Reminiscencias y cesuras inmediatas

Hay veces que preparo mucho el post, con lo que se pierde tiempo, y luego no me gusta y no lo cuelgo.  Es el caso de hoy, además he escrito el artículo del periódico que lo he dejado para el final, lo que no suelo hacer.

El post me ha salido un tanto airado y versaba sobre la comida de navidad. Tengo la inmensa suerte de solo asistir a una y pasármelo muy bien.

Escribir sobre uno o mejor, sobre cómo es uno, carece de interés y menos en términos de autoanálisis para justificar reacciones. Y lo había cometido. Por otro lado había incurrido en acritud. A nadie vamos a convencer de nada y menos corregir. Los chistes que había hecho tampoco iban muy allá.

El otro día me tiré casi 4 horas en el aeropuerto de Bilbao, no tenía nada que hacer y quería coger ventana a Barcelona y de Barcelona a Tenerife, conseguí ambas. Pero de noche no ves nada. Bueno sí, vi la Barcelona nocturna bastante bien (de luces), todo el puerto. En el aeropuerto  vasco un escritor y periodista de Bilbao que se tuvo que exiliar a Madrid, parecía un elegante ejecutivo más. Ya ni los intelectuales tienen modelo propio.

En el aeropuerto me tomé dos cañas, un vino y dos cortados, y comí tortillas. Me puse a escribir en un cuaderno pequeño que había comprado, no llevé el que uso por el peso. Había por fin punto de vista y un camino ancho ante mí que me abría un horizonte en el que no había pensado. Paré, que hago cuando las cosas me gustan. Por fin embarqué de noche cerrada.

De Barcelona a Tenerife me pedí dos cervezas (¿a la vez? Sí ¿con 2 vasos? No) y chips. El del pasillo y el del medio, nada. Cuando Vueling te educa en el respeto al medio y te da una bolsita, que yo aún  no se abrir, para que deposites los restos, que es para  ahorrarse a las limpiadoras,  me arrojé  a la escritura con furia. 

Había leído a Turgeniev, Christopher Isherwood, Goytisolo, Juaristi… tantos mis viajes y el salón de mis padres que invita a ello y no salir. No siento ya la más mínima relación carnal con mi país, ni salgo a la calle a patearla, comprobarla, disfrutarla. Sí con MH y amigos de bares.

Crónica urgente e inacabada de Bilbao

En el aeropuerto el jueves me espera MH. "Vamos a casa a dejar tus cosas, que a la noche hemos quedado con A en Bilbao".

-No será mejor, como otras veces, irnos a tomar una caña a Ereaga. Vamos al bar de los pijos de toda la vida- le digo. No hay muchos. Ninguna cara conocida, salvo una camarera que se pone hablar con MH en vascuence todo el rato. 

Vamos al Igeretxe, también en la playa. Estamos tomando Paulaner, y congeniamos con una pareja de al lado por las cervezas. Son muy simpáticos. Seguro que estos  son de la margen izquierda, dice MH. Creo que sí. Desde joven no había hecho tanta sociología como estos días.

Hemos quedado en la actual zona cool de Bilbao, bares de diseño, antiguos reformados, galerías de arte y comenzamos por el Tate (el alemán, biznietos del alemán). En el siguiente está el presidente del grupo Vocento (ABC, el Correo de Bilbao…). Le recuerdo del colegio, ellas me informan de toda la parentela. Típico bilbaíno con sus amigos. En la zona cool ves a individuos que aborrecen las cuadrillas, muy modernos vistiendo y con pinta de muy ilustrados, como arquitectos, ingenieros-lingüistas, psicoanalistas… que ya había, pero que llaman la atención.

