Judíos heterodoxos

Donde dije digo digo diego. Ni rusificación ni marroquismo: Judaísmo. El viernes al estar sin coche volví a bajar al centro caminando (al del taller le digo: usted tranquilo, no tengo ninguna prisa) y me pasé por Agapea, antes de confluir en Los Reunidos.

Me compré dos libros sobre judíos, uno del premio nobel norteamericano Saul Bellow, “Jerusalén” y el otro que es el que estoy leyendo lleva este título tan sugestivo "Judíos heterodoxos. Romanticismo, mesianismo, utopía". Judíos heterodoxos es un pleonasmo, un judío ya es heterodoxo, peor aún, un hereje. Están todos mis ídolos, empezando por Walter Benjamín, no entendía su fama  y si había padecido su dificultad. Sin ser especialista en nada -tocó estética, historia , arte, filosofía, poderoso y original escritor-, sino un mero intelectual de muchísimo e inagotable prestigio elaboró toda una filosofía de la historia. Su forma de filosofar y pensar es sobre hechos colaterales, sin importancia inicial y por medio de aforismos como Nieztsche, Adorno..

La corriente o sensibilidad  (más que una literatura) romántica alemana de una generación de filósofos nacidos a finales del s XIX de origen judío, se enlaza con el mesianismo hebreo y el utopismo revolucionario socialista o libertario. Qué es el comunismo más que la promesa del Reino de Dios en la Tierra. Benjamin, Luckas, Bloch, Buber, Rosenzweig, Landauer, Sholem… Mi altar mayor.

No sabía yo que el milenarismo es netamente cristiano de sectas medievales como cátaros, muntzerianos, anabaptistas… Mil años de paz anunciarán el Juicio final. Frente al milenarismo, el mesianismo judío que es un tiempo eterno.

Nuestros autores en su nutrición en el judaísmo, ya el mesianismo pasa a  ser un fragmento de tiempo que acaba con el discurrir empírico de la historia, pierde su esencia cuantitativa y deviene en algo cualitativo radicalmente distinto y disolvente. Es el reino de  Dios o de la utopía revolucionaria. Ya  lo he leído y lo empezado a releer, para ver si dentro de un mes me acuerdo de algo. Yo no entendía hasta hace unos pocos años por qué se estudiaba y al final lo comprendí por obra de mis lecturas: para que no se te olvide  todo del todo.

El libro es apasionante y podía hablar de los diferentes autores. A quien no conocía es al autor del libro: Michael Löwry, por lo que le he buscado  en internet. Brasileiro de origen judío (Viena), carrerón académico en Francia, llegó entrevistar a  Martin Buber y a Ernst Bloch y dar clases en Tel-Aviv y resulta –ya rollito brasileiro- que ha escrito sobre el Ché, la teología de liberación y, Kaménev atento, prolijo en Rebelión. Org.  y aquí termino horrorizado.

Me replican en prensa

Estaba poniendo mis artículos en el álbum y no encontraba uno. Hasta que aparece en lugar de como columna o tira vertical a la derecha,  en casi cuadrado a la izquierda justo encima de “Cartas al director”. Veo en esa sección el apellido Larosi, como el de aquella célebre activista, que es saharaui y también marroquí sin remedio, como Larousi,  y miro descubriendo  que me han puesto encima de quien me interpela;  se trata de una réplica a mi artículo sobre Marruecos de finales de julio pasado. Lo típico: agente de Marruecos que miente; si no no sería agente.  También mis últimos tres artículos han generado comentarios, que no es frecuente.

Debe tener razón mi replicante, porque consumí casualmente toda la tarde de ayer en leer “La historia del Marruecos moderno”, de una norteamericana  de Harvard, con dos páginas de agradecimientos típicamente anglosajones  a marroquís y profesores de todo el mundo, muy expertos.

