martes, mayo 19, 2015
domingo, mayo 17, 2015
Hoy con Espy en la Universidad de Pensilvania
Teníamos que haber estado allí, esta semana me arrepentí,
aunque por otro lado me vino muy bien
quedarme.
Hoy domingo es la graduación en Filadelfia y ayer llegaron
de Washington mis hijos (S. el viernes de Sierra Leona) y Borja, amigo de E del
colegio mayor, piso y presentador del sangeet de su boda, que está por trabajo en EE.UU. y coincidió con E hace
unos meses en Bogotá. No se dejó atracar de madrugada, iba solo y borracho por esa ciudad incierta, aunque recibiera
una buena tunda. A este no lo podemos llevar al operativo del puerto de
Baltimore, porque igual se tuercen las cosas y cometemos una carnicería.
La foto es de ayer en Filadelfia E, Borja, Espy, Fer y Rosita,
en los previos a la graduación de Espy en la Universidad de Pensilvania, una de las 8 de la
IVY League (la elite).
Espero que lo que tenga
en la mano Fer no sea droga, y que haya mirado la legislación del Estado
de Pensilvania. Ya me explicó que en
California con receta médica (desánimo, un trauma infantil impreciso, un abuelo
alcohólico, fobia al puritanismo y la restricción…) puedes meterte lo que quieras, pero cómo no
lo tengas vas a chirona.
Nuestra Espy ha hecho un master y si saca buenas notas se queda en la
universidad de Pensilvania en 2º de derecho americano. Son 3 para ser abogada
USA. Ella lista y rápida se colegió de abogada en el de Tenerife.
Este verano va ir a hacer prácticas con un juez a la Corte
de Filadelfia, y ya se ha hecho amiga de los policías de la puerta, no los de
asuntos internos u homicidios. Es imposible no transmitir un poco de herencia a
los hijos.
E, ya nos ha informado que toda vez Espy interviene en el acto solemne de
graduación, y dicurseará durante tres minutos, ha decidido aplicarse un
chupito. Mientras su padre no le pase droga… Qué
pena más grande no estar en el acto de Filadelfia con nuestra Esperancita y
cortejo. Hubiéramos sido ya en el acto posterior del refrigerio de los más
simpáticos de todos, bastante más que
academicistas.
Hasta que ayer no se levantó XY y me dijo muy divertida que
cómo la gente era capaz de dar la mano no a un relaciones públicas de verdad sino a un borracho, no me acordé del sucedido. El líder
había echado dos horas de siesta y “se había levantado mal”. Pobre chico. El “síndrome Cádiz” nuevamente en boga, por el que los quebrantos y amenazas a la salud proceden sorprendentemente
de paliativos, cuidados, tisanitas, moderación, recato, “toda prudencia es poca”…
el caso que pedimos dos botellines de vino para tres, que sobró. Yo en casa,
que estaba Juliane, ya me había pimplado cervezas y vino, retomé la cerveza
para volver a pasar al vino. Luego un chupóptero, gin tonic y en el
Cinemáscopas cervezas. Salí como el Marqués sale siempre: trastabillando.
Quien está discurseando es Espy
sábado, mayo 16, 2015
Se me olvidó lo principal (al final)
Esto ayer noche, bueno hace un rato, el grupo de Castro Urdiales
asalto al INSS, como calificó NAL. Luego asaltaríamos en el lugar del rock en directo al exrector del SEMAC. Amisté con su mujer, siempre nos encontrábamos. Los sentados en la foto ¿serán de oposiciones también?
Luego abordé a una presunta india, que no lo era, en presencia de su novio, que tuvo su dificultad. Finalmente me convertí en un borracho como el Marqués.
Con el (ex) Rector del Semac
******
El jueves después de
la presentación de un libro de un amigo, fuimos al Parra. Callejón de Gaza.
Parecía Mallorca en agosto ¡qué hervidero…! Miré en derredor por si andaba el activista
hispano palestino /Hamas de julio pasado que rehuyó el desafío, para ver si tenía
oportunidad de darle ahora 4 hostias.
Los 2 sospechosos no me devolvieron la mirada. No eran.
Entramos XY, mi hermano y yo. Fer y Rosita ya estarán en
Nueva York, decimos. Debían venir de una comida, borrachos ellos y ellas. Se
abrazaban sin sexualidad, buscaban más calor, hervir, derretirse, morir en el
acto. Me fijé en un culo, unas piernas y
espalda de color champán. Se dio la vuelta, era muy mona, alta y virtuosa.
Bebía agua. Para casarse. Tenía la piel como césped al que acariciar. Nadie la
acosaba, me hubiera muerto de celos en ese caso.
De repente aparece el Herreño, pasaba y reparó en nosotros.
Mi hermano sabe de filosofía, como otros amigos filósofos, pero no son
filósofos. El Herreño sí es filósofo. Un escéptico escocés de la filosofía del sentido
común de 90 años. Hace que vive pero en realidad se dedica a observar la vida.
Habita, a veces sin mediaciones de ningún tipo, en el cosmos en correlaciones
secretas con las estrellas, los planetas y las aves libres. Si no fuera porque
profesar el budismo implica esfuerzo, no creo que ni así, sería budista, además el budismo tiene sentido, o sea imposible. Le explique mi plan avanzado de morir asesinado en el puerto de Baltimore, por si le podría interesar. El propuso El Salvador, mucho más seguro por las maras. Para él el budismo es un salafismo yihadista achinado. El vacío, el
despojamiento de todo impulso y ansia no es una búsqueda, ya está incurso en
él.
