Ficha para mi asistencia al foro internacional y mi libro del disidente de la vanguardia canaria en Euskadi

Es evidente que los que me conocen me saben  outsider, anti-institucional, periférico, con rastros contraculturales, huellas antisistema, propensiones negativistas y afecciones iconoclastas. 

Siempre he admirado a los autodidactas, y muy poco o nada a los académicos. Los respeto por los conocimientos que almacenan en sus tinajas de leche y miel. Un alimento pesado pero dulce.

Verme destinatario de una ficha como la de arriba para un foro internacional en abril en Marruecos, me llena de complacencia, y más tener que dejar vacía la casilla Universityaffiliation.
Soy autodidacta, no un académico reglado, minucioso, disciplinado en pautas y evidencias, las más de las veces, aburridos, rutinarios y poco creativos. 

Justamente estos días había decidido proclamarme periodista. igual lo pongo y variamos un poco,  y  más lejos de a tiro de piedra me coloco de mi vida anterior, a la que sobreviví con heroísmo. 
Ayer se me ocurrió buscarme en internet, para ver si encontraba algo de mí (es la única forma de saber) y me tropecé con un libro fundamental de la cultura y pensamiento canario. Este libro colmata la gran ausencia en la historiografía de las vanguardias canarias que  es D. Francisco Aguilar y Paz. El disidente de la vanguardia canaria .Solo me felicitaron por escrito dos catedráticos de literatura canarios.

Lo curioso es que este libro ha sido omitido por las universidades canarias como el de La Ruinas del Sindicalismo, (qué casualidad,esos dos, qué izquierdismo canario), aparece en la gran red editorial y de librerias vasca. VEAN, DÉNLE 

https://www.elkar.eus/es/liburu_fitxa/francisco-aguilar-y-paz-el-disidente-de-la-vanguardia-canaria/lizundia-zamalloa-jose-maria/9788494686160

El Día. El "género" ha eliminado el "sexo"

http://eldia.es/criterios/2018-02-06/6-genero-ha-vencido-sexo.htm

El culto a los muertos y oferta de religión

Aquí perdí la fe, en el colegio de los jesuitas de mi pueblo 

El sábado y el domingo he estado en el tanatorio, dos jornadas muy refrescantes. La finada era la madre de Rosita, la pobre mujer se ha resistido durante 101 años a abandonar este valle de lágrimas.  Habrá algo más siniestro que la eternidad, para mí no. Para mí es mucho más tenebroso que, para la mayoría, la muerte. La madre de Rosita iba muy encaminada  a la eternidad, lo mismo que le ocurre a la madre de Fer, ofuscada en pasar a la segunda centuria de vida, tiene 100. Estar con Rosita sus hermanos y amigas siempre es una alegría.

Ayer fue la misa, y hable con gente que quiero, la sobrina Yasmina (de Tractoria) su madre, Sabela y por fin conocí a su hija que ha vivido en Los Ángeles, tras estudiar en Londres: ¿Dónde vivías en LA? En Hollywood. Sí ¿pero en qué Hollywood?  En Hollywood, en el centro. No iba a discutir con ella.

La misa es como una cosa de barrio obrero, chata, deslucida, fría, antiestética, incompatible con el hálito más débil de espiritualidad, todo es mediocre. Es como una cosa sindical.

Qué diferencia con mis misas en los jesuitas. Aquellas eran de verdad, aunque en mi lograron que perdiera la fe, igual hasta en la misma eucaristía. Perdí la fe, sí, pero a cambio descubrí la antropología y la metafísica profunda. Al mundo no lo gobernaba nadie. No dije nada, me parecía tan obvio no creer que no era menester pregonarlo como hacen los tristes y severos progres, yo no le di ningún mérito.  Mérito era creer. Los que tendría que dar explicación eran los creyentes, a esos sí les escucharía, no a los progres que buscan denodadamente la admiración de los demás. Son tan repujados en oro y plata sus blasones de moral que lucen, que se muestran como ejemplo, la mejor encarnadura, la honestidad más profunda. Sin intuirse idiotas.

Quienes conocimos las misas de verdad, estos responsos de ceremonial paleto sindical, a los que  solo faltan las chanclas, la camiseta de tirantes, los pantalones cortos o de chándal es como  otra cota  alcanzada  por  la teología de la liberación, sin guitarras, ni ñoñería, ni afectación de mucho sufrimiento y una solidaridad abstracta con los oprimidos  que no les entran en el pecho. De tanto amor que embalsan.