Había acabado el día anterior  una novela que me había conmovido de Lidia Chukóskaia, "Sofia Petrovna. Una ciudadana ejemplar"  y que había terminado de dos tirones. Los motivos de compra creo que fueron la presencia de nombres como  Kirov, bolchevique cuyo asesinato en 1934 sirvió a Stalin para la gran represión indiscriminada y sicológicamente instauradora del terror absoluto,  entre cuyas víctimas estuvieron  Kamenev (el auténtico) y Zinoviev que también son citados. Era íntima de Anna Ajmatova. Mi lectura de rusos a lo que se ve es imparable. Leyendo ahora la revista Bilbao que me llega todos los meses desde décadas, veo el libro de “Padres e hijos” de Ivan Turgeniev que me lo leía a comienzo del verano, más rusos. Es mi tendencia desde hace tiempo, para lo que no hay ningún motivo consciente, o sea, más poderoso debe ser.

Si mi rusificación ya comentada desde hace al menos un año sigue próspera, mi marroquización también, leo de Tánger al Nilo, a  Mohamed Chukri y ahora la historia de Marruecos. De Marruecos ya tendré casi un estante.De manera consciente la historia que me parece más atractiva es la de EE.UU. que no sirve de nada porque luego no la leo, leí  hace años algo.

Como sigo bajo el influjo viajero, lo rememoro. ¿Tendría un estudio en Ceuta o me moriría de claustrofobia (ya no puede pasar)? Estaría en cualquier caso  entre mis dos patrias: Fuengirola y Cádiz. El Estrecho.

El martes llamó la polaca a mi hermano para ver si había llegado sin problemas a casa el lunes. A lo que él le respondió que yo tengo mucha suerte. Que lo pregunte una polaca debería decir mucho de mí, pero la verdad es que no fue nada extraordinario.  Sinceramente creo que estuve muy gracioso, más que rafajuan (con el que he hablado recién) y NAL, en momentos ambos de autocelebración de lo que van a decir.

El Día- ANTISEMITISMO: BENICASIM Y MISTAYAHU

http://eldia.es/criterios/2015-08-25/14-Antisemitismo-Benicasim-Matisyahu.htm

Parte de lo censurado

Este dolor no es la Giralda acompañada

Aunque estuve muy politizado siempre, no he ayudado nunca  a nadie concreto en algo concreto. He sido como un diletante, ambiente, paisaje, flujo. En cambio mi hermano es el único que conozco que con su  intervención cambió radicalmente la vida de una persona. Hay acto, persona y resultado. Como ocurre entre médicos sin fronteras, cooperantes y demás que hacen el bien concreto y directo.

Mi hermano sacó a una polaca que estudiaba filología española del Telón de acero. Se las ingenió para que el Montestory le diera una beca, se la prorrogase etc luego la universidad. Él hubiera podido ir de lector de español a una universidad polaca, pero más importante era escapar del comunismo y alcanzar la libertad. Yo comprendo que la frivolidad progre no entienda estas cosas y estén mucho más interesados en su mundo de esquemas –siempre obran a favor de ellos- , que son los que realmente cuentan: los propios.

Aquella polaca desde entonces vive en España sus hijos son políglotas como ella y es posible que el lunes los conozca en Los Reunidos.

Una de las hijas está de becaria en la Embajada de España en Varsovia. Me enseña una foto de ella riéndose del palacio de cultura que  Stalin regaló a los polacos  que  se ve al fondo y arriba de este post. ¡Qué casualidad! había oído verdaderas cosas alegres y divertidas sobre ese edificio y sobre Polonia este mismo mes.