Yo con el español de mi hermano y sus retículas conceptuales
y la negatividad del Herreño sería un santón bereber.
Eficacia vasco canaria
Me llama Ana E desde Bilbao. Ella fue cabeza de lista por
Plentzia en las municipales del 2001, yo el segundo por el partido socialista.
En menudos sitios he andado. Además de
ser la secretaria de la fundación por la libertad; la sede en Bilbao, que
estaba en el centro-centro, carecía de todo letrero (como Charlie Hebdo). Podía ser objetivo de la banda. Tuve la suerte de
conocer también la dictadura del terrorismo
y el nacionalismo. Ir por Bilbao con gente tomando vinos con todo tipo de
escoltas: policías nacionales, securitas...
Me llama para ver si le puedo ayudar a meter a sus
nietos en el colegio Montestory. Qué casualidad,
ahí estudió mi hijo, y creo que conservo ascendente sobre la cúpula y si no, mi
hijo. Luego me paso, que tengo que ir cerca. El Monte está igual, idéntico. Me
abren un chico y una chica que pueden ser profesores o padres a los que da
máxima seguridad permanecer todo el tiempo posible en el colegio. Subo a la
primera planta. En la puerta dos pegatinas decoloradas. “No a la guerra” y “vota
contra la guerra”. Este es el Monte. Que adolescencia desperdiciada: pensar que
habrá un montón de niños que no han tenido una guerra en la que implicarse
asfálticamente, dibujar corazones cloc-cloc-cloc y banderas americanas ardiendo con tanques tachados. Nunca poseerán la
experiencia de sentirse “solidaridad” "mundo bueno" en la calle, enemigos del enemigo,
conjeturar que si sus profesores gobernasen solo habría felicidad en la Tierra,
porque han leído a García Márquez y a Saramago. ¡Cuántos años las pegatinas sin
contenido y virtualidad! ¡Cuántos años sin una guerra propia, adolescente,
compartida, vivida con total intensidad! Y lo que es peor ¿pegatinas mentirosas, endebles, incumplibles?
-Te acuerdas de mí, M.- ya estoy ante el director.
-Cómo no, Sr Lizundia
- acudo en calidad de embajador vasco, los nietos de una
amiga quieren traer aquí a sus hijos y
si no entran dicen que no vienen a vivir. ¿Queréis quedaros sin vascos? A que
no.
-bueno, está un poco complicado
-no me digas eso porque le he dicho que en época de E. todas
las normas eran un acicate para saltároslas.
-ahora es más complicado- contesta sonriente. Este sí es mi
Monte. Le llamo a Ana, he resuelto al parecer el asunto en dos horas. El
director me pregunta por el niño, el mío.
-lo último que sé de él, es que vive en EE.UU.- así que yo
me desparramo por Colombia, México, República Dominicana , Guinea y como me
parece poco le cuento la boda que hoy hemos recordado en Termini, mi hija
política (nuera es cuando tienes 8 y detestas a 6 y con una ni te hablas) trabaja en otro organismo internacional, y no paro, ahora mismo está en Sierra Leona, hoy regresa
a Washington, y va al Yemen, islas Marschall, Kurdistán, estoy en tal trance
(voraz) geográfico que amplio el mapamundi
-Te acuerdas de Dani? (muy amigo de E.)
-¿Dani…?
- González, hermano de Pablo
- González Batista.
-Ese mismo. Pues está en las
islas Fiji
-¿En las islas Fiji?
- sí, en esas- le he dejado patidifuso. Para que no caigan
en el desaliento y vean sus resultados pedagógicos. Por todos los pobres
jóvenes españoles que son expulsados por la derecha del país a las tinieblas del mundo y de la vida. Me
dice al menos tres veces que de muchos recuerdos a E, pues ya lo lees.
Ya en la calle noto
que algo faltaba en el Montestory, había al menos “no a la guerra” sin alpiste
ni agua ¡pobres niños, una frase invocación sin contenido! Una mentira de
adultos. Y si la oveja negra de padres ausentes (de padres Montestory tibios no
concienciados, si hay alguno) pregunta por Siria e Iraq, una educación con grandes carencias en
contenidos por culpa directa del Imperialismo americano, pero qué faltaba aparte de guerra…hasta que caigo; hostias, la
bandera republicana, el manto de la
Virgen inmaculada. No habré mirado bien.
Al salir del local de hace horas, me situé tras los gorilas de la puerta, y a todos y todas que entraban les daba un cálido apretón de manos, haciéndome pasar por relaciones públicas. "Es un placer recibirles" Solo uno me desdeñó.
martes, mayo 12, 2015
Misterio: me imputan un libro que no he escrito
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LA MUJER MODERNA MAS GRANDE DEL MUNDO de JOSE MARIA LIZUNDIA ZAMALLOA
Descargar Ebook LA MUJER MODERNA MAS GRANDE DEL MUNDO de JOSE MARIA LIZUNDIA ZAMALLOA
4 Comentarios de LA MUJER MODERNA MAS GRANDE DEL MUNDO de JOSE MARIA LIZUNDIA ZAMALLOAHoy he descubierto una cosa más que meritoria, la falsa autoría de un libro de este título jactancioso y jacarandoso, con cuatro comentarios falsos y sarcásticos. Que se trata de una burla es evidente. Como no hace mucho escribí en el periódico sobre mujeres trabajadoras, -el título de "mi" libro casa con aquel articulo- un breve apunte sobre unos premios que alguna vez desarrollaremos con mayor concreción (y méritos, por supuesto), pensé que era una venganza. Arriba venía "mujeres" en euskera. Yo encantado: ahora paso a ser también enemigo de las mujeres más concienciadas (este ya es chiste mío). Miro a los presuntos encartados, que figuran en el índice del blog, que es de medicina, y aparecen (3 en concreto he comprobado) autores y son reales.
