Elogio a la L..ínea líquida

                                          

                                              Los hermanos reubicados en Las Palmas

                                                 La nativa que simpatizó con nosotros
  Shalom.
Te adjunto la corrección íntegra de la Línea Líquida, que podrías subtitular "y las comas gaseosas" -dicho sea ejerciendo de humorístico, si me lo permites-. Por lo demás, te diré que la elaboración literaria de los contenidos es sublime. El estilo, de un dinamismo que no da tregua ni descanso, que lleva al lector de un hecho a otro, de un lugar a otro sin soluciones de continuidad -ésta es su virtud más notable: que no hay tránsitos, que no hay indicaciones espaciales y temporales concretas, que todo acontece como en la órbita de un sueño, donde se entreveran, o se yuxtaponen, las situaciones más ajenas entre sí, pero todo ello con un nexo común, que me sugiere un pensamiento cartesiano: puedo dudar de la realidad de lo que cuenta el autor, no sé si lo ha soñado o no, si lo vio con sus ojos o no, si fue la materia de una alucinación o la más plena realidad; de todo esto puede dudar quien no te conoce y no ha compartido contigo todo eso que está en el libro; pero de lo que no se puede dudar es del "yo" que cuenta todo eso, es decir, de mi hermano Lizundia, de quien puedo afirmar lo que no puedo decir de otros: que es un escritor; y es más, un escritor sui generis, que sospecho ha creado un nuevo género literario.

También te adjunto  fotos de nuestro paso por Las Palmas de Gran Canaria, donde creo que está nuestro público auténtico.  Un abrazo.

Más sobre mi libro del Sáhara

DE FLANCO SUR, remitido desde Las Palmas

Presentado “El Sáhara como metarrelato” en Las Palmas de Gran Canaria
by Flanco Sur

Tras su presentación el pasado 3 de febrero en Santa Cruz de Tenerife tuvo lugar el miércoles 18 de abril en Las Palmas de Gran Canaria la presentación del libro El Sáhara como metarrelato. Con ese motivo, el diario La Provincia publicó una entrevista con su autor, el abogado y escritor José María Lizundia. El libro marca un hito editorial al hacer un repaso crítico de la bibliografía española sobre el conflicto del Sáhara, de ahí el término "metarrelato" y traza la corta historia de la construcción del nacionalismo saharaui. Un libro, sin duda, imprescindible en el magro panorama editorial español sobre África.

Cáritas, la ayuda eficaz y callada

Hace días le hicieron una entrevista por televisión a Mercedes Milá –una progre, frente a la planimetría general de los de su condición,  con la amplitud de miras de ser ¡también! monárquica-, y al final   de la misma manifestó que  su importe iba íntegro a Cáritas.
De Cáritas ya había oído  hablar  mucho antes de que desatara la crisis, por su solvencia en las tareas de ayuda al prójimo que la definen. Una solidaridad efectiva, comprometida, callada, seria, digna de  encomio y admiración. Sin abajo firmantes, megafonía o  fotos de arrebatada pose dominical, ni más que  gratificantes fines colaterales: la consabida vindicación ética de uno mismo ante los demás.
Europa y en cabeza los progresistas han trasladado la solidaridad a los higiénicos y pulcros ordenadores de Hacienda, al Estado. El asistido o necesitado es  magnitud, guarismo, diagrama. Una solidaridad despersonalizada, sin cara ni mirada, aséptica, funcional, burocrática. Cuyo acto  más personalizado, elevado a  categoría ritual -siempre omitido el rostro del necesitado- ha sido  la alharaca, el exhibicionismo,   la estetización de la  PROPIA “actitud”.  No he conocido a más fantoches que a los “solidarios” de aspaviento y procesión. Ni los de ínfulas de dinero y preminencia son más enfáticos  y demostrativos. Con los que, para mi desgana, he de cruzarme, ni cuento las veces.
Acaeció que el Estado se desplomaba con heridas de muerte. Solo seguía en  pie Cáritas multiplicada, sin fotos (ahora tampoco) y  ni una sola demostración y menos estridencia, a lo suyo, al prójimo, al lenguaje del rostro y la mirada, y la ayuda directa, cálida y  viva.
Se suma otra  desgracia,  que es que   el Estado aséptico y deshumanizado se había construido en un país sin sociedad civil. Entre el Estado y los individuos aislados y disgregados -las condiciones objetivas para populismos totalitarios, que analizó Hannah Arendt- no se dan organizaciones cívicas y sociales, sino más estado, entes políticos enquistados en el Estado.
En el país de  pandereta, que entregaba anteayer como emirato cheques-regalo no hay   voluntariado ni cooperantes, ni filantropía, ni la humanidad de la solidaridad real con rostro.
Siguen confiando en la cirugía del Estado, con el que poder seguir eludiendo al Otro. Pero ahora ya no es suficiente.

Serví a la patria en Al Ándalus

Serví a la Patria en Sevilla. Estaba enchufado aunque  tenía antecedentes políticos (siento decepcionar:  no fachas). Dos capitanes me preavisaron de que allí no se admitía ni media actitud política, a uno le mentí  al llegar y se enfureció. Tras estar siempre haciendo  guardias, me dieron también el pernocta (para las masas pacifistas: dormir fuera), que era la condición más común en el glorioso cuerpo de Intendencia, al que me honro haber pertenecido como soldado de segunda. De las garitas, mi segunda piel, al centro de Servilla, que más marcha no podía tener, justo en mi zona.