Resulta que ese mismo edificio sin el más mínimo valor arquitectónico, exponente de la peor arquitectura totalitaria solo ofrece  grandiosidad, monumentalidad faraónica y simbólica propia de la arquitectura fascista. Como ha sido muy estudiado por la estética (e iconología, semántica, historia del arte) la función de esa arquitectura es la de subrayar y contrastar simbólicamente el poder  del estado frente al súbdito. Intimidarlo, representar la distancia y el tamaño, la escala de cada cual. La simbología arquitectónica es muy importante.  La República francesa se encargó de esparcir por París, los signos físicos y funcionales del poder del Estado jacobino. Por eso en París podemos  ver  la ostentosa y poderosa edificación de la Administración  francesa, con su piedra, sus altas verjas, sus dorados, sus ventanas y puertas suntuosas. Algo no muy distinto pero más concentrado hizo Mussolini al sur de Roma con EUR, ese barrio de arquitectura  grandilocuente pero muy racionalista, al punto que parece extraída de la pintura metafísica de De Chirico.  Todas las arquitecturas totalitarias y fascistas tratan de reducir al individuo al  contrastarle con  las dimensiones del poder. Hay en general una arquitectura pública, con sus objetivos y sus símbolos que los representan. El edificio público más vulnerable simbólicamente, aunque físicamente espero que no, que conozco es la Casa Blanca de Washington. ¿Tendrá que ver con el poder civil democrático, la idea de comunidad y de su representación temporal?

No tienen menos simbología que las iglesias góticas, las pirámides o los  templos aztecas.  El mazacote estalinista de Varsovia, que tanto recuerda a La Giralda de Sevilla y a su imitación deliberada de Miami, es obra de un arquitecto que no solo no ganó el Pritzker, sino que no figura en una enciclopedia de lo fallido faraónico, porque en los libros de arquitectura ni sale. Casualmente en el último año hemos vivido mucho tiempo en el Moscú de la Revolución (se vive mucho más por los libros que por las tarjetas postales) y sabemos de las desmesura del proyecto  del Palacio a Lenin, que fue imposible ejecutar, y su exangüe competencia en gigantismo con los nazis. Si el barón Hausmann (el del bulevar del mismo nombre de París) acabó con el urbanismo medieval y dedálico de París, trazando los anchos bulevares para que las tropas pudieran ir rápido y sin obstáculos al extrarradio obrero, en Moscú ocurrieron muchas y mayores devastaciones, de la ciudad, sumida en la miseria, todas las penurias y la opresión comunista. Al efecto, el último libro que he leído es el de Walter Benjamin que  residió en 1926-27.

Por mi hermano que es un intelectual sabio me entero de algo que no sabía, del alzamiento de la población de Varsovia en 1944, contra los nazis. El ejército territorial de Polonia decidió liberarse como pueblo por si mismo, para que no lo hicieran los soviéticos y quedaran bajo su férula. Tal y como hizo Tito en Yugoslavia. Los polacos tras 60 días de combate fueron aniquilados por los nazis , otros 250.000 muertos. El ejército rojo esperó a decenas de kilómetros  de Varsovia, sin atravesar el Vístula, a que los nazis  acabaran con su competidor, e inmediatamente conquistaron Polonia.

Es muy triste la historia de Polonia. En 1939 el Pacto entre Von Ribbentrop y Molotov, permitió que Hitler  y Stalin se repartieran Polonia. El bravo ejército polaco  enfrentó su caballería a las divisiones acorazadas  alemanas. El gobierno se exilió a Londres. Los comunistas se abstuvieron de toda resistencia a los nazis por el citado pacto, incluso cuando los nazis invaden Francia en 1945, en que siguen sin reaccionar.

Está el levantamiento del gueto de Varsovia, está Auschwitz Birkenau  y está la matanza de Katyn. Esa matanza los rusos se lo imputaron a los nazis durante muchos años, aunque ya se ha reconocido por Rusia que fueron ellos, cuando todas las pruebas habían desmentido la mentira soviética.

En Katyn fusilaron a 30.000 polacos, a todas las élites: jefes y  oficiales del ejército  al completo, profesores, profesionales…

Gdandks, aparte de que sea de bonita muy bonita es  la famosísima Danzig, patria de Schopenhauer y de Lech Walesa fundador del sindicato Solidaridad. Qué omisiones. Sin meternos en el ducado lituano-polaco, que eso es ya más antiguo.