Es imposible entender la ironía y los sarcasmos.
¿qué siento? un goce muy superior a ser plagiado. El sumun de la autoría es que te atribuyan títulos falsos, por muy absurdos que sean, y mejor con burla, ahí siempre nos encontraremos.
domingo, mayo 10, 2015
Mi definitiva reconciliación
En mi caso el antagonismo entre inclinaciones e intereses, siempre se ha
decantado por las primeras, aunque alguna vez hayan podido coincidir, pero las
menos. Viene a cuento porque sin
pretenderlo llevo meses o un año,
leyendo cosas de la antigua Unión Soviética o la vieja Rusia sin que exista la más mínima razón consciente o volitiva para ello.
De los tres libros que me traje de Bilbao, quitando a Houllebecq,
uno era Diarios de la Revolución del 17
de la poeta Marina Tsvitáieva, en realidad lo llevé de aquí y el otro sobre los
dictadores Stalin y Hitler. Dictadores. La Alemania de Hitler y la Unión
Soviética de Stalin.
Este último libro lo vi en una librería de Getxo y el precio
me asustó, ¡que se podía decir a estas alturas
de Stalin y Hitler! Acabé comprándolo y leyéndolo, porque puede pasar lo
primero sin lo segundo. Tiene fácil 800
páginas y tengo superadas las 200
primeras.
Es de un británico, por tanto la objetividad, el rigor, la
forma precisa y analítica están
aseguradas, no hay rastro de efluvios perturbadores de emotividad y
pasión, de arbitrariedad. Anglosajones.
Me he encontrado con algunas sorpresas, por ejemplo el aval que supuso para el nazismo el concepto
de “líder carismático” de Max Weber. De hombre excepcional salido del pueblo
directamente. El otro es el sicoanalista suizo Carl Gustav Jung (padre del
concepto de inconsciente colectivo y arquetipo) que según su autobiografía, su
vida solo fue relevante cara su interior y nada ante los hechos exteriores de la realidad. Pero en
1934, cuando el dominio de los nazis era
total, también comenzó a encomiar con un
libro a los dirigentes providenciales surgidos del pueblo. Algo de eso ya había
leído.
conclusión
En del País Vasco por fin me encuentro a gusto, se ha
disipado mi hostilidad, resentimiento y reproche. Creía que como muy politizado
crítico estaba al margen de las vicisitudes
políticas factuales, de la inmediatez y realidad de los hechos. Hube de reconocer
hace años que el fin del terrorismo a mí también me había afectado. La realidad
se impone a los análisis éticos. Me creía inmune a esos efectos, por encima de
ellos. Cosa distinta es que se ha de condenar a ETA y el comportamiento de la
sociedad vasca en su conjunto, salvo los muy pocos que se pusieron frente al
terror totalitario y criminal
hechos observados
Hace años se podía oía hablar algo de euskera en el metro de la margen derecha del
Nervión y en Bilbao. En 8 días no hemos oído ni una palabra. Pamplona incluida.
Pero sí en el aeropuerto de Bilbao (mayores, no identifiqué el euskera, no era
Batua o unificado) y en Los Rodeos pareja joven modalidad- hippies- progenitores-compulsivos.
Fundamentalistas de la natalidad: Jerusalén, Utah, Pensilvania, Medio oeste…
Lo que más me sorprende
-he ido mucho a Bilbao en los últimos tiempos- es la total y absoluta
erradicación de los abertzales. Deben estar todos en Cataluña, de asesores,
porque han desaparecido. Los jóvenes hinchas del Athletic Club de Bilbao que
suben al metro con sus camisetas, no son
los camisas pardas de pelos inverosímiles, argollas, petulancia, desafío, propietarios de los espacios públicos, de antes. Saben euskera pero solo
hablan español. Parecen cándidos, inofensivos, sociables y afables como son. Todo ese mundo visible de
tribus urbanas, que ostentaban la hegemonía de discurso, presencia y actitudes, todo eso ha desaparecido. Es lo
más significativo de Bilbao y la imposibilidad con el euskera, la ingeniería social no existe a largo plazo. El poder, las
ensoñaciones colectivas no son dinámicas de realidad, la espontaneidad,
naturalidad, las formas, inclinaciones se sustraen a los programas políticas,
por desgaste, aburrimiento, mero declive, agotamiento de prestigio.
interiorización
Muerta mi madre, tengo un recuerdo carnal y hondo de ella,
fue cuando toqué sus manos cruzadas y frías, acaricié su cara y la besé antes de darle sepultura. Será el
recuerdo más vívido y entrañable de ella que conserve, la despedida. También
veo su retrato de Párraga y fotos, que antes ni miraba. Mi padre, muerto hace
muchos años, también ha comparecido. Yendo a casa me veo como si tuviera un
mismo porte o estilo –el estilo es el hombre: Lacan-. Estoy más cerca de los deseos de mi padre, de
cómo era él. Unos padres embebidos del ethos local, y yo siempre en guerra con
todos los ethos. Pienso que de forma póstuma he interiorizado las figuras
parentales: nunca me he sentido más hijo. Están totalmente dentro de mí.
viernes, mayo 08, 2015
en la biblioteca del Congreso?