El viernes librería y Guggemheim. No hay gente, hasta que llegan los colegios. Tienen  los fondos propios del museo y parte del de NYC. Ves los originales de los libros del arte: muchos kandinskys, Franz Marc, un desnudo de Modigliani que hemos visto todos, Pollock, Dubuffet, la famosa torre eifel tambaleante de Delaunay, un Rauschenberg gigante que conocía, Kline, Motherwell. Vuelvo a ver un Miró  como La Masía (cuadro inolvidable que también lo vi en el guggenheimn), también figurativo de su primera época pero ya con el léxico simbólico que le llevaría  a la abstracción, me fascina su luz y sus cenefas abstractas, es un cuadro de tránsito.

Sol le Witt (postpictoricismo abstracto) tiene pintada toda una sala irregular que pinto para esa sala precisamente. Colores planos, vibrantes y puros, líneas rectas o curvas.

Está  en mi capilla sixtina, la dedicada a mi pintor preferido, el alemán Anselm Kiefer (de los ex jóvenes salvajes alemanes), sus cuadros gigantes, matéricos con elementos de desechos tridimensionales (mejor que Miquel Barceló). No está Julian Schnabel, pero sí Joseph Beuys.  

  Veo una de las ciudades en otra sala de la serie ciudades del escultor  Miquel Navarro, inolvidables las proporciones, sus zonas, rascacielos y edificios desafiantes. Voy a la Granja y me tomo dos cañas. Un bilbaíno joven muy trajeado pide un ronda y para él una caña; bueno caña no, cañón, que es en lo que ando yo también metido.

Al Iruña, menú del día: patatas a la riojana, lomo con una salsa que recuerda una de las de mi madre y cuajada. Como como si estuviera en Bilbao. Chupóptero de hierbas. 18 €

Mi medicación aguanta todo.

Entro en la habitación de mi madre. Me has despertado, me dice. Pero si he venido de Tenerife. Es un esqueleto, pero ayer  me soltó una maldad delante de Josetxu, el que va  a hacerle compañía todos los días y que parece su hijo. Le besa la frente al llegar, le quita las legañas, Karmele te voy a traer un poco de agua fría, y así. Ayer cuando llegué estaba totalmente destapada, parecía de  Auschwitz, y la tapé.

Sigue durmiendo que voy a ver el pueblo, le consuelo. Había cantidad de surferos, al día siguiente campeonato. El día no podía ser más desapacible, el cielo estaba mineralizado (plomo, tugsteno, cinabrio, cobre...) como el mar, apenas había luz y muy mala mar, toda la desembocadura era espuma.

Volví a ver a mi madre. El pueblo  -donde fuimos tan felices generaciones- está que da miedo, le digo. ¿A quién has visto? A nadie interesante, casi no he visto personas. Lo que si había era mucho fotógrafo con teleobjetivos de media milla náutica. Mi sobrino me enseñaría unas que le han sacado desde el agua.  

Hemos que dado en Las Arenas con los T, J y C. Pasamos un rato muy agradable.
Sigo sin internet. Resulta que MH, que vive arriba no le funciona y yo estoy conectado a ella, pero no sabemos aún que no hay conexión.
Sábado, más Mundaka. Siempre. Voy a Gernika. Preguntó por el autobús a Mundaka. ¿Nos conocemos, José Mari? Sí, Jon,  cuánto tiempo. Hablamos Jon y yo. Quedó con MH en el Batzoki del pueblo anterior para comer. Allí están todos los veraneantes de nuestra época, con los que se compartían playa, ría, fiestas, pandillas de chicas. Nos saludamos, paella y begiandis (chipirones grandes, fantásticos).Como no estamos en horario de entrada nos vamos a Bermeo, donde tanto nos movíamos de jóvenes. En un bar, un camarero canario, como en el Iruña, pero antes hemos confraternizado con un chico de una tienda de efectos náuticos.
Mi madre tiene llagas, pero no tiene carne y no es posible la encarnadura, pero solo quiere comer.  
El domingo nos reunimos todos, sobrinos e hijos y biznietos. Mi madre está alegre y a mí me entran ataques de risa. De qué te ríes como un idiota insustancial. No pierde mucho la cabeza.
Antes paramos donde siempre lo hacíamos cuando íbamos de vacaciones en un barrio muy idílico en el campo, pero la niebla engulle ahora  los pinares. Vemos al surfero  vasco Azero competir, coge la mejor ola, hay cantidad de motos de agua. Que nunca las había visto en vivo. Saludo a los del pueblo.