 

Perdón por la autocensura

Al parecer Screapt desde Cádiz está interesada en mi hermano, quiere saber de él, incluso habló con él por teléfono en la cena en su casa la semana pasada. En la Tacita de Plata.
El viernes quedé con él para Termini en otro lugar claro, y me informó que estaba con Lupe, pero no vi que tuviera reparos en cambiarla por  mí. Quién  era esa Lupe ¿la conozco? Ella sí te conoce, y tira de Tablet. ¡Si esta es la del bocadillo del Brunch! Para forzar la máxima extensión de cuerpo en contacto entre los dos (Lupe, él en el centro y yo asiendo a Lupe contra él), aquel día hice el bocadillo con ella, anudando sus brazos a sus cuellos, para que no hubiera codos u otros distanciamientos. A pesar de que el acto era heterosexual pudimos por la posición ser  tomados por sodomitas.
Este comienzo es la parte del  post no censurado, un post que había trabajado mucho porque contenía muchos datos históricos e iba teledirigido contra un amigo de quién no soporto sus ideas políticas comunistas. Es yo hace 40 años, alguno de los dos ha estado y sigue en la luna todo ese tiempo.
Cuando no estoy seguro de algo suele pasar, a partir de una edad, que me he equivocado. Suele ser el síntoma. Se me ha ocurrido comentarlo a una amiga, mi interlocutora habitual, que me ha censurado. Cuando le he dicho que liba a eliminar el post me dice que soy el hombre sin personalidad y que ella jamás lo haría. A lo que le he respondido, "yo tampoco lo haría en tu lugar porque jamás habría dado motivos, porque ahora vas de hermanita de la caridad, conciliadora, sustentadora de grupos, discreta, armónica, deseosa que prevalezca el amor entre las personas... Como comprenderás así nunca hay nada de que arrepentirse".
Los hombres  en contra de lo que pensaba seguimos siendo necesarios, por lo menos tipo mi hermano y yo. Las mujeres son siempre precavidas, conservadoras, realistas, preventivas, sustentadoras, providentes...lights.
No van a desaparecer los hombres como pensaba, deglutidos por las mujeres. Desapareceríamos mi hermano y yo y nuestro "ser en el mundo", que es todo menos aburrido.  

Reclusión y resultados

MATISYAHU

Llevo toda la semana recluido en casa, al punto que cuando XY llega  a la noche me pregunta que he hecho hoy. Yo aprovecho para preguntarle por afuera. Al parecer ni de dentro ni de fuera hay mucho que tratar.

He descubierto en el digital un comentario  a mi artículo sobre Ceuta, que sigue siendo el más leído. Es de uno de Melilla que certifica que todo lo que digo es cierto. Me gustaría agradecérselo, pero quedaría como un patán si incursionara con otro comentario en el periódico. Tengo todavía el viaje escarbándome la memoria. Ceuta fue un día más que amortizado, volví donde quería regresar sin pensar que escribiría sobre aquello, surgió de una manera muy colateral además, y he tenido el premio de hacer interesar  Ceuta con mis puntos de vista.

Lo que hago es leer, me he metido con José María Blanco White un heterodoxo del S XIX que se exilió al Reino Unido, un liberal español, sacerdote, que abrazaría el anglicanismo y después el unitarismo.  Juan Goytisolo lo tiene  por uno de los pilares del anticlericalismo español, gente que goza de todo mi desprecio (no encuentro otra forma más liviana), pero no así Blanco White que me entusiasma cómo escribe. La cultura tiene que ver mucho con la narrativa, no ya por la riqueza de ideas sino con la forma. Me lo tomo como un deleite extra y un estímulo para mi último trabajo sobre sindicalistas y laboralista, con el que cerraré la  trilogía.

Voy a muerte por el ensayo (no creo que se puedan dar más ideas y análisis sobre el sindicalismo y el laboralismo), y en la parte de narración de la historia que me ha tocado protagonizar tan excepcional en los anales de la profesión, busco el mejor resultado general, el mejor lenguaje, mi forma de expresarme.

Es un reto que me ocupa dos horas diarias. Estoy francamente satisfecho. Marcha por todos los frentes, venciendo lo desagradable que me resulta esta experiencia.