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Recibidos
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6 may. (hace 2 días)
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JODER! Ya puedes venirte a tener tu reyerta a navajazos en el puerto de Baltimore.
Felicidades
miércoles, mayo 06, 2015
Estoy en la Biblioteca del Congreso de EE.UU.
Como se puede ver, de todos los libros que se publican en España un ejemplar va a la Biblioteca Nacional de España, para alimento de las ratas.
Lo que ya es más infrecuente verte en la Biblioteca del Congreso de Washington, que visité y donde era mi máxima meta llegar.
Allí hay dos libros míos VASCA CULTURA DE ALTURA y ABOGADOS LABORALISTAS Y POS-SINDICALISMO, que también están en el sistema de librerías universitarias francesas y en el caso del último en la Biblioteca Nacional de Alemania. Como voy camino de la trilogía sindical -laboralista, espero que al menos la USO me aprecie en algunos de mis méritos, ya que no hace con ninguno. A mi nivel también soy importante, igual no tanto como ellos (y sus técnicos, por supuesto), pero bueno.
No me dan ningún trabajo de abogado, pero me dan todo de ensayista e historiador.
http://viaf.org/viaf/46272645/
martes, mayo 05, 2015
lunes, mayo 04, 2015
Nuevo pasaporte de mi hijo, y boda
Resulta ultrajante que en Escandinavia, el día del progreso,
la modernidad y la innovación (Primero
de mayo), ponga en internet Autobuses Bilbao –Pamplona. Festivos: consultar en taquilla. Tal la
indeterminación y la ineficiencia –era como si las centrales sindicales
hubieran tomado el poder ese día- que taxi a Loiu-Airport (30€) y de allí Avis a Pamplona. Me orienté
bien porque quedé muy cerca del hotel: segundo ensanche de la vieja Iruña. 147
euros, lo que hubiera sido 30.
Son las 14:30 y nos tomamos una esbirra aún en el ensanche
muy cerca de la Plaza del Castillo. El del pantalón rojo es uno de los
comunistas vascos de la Transición que adineró mucho con la sanidad privada. Un
emblema en Bilbao. El martes estaba en Pozas- Bilbao con ese mismo pantalón cereza-fresa
y ahora está en Pamplona, me mira, le resulto conocido. Está con 2 rubias bastante
más jóvenes que nosotros. Comenta “yo tengo casa en Guadalmina” (que ha de ser
Marbella) y le contesta la rubia pamplonica “como todos los bilbaínos”.
Hago lo que jamás
hubiera hecho, ir a comer a “Casa Paco”, no a un jatetxe o algo de nombre vasco y cocina
afín. Una observación nos la valida. Alubias rojas (la salsa es espesa y tan
buena como las de Gernika o Tolosa, pero la alubia es más pequeña, tiene solidez,
casi textura, es crema que se disuelve en
la boca, luego unas albóndigas, deliciosas con una salsa mejor que la de mi
madre y para rematar, coajada de caserío.
Al día siguiente repetimos
y vuelvo a comer lo de la anterior sin un solo cambio, o sea alubias rojas, albóndigas (que me reservan, ya me
había hecho con la camararería) y coajada. Inmediatamente, ya a la noche,
reparo que estamos en la Calle Estafeta. Los pamplonicas parecen enrollados.
Los de las mochilas no son seguidores de Hemingway sino del camino de Santiago,
ahora empieza la cristiandad a buscar el finis terrae, me advierten. Y los sintoístas japoneses.
Nos dejan los amigos en el Hotel de los toreros, pero queremos
tomar algo más, hay tres en
recepción totalmente ebrios.
- Oye mutilak (chicos en euskera) algún sitio para tomar algo.
- Qué queréis ¿gin tónic? –él porta uno- os abro el bar- nos dice
- Venir a casa que tengo bacalao al ajoarriero ¿de dónde sois?- apostrofa otro.
- Canaria y bilbaíno. Que tienes casa o restaurante- inquiero yo
- No, en mi casa
- Déjate de casas y mariconadas.
Vamos al café Iruña y
voy a ver la estatua de Hemingway que me ha indicado Ricardo, está acodado en
la barra.
Al poco volvemos al hotel. “Que ¿ya estás solo? –al recepcionista-
tus amigos ya habían empezado San Fermín con mucha fuerza ¿eh? Si han cogido el
Camino de Santiago ya estarán por Burgos.
-sí, sí…
El sábado he de devolver el coche, lo gasolino y devuelvo.
Me guía Ricardo, luego me lleva a Alzuza, la fundación-museo de Jorge Oteiza.
Está bien. Es un museo para especialistas, no para colas. Reflexiono allí. La
vida es un delirio tras otro. El ser humano tiene tal componente delirante que
sin él perecería, la religión, creencias, expectativas y ahora la política, que
si los objetivos que propone se hicieran a título individual, creerte ser lo
que no eres por ejemplo, estaría en los manicomios.