Deberían abolirse  las misas  y cerrar las iglesias, porque rezuman ordinariez, vacío, evidencian  desnudez y ni una sola conexión trascendente. No vamos  a hablar de la experiencia de los sagrado, porque esas capillas las hacen imposibles.

Por supuesto, sigo perteneciendo a la Iglesia católica y católico moriré, al margen de que no sea creyente. Pero me voy a permitir recomendar dos cultos religiosos: si se quiere mantener una gran experiencia de trascendencia religiosa que ordene la vida y que no decepcione: el islam; si lo que se quiere es algo muy personal, racional, filosófico y metafísico: el protestantismo.  

Todo ocurre estando en casa sin salir

La exposición de Basquiat en la Barbican, que visitamos en Navidades en Londres

El otro día me llamó mi  amigo el Rapsoda (Rapsi), que a ver cómo estaba. Muy bien, cómo había de estar, por… Porque había leído  en el blogged que  no salía  de casa. Sí pero es una suerte, no tengo a donde ni a qué  ir. No hay absolutamente nada. Yo lo que quiero es viajar no  bajar a la  ciudad, mi hermano se pasa toda la mañana en el instituto, con alguno con el que me apetecería quedar no sale o no sé de sus ocupaciones. Tampoco la ciudad es Londres o Sevilla. Sigo sin verle la gracia. En realidad es mortalmente anodina y aburrida. Me dijo Fer de ir a andar a las Teresitas. Tú estás loco, cómo voy a ir, no tengo tiempo que perder.  Tampoco hay actos o eventos que me puedan interesar. Exactamente ninguno, desde hace ya muchos años. En Londres mis hijos hicieron una reservación  desde EE.UU. para ver a Basquiat, pero era Basquiat en la Barbican.

No he tenido en mi vida tantos proyectos como ahora. Verdaderamente estimulantes y variados. El foro internacional de Marruecos se ha adelantado a comienzos de abril, van dos grandes amigos míos de Las Palmas a Marruecos. Es muy posible que conozca El Aaiún, y merezco conocerlo.

Mi libro ya ha llegado maquetado para revisión. Siempre hace ilusión, porque ya se ve. Además circula, y también va a ser traducido al árabe y francés. Estoy en algo que me producirá una enorme satisfacción. Espero entrar en otra gran institución.  Si no se me veta, uno nunca sabe dónde están apostados sus enemigos de clase. Yo no sé nada de ellos, pero a mí me pueden leer.

Algo hemos hecho, me llega una propuesta desde Las Palmas. No se puede decir que me haya pasado la vida de chirigota como en Cádiz, de bares y divertimentos, que también y muchísimo. Siempre de servicio. Hace dos lunes en Los Reunidos al final me pusieron la canción de reaggeton sin avisar e inmediatamente vi a mis pies iniciarse en movimientos imprevistos que contagiaron a las piernas, de donde pasaron  al resto del cuerpo. Bueno, a mi edad hago eso y más cosas, liberado por completo de mi vida anterior, de aquella pesadilla infame.

Mi hermano también traspasó la frontera y cambió de país. Sin concierto previo nos encontramos allende la frontera, en tierra de promisión, en tiempos bíblicos, en tiempos primordiales. Él pasándolo en grande. Hoy sin ir más lejos nueva fiesta de los profesores, me manda documentos. Bueno, en realidad a todos, porque ahora va armado de guasap y ametralla. Necesitaba un  canal propio para su humorismo y creatividad.

Hay que estar receptivo a las donaciones de la vida, y a sus mutaciones, y agradecidos.

Hay otra ilusión, vivida como personal, es la casa que han comprado mis hijos en Washington, recién mudados. Obras y pintores salvadoreños. ¡Cuánto habría conversado con ellos, les hubiera invitado a unas cervezas, muy gustoso, hermanos! La casa no está  ubicada en ningún  lugar dantesco. A 25 minutos caminando de la Casa Blanca. Tiene dos pisos y un sótano que da al jardín donde hay un apartamento con todo, por si te hostilizas con el resto. No sé si ahora puedo decir que tengo casa en Washington o casas. Me gusta un poquito más que esta ciudad de donde escribo, y su calle, su ambiente también otro poquito más. Es más distinguida.

