrente del western crepuscular invariablemente asociada a desenlaces trágicos.
El Hermano Mayor, bendecido por la suerte de los osados, es un inesperado superviviente de entornos hostiles y distintas pendencias tabernarias en las que estratégicamente suele situarse en jovial minoría (recordemos su kipá y sus cánticos de colono judío en medio de los territorios ocupados de otro bar, en una no muy lejana y tormentosa noche).
Con el cabello cano agitado por el viento salino y el gesto estoico de patricio romano, don José Rivero Vivas es el venerable patriarca que, aclamado por las dos facciones, contempla impotente cómo se descose el hilván insinuativo y la arena del desierto de Tijuana se escapa inexorablemente entre las costuras. Sus ojos, que llevaron el azul del mar a la niebla londinense, están sin embargo serenos. En el fondo sabe que el enfrentamiento entre sus acólitos cumplirá por fin su viejo anhelo de situar a San Andrés definitivamente en el mapa.
La facción local vela armas, dividida entre el aprecio al enemigo (la ambulante Hermandad Negra de Roedores de Sión) y la obligación de respaldar a los suyos (entiéndase por ello a los “emboscados del bar de la ignominia”). Los miembros de la Hermandad por su parte marchan al combate con el dolor de saber que sus martes (y los de ellos, no se olvide) volverán a ser como los nuestros. Puro tedio cotidiano.
LOS MARTES AL SOL
Estoy siguiendo con culpable delectación y habitual retraso las distintas entregas del duelo que se está viviendo en un San Andrés de tintes míticos transmutado en Tombstone o, para los que no puedan hacer abstracción del mar omnipresente, en la más cercana Almería del spaghetti western.
Se respira el aroma inconfundible de lo épico.
La música de Morricone planea sobre los acontecimientos, distorsionada por una cierta atonalidad wagneriana cada vez que suena el leitmotiv (la ominosa melodía del pastor de Tristán e Isolda) que puntea y anticipa las entradas en escena del enigmático Hermano Pequeño, figura recurrente del western crepuscular invariablemente asociada a desenlaces trágicos.
El Hermano Mayor, bendecido por la suerte de los osados, es un inesperado superviviente de entornos hostiles y distintas pendencias tabernarias en las que estratégicamente suele situarse en jovial minoría (recordemos su kipá y sus cánticos de colono judío en medio de los territorios ocupados de otro bar, en una no muy lejana y tormentosa noche).
Con el cabello cano agitado por el viento salino y el gesto estoico de patricio romano, don José Rivero Vivas es el venerable patriarca que, aclamado por las dos facciones, contempla impotente cómo se descose el hilván insinuativo y la arena del desierto de Tijuana se escapa inexorablemente entre las costuras. Sus ojos, que llevaron el azul del mar a la niebla londinense, están sin embargo serenos. En el fondo sabe que el enfrentamiento entre sus acólitos cumplirá por fin su viejo anhelo de situar a San Andrés definitivamente en el mapa.
La facción local vela armas, dividida entre el aprecio al enemigo (la ambulante Hermandad Negra de Roedores de Sión) y la obligación de respaldar a los suyos (entiéndase por ello a los “emboscados del bar de la ignominia”). Los miembros de la Hermandad por su parte marchan al combate con el dolor de saber que sus martes (y los de ellos, no se olvide) volverán a ser como los nuestros. Puro tedio cotidiano.
miércoles, septiembre 22, 2010
El histrión y la chusma
Hoy he visto al gorila venezolano vendiendo electrodomésticos, o eso he creído. Del histrión, cualquier cosa. Pero luego, a la tarde, como en el edificio funcional y soviético, al que acudo dos tardes por semana, me dejan el periódico El Mundo -no sé quién me lo deja ni porqué, pero va a mi nombre-, he visto más del australopitecus. En el peor barrio de Caracas ¡había que verlos!, el lumpen proletariat, esa base social natural del nazismo y el fascismo aclamaba al donador de electrodomésticos, que los va a regalar ¡sí, regalar! por cientos de miles para que le voten.