Comemos con Ricardo en Casa Paco –no entiendo como el solo
nombre no me bastó para no entrar-, antes en el Café Iruña cerveza y después
algún vino.
Pamplona es muchísimo más socialdemócrata que Sevilla. No
hay un solo barrio marginal, ni un gueto, a los más puedes encontrar una casa
de okupas. Inseguridad no hay en ningún barrio, ni se sabe qué es.
Todos tienen muchos equipamientos, legiones de autobuses.
Todo el centro es zona azul.
Llegado aquí la lamentable paleoizquierda pensará que es
obra de la izquierda, pues no, la derecha lleva 30 años gobernando Navarra. Los
"paleo" no saben todavía que el estado de bienestar europeo es obra conjunta de
conservadores y socialdemócratas, de lo que ya he escrito.
BODA
Nos vienen a buscar, yo voy lo más bilbaíno que puedo, me he
comprado un pañuelo similar a uno de las tiendas más pijas de Las Arenas.
Pamplona, sus murallas, fosos, fortalezas es espectacular.
Como en la boda, a la que solo acudió una canaria (yo fui tenido en todo
momento por bilbaíno, de Pozas como dice XY).
Entramos en la ciudadela: gigantesco parque con fosos,
murallas, emplazamientos. Hay muchas bodas. Oigo el txistu, veo un grupo de
chicas bailando (no visten como las vizcaínas) y me siento sobresaltado como un
setter irlandés con el rumor de una perdiz.
De niño y fugazmente fui dantzari (bailarín folclórico
baskisch), mi padre quiso que tuviese esos estudios.
En el seno de una fortaleza, la autoridad civil, un
Robespierre de cartón piedra hace código del amor veterano y otoñal. Leyó medio
código civil, me asusté, todavía le queda todo el derecho foral… y el europeo.
La tarde estaba para envidiar a los poetas más cursis. Somos
60. No fue mi noche y eso que lo intenté. No estaba dispuesto a convertirme en
el hombre invisible, sin contactos ni voz cantante y no requerido. Solo poseo
un traje de actuación, mi faralaes es el de bilbaíno, según XY, de Pozas (calle
de bares del Botxo).
El acto era en un Txoko con el mejor catering de la ciudad,
que no ciudadela, donde no hay ninguno.
-Soy maestro de mi pueblo, Tafalla-
-Sin el EGA (la titulación en eukera)-aventuro-
-no, no con el EGA-responde
- me quieres decir que hablas euskera con ese acento
murciano que tenéis, con esos diminutivos de feriantes en “ico” y además ¿con
quien hablas euskera?
- Con compañeros, con los que hablan, pocos pero hablamos si
no hay nadie que no lo entienda; ¡mira
los carlistas que tolerantes!, le contesto
- Vamos, que tú eres un vasco navarro- a apartir de ahí ya
me empiezo a dirigir como vasco navarro.
Como tengo una extrema intolerancia alérgica al
aburrimiento, me dispongo a vender mi actuación. Las conversaciones también me
aburren la mayoría. Y tampoco me gustan las mayorías, que aquí son navarros. Me
sale la educación y la amabilidad, pero no me basta.
Me he hecho con mi propio argumentario.
- Sabéis contra quienes habéis luchado los navarros toda la vida: contra vizcaínos y guipuzcoanos, para que ahora vayáis de tan vascos, imitándonos.-
- Porque erais Castilla
- A honra, los vizcaínos fuimos leales a Castilla y fundamos España con lo que alcanzamos nuestra universalidad, las toponimias de América son en gran parte vascongadas
Prosigo: reconocerás que sois el enclave más reaccionario de
España, el de mayor integrismo religioso, fanáticos del Antiguo Régimen, de
Dios, patria y fueros, os tirasteis un siglo de guerras carlistas contra el
liberalismo y la modernidad, que ya lo dijo Engels, fundasteis el Requeté, tomasteis Bilbao y San Sebastián
con los italianos, celebráis la romería de Montejurra y en una sola generación os volvéis abertzales.
El gerente de la Universidad Pública de Navarra, ante mi perorata decía, no
entiendo nada. Empiezo a ser conocido como el bilbaíno, además llevas camisa de
rayas, me dice una.
Me voy con un montañero navarro que ha rozado ochomiles
del Everest. Vuelvo con el de Tafalla, ¿cómo te llamas?
-Manolo
- Cómo que Manolo, no he conocido en mi vida a un eskaldún
que se llame Manolo, ni siquiera Manu, ¡Manolo! Vamos a pedir una guitarra
española para que toques bulerías o seguidillas.
Un constructor navarro al aparecer acosa a XY, a mí me
acosa un gafudo que al pasar al lado me pega en el cuello, como si fuese
Indurain. Su apellido es guipuzcoano y él ni lo sabe.
Estoy sentado, resulta que la que viene es la más buena de
todas, es bilbaína, veraneaba en Bakio. Me dice sus dos apellidos. Vuelve al de
un rato: a que no te acuerdas de mis apellidos (baskisch). Pues no.
Vuélveme a decirlos. Descubro que está
casada con el subnormal. Ganas de decirle que hace una tía como tú con un tío como ese. Seguro que de niña pensaba
meterse en un convento para sufrir.
