La pareja más atractiva de las posibles

No creo que escribiría este post de no conocer el comentario del genial y graciosísimo escritor peruano Alfredo Bryce Echenique. Alertado de los amoríos de su paisano y colega Mario Vargas Llosa ha comentado –el periodista para ser justo con él, ilustra “entre copa y copa”- que  “la cabra siempre tira al monte aunque vaya camino al cementerio”. No paro de reírme desde ayer y repetirlo.

De siempre he leído el Hola porque mi madre lo compraba, para fijarse en casas, muebles y decoración  lo hojeaba hasta mi padre. Mis  conocimientos de la aristocracia europea, el Gotha, se lo debo al HOLA, y no a libros que haya leído, como la vida entera de Carolina de Mónaco; para algunas de sus liberalidades tenías que ir a Garbo o 10 Minutos, otras revistas menores.

En HOLA vi la boda de Isabel Presyler y Julio Iglesias, los  nacimientos de Chabeli, Julio José  y Enrique.  Ya en peluquerías, la boda con el marqués de Griñón, Tamara, Boyer y Ana.  Después volvió a entrar el HOLA a casa, a la nuestra.

Desde hace tiempo Isabel es un icono mío. No  lo era cuando casada con Julio Iglesias  y sus chaquetas cruzadas, con la bendición constante de  hijos y más hijos,   denotaba los altos ideales  de la burguesía: procreación extrema, felicidad permanente e impecable  vida burguesa. Ese Madrid de loden, misa y aperitivo en cervecería o marisquería del barrio de Salamanca o Argüelles, encuentro familiar amplio y pasteles para llevar,  y fútbol y puros ellos.

Julio e Isabel, Isabel y Julio nos engañaron como pardillos, no solo no había ninguna eternidad matrimonial ni de costumbres, sino los grandes placeres y el hedonismo  aún estaban por llegar, saboteando  todas las huellas de la burguesía acomodada matritense.  

Hay un tipo de feminidad que detesto y  es lo más opuesto a viragos y machonas, cuando la mujer se hace muñequita de  porcelana y melenita, pero gobernanta, y cuanto más pequeña, frágil, clásica y femenina es, más generala  se convierte.  Una play girl pudibunda, antes madre y abuela que puta.

Isabel que de recién casada podía dar esa impresión, cuando empezó a frecuentar distintos matrimonios y otorgar hijos a sus amores, más atractiva me parecía. La feminidad clásica, pasada por la más estricta liberalidad (conservadora por sus modales), más dulce y esplendorosa  se mostraba. Siempre ha emanado de ella el arte más elevado de la seducción, la irresistibilidad de una mujer en posesión de toda el aura de feminidad y coquetería, todo el arsenal capaz de hacer arrodillar   a  sus pies  al más plantado. La maternidad plural y sucesiva  le confiere un misterio y una potencia  reservada  a las diosas con su dominio de la vida.

Su porte, distinción, belleza, extrema corrección, simpatía, educación, inteligencia, su cercanía y distancia, su patrimonio de hijos,  no hacen  sino  simbolizar el enigma, poder y encanto de la mujer.

El arquetipo  femenino que representa lo proyecta en la leyenda, el eterno femenino, las deidades, bacantes, hetairas, ninfas… en todo lo grandioso asociado a las mujeres, que encarnan los símbolos y principios de los que carece por completo el hombre.

Madame Bovary, la Emma de Flaubert no era más que una pueblerina adúltera  sufriente, nunca una heroína,  no hay personajes como Isabel, y toda ella es literatura si la humanizamos. Ninguna cortesana, reina o emperatriz se ha hecho con esa baraja de hombres con los que jugar, encima de buena fe y con gusto por la vida en su acepción más amplia y circular. Faltaba el nobel y al nobel le faltaba la gran historia que vivir y contarla. Están hechos el uno para el otro, pero no desde siempre sino desde ahora. ¡Qué se casen ya!