Era una imagen muy de las postrimerías, del fin del mundo, las masas sin nociones de nada, sumisas pero arrogantes al lado de la fuerza, hedonistas al nivel más primario (hamburguesas, videos, algo de droga, gaseosas de colores), amantes de la ociosidad, educadas en la anomia, insolaridad, el individualismo de los buscavidas (que tienen todo permitido), ajenas a cualquier moral o a algo asimilable a la responsabilidad, con instinto de mantenidas, delatoras, nihilistas, analfabetas, sedientas de amo omnipotente, chusco, desafiante, amenazador...
Era la chusma.
Por una vez diré algo a favor de la Dictadura cubana. El castrismo, hasta donde sé, nunca creo tal chusma, ni el estalinismo si quiera.
Era una imagen muy de las postrimerías, del fin del mundo, las masas sin nociones de nada, sumisas pero arrogantes al lado de la fuerza, hedonistas al nivel más primario (hamburguesas, videos, algo de droga, gaseosas de colores), amantes de la ociosidad, educadas en la anomia, insolaridad, el individualismo de los buscavidas (que tienen todo permitido), ajenas a cualquier moral o a algo asimilable a la responsabilidad, con instinto de mantenidas, delatoras, nihilistas, analfabetas, sedientas de amo omnipotente, chusco, desafiante, amenazador...
Era la chusma.
Por una vez diré algo a favor de la Dictadura cubana. El castrismo, hasta donde sé, nunca creo tal chusma, ni el estalinismo si quiera.
domingo, septiembre 19, 2010
Contra mi propio hijo
Medeleine Albright Ayer llamó mi hijo desde Washington y me puse a rapear con él: “Tú a-cas-o es -tás en Geor-town de-fen-dien-do tu dig-ni-dad de pue-blo opri-mi-do, pe-ro no te ha com-pra-do nin-gún li-bro el Cen-tro de Estu-di-os Po -lí-ticos y Cons- titu-cio-na-les, que es ane-xo al Mi-nis-terio- de Pre-si-de-cia, co-mo a mí y te chin-chas, vi-va el sabo-ta-je y la gue-rri- lla ur-ba-na “.
Hace años, nos comunicábamos, algunas veces, rapeando. Comunicación Rap. Era cuando estudiaba en el Colegio Monte-story (al que los italianizantes llaman Montessori) de la capital y le cantaba, siempre rapeando, cuando tendría 13 ó 14 años que él no tenía estudios y que yo en cambio era un filósofo, a lo que él me respondía “tú lo que e-res es un a-bo-ga-du-cho”. Él ahora sí tiene estudios (se licenció en políticas) y yo me hecho bloguero (traducido al inglés e incorporado a la red de la prensa judía internacional - Jew PI) y he dejado el rap.
Creía que ya era imposible competir –con alguna tontería como siempre- con él, habiendo iniciado el segundo curso del Master de Relaciones Internacionales de la Universidad de Georgetown, estar haciendo prácticas en la Organización de Estados Americanos, O.E.A., comiendo todos los días en el Banco Mundial que lo tienen enfrente, y asistiendo a las clases de la ex Secretaria de Estado con Billy Clinton Medeleine Albright (así sé la diferencia de actitud de Bush y Obama con sus asesores), pero me he permitido esa broma tras descubrir en Rebiun (el catálogo de universidades españolas ) que mi libro Canarias, diversos nacionalismos,una visión comparada está en el Centro de Estudios Políticos y Constitucionales, que depende el Ministerio de Presidencia, lo que no me produce repugnancia ni humillación ni mucho menos náusea o vergüenza. Siempre creí en ese libro y ayer me sentí muy satisfecho durante toda la noche. No pensaba que podría llegar a centros de estudio de tal índole.
La distribución de libros
Mis relatos (en parte siempre memorialistas) ensayísticos están en un montón de universidades, Yale incluida y por asunto estético. Con la particularidad de que ninguno de mis libros es académico, ninguno tiene bibliografía, escolios, notas, agradecimientos a colegas e instituciones, sino reflexiones e historias mías, en dos hasta sale mi abuelo y claro, siempre aventuras… por lo que son relatos de cierto contenido ensayístico.
Canarias, diversos nacionalismos, una visión comparada también está en La biblioteca del Gobierno Vasco y en una organización o institución de jóvenes vascongada, quienes evidentemente no me conocen.