Salías a las tardes y te encontrabas a medio Bilbao, y sin querer te ponías a beber,  a los que las prórrogas les habían conducido a la ciudad que vio nacer a Nuestro Amado Líder,  ese y no otro resultó  el designio de  la Providencia.

El resto del tiempo me dedicaba a escuchar a Pink Floyd y a divagar. Nuestro vecino -yo vivía con un troskista navarro y un anarquista catalán-, era andalusí de pura cepa y su ático era su picadero. Siempre Pink Floyd o Triana. Y tías (para él).
Manolo era el clásico moderno, drogadissto, bastante hortera, de la noche, simpático, busca vidas, rockero  de un rock “con raíces”, en definitiva, el clásico progre  de la época, despreciados (lo que le sigue pasando a Kamenev y creo que a mí) por quienes nos teníamos por izquierdistas y  estrategas. Tipos de estas características eran los primeros en suscribir la moda y los nuevos tiempos, en coger la onda y sintonizar con el ambiente –tipo Aute, Miguel Ríos, Bosé…-, condiciones que no le impedían  definirse de  independentista andalusí. ¡Un hermano! Durante las noches estivales en  la azotea de nuestros áticos, bajo la luna lunera, más guitarras de Pink Floyd, el embrujo, el duende,  el mussscho arte, y el humo, Manolo –o igual se llamaba Paco-  evocaba a OH, AL ANDALUS como si fuera Manitú.  Era indocumentado, casquivano, liviano, un orfebre de todos los oportunismos acorde con los  tiempos que empezaban a correr. El primer OH-AL-ÁNDALUS que conocí  en mi vida. Los que vendrían  después eran aún más depauperados de espíritu que éste,  más superficiales y nada exóticos.
He oído a sedicentes doctores de historia y, dijéramos,  grandes espíritus luciérnaga  proclamar a modo de  gran  pensamiento propio –como si hubieran tardado (¡ellos solos!) 5 años en elaborarlo, investigativamente hablando, por sí mismos-  todo el eslogan de las tres culturas en paz y armonía (de familia del Opus Dei), con una convicción que parecía  brotar de las potencias más clarividentes  que anidan en su cerebro. El paradigma ZP.
El domingo en ABC aparecía un verdadero historiador y académico, Serafín Fanjul,  que  volvía a poner en solfa  el mito edénico, regresivo y quimérico de las tres culturas en paz y poesía progresiva,  sexualmente activas entre sí, donde los gañanes hablaban en verso, y la sed de  conocimiento abolía la agricultura feudal, los libros el hambre y la opresión medieval.  Las tres culturas fueron una  realidad en gran medida  siniestra, no era un flotar aislado, evanescente (estampa de madonas y angelitos), sino que los judíos  sufrieron grandes  progromos y los mozárabes (o mozarabís en mi argot) en un momento dado estaban todos huidos. Una historia real y convincente. Sin  prosaicos delirios.
Frente a Fanjul, ¡Viva Bisbal! Otro que lo ha cogido al vuelo.

Las Palmas, Sáhara

Resultaron  27 horas inolvidables. Un viaje con  motivo, como era la presentación en el Club de Prensa Canaria de mi libro sobre el Sáhara. Gracias a mi nuevo amigo Manolo y a Tristán Pimienta.

Quienes iba a llamar se  adelantaron: Teresa  y Gonzalo y Juan. Manolo, mi hermano y su hermano otro  (culto y antigregario) y XY. Tras el acto y  escuchar en círculo a Tristán desgranar datos muy interesantes que le permiten poseer  sus  muchos años en primera línea de información, fuimos al bar de nombre embaucador: Ca´chodamián. De allí nos  fuimos.  Volvimos al bar que da de cenar durante  toda la noche. Más a gusto no cabía estar. Igual que al día siguiente. Los tres de librerías, de viejo y sobre todo en una de ocasión (levanté lo poco que había del Sáhara, joyas), Casa de África y paseos por la ciudad.

La presentación, actos inéditos

No se aplaudió ni al presentador ni a mí, y eso que había amigos y público sin etiquetar. Los saharauis sumamente respetuosos no aplaudían sus preguntas tesis, de largos preámbulos, pero si lo hacían más atrás las bancadas poscomunistas de retórica floreal y contendido indigente, con sus nociones.

Lo nunca visto: durante mi intervención y respuestas (suaves a los saharauis y al extranjero de Amnistía Internacional -plenamente de acuerdo- y desabridas y beligerantes a los anclados en la noche de los tiempos) había público, alguno saharaui, que cuando creías que abandonaban el lugar, se iban a comprar el libro y regresaban a sentarse. Después, lógicamente lo más comentado. 

Tipo de intervenciones.

Un saharaui, a cuenta de los pescadores canarios ametrallados, dice que ellos no tuvieron la culpa pues el Polisario ya había declarado las aguas de su soberanía, y quienes se adentraban asumían los riesgos. El nivel de raciocinio estelar  de ETA y HB.