Todo lo que me está pasando ocurre sin salir de casa, Rapsi.   

El Día: ¿Cuándo Cataluña incursa en "apartheid"?

http://eldia.es/criterios/2018-01-30/9--Cuando-Cataluna-incursa-apartheid.htui

¡Esto no es un libro, es dinamita!

Lo antepongo, es de mi hermano (profesor de la Pública): Por lo demás, el pobre Federico Nietzsche diría, si lo leyera ¡Esto no es un libro, es dinamita! Enhorabuena. Has creado algo cautivador, que arrastrará al lector al torrente que desatas en cada página. Ser tu hermano es una experiencia única.  

Ahora mismo me ha llamado, que es arrebatador, lo mejor que he escrito, está conmovido. Entiende, sus lecturas nunca han sido desperdiciadas.

 Acabado el libro en lo que a mí toca, nos asomamos a otro tiempo. Espacio y tiempo. Ahora laten, porque  se vuelven  conceptos con virtualidad, encarnación, referencias inmediatas. Tienen vida y son esenciales. Están ahí incitándote a  rellenarlos. El espacio me da que pensar como tal, como espacio con tiempo, como recorrido,  que es la vida de uno,  y el tiempo es clave con sus espacios.  Sin duda ahora estoy implicado en el Magreb. Tengo una conexión múltiple, que va ir a más. Resultó muy anómalo por imprevisible, o no tanto; por idealizaciones, sueños, apetencias no era posible  que desembarcara en Canarias, de donde decía que me moriría sin conocerlas.  La vida dispuso y aquí estoy. Siempre lo hace. Recorrido ese espacio resultará menor que lo haga en África. Nunca propendí a ello, yo había vivido todas las ensoñaciones de la Europa húmeda y verde, esa era mi paisaje, una prolongación de mi país, lo natural, no la meseta reseca que menospreciábamos. Como lo vengo demostrando con hechos, realmente sí que representa para mí esa nueva frontera, no digamos tras este último cuarto libro y una serie de atenciones, que me hacen sentirme muy bien. ¿Y usted?

Acabando el cuarto libro sobre el Magreb -decir sobre el Sáhara sería a estas alturas  insuficiente- ya se abre una espacio vacío, como muchas veces no hay nada después. Bueno, tenemos la ponencia, pero como ya mandé el resumen dijéramos que ya está casi escrita. También he enviado la página central del pasaporte para que me manden el billete, y también me han preguntado desde donde voy a viajar. Puse Tenerife, aunque nadie estará más ajeno que yo del lugar.

Tengo la suerte de vivir sin contactar con nadie, aislado, con un territorio mínimo, la casa, la gasolinera donde compro el periódico y cruzo siempre dos o tres frases y el Spar. No hablo, escribo y leo. Y no tengo tiempo. En mi vida anterior disponía de mucho más tiempo. Hasta a mí me parece una vida rara.  Vivo pendiente de mis proyectos, que no están nada mal, y viajes.

Con las élites intelectuales

Mi vida ha mejorado notablemente en los últimos tiempos, por fin estoy en algo realmente interesante y en estado de íntima satisfacción. Mi acontecer (del ser, que diría mi hermano siguiendo al filósofo) transcurre en casa pero estoy en contacto casi diario con dos continentes, América y África por motivos intelectuales. Hay contactos y planes en marcha pero también asuntos que van cobrando cuerpo.

Desde que me liberé del yugo y la yunta de mi otra vida, por la que pasé a dios gracias sin embrutecerme en exceso, lo justo para sobrevivir,  y sin que mi identidad y mi carácter  fueran extirpados, mi vida está cobrando derroteros muy amables. Por eso, circunscrito a experiencias nada encomiables ni interesantes como había vivido, cuando estuve en Las Vegas el año pasado creía estar en Florencia con los Médici, o en Washington  con Jefferson y  Franklin, o en Paris con  Diderot y Condorcet… En Las Vegas fue donde cobré plena conciencia de la absoluta banalidad de mi vida anterior y sus ámbitos, de su gratuidad, moral de casino, afectación, simulacro y colegiada fe en estúpidas creencias. E incultura invasiva.