El lunes voy al museo de Bellas Artes de Bilbao, la temporal es sobre el hiperrealismo americano. 5 minutos. En las 7 calles, camino de Mundaka,  me encuentro con MH y una vecina de niños. Hablamos de nuestra prehistoria. En un bar del casco viejo me encuentro con dos amigos, me ponen al corriente... Más y más Mundaka.

El martes mi sobrino mayor me invitó a comer por Indautxu, plato del día 20 euros. Unos guisantes de verdad, verdes, pequeños, tiernísimos con jamón, albóndigas con otra salsa majestuosa, mi sobrino me da un trozo de merluza para que pruebe, no hay palabras, luego cuajadas caseras con irisaciones de mermelada.

Buscamso a su B que sale de trabajar y vamos a la ikastola grande de Gernika a por los niños. Padres y niños solo hablan euskera no se oye una palabra en español. Sigo a Mundaka- a la noche el tren muy moderno va vacío como siempre. 5ó 6 convoyes articulados, modernísimo, pero sin  gente, trenes cada media hora. Su absoluta falta de rentabilidad no es  excusa para su cierre. Conecta con el metro antes de Bilbao. Pero yo sigo a Bilbao.

La sociología ha cambiado, definitivamente estamos en otra era. No se ven a los “borrokas” ni siquiera por Somera, tampoco todo aquel izquierdismo resentido y revolucionario de Rekaldeberri o Santutxu que bajaban al casco. Ni a los pequeños burgueses ídem.

Por fin mi época está enterrada. Ahora lo he descubierto. Bilbao ahora es moderno, abierto, emprendedor, universal. A decir verdad muchas veces mi triunfo ha sido fracasar, vaya que sí, y he buscado  las derrotas, no era muy constructivo, pero no haber ganado ninguna batalla político ideológica es lo que me llena de total satisfacción.

El lunes quedamos con nuestro primo Josu. Se ha preocupado mucho por mi madre. ¿Sigue con corbata, trinchera y paraguas como durante toda su veintena? No ahora viste  del PSOE. Y  es verdad. Su guasap es San Ignacio de Loyola. Los Zamalloa todos santos, los que lo tienen de segundo tiraban más al ultraje o la herejía. Aunque al final estamos así  de comunes.  Bilbao en el fondo nos crió como si todos fuéramos Zamalloas.  Al menso a ratos 

En El Día: Bilbao

http://eldia.es/criterios/2014-12-16/17-Bilbao.htm

El Día:La literatura de ocio y entretenimiento en Canarias

http://eldia.es/criterios/2014-12-09/3-literatura-ocio-entretenimiento-Canarias.htm

Otra vez el más leído

He intentado escanear ese nuevo mérito, pero no anda muy bien el portátil. Pero lo tengo imprimido. Ahora mismo seguirá en Criterios, de ED. Increíble. Canarias unánime y estadística el más leído de la semana. Igual que el anterior sobre el Sáhara.
Las remodelaciones profundas del periódico a mi no me van afectar, solo debo acortar número de palabras. Casi mejor. Hay veces que lo que pretendo decir es más sucinto que el formato que tenía.
Tengo oficio de escribir y por ello de recortar, que a veces resulta un placer eliminar lo sobrante y superfluo. Identificarlo y zas, hachazo de aitzkolari.
  Yo tengo confianza en mis textos -yo no escribo por escribir, por lo menos en prensa-, en lo que empiezo a no tener es en los lectores. El Niño ya me lo vino a decir. Por favor, yo escribo para minorías, (aunque ilustradas, como señaló Jesús Pérez Triana, un intelectual y científico social que hay que leer), si lo que tengo que decir es del gusto de las mayorías, alguien sobra, que evidentemente soy yo. Salvo que posea influencia magnética de pensamiento, y tomen en consideración el petróleo (mundialización, nuevos paradigmas, tentativas, apertura de miras...) y Marruecos (una cultura capaz de aglutinar otras periféricas, salvo a la chusma solidaria y resentida de Rivas Vaciamadrid). Dos valores objetivamente muy elevados.   
Hay un libro que he leído hoy, como algunos (amigos) dicen que han leído mi último libro: de una sentada. Es Un circo pasa de Patrick Modiano, último premio Nobel. Esta misma semana habré leído más de él
Los Nobel se caracterizan por la justicia y originalidad  extrema muchas veces de sus galardonados.