Le contesté “¿en qué quedamos? ¿en que las resoluciones de la  ONU son sagradas (cogen un par de ellas y ninguna de las que de facto las privan de  toda eficacia), que son expresión de la legalidad internacional o que también cabe de manera  absolutamente unilateral, sin el apoyo de ninguna resolución o voluntad implícita violar la carta fundacional de la ONU o el núcleo esencial del orden internacional, a una organización que ni siquiera es estado?”

Le puse como ejemplo a ETA con la socialización del sufrimiento, ellos también avisaron  que estaban en guerra por Euskadi y que no habría inocentes.

El presidente de la asociación de derechos humanos se olvidó por completo de ellos, y se metió a experto (nostálgico) de derecho internacional. Le hube de recordar las violaciones de derechos humanos producidos en el Aaiún. Luego un poscomunista, retórico y solemne soltó la banalidad esperada. Respondido, tras los aplausos a sus limitaciones.

Tristán Pimienta

Antes del suicidio del PSOE había personalidades como Tristán, eran liberales,  progresistas, ilustrados, cultos, cosmopolitas, críticos, intelectuales, amantes de su tierra y paisanos…  Él perteneció al comité federal y no se  levantó cuando se aplaudió al Polisario. Como canario se solidarizó con los pescadores asesinados.

En España se dan fenómenos feroces, aquí la solidaridad, la empatía, la compasión no se dan con la víctima real, en este caso los asesinados, los huérfanos y viudas de los pescadores, sino con el  verdugo y sus razones abstractas, su soberanía sagrada, su verdad bíblica, su intransigencia de fuego, su utopía agónica y sus estrategias político- militares fenecidas. Este es solo  uno de los motivos que me hacen detestar España, estas anomalías lumpen, esta anomia y cobardía. Tristán ha debido  mantener  una actitud de dignidad moral e intelectual admirable, cuando la cobardía, el ocultamiento y la mentira primaban.

Hace unas horas me he encontrado con esta perla en uno de los libros que compré sobre el Sáhara, que no puedo dejar de compartir.

Sáhara hoy de Canal de Solidaridad iniciativas para la paz, pág. 142 “El frente Polisario emprendió una serie  de actos de defensa (sic),  de resistencia (sic) que produjo víctimas inocentes entre los trabajadores canarios”. Hay que tener cojones (franquistas): “ actos de defensa, de resistencia”.  Panfletos acaso, huelgas de  hambre quizá… Lo firma un profesor de la Universidad de Las Palmas. Franquismo puro. Los disparos al aire y los cuatro trabajadores muertos. Aberrante. Será bueno el autor escarbando een pos de pequeños datos, pero este es el nivel a ras de universidad. O fue.

Una cuestión sobre el futuro del Sáhara

Desde que decidí informarme sobre el Sáhara, he seguido por internet algunas concentraciones pro saharauis de Tenerife (de las que tenía noticia). Las dos últimas que vi – con una me crucé- iban muy menguadas de apoyo, se constreñían a elementos nativos y a grupos de cercanos. Daban pena.
Tras el acto del miércoles en el Club la Provincia de Las Palmas, al que acudieron un grupo de saharauis respetuosos, formados (aunque nada autocríticos, nada revisionistas, nada librepensadores), pero   dogmáticos, si bien menos que las bancadas poscomunistas que tenían detrás - me hago una pregunta.
¿Habrán pensado los saharauis en  los apoyos que conservarán en España (enhebrados casi como su  frente internacional), dentro de  5 ó 10 años  unido a otros factores  todos desfavorables? ¿No son capaces de observar la tendencia abandonista (liquidacionista)…   hasta  ¡en Canarias!?  ¿No hay estrategas, analistas, tácticos, políticos… entre ellos? ¡No!: todos son propagandistas. Y dogmáticos.
El colmo es que en un periódico de Las Palmas –quien lo hubiera dicho- se tilde al Polisario de la última gerontocracia de África. ¿Se ha abierto una brecha en la parte más solida del muro? Esa frase  es mía pero la puso de titular el periodista –no parecía enemigo del metarrelato- que me entrevistó.  Hay un punto de inflexión en el devenir de las cosas, que se suele producir cuando el núcleo del  discurso sacralizado (del metarrelato) es profanado, y en consecuencia desacralizado. No es cosa menor que algo pierda su aura de sacralidad (intocabilidad). Constituye siempre un roto, una fisura, una brecha.
Me harté de acusar en la presentación  a la sociedad española en su conjunto de actuar con plena concertación anímica y volitiva con el Régimen para “soltar” el Sáhara como fuera en 1975. Ni una sola respuesta de los españoles ni simbólica (cierto sí, alguna mascarada formalista), ahí están las hemerotecas.
 De otro lado los saharauis saben que tanto amor de sus amigos españoles  va a durar exactamente el tiempo en que tarden en dar con una salida para el Sáhara distinta al final por el que apuestan aquellos. Entonces, ese mismo día, les van  abandonar como a perros.
En cuanto les quiten los festivales de cine, las caravanas, la  aventura, el turismo solidario, los viajes en jeep con banderas al viento,  las fotos con turbante que luego lucir, desaparecerán para siempre.