Y ya que sigo en este tono hagiográfico -para eso tengo blog y no un gran coche ni gran estatus-, y trato siempre de ser claro, este libro, del que pueda parecer que lo estoy promocionando incluso con recato disipado, llegó a la única librería familiar que queda en Bilbao y a otra de Extremadura, amén Casa del Libro de Madrid y Andalucía, y como se está moviendo en Lemus y La Isla por eso en ambas ocupa posición destacada.
- Qué susto, he creído que me ibas a decir que se estaba vendiendo masivamente y que te estabas convirtiendo en autor de masas- me dice mi hijo.
- Eso jamás - mantenemos criterios similares en lo esencial.
Pero hay más, he encontradodos entradas de la tienda online de El Corte Inglés con “Vendidos, libros con demanda” . Entre ellos está mi libro “Abogados Laboralistas y post sindicalismo”, cuatro años después de su edición, y que la editorial me ha liquidado nuevamente, por el año pasado (liquidación modestísima). Es un libro muy vivo en internet, está en muchos sitios, que es el medidor absoluto. Si algo está vivo en internet, es porque están pasando cosas. Lo que internet calla es porque no existe.
Lo más sorprendente, pero cómo decirlo, ha sido encontrar en la Universidad Autónoma de Barcelona y en el Catálog Col-lecxtiu de les Universitats de Catalunya Comparaciones odiosas.
Dos días seguidos en el Parra
El viernes quedamos en la calle Nokia con Fer y mi hermano, y como éste dedujo que no habría cena se personó cenado, por lo que le dio al Tía María con moderada fruición. En el Parra apareció la bilbaína Arantxa
-Pero no estabas en las Vascongadas tan ricamente.
- Sí, muy bien pero he vuelto a vivir aquí.
-Pues no lo entiendo.
- Ha sido por el vascuence, no se puede dar clases sin él.
-¿Sabes algo de la Incorrecta (otra paisa)?- le pregunto
-Nada de nada.
-Joder qué orfandad- mascullo, y se marcha bilbaína.
Hace años, nos comunicábamos, algunas veces, rapeando. Comunicación Rap. Era cuando estudiaba en el Colegio Monte-story (al que los italianizantes llaman Montessori) de la capital y le cantaba, siempre rapeando, cuando tendría 13 ó 14 años que él no tenía estudios y que yo en cambio era un filósofo, a lo que él me respondía “tú lo que e-res es un a-bo-ga-du-cho”. Él ahora sí tiene estudios (se licenció en políticas) y yo me hecho bloguero (traducido al inglés e incorporado a la red de la prensa judía internacional - Jew PI) y he dejado el rap.
Creía que ya era imposible competir –con alguna tontería como siempre- con él, habiendo iniciado el segundo curso del Master de Relaciones Internacionales de la Universidad de Georgetown, estar haciendo prácticas en la Organización de Estados Americanos, O.E.A., comiendo todos los días en el Banco Mundial que lo tienen enfrente, y asistiendo a las clases de la ex Secretaria de Estado con Billy Clinton Medeleine Albright (así sé la diferencia de actitud de Bush y Obama con sus asesores), pero me he permitido esa broma tras descubrir en Rebiun (el catálogo de universidades españolas ) que mi libro Canarias, diversos nacionalismos,una visión comparada está en el Centro de Estudios Políticos y Constitucionales, que depende el Ministerio de Presidencia, lo que no me produce repugnancia ni humillación ni mucho menos náusea o vergüenza. Siempre creí en ese libro y ayer me sentí muy satisfecho durante toda la noche. No pensaba que podría llegar a centros de estudio de tal índole.
La distribución de libros
Mis relatos (en parte siempre memorialistas) ensayísticos están en un montón de universidades, Yale incluida y por asunto estético. Con la particularidad de que ninguno de mis libros es académico, ninguno tiene bibliografía, escolios, notas, agradecimientos a colegas e instituciones, sino reflexiones e historias mías, en dos hasta sale mi abuelo y claro, siempre aventuras… por lo que son relatos de cierto contenido ensayístico.
Canarias, diversos nacionalismos, una visión comparada también está en La biblioteca del Gobierno Vasco y en una organización o institución de jóvenes vascongada, quienes evidentemente no me conocen.
Y ya que sigo en este tono hagiográfico -para eso tengo blog y no un gran coche ni gran estatus-, y trato siempre de ser claro, este libro, del que pueda parecer que lo estoy promocionando incluso con recato disipado, llegó a la única librería familiar que queda en Bilbao y a otra de Extremadura, amén Casa del Libro de Madrid y Andalucía, y como se está moviendo en Lemus y La Isla por eso en ambas ocupa posición destacada.