Me viene otra. Y empezamos a
hablar de la muerte. Me dice yo también desprecio la vida, cosa que no
había dicho pero pude darlo a entender. Y sigue. Siento mucho desapego a la
vida. Sí, esa es una expresión más justa. Le cuento que mi plan es morir a los
78 años en el puerto de Baltimore – la actualidad parece que se ha puesto a
cooperar- asesinado en una reyerta. Tú
eres un freaky, y de la misma se levanta y se va.
Pues es lo destacado, interpreto que poco.
jueves, abril 30, 2015
Noche triunfal en Las Arenas
Llegamos a las 16 horas del martes a Loiu. MH nos había reservado mesa
en la Despensa de Las Arenas. El camarero latino. De qué país eres. De Bolivia.
¿De Santa Cruz de la Sierra? Sí, y se le anima la cara como si fuera un
paisano. Ayer que estábamos con unos amigos tomando unos vinos, vino a saludarme. Qué pronto amistas, me dicen.
De allí no vamos a
casa. Luego en metro a Bilbao.
Otra vez juega el Athletic, es como si estuviera esperando a que llegara yo, si
la vez anterior jugó contra el Real Madrid ahora juega contra los hermanos de la Royal Society. Tomamos unos vinos por
la zona del Guggenheim (más o menos) con unos amigos y de allí nos vamos a
Pozas, donde continuamos abrevando. Vamos al metro, y que no hay hasta que
acabe el partido. Pero cómo nos hacen eso,
si queremos evitar a la turbamulta precisamente.
Tenéis que esperar 30 minutos, y hacemos un corrillo con 8
vigilantes y dos empleados. Estamos en Euskadi. Reímos. Pues tomaros un vino. Es verdad, y
salimos a la superficie (m2) para entrar en el cubo de bar (m3).
Estamos en la parada
anterior a la Catedral. Nuestra parada ya está densamente poblada, saludos a vigilantes y
empleados: ir rápido y al primer vagón.
Siguiente parada: San Mamés rojiblanco. Digo, metro japonés y algunas sardinas se ríen. Los rojiblancos
van circunspectos, los leones no han podido con
la Royal Navy y parecen argentinos
enlatados. Unos que bajan en
Erandio nos saludan estilo vasco, con
contacto físico. Ocurre que XY está diciendo todo el rato aunque por lo bajines
“Athleeeeeetic”.
Llegamos a las Arenas y queremos seguir bebiendo. Vamos al
Pub de la buena música, donde el dueño me echó tres años de más hace
exactamente doce años. Y desde entonces le dedico una mirada aviesa y despectiva. Retorcida.
Le digo -tú me afrentaste con tres años sobrantes- en junio
de 2003, el día que actuaban en San Mamés los Rolling Stones, y si no te saludo
es porque jamás te lo he perdonado.
-Es que entonces no me había operado de cataratas- me
responde el rústico del dueño.
Hay una que se queda sola. Estamos nosotros tres y el monstruo del lago Ness. Súmate a
nosotros y qué tomas y cómo te llamas.
-
María Elena-
-
A qué te dedicas-
-
Soy profesora de inglés
-
Mi niño que es muy listo, sabe tanto inglés (mucho más que tú,
dicho sea de paso), al punto que vive en EE.UU. y el inglés es ahora su idioma
materno, cosa que me temo no te ocurre a ti- y prosigo-
¿cómo te apellidas?-. Y me dice 4 apellidos, solo 2 vascos: los no vascos de donde los has sacado
- -Pues uno proviene de Burgos y el otro de
Santander-
- -Todos mis apellidos son vascos, yo no tengo
apellidos ni de Burgos ni de Santander. Tú entonces
lo que eres es algo vasca. Qué vergüenza.
- -Y tú – le digo al dueño, que me da el DNI- aquí
solo hay dos, no me jodas que tú también tienes apellidos de Burgos y
Santander.
- -Yo soy vasco, del PNV, de la Virgen de Begoña,
del Athletic y del Igualatorio- cuando era joven a quien soltaba esas jaculatorios populares-populistas yo los
insultaba.
- -Tú lo que eres es un simple, seguro que de algún
baserri (aldea) de Munguia, de los que nacéis con la camisa de cuadros puesta para
cortar la hierba.
Continúo -tanta música y símbolos norteamericanos y seguro que no has salido de Vizcaya, ni a
Benidorm, ¿o estoy equivocado?
- -Sí. he estado en EE:UU y varias veces.
- -¿Sí? Dime un estado- Y me suelta 8 ó 10
- -Qué más has hecho ¿deporte? Cuál
- -Surf
- -Tú ¿surf? Dónde
- -En Mundaka
-
-¿En
Mundaka?, si yo soy de Mundaka. Aparte de que nada en ti induzca a creer que hayas hecho ningún deporte alguna vez en tu vida. Mira mis
espaldas- como llevo 10 días con pesas ya puedo mostrar hombros y omoplatos y
procedo a quitarme la camisa para enseñar la parte alta de mi espalda. Cuando
ya me he desabrochado 3 botones, XY aborta el operativo. ¿Estás loco? Estamos
en un lugar público.
Entra el que enseguida sería
Álvaro, creyendo que se iba a tomar una
copa sólo y tranquilo. Desde nuestro ángulo le socorro ¿cómo te llamas?
-Álvaro- departimos y se acerca
- Álvaro, te ofendería si te
invitara a la copa. ¿Cómo te apellidas?-ya para empezar el primer apellido no
es vasco pero próximo- ¿pero tú de dónde procedes?