En cuanto a los saharauis, son demasiadas las fotos de disidentes y desertores que abandonan Polisario y Tinduf y van corriendo a besar la mano del monarca marroquí, el comendador de los creyentes-
Ante tanta adversidad, ahora más acrecentada con el corte de la ayuda humanitaria –y la posibilidad de  negocio con ella en los mercadillos de Malí, mucho más recrudecido-, ¿no hay ningún saharaui que disienta, se erija en alternativa  y trate de avanzar en las posiciones que defienden todas las resoluciones de Naciones Unidas de buscar un acuerdo con Marruecos? Dejar el maximalismo fundamentalista de sus jaleadores y hacer política.
Tengo la certeza de que aún no es tarde, que aún cabe una solución ventajosa y todavía con amparo internacional –un estatus salvaguardado- para los saharauis.
Dentro de nada estará todo perdido.  Hay que estar ciego para no verlo.  

Entrevista en La Provincia

fascinante e irrepetible el acto, grupos adversos. todos los aplausos el publico que formulaba tesis/ pregunta, ni uno la mesa.

http://www.laprovincia.es/sociedad/2012/04/19/frente-polisario-convertido-ultima-gerontocracia-africa/452207.html

Ahora mismo resulta que mi amiga

Teresa, vascongada de Las Palmas, me publicita en la Plataforma de Mujeres Creadoras. Un magnífico blog, hasta donde  he visto.Está todo requeteabierto. He dejado de leer el libro sobre el que voy a hablar. Para qué

www.plataformademujerescreadoras.blogspot.com

Entrevista boxeo con un artillero

Me ha hecho sentirme muy desviacionista, hay márgenes que no se pueden pasar, ni pisar algunas líneas. ¡CUARENTA MINUTOS! Esta es  la segunda vez que me encuentro con el "periodismo de (la) calle", el que surfea en la cresta de la ola, de las mismas olas, siempre a cubierto, siempre cubiertos por los estados sólidos de opinión pública.
 Terrible entrevista. Ha terminado diciendo ¡espléndido, magnífico...que tenga buen viaje a Las Palmas! como quién  escucha a alguien (yo)ratificarse en algo ignminioso. Cualquiera lee mañana o cuando la publique, si lo hace, la entrevista.
Todavía estamos a tiempo de quedarnos.
¡Ni pensarlo!

Más publicidad del libro en La Provincia

Le he llamado a Kamenev para que me interprete los llamados, una cuestión táctica. Por toda la información que poseo va a ser un acto para el que  ya nos puede la expectación sonriente. Voy a intentar concentrarme y mentalizarme que soy yo el (uno) que va a hablar tranquilamente.

Singulares apoyos a mi libro en Las Palmas

Una amiga vasca de Las Palmas me envia una invitación coloreada -que no sé reproducir-de dos organizaciones saharauis que apoyan mi libro (y a su autor) y convocan a mi presentación. Este es es texto desprovisto de su formato y color  (borrados nombre propio, correo y móvil.
Presentación del libro sobre el Sáhara
"EL SAHARA COMO METARRELATO"
El Sáhara como metarrelato es el último libro del abogado vasco radicado en Tenerife José María Lizundia Zamalloa.
Dedicado "a los saharauis, para que encuentren su camino", su intención es "la refutación de los lugares comunes que rodean el discurso oficial sobre el Sáhara".

Desde la Comunidad Saharaui en Gran Canaria(AISOC) y de la Coordinadora Sindical Canaria de Apoyo al Pueblo Saharaui( COSCAPS), os invita a participar y arropar al escritor y abogado D.José María Lizundia Z. en la presentación de su libro :
" El Sahara como Metarrelato"
Fecha : Miércoles 18 de Abril
Horario : 20:00 horas
Lugar : Club Prensa Canaria
Municipio : Las Palmas de Gran Canaria
Axxxxxxxl
AISOC
COSCAPS
xxxxxhotmail.com
movil:xxxxxxx

No pensé que mi libro tuviera esta repercusión, ya plenamente lograda. En estos tiempos resulta más importante que nunca articular cuñas críticas a los discursos hegemónicos, cuajados de prejuicios y oscuridad, creencias banales y melifluas incapaces de resistir el empuje de los hechos objetivos, discursos que jalean los que no asumen ni un solo riesgo ni penalidad. El libro está dedicado a los saharauis: a todos, para que encuentren su camino.
Sólo faltaba que fuera una gota en el mar que lograra alcanzarlo. Insha`Allah

Presentación en el Club La Provincia, Las Palmas

Presentación

 miércoles 18 de abril de 2012, a las  20 horas 

El Sáhara como metarrelato

de

José María Lizundia Zamalloa

Prólogo de Eguiar Lizundia. Editorial Alhulia

a cargo del periodista

Ángel Tristán Pimienta

                           Calle León y Castillo nº 39 bajo, Las Palmas de Gran Canaria

La presentación del 18-04-12 en La Provincia

La Provincia, 16 de abril de 2012

Por lo que me han comentado y por lo que se puede ver, no parece que vaya a ser aburrida la presentación. Las Palmas es seguramente el lugar más interesante de España para presentarlo. Ya lo contaré.

http://club.la-provincia.com/acto.jsp?pIdActo=1288

Flotilla aérea a Siria- Ben Gurión

Un caso de heroísmo suicida (al menos no terrorista) en SIRIA/ AEROPUERTO BEN GURIÓN de  Israel.