Curiosamente ni relación un tanto turbia con mi profesión y sector (he sido muy discreto) va a quedar totalmente redimida por esta instalación intelectual en ella. Es una paradoja increíble. Otra más. Pero esta es la más singular. Mira por dónde, al final descubrí mi lugar, que era el de mi lado y no el común. Incorporé la profesión a mis intereses, a mis mejores  proyecciones,  a mi campo, a lo que era más propio en mí. Ahora sí podría sentirme   dentro. Soy el único ensayista  y más exhaustivo sobre laboralismo y sindicalismo. Y bueno.

Matisyahu de fondo,los viajes de cerca

En mi próximo artículo escribiré sobre este asunto, y autor judío y Benicasim

Un viaje tan largo como el  mío dan para más de  un post. Al menos ha sido muy distinto a los habituales, un total de 19 días de viaje que me han cundido. He realizado lo poco que quería hacer, que para mí era muchísimo. Ver tres cosas: tres museos y Ceuta, viajar como hecho de viajar (percibir el recorrido, no el mero destino),  pasármelo de manera decididamente muy divertida con grandes amigos, e ir a mi aire, de otra forma si fuera posible, que cupiera alguna novedad. Quería disfrutar de forma  múltiple, estar con mi familia, también solo –que era cuando no comía (y me aburría), cosa que desde joven no había hecho nunca-  y con amigos y Ceuta. Mi idea de  viajar, no tiene nada que ver con la de hace años.

Y no siento lo mismo por todos los sitios como le ocurre a Kamenev, que dispone de un pozo inmenso de autosatisfacción y alegría graduables como la parafernalia tecnológica que utiliza.

A mí me gustaría hacer un test profundo de las vacaciones o determinadas vacaciones, cuanto más humilde sean sus objetivos más probabilidades existen de que te lo pases bien todo el rato. A mí me gustarían hacer preguntas simples: cuando una ciudad o país comienza a hacerse intolerable, si el incremento de horas muertas es de progresión aritmética o geométrica, si es asumible que ya no solo no haya nada interesante que ver, sino que no haya nada que hacer, que tipo de experiencia visitadora se tiene donde se ha de estar tiempo y sin contactar con nadie, si el sentido de objetivos cansa pero es mejor que no tenerlos o si sería quizá más tolerables unas vacaciones sin estructura y esquema, si llegamos a saber qué es lo que nos gusta, si es que nos gusta algo de verdad. Malo si te tienes que comprar la bandera de  una ciudad que no te ha dado vivencialmente nada ¿o acaso sí y entonces qué es, que momentos? Por qué tanto tiempo y tan poco espacio. Hay tarde y noche actuales y soportables o solo existe la excursa del día siguiente en cuanto planning del que alimentarnos.

Las ciudades que me gustan –de niño era el más viajado, luego viajé algo y no me interesa nada conocer casi nada- son las que antes de conocerlas me atraían. Esa decir, no he descubierto ninguna ciudad, ya sabía de ella, me gustaba de antes.  La ciudad que más me cautivó fue París y donde más veces he estado. Era feliz, tenía 20 años y luego la veintena. Durante esa época solo entré en Notre Dame y al Louvre, museo al que no he vuelto nunca jamás y si a otros después. París estaba lleno de referencias políticas, algunos actos y librerías llenas de panfletos. La ciudad me chiflaba, hacía por retener todos los nombres  de las  calles, de fijarme en todo, de  tomarme cervezas de pression.  Era tal mi avidez por la ciudad que evitaba coger el metro, donde me colaba como los gauchistes de la época, saltando, apoyándote en donde se mete el billete, el cilindro que se abre y sin coger carrerilla. No fui a más iglesias ni museos. Era vivir no ver, el ver cuando uno solo era pulsión de entusiasmo, facilitaba mucho la vida plena. No sé si habré influido en mi hijo, pero siempre decía que lo verdaderamente interesante era vivir en las ciudades, no visitarlas. Lo prevalente y novedoso es sentirse, que da el hecho de ver algo o desconocido o no habitual, algo extraño. El ver es el catalizador, el medio, el resultado el sentirse.  