Tánger, una ciudad donde ser

Tánger, una ciudad donde ser

Las tres veces que estuve en Tánger fueron en agosto, y con temperatura muy agradable. La presencia del mar es constante: del océano  más abierto y del Estrecho con España al fondo. Hasta aquí mi experiencia, pero siempre que la evoco es lloviendo, con frío y viento, y una humedad irresistible. Mi Tánger literario se impone al empírico.
Leí un libro de Paul Bowles y otro sobre él, de Chukri precisamente, cuando ya viejo pasaba el día acostado entre otras razones para combatir el frío y la humedad, la lluvia incesante, las paredes con verdín, los medicamentos en el suelo.  Es entonces y a buenas horas cuando comienza a detestar la ciudad de su vida-exilio.
Mohamed Mbret y algún otro amigo marroquí de Bowles, escriben también sobre el tiempo y si no recuerdo mal también lo  hará Tahar  Ben Jellow, en un libro que  leí de Chauen  a Tánger, combinándolo como pude con la contemplación del paisaje: el Rif.
Pero si soy de alguien es de Mohamed Chukri: la inteligencia que proporciona  la calle y la vida muy dura, la fuerza de la emulación, el proyecto personal, y el abandono más riguroso a todos los vicios. Una vida de pecado desde la hora del primer rezo hasta el amanecer.
El Tánger de solo unas décadas tenía una población flotante de miríadas de tipos como él. Todos rufianes, habitantes fijos en casas de lenocinio, contrabandistas, borrachos, a veces sodomitas, bilingües o trilingües... y Chukri el gran escritor. En su libro salen muchos garitos como el Negresco, y muchas cenas en El Dorado, donde cené varias veces y donde hay un cuadro de Chukri tras la mesa en la que comía. No sé si desapareció.

Persiste mi inexplicable éxito

Aunque sea muy difícil de creer, pero fácil de comprobar ahora mismo entrando en Criterios de El Día, sigo best seller tanto en el más leído de hoy y días atrás con Canarias unánime y estadística, y en el más leído de la semana con El falso abandono de España del Sáhara.
Nunca me he visto en una igual. En realidad es muy difícil de entender: en contra de la tesis nacional hispana sobre el Sáhara y su falso abandono y  en contra de los baños  triunfalistas en  fotos de las universidades canarias sobre el "plebiscito- encuesta"   canaria de adhesión de encuestadores y encuestados al gobierno contra las prospecciones petrolíferas.
La sociedad canaria desde que llegué me pareció muy liberal y permisiva, y al parecer lo sigue siendo.
Si soy ahora el primero es porque los dos que hubieran sido han salido del periódico el otro día. Espero no correr el mismo destino.
Este éxito me compele a metas más difíciles. Ya sé de lo que voy a escribir. Intento análisis novedosos, que no suelen ser los más populares y aclamados, pero que por eso son los  que  merecen la pena. Y cambiar, no desgastarse en lugares comunes.
En otro orden de cosas, al afrontar una situación complicada -aunque no solo para mí-, me he dejado llevar, esperar, eliminar la impaciencia, la ansiedad, rehuir propósitos y esperar, dejarse oír.
Hoy me he puesto a escribir. No he ido yo, me ha venido la escritura. Un tono, una voz.
Algunos amigos me preguntaban si estaba escribiendo y yo contestaba que no sabía si iba a volver a hacerlo, al parecer ya me ha venido la necesidad.
No puedo colgar el video de la conferencia de Víctor Hernández Roncero, que es lo que correspondían a este post.      