- Qué susto, he creído que me ibas a decir que se estaba vendiendo masivamente y que te estabas convirtiendo en autor de masas- me dice mi hijo.
- Eso jamás - mantenemos criterios similares en lo esencial.
Pero hay más, he encontradodos entradas de la tienda online de El Corte Inglés con “Vendidos, libros con demanda” . Entre ellos está mi libro “Abogados Laboralistas y post sindicalismo”, cuatro años después de su edición, y que la editorial me ha liquidado nuevamente, por el año pasado (liquidación modestísima). Es un libro muy vivo en internet, está en muchos sitios, que es el medidor absoluto. Si algo está vivo en internet, es porque están pasando cosas. Lo que internet calla es porque no existe.
Lo más sorprendente, pero cómo decirlo, ha sido encontrar en la Universidad Autónoma de Barcelona y en el Catálog Col-lecxtiu de les Universitats de Catalunya Comparaciones odiosas.
Dos días seguidos en el Parra
El viernes quedamos en la calle Nokia con Fer y mi hermano, y como éste dedujo que no habría cena se personó cenado, por lo que le dio al Tía María con moderada fruición. En el Parra apareció la bilbaína Arantxa
-Pero no estabas en las Vascongadas tan ricamente.
- Sí, muy bien pero he vuelto a vivir aquí.
-Pues no lo entiendo.
- Ha sido por el vascuence, no se puede dar clases sin él.
-¿Sabes algo de la Incorrecta (otra paisa)?- le pregunto
-Nada de nada.
-Joder qué orfandad- mascullo, y se marcha bilbaína.
Comentando nuestra salida de la radio, ahora resulta que también mi hermano es totalmente pro Charlín: el amigo, el escritor gallego Charlín, con el que nos batimos el cobre a pecho descubierto, y que fue nuestro gran oponente.
Ayer, como es consuetudinario llegaron a las 9 Iñaki y Pilar, cervezas en la cocina, muestra de la biblioteca (han estado dos meses y medio por ahí, Donosti, París..), libanés y Parra hasta la hora de cierre.
-¿Nos traes unos chupópteros?- le digo al camarero del Libanés y no va él y me dice “de qué, ¿orujo de hierbas, manzana…?
Pero antes, al salir de casa me dice el gudari (Iñaki) “Con tu coche viejo de pijo de Donosti (que es de donde es él)….” Por cierto, me involucró en una estrofa que cantamos a viva voz en el Parra del Eusko Gudariak (sin puño cerrado ni rictus martirológico), hasta que nos miramos y nos dijimos pero qué estamos haciendo. No podemos ser vascongados del tabernario, de tanta crudeza.
En Barcelona ha salido el libro de Iñaki sobre filosofía griega.
Ayer, como es consuetudinario llegaron a las 9 Iñaki y Pilar, cervezas en la cocina, muestra de la biblioteca (han estado dos meses y medio por ahí, Donosti, París..), libanés y Parra hasta la hora de cierre.
-¿Nos traes unos chupópteros?- le digo al camarero del Libanés y no va él y me dice “de qué, ¿orujo de hierbas, manzana…?
Pero antes, al salir de casa me dice el gudari (Iñaki) “Con tu coche viejo de pijo de Donosti (que es de donde es él)….” Por cierto, me involucró en una estrofa que cantamos a viva voz en el Parra del Eusko Gudariak (sin puño cerrado ni rictus martirológico), hasta que nos miramos y nos dijimos pero qué estamos haciendo. No podemos ser vascongados del tabernario, de tanta crudeza.