 Mi cuarto libro sobre el Sáhara, apunta al colofón, de momento, de mi trayectoria. Me escribe mi hermano que lo está corrigiendo “Tus observaciones sobre el carácter totalitario del Polisario, impresionantes! Estoy verdaderamente entusiasmado por un libro que combina erudición y potencial ideológico, bravo!”

Se referirá a ideas más que a ideología, a nuevas ideas, a pensar donde no se ha pensado, una labor concienzuda de demolición y voladura, más que de iconoclastia, pues no se trata de un desahogo personal o un ajuste de cuentas.

Hace un par de días me pidieron el título y el resumen de mi ponencia para el foro internacional. Son las segundas jornadas organizadas por la universidad más importante de Marruecos, aunque el programa se está confeccionando, ya había profesores de esa universidad y de Francia, la mayoría de la Sorbona; por Mauritania alguien de universidad francesa, uno de Princeton y ese es el nivel que aparece, y luego está uno mismo entre la elite. Es un acto académico de universidades  sobre las demarcaciones territoriales del Sáhara hasta 1960, lleno de profesores de varios países y universidades, y ahí estoy yo. Al parecer mis libros son conocidos. Yo jamás frecuente archivos, no soy historiador, a mí me interesan las ideas y los discursos. Eso sí manejo y creo que no se me da nada mal. Por supuesto no tengo las características de los académicos… Tener ideas nuevas requiere un fondo de erudición, -yo leo a los historiadores, entre otros- y por supuesto me gusta defenderlas.

Podían contar más cosas pero esperemos a que se materialicen, como esta. Mi cuarto libro es el mejor con diferencia y todo va muy bien.

                                                                                                             

El Día: Noticias falsas y esquemas falsos

http://eldia.es/criterios/2018-01-23/17-Noticias-falsas-esquemas-falsos.htm

Mi poderosa escritura

Aquí mi admirado Peter Handke. Tras un ensayo para  una revista de él, dejé de leerle, aunque compraba sus libros. Lo mismo me pasó con  Ernst Jünger

Resulta bastante milagroso que escriba, parto de todos los déficits o insuficiencias posibles: agredo a la gramática desde todos los ángulos, y no por un único vicio lateral enquistado; me salto las concordancias de número, género; no tengo interiorizado la función de las preposiciones, encontraba literario su mal uso, mi sintaxis  es retorcida y  de una ignorancia suma, para mí no es natural el orden sujeto- verbo- predicado, cuando una frase cruje me cuesta adivinar que es por el orden sintáctico infringido. Tampoco sé usar la puntuación, nunca me he sometido a pautas ni reglas, y claro, no las conozco. Jamás le di la más mínima importancia. Esto yo creo que mentalmente es lo más grave, en tanto expresa una lejanía del orden de las convenciones patológica, es una forma de dislexia, de desacato social y comunicacional,  de caos.

George Perec, me parec tan bueno, que no quería terminar sus libros, no lo hiciera desaparecer

En cuanto la adecuación pensamiento /expresión, hay cantidad de veces que me introduzco en lo intrincado sin tener recursos de orientación, ni luz para la oscuridad, ni clarividencia para expresar. No poseo pues una clara adecuación pensamiento/ forma verbal. Es cuando me salen  jeroglíficos que no llego ni yo a entender,  las ideas se atoran, no avanzan, se consumen esperando un interpretante, mis faltas no son solo retóricas sino también de significación, semánticas.

Envidio a los periodistas que no tienen que enfrenarse a tantos obstáculos como yo, que les salen las oraciones principales y las subordinadas con toda naturalidad y ya con la puntuación bien formada.

Todo esto se extrema en complicación cuando corrijo, porque  entonces me pongo a dudar de todo. Como no conozco las reglas gramaticales me guío por el oído y la vista (lo leído), me atengo a lo que mejor me suena, es decir por tierras aún más pantanosas. Compré, cuando ya muy mayor me puse a escribir, libros de gramática y recomendaciones y normas para escribir. Como soy de natural muy vago, no los he leído ni los consulto, a pesar de que tengo varios.

Ahora estoy terminando mi cuarto libro del Sáhara y es un sufrimiento. Estoy en la cuarta corrección y faltan puntos, sobran comas, las preposiciones bailan, las concordancias se incumplen; de repente se producen disrupciones narrativas. Desarrollo argumentos que  no he planteado previamente, me baso en una idea o un precedente que se me ha ocurrido pero  que no lo he escrito. Eso dicen que hago cuando hablo, dar por sabidos mis pensamientos y asociaciones, hablo con la gente como si participaren de mi mente y estuvieran en mi mundo interior.