Mi gran éxito en prensa: hoy 2 nº 1

Alguien de mis características  jamás pasaría por alto el ser nº1 con  mi artículo de El Día: Canarias unánime y estadística,  hoy, igual que  ayer (ya tres días) con mi artículo del martes, y ser también Nº 1 con el artículo más leído de la semana: El falso abandono de España del Sáhara

Siempre he escrito para minorías, y nunca he buscado el aplauso o caer bien, y jamás decir lo que a la mayoría gustaría oír.

Estoy satisfecho y feliz

 

El Día: Canarias unánime y estadística

http://eldia.es/criterios/2014-12-02/11-Canarias-unanime-estadistica.htm

Quien lee a Goytisolo ya no podrá leer cualquier escritura

Curiosamente Juan Goytisolo suele quedar apartado de los grandes nombres de la literatura actual, o al menos eso me pasa a mí. Cuando cito a los autores más importantes  vivos, que suelen ser los más sorprendentes, si no nos quedamos con Tolstoi o Flaubert, ya que sabemos que nada formulario los van a superar, siempre me olvido de Juan Goytisolo, como si estuviera fuera de competición.  

Leer a Juan Goytisolo, el del realismo social de Los campos de Nijar o Para vivir aquí , ya preludiaba enfrentarse a una literatura absolutamente novedosa, experimental, donde todos los elementos de la novela  y luego el ensayo confluían: la mejor  tradición clásica española, la experimentalismo de la forma y estilo, la visión y posición del narrador que se desdoblaba o solapaba, la mirada introspectiva de la historia o del mundo, superponiendo ficciones,  revisando la tradición y la historia como nunca antes se había hecho, haciendo ajustes de cuenta personales (a tal efecto sus impresionantes Memorias). A lo que había que sumar su acendrado amor por el mundo árabe, por el mestizaje, por el multiculturalismo y su compromiso con el diálogo intercultural, su amistad con Susan Sontag y estadía en la Sarajevo asediada.
Gracias a él me  adentré en Carlos Fuentes, otro renovador de la literatura y paladín de los cruces  culturales, y también llegué  -aunque no sé si antes- al verdaderamente  inclasificable Julián Ríos. Con él fui a parar a Severo Sarduy y Lezama Lima, al barroquismo  gay cubano y luego llegaría a Reynaldo Arenas.
Mirando mi biblioteca he comprobado que tengo 9 libros de Goytisolo, los he buscado antes, las primeras páginas están  llenas de palabras que no conocía o me gustaban, sus libros  están al lado de los de Juan Benet y próximos a Fernando Arrabal.
La superación de la novela por planteamientos ensayísticos, autoficcionales, contrafactuales, híbridos, o puntos de vista nunca antes vislumbrados   acordes con una sensibilidad pos siglo XIX, ha sido seguida por todos los grandes novelistas españoles: Muñoz Molina, Marías, Vila matas, Ruiz de Azua….  Pero también por  todos los grandes del mundo.  Por eso el interés y la vigencia  de la literatura como lo que es: cultura, y no fungible y vano entretenimiento formulario, máquina de churros.

El triunfo del miércoles de Víctor Hernández Roncero

 

 

 

En el Instituto de Estudios Canarios aconteció el miércoles a la noche  un hecho que bien podía transportarnos a Viena o  París, por la altura y el diseño de la conferencia de Víctor. Habría que viajar seguramente para gozar de una disertación tan académica,  con la agilidad de quien maneja a la perfección la puesta en escena, y de alguien que habla un español envidiable (algo en lo que no se repara, pero que es una fuente  de placer su escucha).