De las ciudades a mí me gustan  el afuera, no los adentros. Me gustan las ciudades que me gustaban antes de ir: Berlín, Nueva York y Tánger (Washington no me es ajena) e Israel. La única que quizá la he descubierto pero muy poco ha sido Miami Beach. Se acabó. Parto con ventaja: a mí solo me interesan dos cosas y ninguna más: el arte contemporáneo/moderno y la arquitectura/urbanismo. Lo que más el tejido urbano de esas ciudades, por ejemplo la Bauhaus de Tel-Aviv o el Art Decó de Miami.

Con todo que me ha gustado San Sebastián, las horas más que suficientes que estuve hace una semanas, me sirvieron para fijarme en los templetes que se alzan en las esquinas de muchas manzanas burguesas, tanto en el Ensanche como Gros. Es de lo que más me acuerdo. No de la Concha, Ondarreta  o la Zurriola.

Me he pasado de página: Kamenev que vive anclado en el Venecia, el cracoviano y residente centroeuropeo, le gusta tanto esa ciudad que ha pasado los 5 primeros  días, de los mucho que aún debe disfrutar, sin salirse del casco antiguo, que nos lo pone en original por natividad adquirida, tal era el ansia por poseer esa ciudad. Digamos que muy aplazable. Como una top-model oferente. Cuando desperté la primera vez en Nueva York un mes de junio, me lancé a la calle, ávido de ciudad, tal era la seducción, y  vi amanecer una hora después de estar caminando por la segunda Avenida.

El Día. Ceuta, un botón multicultural

http://eldia.es/2015-08-18/criterios/1-Ceuta-boton-multicultural.htm

La terminación del viaje

No creo mucho en los  viajes de iniciación si no es a edad juvenil, que es cuando la vida se ofrece ya de manera individual y es cuando vas  a constituir  tu propio patrimonio vivencial y empírico: vas a ser sujeto. El transito que diría Lacan del yo adscrito a lo imaginario a la fundación del  sujeto en lo simbólico. Si empiezo diciendo esto, es porque  dadas mis diversas circunstancias, a la que no es  ajena la jurídico laboral, más jurídico que laboral (despojado), estas han hecho que se produzcan bastantes remociones  en mi vida. Mis costumbres han variado, en algunos aspectos es como si retomara mi juventud o parte de aquella forma de vida, y gane en actividad, iniciativas distintas y haya cambiado el disco. Si estás de viaje  y  en momentos solo no es necesario comer todos los días caliente ni sentado. Ves en la incomodidad o sencillez algo que te da libertad, improvisación, desapego. Y los amigos por ejemplo suben.  No tengo ninguna prisa por recorrer entera la península, lo he hecho dos veces este año por tren y autobús, retomas el gusto por caminar, aunque ya no sea lo de antes. Me permití la satisfacción de ir un domingo caminando desde Getxo a Bilbao, a orillas de la ría, reconociendo la historia de Vizcaya, en lugar de subir al monte o hacer caminatas convencionales. No me puse metas, salvo muy determinados museos, como librerías que visitar, en Cádiz por ejemplo no entré en ninguna y parecían muy interesantes. Ahí está el desapego, cierta renuncia o  nuevas elecciones mucho menos exigentes y nada obligatorias. Creo que disfruto más a medida que reduzco mis proyecciones o anhelos. Es como si me sintiera más libre y joven, pero de vuelta. Por este campo de actitudes recientes  y actos nuevos es por lo que he introducido la iniciación, cuando no creo que haya mucho que iniciar, con proseguir ya será bastante.