En Barcelona ha salido el libro de Iñaki sobre filosofía griega.
jueves, septiembre 16, 2010
la última pequeña historia del islam
Desde Locke el derecho a la libertad, la propiedad, la libre expresión, a no ser molestado ni perturbado en la autonomía personal configuró lo que se ha conocido como libertades negativas: que no te prohíban, que te dejen hacer, que no te limiten en los derechos fundamentales. Es una distinción básica, así los derechos o libertades positivas son las republicanas –que no tiene que ver con la república española de Stalin /Hitler- sino con la ocupación y participación en el espacio público que simboliza la polis griega.El islam, incluso para los que por fortuna aún permanecemos fuera de su égida, es la más impresionante fortaleza de coacción e imposición que existe, de poder absoluto que va desmontando todo aquello, esté donde esté, que le pueda incomodar. Su jurisdicción es universal, tan universal que no es preciso ser devoto de esa piedad, ni siquiera ser un súbdito de sus territorios de férreo e implacable gobierno para caer bajo su férula y ser sujeto pasivo de aplicación de la ley coránica o las costumbres anexas recopiladas. Su umbral de tolerancia a la molestia o la ofensa es practicamente nulo. No juega con ellos los usos, costumbres, conductas públicas pero también privadas comparados, ese nomos internacional de permisividad y tolerancia, de distinción entre la esfera pública y privada o social, ya que ninguna conducta puede escapar a su aprobación o amenaza. La mera disconformidad se troca de inmediato en amenaza real. No hay transiciones, intersticios, graduaciones, distinciones, esferas, medios… para el Islam no hay parangones, ni un orden mundial de derechos reconocidos ni declaraciones, ni estándares universales de tolerancia o permisividad.
La última pequeña historia del Islam es ésta.
Una vieja discoteca de Murcia tenía el nombre de La Meca desde los 80. La Meca de Murcia ha sido abierta de nuevo este verano tras algunas reformas, y la colocación de una media luna en su cúpula y unos arcos islámicos,
El islam, en esta ocasión por medio de hackers ha saturado la red con amenazas por la profanación de la discoteca (la intención, el elemento volitivo -ausente en los dueños de la discoteca- se revela como una muy decadente conquista penal de Occidente). Las amenazas esta vez no proceden ni de las atrasadas Afganistán ni Pakistán, sino que están localizados en los Emiratos árabes. Los propietarios de la discoteca, al sentirse razonablemente amenazados y absolutamente solos, sin apoyo ni defensa ni solidaridad, han acudido al poder que podía solventar tan difícil situación; ni a la Guardia Civil ni el Estado español ni Europa y sus declaraciones de derechos ni Naciones Unidas, han acudido al único poder visible: La Unión de Comunidades Islámicas de Murcia. Bueno, es una forma práctica de entender los derechos y libertades civiles en Europa hoy en día.
Parece ser que las cadenas Al Arabiya y Al Jazeera, tan capitalistas y ajenas por completo a los diferentes brazos armados y disuasorios del islam se han interesado mucho por la profanación. Seguramente concernidas, tal vez agraviadas.
Mohamed Reda al- Qady, representante del poder fáctico islámico de Murcia ha visitado La Meca con sus asustados dueños. Esta Autoridad ha realizado una concienzuda inspección por el local y ha recomendado lo siguiente con el fin –parece ser- de “quitar los motivos ofensa”.
Estas han sido las instrucciones que convienen ser seguidas:
- Retirada de la media luna sobre la cúpula del local
- Suprimir dos arcos de la entrada
- Modificación de la especie de minarete
Haya paz.
lunes, septiembre 06, 2010
Otro homenaje a Ernesto Delgado Baudet recién llegado, es de Manolo Suárez
Conocí a Ernesto Delgado Baudet a través de Lizundia en una ya lejana presentación de algún libro y después, siempre en actos similares, coincidíamos (y confluíamos) invariablemente. Era yo quien lo buscaba. Nuestro trato fue muy esporádico pero disfruté todas y cada una de mis conversaciones con él, especialmente la última, en la que también estaba presente un particularmente lúcido Agustín Enrique. Sin saber cómo, y con todo aún inconcluso, en un momento dado de la noche que aún era pura potencialidad, lo perdí de vista. En mi caso, definitivamente.Me ha afectado profundamente, mucho más de lo que esperaba, la noticia tardía de su muerte. Me hubiera gustado poder hablar con él de su obra, que desconocía entonces y a la que, en parte, he podido acceder estos días. Me he quedado sobrecogido por su pureza y su falta de afectación, por su fatalismo aceptado de hermoso caído. He leído en algún comentario que había en él un dolor que le seguía punzando y una dulzura silenciosa que enternecía. Me pareció una descripción apropiada.Quedo en deuda con Lizundia por habérmelo presentado y con Ernesto por la conversación indefinidamente pospuesta. De un blog llamado “alcalima.blogspot.com”, en el que figura una breve pero magnífica selección de sus poemas, traducidos al gallego, extraigo lo siguiente:
“Necesito decirte que soy nada.