Podría seguir ahondando en mis limitaciones, impericia, déficits, incompetencia, vicios, ignorancia supina –no tenía que haber pasado de 4º o 5º de bachillerato, porque no lo merecía-, pero no lo haré. Daré un  giro de autoestima.  Si con mis limitaciones mecánicas y funcionales tan objetivas escribo como lo hago, qué hubiera hecho sin ellas. Como la escritura hubiera sido mero fluir, fácil y encadenado, me hubiera hecho abogado, vendedor de feria, presuntuoso y escuchándome hablar.

Tranquilos, saldré de esta. Al final terminado los lances, artículos o libros, no me veo tan nefasto, muchas veces interesante.  

Ponente en foro internacional, Marruecos

Cuando ya tenía  el post casi hecho, me llega la bomba (algo había oído): estoy invitado  como ponente al   Foro internacional de Tarfaya a celebrar  durante 3 días   de abril en Tarfaya (Marruecos), donde estaba la  antigua frontera entre el Sáhara y Marruecos. Las jornadas  son sobre el Sáhara y las fronteras coloniales y el Sahel.

Curiosamente  más abajo hablaba de mis dos vidas, la clausurada y la inaugurada hace poco. El  comienzo tiene conexión con lo que más abajo  aventuro.

Ya me ha llegado el prólogo de mi último libro sobre el Sáhara, que ya aborda  aspectos culturales, religiosos, históricos del Magreb,  de mi generación que es la del Polisario y de sus amigos españoles (siempre  olvidados, no tienen  excesiva talla). Si el libro es el mejor que he escrito, el prólogo, resulta un sumando importante. Mi libro con el prólogo es un artefacto nuevo, más poderoso. Y además finaliza dejando constancia de que fue escrito en  Bogotá y a una fecha, lo que introduce el elemento cosmopolita. Contactos posibles y ya naturales. A E., que se lo mandé ayer le encantó. Supongo que ya no hay Sáhara sin mí (lo que en España no tiene ningún mérito),  con toda mi   falsa modestia, pero casi todo es susceptible  de objetivación y aquí  también. Yo no he contado la historia que han contado  todos los españoles, y hay en cada libro nuevos peldaños subidos.

He tenido catarro y estoy  medicado. Bromeo diciendo todos los sitios y gente que echo en falta y que me lo estoy perdiendo, estando en casa. 

Carl Gustav Jung cuando escribió su autobiografía ya advirtió de que su vida  a partir de los hechos externos, no tenía el más mínimo  interés, ya que había sido verdaderamente escueta.  No  así  la interior. Y tanto. Creía en los fenómenos  paranormales.

En  los  último  tiempos de mi vida  nueva, tengo sensaciones  que  se han venido  a  sedimentarse  hasta taponar  las rendijas o agujeros que me vinculaban a mi otra vida anterior, y servían  de canales de contacto entre los dos  mundos.  También tengo  la sensación de que hubiera emigrado  y habitase en otro país. Aunque uno jamás emigra a su  casa, ni la toma por país extranjero

El Día: Catherine Deneuve, la nueva Marianne

http://eldia.es/criterios/2018-01-16/16-Catherine-Deneuve-nueva-Marianne.htm

4 libros de una tacada

Estos cuatro libros provienen del asalto a la gran librería de la cota de 600 metros perpetrado el viernes, bajo un cielo azul  bienhechor y optimista. Como siempre con alguno de los empleados mantengo conversaciones jacarandosas y burlescas.

Le tuve que llamar a mi amigo Manolo a Las Palmas -necesitaba una dirección- y supe que las traducciones de mis libros siguen su curso.   

Este libro de la leyenda negra lleva ya varias ediciones, es todo un éxito editorial y se debe a  toda la información rigurosa que maneja, donde la investigación académica tiene enlaces de actualidad muy ilustrativos. Ofrece datos fundamentales por conocer: la verdad de la inquisición y la conquista americana. Hasta 1700  contabilizados en el Archivo de Indias solo habían ido a América 200.000 españoles. No se conocen  batallas de exterminio o campos de genocidios en 3 siglos, porque no hubo, como uno ya había deducido inconscientemente. Este libro con el último de Álvarez Junco sobre los nacionalismos, han disparado mi interés por América latina. Le mande a E, que están de fin de semana en Puerto Rico -acumulan muchos puntos por viajes- una entrevista con su autora en youtube. Ya que él también tiene la inmensa suerte de ser hispano americano, por frecuentación  y norteamericano por residencia y vida. 