Andy Warhol cuando se refirió al (medio) minuto de gloria pensó en este ser humano inmensamente féliz por su hazaña.

Momentazo de ego y emoción propalestinos.

Todo lo que no tengo de serio, lo tengo de serio

La Asociación de Solidaridad con el Pueblo Israelí tiene un blog propio y este es el mío, donde doy cuenta de lo que quiero, como  ciudadano, bloguero...  Como pienso mezclar asuntos, preavisar que me muevo en muy distintos ámbitos, en facetas muy alejados unas de otras, que soy capaz de compatibilizar.
  Por primera vez una reunión con orden del día y un secretario que  sobre hojas dobladas tomaba múltiples notas.  Un acontecimiento:  programando distintos eventos descubro que me considero el primer interesado en escuchar a los académicos de nuestra asociación. Sí, quiero oírles sobre todo lo que saben. En el camino de Damasco. Es una experiencia radicalmente novedosa, que además se produce en el seno de nuestra organización. Esos asuntos lógicamente me atraen e interesan mucho.  Lo absolutamente habitual es que asista a  actos de amigos –a ningún otro acudo-, en los que lo que me interesa son   los amigos, pero nada lo que puedan decir. Lo sé, lo he  oído, se van a repetir,  es demasiado discutible todo (o ni eso), no soy masoquista, aburren, etc.  De forma que no es ninguna casualidad que siempre llegue al final del acto. No suele ser porque no haya podido aparcar, como  a veces digo sin convicción, sino porque he tratado de evitar el acto, y llegar justo cuando se va a comenzar a beber o en las preguntas, por si hay ocasión de decir alguna inconveniencia.
  Tengo dos amigos a los que quiero agradecer desde aquí –que son Carlos y Anghel- que me hayan convocado expresamente para hacer número. Es cuando jamás fallo ni fallaría. Carlos por los organizadores y Anghel por un amigo de él. Eso es amistad y confianza. Son los únicos actos en los que disciplinadamente me trago todo el horror. Soy hijo de  padres vascos, amigo de los amigos.
  De ahí que me sorprendiera en nuestra reunión de ayer fuera yo  quien quisiera oír a mis compañeros. Incluso se me fue la resaca que arrastraba. El viernes bebimos en exceso.
  Al día siguiente, “que lúcido estuviste de coger un taxi, yo hubiera cogido el coche”.  Eso de beber ayunando debe influir. A la mañana del sábado bajé caminando a por mi coche, que estaba por la zona de nuestro campamento base, que  evidentemente es la calle Nokia. Ayer bajé en taxi a la reunión en el céntrico hotel, para luego llevarme el otro coche.
  Tras la reunión fuimos mi hermano y yo a un cajero, por fin permitió  que le enseñara el número secreto de mi clave, por si nos vemos compelidos a compartir la miseria. Mi clave en sus dos primeros dígitos le sugería la misma fecha de un acontecimiento histórico, pero en los otros dos una fecha de su incumbencia. Como era mi clave, la fecha  asociativa era la que decía yo. De allí a Los Reunidos, Nokia street .
  Nada más entrar le digo al camarero “¿seguimos aquí desde ayer o acabamos de regresar nuevamente?”.
  -Eso mismo me he dicho yo-me contesta. El viernes nos marchamos a la misma hora, todos nosotros bastante bebidos. Pero es que el lunes también estuvimos en el local.
  - Hermano ¿sabes cuántas veces hemos estado aquí está semana?  Tres,  más que en el Castillo.  

E. en México con Trotsky

"El parecido de tu hermano con León es indiscutible. Lenin y Trotsky os viene más al pelo (a la ausencia de él en tu caso y a la sobreabundancia de Víctor) que la rata y el ratoncito.

Como puedes atestiguar en la siguiente foto que te mando, ya he cumplido mi primera misión. Ayer estuve con Vicente en su casa con él y su novia brasileña. Hoy me toca Polanco y el parque donde están Los Pinos. Mañana UNAM y evento nocturno con Vicente en Santa Fe. Y viernes ya veré".

"El escritorio en el que leía cuando Luis Mercader (apellido al pelo) le asestó el golpe con el piolet"

El que  en rojo se pronuncia es E. a quien la organización internacional le ha enviado una semana a México DF.

Este blog es un blog anticomunista, pero no hacemos ascos a Trotsky (aunque nos parece muy bien que siga muerto), y sí a Stalin, a veces nos sale el método de análisis marxista, por lo que pedimos diculpas a quienes les podamos inducir al confusionismo.