Como en las buenas biografías el conferenciante hizo un esfuerzo de interpretación de la psicología del autor, de inferir intereses,  ponderar defectos, interpretar  actitudes… y situarlo en el haz de sus relaciones, época, cultura e historia.

Una biografía que nos recordaba  a los grandes biógrafos como pueden ser Safranski, Jordi Garcia o Juaristi, aunque abreviada y oral.  Pero un compendio sólidamente construido  y tan bien entrelazado como una  buena novela (de Literatura).

 

Vivimos durante más de dos horas un sinfín de vicisitudes, trasladados a una época y un personaje muy atractivo, no solo por su obra universal,  sino precisamente por su complejidad, contradicciones, desorientación, vicios, flaquezas, oportunismo  poseídos por  el genial maestro. Un mago de la creación artística, un adelantado dispuesto a hacer añicos la cultura ambiental por anquilosada y  caduca. Nadie de los que asistió podrá decir después de la conferencia que no conserva ya una idea vívida y casi empática de Richard Wagner. No solo por él sino por la variedad e influencia de todas sus condiciones familiares, afectivas, sociales, culturales y políticas que le rodearon.

 

No conoceríamos bien al personaje, si su historia acabara con él. Nada acaba con uno, porque para eso están la familia, amigos y entorno para dar el postrero  barniz  a un  retrato.

No hubiera sido igual la conferencia  sino hubiera traspasado la oralidad  y la imágen con la música y el canto, como señalaba el programa.

Del Wagner hablado y de las imágenes proyectadas pasamos a su música de la mano del Maestro  Eduardo Hernández Roncero, el canto y el maestro  Manuel Cavero i Pueyo   al piano. Entramos así de lleno en  el plano de la experiencia artística, del arrebato de las emociones, de la rendición final en el acto culminante de nuestra entrega a una música que enlaza lo dionisíaco con lo apolíneo .

No puedo, ni quiero  librarme del indispensable recurso sicológico de la vanidad que sustenta nuestra frágil identidad, para dar cuenta de la Oda a lizundia que había  compuesto para mí  el Maestro del canto y que declamó  atronador posteriormente en un  bar. De siempre había presumido de que la palabra de mayor parentesco  fonético con mi apellido era enjundia.( En su semántica vascongada es cenegal, o sea  limo genésico, barro bíblico, vida incipiente). Lo que siempre lo he tomado como un acto de justicia que se me hacía, pero jamás había pensado en otro parentesco tan próximo y solapable como es  jocundia.  Gracias Maestro. Créanme si digo que sentirse arbolado por enjundia y jocundia es una sensación   similar a poseer un designio, un fatum,  un patronazgo, un advocación. Un talismán. Enjundia y jocundia: mi yo más propio.

Por lo que vi, Víctor se ha dado a conocer a sus propios amigos, habitualmente tiene comportamientos y actitudes reñidas con la ecuanimidad, la relación reposada, fluida  y civil, el análisis,  el esfuerzo de dar u ofrecer, de lo que hizo gala sin embargo.  Por lo que los más próximos ya le han conocido  mucho más. El resto del mundo le seguirá mirando con desconfianza y zozobra justificadas.

 

Mi artículo el más leído de El Día

Ahora mismo El falso abandono de España del Sáhara figura como el más leído del periódico. Ha sido una pasada, tengo más de 600 entradas digitales en 20 horas.
En términos absolutos sin embargo no lo soy aunque aparezca como tal, tal vez porque influyen otras variable. Hay firmas en el periódico con las que resulta imposible competir: arrasan literalmente.
Muy contento, sobre el Sáhara tengo mucho que escribir y espero hacerlo como hoy, pero pausadamente. Según mi hermano es el mejor que escrito. No estoy tan seguro, sí he sido eficaz. También ha mentado a los progres, como no especialmente degustadores de mis argumentos. Con lo interesantes que son...