Sabía de ella, aunque casi nada, por su pertenencia al grupo surrealista histórico, pero desconocía su obra. Lo compré un poco a locas. Inglesa, mujer aventurera, trasterrada a México y ruptura radical con orígenes. Ignoraba por completo que fuera amante de Max Ernst y que Peggy Guggenheim, tan millonaria y proveedora la tuviera por rival. Ernst iba a por otras. Ella dejó al pintor alemán por un revolucionario húngaro.

Las reproducciones de sus cuadros son de un surrealismo casi escolástico sin incurrir en absoluto en un oxímoron , pero su vida y ella son apasionantes,

A Roberto Arlt lo había leído, compré este libro por su ubicación en el mundo muslim y el autor, pero lo confundí no con Ricardo Piglia sino con el otro, aunque le veo de fotos no recuerdo el nombre. Son varios relatos, he leído dos que  me recuerda a lo que recuerdo de él 

Leí el año pasado por fin a Victor Serge. Me interesa el Magreb, América, la hispana como conocimiento a su través de España. No doy crédito que conociendo la España actual y los españolitos de ahora tan abominables tantísimos, pudieron darse españoles de tanta talla. Como dice, Fer 200 extremeños bajitos y morenos.  conquistaron un  continente. Es de todo punto inexplicable.

Volviendo a Serge, me interesan mucho los revolucionarios intelectuales y hombres de acción que fueron capaces de dejar de serlo, son los más interesantes, críticos, valientes. Los que no quisieron saber de los crímenes, la podredumbre y un sentido conventual y marchito de la vida. 

Ser un personaje. Con Vds: The National

Me acababa de llamar un amigo para felicitar el año (charlar) es baskisch pero vive aquí. Como su mujer es inglesa y su hijo estudia allí, le he contado el viaje a Londres y las mejores fiestas navideñas de mi vida. Para más gente, los amigos, nuestras mejores nochevieja.

Me enteré ayer que Cristina sigue leyéndo diariamente el blog y que le lee a David algún rapto de ingeniosidad mío y se ríe mucho. Lo que me obliga al esfuerzo y estar con mi viñeta diaria. Ayer  obtuve los dos peores juicios de mis artículos de prensa, por el del martes.

Me trajeron por navidades mis hijos desde EE.UU. Los escucho hecho espíritu. Solo un país capaz de producir tanta música, puede generar tal adhesión y agradecimiento

Atroz el rampante se ha venido arriba desde que es profesor, y se permite imitarme en casa delante de mis amigos, burlándose de mí. Que lo ha extendido a Los Reunidos. Está subidísimo, en la copa de los árboles, como los simios más jóvenes y aventureros. Como si yo fuera un histrión, que es como me califica directamente E. En una de nuestras cenas en casa con Al y Serena y los italianos otros, yo calificaba a mi hermano y a mí de personajes. Lo definí como lateralidad, falta de comunión ortodoxa con un papel, profesión, lugar, con despuntes inadecuados, amigos y predilecciones raros, conocimientos absurdos, gustos obtusos.

-Entonces ¿Fer es personaje?- me preguntan

-Personajes somos mi hermano y yo porque somos personas malogradas no consumadas, fallidas,  pero no Fer- contesto.

-¿Por qué?

-¿Por qué…? porque no tiene un solo enemigo ¿sabéis de alguien que hable mal de él? Imposible, verdad. El pobre tiene esa limitación- les razono.

-Desde luego es impensable que alguien hable mal de él, entonces ¿el personaje ha de tener enemigos, tu hermano no tendrá…?

Mis hijos se fueron hasta la mítica universidad de Berkeley para un concierto. Conociendo Berkeley que tuvo que ser aquello

-Tiene, pero menos que yo, hay que tener enemigos de  clase, cuantos más, mayor relieve. Una amiga, Yael se reía porque con un lote de ex amigos míos (me desproveo por lotes, nada de uno en uno), siendo yo más odioso, hablaban bien de mi (entonces) y mal de él, lo que siempre cuenta.