Günther Grass e Israel, la espina

Alguien del que se prevé  vaya a utilizar una bomba nuclear- y se alerta sobre su extraordinario potencial y capacidad (previa y sobreentendida) criminal-  es casualmente un país del que se  sabe tiene bombas atómicas  y no las ha utilizado ni ha amenazado con utilizarlas nunca, incluso  bajo una  situación única de permanente acoso terrorista y hostigamiento armado durante toda su existencia como nación, que se ha abstenido de responder cuando   ha sido blanco de  misiles (cuyo contenido se desconocía, -1ª guerra del golfo-  si químico o bacteriológico, ya utilizadas por el agresor Sadam Husein),  que jamás ha hecho ostentación intimidatoria de ellas, que no se conocen siquiera sus pruebas ni resultados, que tampoco ha lanzado misiles de larga distancia en ninguna de sus guerras, ni ha respondido con cohetes aleatorios a la lluvia de ellos que padece con insoportable frecuencia.

Estos antecedentes son simplemente hechos objetivos, una  red encadenada de realidades y nexos causales perpetuados en el tiempo, que poseen un sentido y una  lógica unívoca: ni sometida a la amenaza cierta y renovada de desaparición física, suerte que ninguna otra nación  tiene reservada, Israel  ha hecho ademán o mueca de empleo de su armamento nuclear. Luego no cabe proyección o previsión de lo contrario a todas  las constantes.

Las prevenciones poetizadas de Günther Grass  carecen de cualquier soporte y engarce racional, lógico, empírico, histórico, cultural o lo que se quiera,  en la realidad de un Estado, ocupado en ser el gran astro de la innovación tecnológica mundial.

A qué podrá deberse esta lógica radicalmente invertida,  sobre qué impulsos anidará, cuáles podrían ser éstos  ¿El macro problema palestino quizá, ante el que Siria, Libia  o antes los Balcanes son suflés que se desmoronan solos?

¡Pero si Grass ni nombra Palestina! El amor a Palestina es un amor extraordinariamente paradójico,  de oportunidad,  un exutorio para instintos ancestrales que acechan en la oscuridad. Un análisis tan extraño que pasa por alto y menosprecia la realidad de los hechos que Irán ejecuta: amenazas plenamente creíbles, oficiales, públicas, ante la comunidad internacional, de ruptura radical de los presupuestos de coexistencia pacífica entre las naciones, ocultación sistemática de los instrumentos que den viabilidad a sus amenazas, pruebas balísticas ostentosas y desafiantes, en definitiva, las condiciones que han configurado históricamente el inicio de las guerras. Pero es solo Israel el que pone de los nervios, el que consigue  que la racionalidad, el análisis objetivo, y los hechos sean despreciados y abolidos, pero  es tan  sintomático, que asusta.

Los fabuladores, los poetas, afectos a lo imaginario y emocional, evidentemente no tienen porqué ser intelectuales imbuidos de conocimientos teóricos, amantes de la crítica,  y la argumentación racional. Pero aun así se acogen al estatuto de intelectuales, y se les supone afectos a la  templanza, la ponderación y la argumentación lógica, lo que no cabe ante los judíos y de ahí sus agudos chirridos.

Alemanes del nazismo y antes viejos estalinistas, Günther Grass y Saramago nos han llegado a mostrar la pervivencia de  impulsos  siempre  sedientos,  capaces de renegar de la racionalidad más elemental.

El asalto frustrado a 7,5 cm

Leer más de mil páginas  (7,5 cm) sobre el Magreb (asunto Sáhara) era empresa imposible de concluir, y así ha sido. Ni la habilitación de las mañanas en régimen de doble turno de lectura lo ha hecho posible, además tenía que terminar el fascinante libro  El judaísmo, sobre religión y cultura, que me ha proveído de conocimientos indispensables.

 Eran demasiadas páginas, más de mil, pero seguimos transitando, inmunes al desaliento, por toda aquella área. El miércoles compré finalmente, tras fracasar el martes, el libro Mauritania Contra viento y marea Memorias de Moktar Ould Daddah (primer presidente de Mauritania).  4 cm.

El avance de los hechos

El sábado en el supermercado de Meridiano se mascaba la crisis (o las vacaciones masivas). Todo en oferta, casi de liquidación, la pescadería parecía, de bien surtida, una joyería por  los brillos, donde la gente, sin número, miraba.

No había colas para pagar y eran las 13 horas. A la vista de lo inmediato fenomenológico me ratifiqué en esta idea: a los que más me apetece escuchar es a los juristas –son los que ofrecen análisis globales más fundamentados e inquisitivos,  y no las habituales salmodias de…  su propia  nobleza moral (congojas que  tanto admiramos a diario)- que dan por sentado  que tienen mucho que decir (sobre A mejor que B), del  humanismo que corroe sus entrañas. Les duele mucho el mundo. ¡Estetas!

Dos únicos valores
El jueves en la cota de 600 metros visitamos iglesias y vimos una procesión. El patrimonio eclesiástico de La Laguna es igual de rico que singular: artesonados, retablos, piedra, la misma arquitectura y  ¡tanta plata! Pareciera, suponiendo (aunque creo que no) que la ruta de regreso de América pasara por las Canarias –no se si los alisios lo permitían- , que la plata se quedaba aquí en lugar de llegar a Sevilla.
Hay sentimientos y emociones profundas (nociones de lo sagrado, espiritualidad, tradiciones…) que han sobrevivido al mundo de banalidad absoluta  e inanes  ilusiones,  jaleadas desde el mismo poder (indocumentado)  en los últimos años.
De España lo único interesante, por fuerte  y sorprendente  son los toros y la semana santa. El resto se puede malvender en la casa de empeños. El público habitual de la cota 600, tan enraizado en el hondo espíritu de los 70, estaba ausente.