- De Durango, de Tavira-
- Que casualidad, porque de
Durango quienes procedemos somos nosotros. Mi abuelo era de Abadiño. Que pasa
¿que a este bar no vienen vascos? Porque todos mis apellido son vascos, todos,
no la mitad o alguno. Todos.
Dice el del bar a Álvaro- Ahora resulta que es de Mundaka,
Durango y Bilbao.
-Tú no te enteras de nada, ya se ve que eres de algún
baserri (aldea) de Munguia y que no te enteras de nada, salvo el uniformarte de
recién nacido con las camisas de cuadres para cortar la hierba o leña.
Ante cada insulto le doy la mano (se lo copio de Gaviño), y
también le invito al dueño a un gin
tonic-
-Gracias estoy con uno, pero luego me lo pongo- de vez en
cuando le trato de dar dos besos a María Elena que está un poco fuera de lugar,
me rehuye, debe encontrarme salaz. A las vascas les interesa el sexo más como reivindicación que como fraternidad
nacional.
Álvaro nos invita a otra ronda. Estamos en territorio vasco,
no hay duda. En Al Andalus nadie me invitó a nada, y no digamos mar mediante
más al sur…
-Álvaro, te voy a hablar sin preámbulos, como se ve que
estás divorciado, la pregunta es a cuántos hijos tienes que pasar la manutención-
le espeto.
- A dos-
-Nuestros abuelos –cuento yo- nacieron entre vacas,
gallinas, conejos, tomates, perejil, manzanas, maíz, higueras, hierba, pero dos generaciones después estamos nosotros, que somos
refinados, ilustrados, cosmopolitas, simpáticos y mundanos. Nuestros padres también eran bilbaínos. Nosotros somos unos
advenedizos en las Arenas, de acuerdo, que
no nos hubiera importado nada haber sido unos pijos locales de rancio
abolengo, aunque vivimos en Zugazarte.
Cuando nos fuimos, según refirió XY, María Elena
se asomó para ver si torcíamos para Zugazarte.
Dice XY, a este paso
lograremos no poder entrar en ningún bar de Las Arenas. MH comenta: amista
tanto porque les unta a todos pagándoles la consumición, no por otro motivo.
Pero ha de reconocer en cambio “que cuando voy al antiguo Igeretxe siempre me
tratan ad honorem porque saben que soy tu hermana”. Comemos con Ekain antes.
Empiezo a pedir un chupóptero y el camarero señala que se acuerda perfectamente
de mí y dónde nos sentamos la última vez.
martes, abril 28, 2015
domingo, abril 26, 2015
Boda en Pamplona
Museo Oteiza
Estamos en los altos de Ifara, a unos 180 metros sobre el
nivel del mar. El mar es lo que, a medida que se hace de noche, queda en una
oscuridad trémula tras el mar de luces centelleantes que es la ciudad.
Celebramos el cumpleaños de Fer, primero en la amplia
terraza que pende sobre el mar de luces, más tarde en el interior. Con ellos
allí, es como si fuéramos eternamente jóvenes.
¡Cuántas fiestas! Siempre han representado lo contrario a la
convencionalidad, la norma y la rutina. Pues
allí me siento algo especial, como si fuera un tipo muy raro de vasco,
con un RH muy poco común, tipo entre
irgikistaní y zulú.
Museo Universidad de Navarra
La cena es sumamente glamurosa: caviar Beluga, un paté
traído del cielo, unas patas crustáceas
(como chatka) fantásticas y sushi, regado por caldos de alta graduación
(calidad) y luego trufas y chocolate con botellas de champú. Se hace recuentos
de escenas muy transgresoras, hay liberales empíricos y liberales (desprejuiciados)
no empíricos. 3-2 (nosotros). Se entra en detalles y sobrepasamos las cuatro de
la madrugada. Fer entretanto ha sacado su cofre de drogas y se ha liado unos
canutos. Otra vez 3-2, beber. Esto de ser vascos… Hablamos también de mi última
cita en Baltimore, en el puerto, la reyerta y el botellazo o navajazo.
La semana que viene, puente, y tenemos boda en Pamplona y según anuncia MH mucho trabajo de papeles en Bilbao. Ella ya
se ha movido, ahora debo concurrir yo también. Siempre me he mantenido al margen de todo y no
conozco un solo papel ni de vista. Ahora que mi empresa me tiene acostumbrado a
la inacción total, me fastidia ir a Bilbao a cosa distinta que no sea la
holganza, bebida, comida y museística. Lectura y escritura. ¡Además, con todo lo que me gusta eso a mí! Para mí lo
del derecho y la gestión fue enteramente
natural y vocacional. Me salía de las entrañas. Menos mal
que viene XY. Mi tendencia espontánea es
a salir de la cápsula espacial a flotar sobre el espacio, ingrávido(s) y gentil(es)l
como cantaba el ilustre progresista (y profesor, como todos ellos) Serrat.
Estos meses a partir de la muerte de mi madre, evocamos
tiempos, acontecimientos, alguna sombra familiar que yo no suelo recordar o no sé cosas, así que MH me
dice: “Vamos a ver, ¿pero tú estabas o no estabas allí?”.
-Estar, claro que estaba -respondo-, pero por lo que se ve no muy atento.
Hay una diferencia de conocimientos abismal entre los dos.