Esa circonita abandonada en tu arcón,
tu amor primero que marchó al recuerdo
o esa lágrima que airea por el puerto.
Necesito decirte que no sé del porvenir
ni de los niños que viajan heridos y solos.
Necesito decirte.
Necesito.
No sé, no sé nada, absolutamente nada”.
-“Preciso dicirche que son nada.
Esa circonita abandonada no teu arcón,
o teu amor primeiro que marchou para a lembranza
ou esa bágoa que aboia polo porto.
Preciso dicirche que non sei do porvirnin
dos nenos que viaxan feridos e sós.
Preciso dicirche.
Preciso.
Non sei, non sei nada, nada de nada.”
“Necesito decirte que soy nada.
Esa circonita abandonada en tu arcón,
tu amor primero que marchó al recuerdo
o esa lágrima que airea por el puerto.
Necesito decirte que no sé del porvenir
ni de los niños que viajan heridos y solos.
Necesito decirte.
Necesito.
No sé, no sé nada, absolutamente nada”.
-“Preciso dicirche que son nada.
Esa circonita abandonada no teu arcón,
o teu amor primeiro que marchou para a lembranza
ou esa bágoa que aboia polo porto.
Preciso dicirche que non sei do porvirnin
dos nenos que viaxan feridos e sós.
Preciso dicirche.
Preciso.
Non sei, non sei nada, nada de nada.”
domingo, septiembre 05, 2010
Las tramas de la memoria
Este texto mío salió publicado en la revista Lúnula, del Ateneo Obrero de Gijón, patrocinada por el Principado y el Ayuntamiento de allí. Pretendo romper el tono que en honor a Ernesto ha mantenido el blog desde hace más de una semana. Ha sido hace un momento cuando me he dado cuenta que versa sobre la "memoria", aunque en otro sentido. Debe de tratarse de una elaboración inconsciente, porque lo podía haber colgado hace ya unos meses, cuando salió la revista, y se me ocurrió sólo ayer.La verdadera memoria es la que es susceptible de trenzarse a través de los olvidos. No hay memoria sin olvidos, como no hay noche sin día ni muerte sin vida. Para indagar en la memoria hay que escarbar en los olvidos, sin la catarsis de los olvidos no hay memoria posible.
Como nos enseñó Freud -a quien la alianza de la posmodernidad y el progresismo ha enterrado, previa disolución de su legado- los olvidos o parte de ellos son los lugares que, declarados inexistentes, almacenan lo reprimido, lo que no se quiso recordar y fue conveniente desechar de forma inconsciente.
Borges, por medio de Funes el memorioso, alertó sobre el riesgo de una memoria sin olvido. El olvido es sagrado y la función psíquica que cumple es necesaria y fundamental, teniendo mucho que ver con la posibilidad de "volver a comenzar". Las reminiscencias diurnas dan forma y nuevo curso, en las construcciones oníricas, a los hechos vividos; la anámnesis ilumina y dota de contenidos a la conciencia.
La visión retrospectiva de los cosas, el mero flashback es algo que, injerto en el presente, permite mirar a un pasado que llega sin interrupción ni vacíos hasta el presente, y que es de muy fácil y rápido acceso. La remembranza inmediata no es más que una expansión natural del presente, que se encabalga sobre el pasado y futuro aboliendo sus fronteras. Pero la memoria no es una retrospectiva desde el presente sino un "hacer" como revelan expresiones como "haz memoria" o "estuve haciendo memoria". Cuando la memoria echa mano de su facultad cualificada de prospección significa que ya ha violado las fronteras del olvido y se está anexionando sus territorios pantanosos y en penumbra.