Doble cita, Tfe y Las Palmas
Hoy  he tenido  una cita con un nuevo amigo, un investigador del Sáhara (vertiente académica), suministrador de información de campo, verso suelto de Las Palmas. Un rato magnífico.  En diez u once días nos veremos en Las Palmas.  

Ramallo, perfume, Chanel 5

En Praga donde  vivió Kafka  sólo 30.000 personas hablaban alemán. El alemán que se hablaba era un alemán básico con un vocabulario de unas 600 palabras. Kafka no necesitó más para iluminar recovecos del alma humana que hasta entonces nadie había  notariado. Ramallo recuerda a  Kafka en la precisión y economía  narrativa, tampoco  se anda con florituras que ensombrecen la acción. Eso ya es una garantía, pero además  tiene un dominio que  forzosamente registramos con deleite: no hay líneas ni palabras de más. (Lo que puede reputarse como talento). Vetas sin ganga que dirían los buscadores de materiales preciosos. Los marcos para la acción son los suficientes y necesarios: una zona alta, un tranvía, un cementerio,  un recorrido en Z y un barranco (un paréntesis), que sirven para delimitar esa extraña medida que redondea una obra. Hay un momento en que  la libertad creativa se ha solventado casi matemáticamente. Ocurre cuando el instinto manda y  acierta. Esa es la garra del escritor, saber contar, encuadrar y dirigir perfectamente lo que cuenta. Dueño de una enorme capacidad  narrativa, incluso las noticias, sucesos o comunicaciones que festonean la narración, están  escritos de forma quirúrgica, por teletipo y con densidad; una forma estricta y personal de escribir, lo que ya demostró en Ensalada de canónigos, virtudes que no   ha  puesto al servicio de modas o ambientes.
El no busca modelos o plantillas en o sobre los que encuadrar historias, los aclamados géneros, y el propósito artesanal. Él va por libre, porque es plenamente consciente  del poder de su voz.  Donde marca las mayores diferencias Ramallo es en que su voz, tanto cuando habla o cuando calla (el alto nivel literario de lo sustraído para puntear  resonancias, insinuaciones, significación…), apela a un sujeto que está ahí con plena entidad literaria y vital,  absolutamente inmediato y  en toda su hondura, cuya respiración, como las voces que le atosigan, hasta  podemos escuchar. Nada más lejano a las construcciones, no existen rastro de andamios, restos, sobras.
La literatura acecha en otros lugares, en entradas, videos o imágenes, como en las palabras, aparezcan donde aparezcan, de eso se nutre hoy.
Su desparpajo, la noria de sus representaciones underground un tanto tardías, me hacían dudar de él, incluso hojee el libro sin  comprarlo, hasta que otro día ya lo adquirí para leerlo. Dos veces.
Ramallo será mejor escritor  cuando prescinda por completo del Realismo, a pesar de escribir bajo esa militancia absolutamente innecesaria, que logra  no le arruine la novela, que ya es mucho, nada debe a ese género. Ramallo tiene una voz (e imaginería) propia, aunque viva de hecho en comunidad y en supuestos negocios raros. Algo, voz, pálpito…  que se nota por muy presente. Como   lo que pasa de muchas cosas, de todo lo adventicio a la literatura: crítica social, local, de costumbres...  El monstruo, que a sí se llama él,  se mueve en registros más ricos y  personales, sutiles, conceptuales y existenciales. Con otra mirada.

Apenas se me reconoce como ateo

Dejé de creer en Dios arrodillado en un banco de la tercera fila durante la celebración de la misa (diaria) en un colegio religioso del centro de Bilbao. Fue una certidumbre que se iluminó como absoluta en plena adolescencia y para siempre (de momento).  Desde entonces no he sabido si era ateo, agnóstico, gnóstico, deísta, neoplatónico o qué. No me ha interesado el  tema lo más mínimo, no ha sido cuestión para mí, a pesar de mi introversión y universo de fantasías en que habito y obsesiones que a veces me pueblan.

Si no hay Dios, no hay Dios. Sobre la nada, el vacío, lo no dado, lo inexistente no se pueden construir antinomias, refutaciones, contradicciones, alternativas, es así por la más elemental  lógica. Por eso que admire tanto la potencia intelectual e inteligente de los anticlericales españoles, esa racialidad tan entroncada, como el botijo y la alpargata, en la esencia de lo español.