Me escuchan como si tuviera una Fulbright.

-Tú, Serena creerás que por tu vida eres un personaje, pero no lo eres, tú eres una ortodoxa y reputada en tu trabajo y ahora te llevas bien con todo el mundo.  No eres fallida, inconsumada, amputada, hostil, de mirada torva y especulativa…. No hay budistas personajes, ni ningún santo. Debes saberte antiejemplo 

Decía que me han censurado mi artículo los dos únicos apologistas que tengo, según XY con artículos como el del martes me haré impublicable, pero por su alto nivel. Le decía ayer  al periodista baskisch, que no me lee, pero sabe de mis sarpullidos onomásticos, que ocurre que he leído a Gramsci y Lacan, con Laclau, del que tenía un libro no había podido. Y puedo largar.

Lo peor es lo de Atroz el rampante, que muy  lubrificado por el subidón me ha dicho que al lector que tenga dejaré de interesarle inmediatamente y me ha  imprecado de pedante, ¡pues mira que él!  Bastante más pedante y más facha que yo. A Atroz le pasa una cosa: que no tiene idea de Gramsci, Laclau y Lacan y como hace en el Oliver, descalifica lo que ignora y encima carece de curiosidad. Es un falsario. De haber tenido alguna novia a la que escribir se hubiera despedido poniendo: Adios, pienso mucho en mí.  

El Día: Íñigo Errejón

http://eldia.es/criterios/2018-01-09/17-Inigo-Errejon.htm

Se fueron todos

El de la foto es Al, ahora jubilado y referente mundial de criador de perros Golden Retriver por su mujer Serena. Dieron la vuelta al mundo en un velero de 10 metros que duró 8 años. Al término se reconvirtieron. Ella se hizo criadora de los Golden y él regresó a la ingeniería de caminos  (donde ahorró como Fer) para el barco, Hasta hace un año era el responsable del exterior -obras en el extranjero- de una  gran empresa marca España de ingeniería. Estaba como E. todo el día  de viaje, que le gana en vueltas al mundo, aunque  aéreas     

El italiano Alberto tiene el barco en Tenerife, de 15 metros; de joven en Roma anduvo por la extrema izquierda Il Manifesto, Lotta Continua y conoció a gente de las Brigadas Rojas. Se hizo Signore Advocato con la sabiduría de no ejercer nunca. En Siena montó un Restaurante en la plaza dil Palio, donde las carreras de caballos, durante medio año  tiene 26 trabajadores el otro medio 38.

Aplica ideas sociales en su restaurante y es citado en una tesis. Hemos estado en su casa en Siena, un viejo molino repleto de diseño. Por un tramo del  pasillo veías el gimnasio abajo  

Navegaron tranquilos, los tres tripulantes eran capitanes  notables. Al ha dado al vuelta la mundo, por los cinco continentes. Fer ha cruzado el Atlántico incontables veces, saltó al Pacífico y  regresado de América por el norte de las Azores, lo mismo que Alberto. Antonella, psicóloga que no se apuntó el otro día ha hecho dos Atlánticos. Por cierto, Fer es marino profesional, tiene la carrera de Náutica, además de ingeniero y biólogo. 

No solo cuento mi vida de diario sino la de mis amigos. Son curiosos, nada comunes, lejos de estereotipos y lugares comunes. Según mi hermano no ha conocido a un solo amigo mío convencional

Tuvimos comida india e italiana, esta de arriba es la italiana, que superó a Nochevieja en duración, anecdotario y botellería  Mi hermano desde el minuto 1 tomó las riendas de la comida  y no paró de imitarme y burlarse de mí. Muy humorístico. Yo aún no sé si le he perdonado

Al parecer todos coinciden que nunca se lo habían pasado así de bien. Es lo más racional que he oído, tanto que me recuerda a Hegel, aquello de lo racional y real. 

                                este es el elemento de estilo que dí en llamar "Santa Mónica"

Aquí en ordinario

                                Belén, que no estuvo en Navidad, no podía y sí después. Es que de ella ni sé que                                                                                        poner . Alberto y Antonella también habían estado encasa hace ya la tira de años, cuando Al y Serena vivían aquí. Antonella recordaba el bacalao al pil-pil con unción

                   Foto exclusiva. XY no hace el signo de la victoria de nuestro héroe Churchill
Ayer se fueron los 6