En realidad la condición para la memoria es el olvido, a él van a parar las redes con las que es posible "pescar" en sus cardúmenes, para luego extraerla como material recuperado del océano de la desmemoria. No hay titular distinto de la memoria que el individuo, y no hay tramo o condición de posibilidad temporal para articularla que el ciclo vital de cada quien. Es tal la importancia del olvido que tanto el psicoanálisis como antes la hipnosis confirieron a él y no a la memoria, el origen y fuente de los significados más profundos y determinantes. A diferencia de todos esos heraldos del olvido continuado durante todas las décadas posibles (por lo pronto permanecieron emboscados el franquismo entero), hasta cuando la oficialidad más mostrenca (que no había oído hablar del fascismo hasta entonces, y que tampoco habría actuado de tener edad) llamó a memorizar, yo dudo de la validez de la memoria, por tratarse en buena parte tarea o falseada o caduca para quien la ejerce. A esta conclusión llego cada vez que leo libros de memorias, género el memorialista muy de mi agrado.
Aún sin poder respaldarme en dato alguno, sospecho que la inmensa mayoría que han escrito sus memorias han querido, desde la niñez o la adolescencia a más tardar, dictarlas alguna vez. Por eso cuando llegan a su ejecución lo hacen bien pertrechados de notas, agendas, diarios, manuscritos, porque muy anticipadamente consideraron que ese día se presentaría y que tendrían que difundir su contenido.
Hay ocasiones que los libros de memorias me sorprenden por toda la recopilación de datos e información que son capaces de ofrecer: observaciones minuciosas, diálogos precisos, ordenada cronología o pensamientos aunque desfasados bien estructurados. Con lo que vienen a demostrar que la memoria no es la potencia que ha desarrollado el libro, sino que ha sido el material conservado para ese fin el que ha servido para sistematizar lo vivido que se quiere mostrar. Una tarea de sucesivos presentes (como son los diarios) mucho antes que de memoria. Hace dos años o menos que leí un libro de memorias de un autor desconocido para mí, aunque de mi misma añada, que versa sobre los años 70 y que da cuenta de la obra y milagros de mi generación (incluido el minúsculo puñadito que estuvo combatiendo al franquismo, ajeno a la memoria y enfrascado en el futuro). Me llamó la atención cómo el autor en aquellos años pero también en anteriores ya iba registrando todas las circunstancias y experiencias que atravesaba, en una montaña de agendas, cuyo fin último desde que inició sus tempranas anotaciones no fue otro que ese libro autobiográfico y generacional. Libro que en absoluto podemos considerar como un caso extremo o excepcional sino corriente, pues podría referirme a otros más.
Por tanto, soy de la opinión de que el memorialismo no es obra de la senectud o de balance de la experiencia de la vida, sino una decisión de la niñez acompañada de la férrea determinación de formalizarla mucho después de aquel propósito. Incluso creo que en muchos casos aquella decisión prematura de dar cuenta solemne de la vida por vivir, es lo que les impulsó a sus autores, como señala la teoría psicoanalítica, a dar el lustre y relevancia que era preciso dar a la vida pendiente de ser vivida para poder cerrarla con la gloria de la autobiografía, un género pomposo y senatorial. Quienes en verdad desearon con una fuerza ciega y poderosa justificar la vida compendiándola de hechos relevantes, o tal vez servir de ejemplo o suscitar interés para coetáneos y venideros, consagrarían sus vidas a alcanzar esos resultados urdidos en la niñez. Pero eso difícilmente lo contarán.
Llegado hasta aquí, es momento de postularme como circunstancial y fortuito contraejemplo. Si soy bloguero y escribí un diario (Diario de un abogado mundano) que abarcó 6 meses de mi vida, alguna autoridad tenía para asomarme al memorialismo. Mi diario no es que no siguiera los patrones o impulsos del memorialismo ( tantas veces los diarios no son más que memorias solapadas llevadas al día), sino que en esos seis meses siempre prescindía de mí (como eventual "voz rigurosa y sería"), para describir lo que dictaba una conciencia sonámbula, atorrante y fugitiva, amén de descreída, resuelta a no tomarse en serio ni un segundo, siempre sobre hechos colaterales y curiosos buscando acontecimientos que desde el punto de vista objetivo en absoluto lo eran. Creo que un empeño de este tipo muestra una actitud enemiga de cualquier veleidad, incluso encubierta, de memorialismo, el género infantil por excelencia. Aunque como lector persistiré en esas lecturas.
jueves, septiembre 02, 2010
Misa por Ernesto Delgado Baudet
MISA
por
ERNESTO DELGADO BAUDET
Sábado 4 de septiembre de 2010, a las 19:00
Iglesia de San Francisco
Santa Cruz de Tenerife
Suscribirse a:
Entradas (Atom)