No es algo que me pese, más bien todo lo contrario. A pesar de ser el mayor,
parezco el último de 8 hermanos o más.
Pamplona
Hay una cita pendiente en Pamplona y alrededores: Alzuza.
El museo fundación de Jorge Oteiza, el extraordinario escultor, ensayista,
poeta luminoso y bastante demente. El edificio es del gran arquitecto Sainz de Oiza.
Parte de mi generación –como siempre la parte inquieta- fue
muy influenciada por él. Yo mucho. De mi libro Vasca cultura de altura:
retorno estético a Oteiza & Ibarrola (el que más me gusta) hay dos referencias en el Museo (lógicamente).
Y de la egregia institución cultural
Príncipe de Viana, de su director, tengo la carta más ensalzadora y
penetrante que he recibido nunca, sobre
ese libro precisamente.
También veremos el Museo de la Universidad de Navarra, que
es de otro gran arquitecto navarro, Rafael Moneo, este es Pritzker (el nobel de
arquitectura); en Navarra la familia Huarte fueron los más grandes mecenas del
arte contemporáneo de España. Vamos al hotel de los toreros.
Para proseguir con mi comportamiento en Cádiz y en Las
Arenas cenando tras el funeral de mi madre y vinos por Mundaka, con mis tres familiares de primer grado en un bar, que estuve muy
rebosante, igual ensayo en la vieja Iruña lo de mis 10 apellidos vascos, aunque allí sí que hay riesgo. Mi abuela
paterna era de San Sebastián y se
apellidaba Artazu, como un pueblo navarro, algo que los camareros iruñeses sin
duda desconocen, lo de mi tercer apellido. Igual digo que soy navarro de pura cepa. Me daré en llamar "Artazu" como si fuera un ex-pelotari.
Y que fui uno más que pasó del carlismo (mi abuelo era carlista) foralista y españolista
en una sola generación a Herri Batasuna, que es lo que ocurrió con gran parte. Lo
contaría al revés. Más emocionante.
jueves, abril 23, 2015
Rose Mary, la burgalesa
Hace poco me decían telefónicamente que mi futuro lugar de
anclaje debería ser Sanlúcar de Barrameda, enumerándome todas las
disponibilidades del lugar y que serían de mi agrado: bares, la librería de un
amigo y un montón de cosas, incluida la posibilidad de largas caminatas. Causé
buena impresión en Cádiz, gracias a mi concisión comunicativa y maneras templadas, que siempre es garantía de sociabilidad y aceptación. Tanto debió
ser, que me han propalado las brisas de la bahía de Cádiz. O el "levante" que
azota en la zona “Burgos”.
Me temo que estoy en otras circunstancias de realidad. Con
el pasar de muchas décadas comencé a tener nociones (ciertas) sobre mí. Al
ingresar en la cincuentena asumí dos
hitos existenciales decisivos: debía aceptar que carecía de cualquier tipo de
vocación –no tenía reservado ningún destino de plena felicidad, nunca sería por
ejemplo un científico que con su pasión
desbordante tuviera la suerte de enajenarse de la vida-, y lo peor: que
así se podía vivir, incluso que eso era la vida. Desapareció como por ensalmo
toda aquella vocación de torear a la
vida, de ser objeto de mi introspección absurda en la que había consumido buena
parte de ella. La vida venía a ser todo lo que no era yo. El “No-yo” de Fichte
más o menos. Me entraron muchas ganas de
hacer cosas, pero no era tan fácil cortar con tu abismo interior.
Se puede pensar que
hubo un tránsito en los interrogantes
básicos. Del QUIÉN pasé al QUÉ. El quién es uno es una pregunta realmente estúpida, que no es lo
mismo (pero parecido) que el deseo desesperado de sustraerte a la vida con
alguna gran consagración a algo elevado. La vida real no tiene elevaciones
sustanciales.
He tenido tantas
aparentes pasiones, he añorado poseer tantas vocaciones, que con tanto
atrezzo y vestuario te tienes que preguntarte por el QUÉ eres realmente,
partiendo de que la respuesta no te va a gustar nada.
Durante todo el tiempo que vivió nuestro hijo con nosotros
siempre traté de engañarle. Según cómo me vestía le decía qué era. Director de
cine francés, periodista del Frankfurter Algemeinde Zeitung, corresponsal de
guerra del Herald Tribune, ex preso
político bajo el Telón de Acero, filósofo neokantiano de Marburgo. A lo que
mi hijo me respondía lacónicamente: tú eres un abogaducho.
Desde que mi hijo se
autocatapultase al cosmopolitismo sucesivo por los dos hemisferios terráqueos,
dejé de poder suplantar ya ninguna
profesión. Pero seguí haciendo trampas.
Le preguntaba a XY
qué era, y me contestaba: un intelectual. ¿Un intelectual? Sí, ¿si?, sí.
Esta mañana cuando me estaba vistiendo he tenido una certidumbre que no había tenido antes:
Lo que más me gusta es leer y escribir. Creía que en nada había profundidad y
compromiso. Además llevaba varios años
presumiendo de qué a mí no me gustaba prácticamente nada.
Ocurre que vuelvo a ser el más leído del periódico otra vez,
y que el artículo del martes ya lo tengo escrito. Y que en mi larga travesía
por el tiempo (de espera) ya he empezado a relatar mi historia, y sale. Ahora
sí. También hago ejercicio. Para cuando
me instale en Sanlúcar.
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