El Día: El falso abandono de España del Sáhara

http://eldia.es/criterios/2014-11-27/11-falso-abandono-Espana-Sahara.htm

Artículo de SHILPA NAHDAN en OVERT ACTION

Overt Action MENU

https://www.overtaction.org/2014/11/kurdistans-greatest-killer/              

Kurdistan’s Greatest Killer?

Shilpa Nadhan

on November 26 | in Foreign Policy, Terrorism

Last week, a car bomb exploded in Erbil, the capital of Iraq’s Kurdistan region, killing five and marking the first major attack in this area in over a year. While this terrorist operation adds to the already devastating toll of more than 5,500 people killed in Iraq by the Islamic State, more people will probably die in 2014 not from these fanatics but from something far deadlier and widespread – the cold.
I’ve just returned from a month in northern Iraq, and already conditions are worsening as the chilly winter rains have started. In areas like Dohuk governorate in Iraqi Kurdistan, where the elevation is higher and the landscape is mountainous, average low temperatures in December and January can reach freezing levels. Even in Basra governorate in southern Iraq, often associated with sweltering desert heat, the region can experience average lows of 44’F/7’C during this time of year.
Yet what makes the 2014-2015 winter season particularly cruel this time is that it arrives with acute political factors that amplify its dangers for the Iraqi people, including:

Massive Human Displacement: As of last month, the United Nations Office for the Coordination of Humanitarian Affairs estimated there were nearly 2.1 million internally displaced persons (IDPs) within Iraq. Of that number, more than one-third of this population is currently living in non-sustainable shelter arrangements, such as school buildings, religious buildings, abandoned stores, unfinished construction sites and open land. Many of these IDPs are wearing nothing more than the clothes they took with them when they fled their homes.
These living arrangements don’t provide the necessary shelter from the harsh winter weather. For example, in unfinished buildings — that are often nothing more than the skeletal concrete frames of buildings — the lack of walls, insulation, and facilities make it treacherous for the more than 630,000 IDPs who lack proper housing.
A Lack of Fuel: In previous years, the Kurdistan regional government has provided fuel subsidies to Syrian refugees residing in camps. This reduced the overall price of fuel to ease the burden on both refugees and aid agencies that provide them support. At this time last year, the Syrian refugees in the region totaled 220,000.
Sadly, due to escalating violence and displacement, the number of affected IDPs this year exceeds 2 million; a caseload that is far greater than those that received fuel subsides last year. While these figures keep rising, the ongoing oil negotiations between Baghdad and the Kurdistan regional government are hindering immediate decisions on fuel assistance.
Adding to this miserable condition is that fighting are affecting key oil refineries, causing power outages and fuel shortages throughout the country. As of this week, neither the Kurdish nor Iraqi governments have made any announcements whether subsidies will be provided, which creates greater uncertainty. It remains unclear if those most in need of assistance will have the necessary provisions to keep warm.
Here’s the good news: the international community can help halt this slow-moving disaster for a fraction of the cost that the coalition is currently spending to fight the Islamic State. The international community must provide immediate assistance to Iraqis during the winter season in the form of funding towards fuel, winter clothing, shelter, blankets, stoves, and health care. “These needs are time sensitive and there is little room for delay,” said UN Under-Secretary-General for Humanitarian Affairs, Valerie Amos, last week.
Yet adopting a “wait-and-see” approach could end in many lives lost due to weather conditions, as well as a swelling number of young children and the elderly who could develop chronic health conditions resulting from the cold.
Certainly, efforts by a regional and international coalition to contain the spread of the Islamic State’s influence and territory is necessary in preventing the region from falling more deeply into chaos. However, with the cold fast approaching, the international community cannot afford to ignore the distressing effects winter will take on the most vulnerable of Iraqis.
Winter is coming, and unlike the Islamic State, it will soon conquer the whole country.
Shilpa Nadhan is an international humanitarian worker that has worked in Afghanistan, Iraq and Yemen. She is based in Washington, D.C.
photo: 22 Oct. 2014, Zakho, Iraq: In the high altitude region of northern Kurdistan, temperatures can often drop below zero degrees Celsius at night. For many Iraqis, who fled ISIL with nothing but the clothes on their backs, sudden changes in temperatures have left them entirely dependent on humanitarian agencies. Credit: OCHA/Iason Athanasiadis