El mérito intelectual de esa profundidad religiosa (tan barroca como la Semana santa, o más) consiste en lograr que la nada, lo no dado sea entidad, tenga existencia, devengue  algo  tangible. Dios fundido con la Iglesia, en la que poder objetivizar a Dios, el rastro más inequívoco de Él.
No perdonan a Dios que les haya defraudado, que el mundo no esté divinizado, que no existan certidumbres, explicaciones, seguridad, sentido. ¡Qué honda decepción  para gente que necesita agónicamente de Dios! Casualmente son los mismos que creen en otras ideas  sustitutorias: el comunismo, castrismo, populismos, utopías, nacionalismos, milenarismos… la consabida ristra de subrogados del Absoluto. Y se declaran sumamente ateos, y a mí siempre me ignoran como tal, como si fuera  un frívolo, cuando soy mucho más lógico que todos ellos.
Tan colgado está de la Iglesia el meapilas que el quema iglesias. Ese anverso maravilloso del anticlericalismo hispano, es de tal profundidad que la mayor persecución contra la Iglesia católica (¡cómo, que no teníamos ese dato…!) en el mundo ha sido obra de ese subproducto anticlerical irresignado a la evanescencia del Señor/señorito. Huérfanos y mortales, ni se lo creen, miran a Garzón.
El secular  sectarismo, en la fase de plena ebriedad con ZP, se extendió no solo frente a la derechas, tibios, desentendidos (que pasamos todos a “fachas” sin remisión) sino también contra la propia izquierda, a tal punto que han borrado de las nuevas generaciones  toda noción de la existencia de la fuerza más poderosa y arraigada de izquierda en España, como fue el anarco sindicalismo. La  que revela la extraordinaria fertilidad  del infantilismo izquierdista. Una forma exacta de  desmedido y racial anhelo de Dios.
Por cierto, el día menos pensado vuelvo al redil y hablo en serio. Haré uso de mi libertad de conciencia,  sensibilidad  y esperanza cuando me de la gana. Estoy harto del torpe monoteísmo  excluyente que siempre encuentra dioses, uno tras otro –a cuál más ridículo cuando no asesino-, y que cuando decaen redescubren el resentimiento  combustible  por el  abandono de Dios.

El anticlericalismo

El anticlericalismo es el laicismo fallido, no alcanzado.Tan español como la peineta y la tortilla de patatas. Fuerte como la semana santa. José María Lizundia (@_Lizundia) https://twitter.com/_Lizundia/status/186799160433979392"

Vuelta a las andadas: 3,5 cm

Acababa de terminar mi libro más arduo y largo, durante su lenta elaboración había escrito varios ensayos, por lo que, en los últimos años, siempre había estado metido en más de un proyecto. Por tanto  ahora todo quedaba en suspenso, vacío, flotante, suponiendo que, como otras veces, algo tendría que salir. Mi vida en otro caso sería  verdaderamente  inhóspita.

Subí a la cota de los 600 metros a la Gran Librería. En la decisión de subir ya había implícito algún proyecto: Libros sobre el Sáhara (es decir: centímetros). Algo haré, y ahora mismo no tengo ni idea que podrá ser.  La acumulación de decisiones y actos predeterminan el fin. La libertad (inicial) se transforma en  necesidad (del fin).

El metarrelato supone toda una refutación, lo da la vuelta, y lo aportado  es mucho (con toda modestia, no era difícil).  Por tanto lo que ahora pueda salir está complicado. Dentro de unos meses se sabrá.

Hablando con los de la Gran Librería, D. me dice que el día anterior fueron preguntando por mi libro y se lo llevaron, pero no por el metarrelato sino por el del  nacionalismo canario. Enorme satisfacción, porque ocurre dos años después de que saliera, cuando alguien va específicamente  a por él. Es lo que pretendo de mis libros.

Lo único que hay nuevo en la librería   es (una) Historia de Marruecos, tapa dura, de catedrático laureado. No estamos ante los autores clásicos del metarrelato:  periodistas, militares, novelistas, solidarios… La inexorable diversidad bibliográfica de  procedencia, entre un tema y otro.
El Sáhara y el Magreb me atraen sobremanera,  como las mejores cosas, de forma ciega, pero también se dan efectos colaterales nada despreciables: la posibilidad de abatir supersticiones,  prejuicios, supercherías, creencias-eslogan,  banalidades, suplantaciones, construcciones imaginarias (psicológicas). Que viene a  ser  en lo único que uno ha estado siempre de una forma u otra. Sin poder suponer que esta época iba   ser la más ardua, con diferencia, de todas. El arma: el mero  conocimiento, y mínima capacidad crítica. Frente al impudor de la sentimentalidad moral (autoatribuida y repesentada) por nadie pedida.
Compro en la GL otro libro, El Judaísmo, el mejor   estudio que conozco,  increíblemente completo, sobre la religión y cultura judías. Me ilustra sobre  formas de religiosidad judía del XVIII en las que estaba interesado.
Hay un libro que no compro, porque tiene 600 páginas y no voy a salir con mil de la librería, pero lo voy a comprar la próxima semana,  son las memorias de Ould Daddah, primer presidente de Mauritania,  éste  ha de ser un libro fundamental para seguir adentrándonos en el Sáhara.
Me he vuelto a encaramar al estudio de escritura, desde   el que levantas la vista y ves el océano solo  interrumpido por una palmera. No había subido desde cuando estaba con el metarrelato  inconmensurablemente feliz, el atlas y mapas nuevamente desplegados. Y  Willy: salido del calabozo. Una época  realmente estética y moral: de opereta bufa.