SHILPA NAHDAN es analista y técnica de la ORGANIZACIÓN MUNDIAL PARA MIGRACIONES. Desplazada habitualmente a muchos puntos candentes del planeta, en este artículo en la prestigiosa revista OVERT ACTION  que alerta de las víctimas por el frío en Iraq, se basa en su reciente estancia de cuatro semanas en Erbil, Kurdistán iraquí. 

En Las Palmas compramos varios libros

Como siempre, desolación con el libro canario. No se encuentra nada. Ya barajo las posibilidades de las bibliotecas universitarias y de instituciones.  Por el Sáhara ya ni miro.

Compré La librería de escritores, una librería de escritores  rusos (de la que había leído) en Moscú  entre 1917 y 1922, o sea época  entera de Lenin, que fue el gran pre-Stalin. Oscar Wilde, por sentirme tan alejado del esteticismo, aunque  conocí a muy dignos epónimos  en estas islas, y claro... Me topé con el gran Mohamed Choukry (me gustaría poder  decir: de mi Tánger natal). La Nación de Renan, un superclásico que creo tenerla. El último nobel, el   francés Patrick Modiano. Los Nobeles son los únicos premios que me interesan: Elfriede Jellineck, Herta Müller, Coetzee, Irme Kertesz… ¡sale cada uno!

Mi interés  político verdadero en realidad ha ido siempre por lo que  dejaron acuñado las academias del XVIII, de  “ciencias políticas, sociales y morales”.  Yo en el fondo soy un moralista, no en el sentido de moral y costumbres –cuando tildó a alguien de moralista para mí lo estoy insultando-  sino de influir en la  gente, con ideas y comportamientos. Este es el otro moralismo, cuyo trasfondo es siempre regeneracionista.  La política y la moral al pertenecer a la esfera de la acción humana, de la razón práctica,  son convergentes.

Las políticas partidistas, sectoriales, gestoras… carecen para mí de todo interés. La ideología siempre me pareció lo interesante, algo que no es un gen ni una herencia, menos un atributo moral, sino resultado de la dialéctica de la propia experiencia de la vida con el tramo histórico  que a uno le toca. Y  la reflexión  personal.

Las ciencias sociales  deparan el extraordinario placer  de comprobar la riqueza de la inteligencia y el conocimiento para plasmar con razones  y argumentos, los que no son en ti más que intuiciones, presentimientos,  vislumbres, prenociones  o sensaciones o ni eso.

Todo lo que uno puede reflexionar sobre la sociedad, la cultura y la época histórica, los modelos económicos… ya ha sido pensado y categorizado por los científicos sociales. Por los grandes, claro.

Otro libro que compré fue Naciones, identidad y conflicto, de varios prestigiosos autores internacionales. Uno de los temas más interesantes, y que me ha acompañado en mi vida desde antes de nacer, es el nacionalismo. Desborda lo político para caer en la antropología. Soy antinacionalista, aunque  interesado en el conocimiento de los nacionalismos.

La reflexión sobre el nacionalismo siempre será más honda que la económica y social, por ejemplo.

Ya sé lo que diré en la presentación de Víctor Hernández Roncero  el miércoles en el Instituto de Estudios Canarios: será  laudatorio, claro. Por fin una semana  con un día interesante. De su conferencia en Filosofía a la de El Sitio se dio un extraordinario avance. Un numeroso y entendido público salió muy complacido. No cabe esperar menos de la del miércoles, y oiremos a Wagner.