Supongo que  han sido las vacaciones más distintas  que recuerdo. He estado con mi familia inmediata,  con la de origen y también solo en el País Vasco, con amigos en Andalucía: Mijas y Cádiz, y he aprendido  a entender fenómenos culturales en Ceuta.  Mi horizonte de comprensión ante el islam ha variado gracias a esa ciudad. Sin buscar nada encuentras, como decía Picasso. También hemos ampliado  las relaciones de amistad de manera real y cultivado de manera virtual relaciones ya existentes  con juegos, bromas, provocaciones, divertimentos, y la complicidad de los  presentes. La intolerancia hacia el aburrimiento se ha acrecentado, pero a la vez se ha asumido, ocurrió solo en Las Arenas, que ya es mucho para mí.

De los recuentos  de vacaciones que es costumbre hacer yo tengo tres: las exposiciones de Jeff Koons y Basquiat en el Guggenheim, la visita al Pompidou de  Málaga con compra de catálogo incluido  que hace años dejé de comprar, y Ceuta. De lo que no se hace recuento, he tenido  grandes momentos y relaciones.

Ceuta, suceso y observaciones

Mi situación al de 10 minutos de dejar mis cosas en el hostal pudo variar mucho; fui a la parte alta de la ciudad de donde se ve  todo el golfo de Castillejos, seguí carretera arriba hasta que reconocí el barrio donde me dijeron se ruedan algunas localizaciones de la serie El Príncipe, pero que no es el famoso Príncipe. Dentro  se alza un minarete y se ve la parte alta de la mezquita. Me metí por una calle de coches aparcados pero en la que no se veía un alma y que era claramente muslim y me desvié por unas  escaleras y barandilla en el medio, las perpendiculares eran callejuelas muy angostas y se veía algunos arcos y absolutamente  a nadie a pesar de que fueran las 6 de la tarde. Alcanzo la mezquita, pone comunidad islámica y un nombre en árabe. Me doy la vuelta para regresar, y veo a un joven que me está esperando en la esquina de una callejuela, porque no está haciendo nada y disimula muy poco. Veo peligro, porque no estaba un momento antes y porque se sigue sin ver un alma. Aquí ha de pasar algo, que no parece me vaya a favorecer. La cosa se complica cuando veo subir corriendo a otro más joven hacia mí. Algo me van hacer. Ellos ni se dicen nada. Sigo bajando hacia ellos, sin saber que voy hacer cuando ellos actúen.

Me ha contado la gente que ha tenido un accidente que como en su experiencia en ese momento  uno  toma conciencia de que es él al que  le está pasando. El que sube corriendo hace un movimiento raro y me dice hola, yo contesto con otro hola. De reojo me parece que ahora los dos están hablando. Al final de la calle hay una chica, que tampoco estaba un momento antes, sentada en el último peldaño, inmediatamente pienso que  está  vigilando la calle de coches, pero que no es nada transitada. Cojo el móvil y hago que  llamo, miro de reojo si me siguen, ya estoy en la calle de coches. Justo en ese momento la megafonía del almuédano  transmite los rezos del muecín. No entiendo porque no me han atracado, que les ha hecho desistir en el último momento. En el momento de peligro de coincidencia de los tres, ni he pensado en el atraco, sino en que algo me iban hacer.
Ha sido todo muy rápido, una encerrona, me he sentido totalmente vulnerable, no había comido nada, además y en ningún momento he pensado que iba  hacer yo, tampoco ellos sabían por cómo se han quedado sin la pieza. Por cierto, llevaba dinero. Si resulta claro que se han dado cuenta que yo había percibido el peligro. Lo estuve  a todo dar vueltas, a porqué no habían  actuado y la conclusión que es que han dudado de quien podía ser y sobre todo  que han dudado demasiado, quizá la sorpresa y no han  sabido resolver. Creo que se dieran cuenta de que había captado el peligro y  el que siguiera adelante influyó.

No tenían ninguna actitud de quererme ofrecer droga, ni nada como me  aventuró Rosana ayer.

Ceuta por lo demás encantadora. Me tomo un jugo de naranja que parece una mariconada, necesito vitaminas, la noche anterior Serena y yo en el porche de su casa dimos cuenta de dos botellas de vino magnífico. Los pájaros me habían despertado muy temprano, siempre el mismo jolgorio matutino en el árbol.

Ceuta tiene unos edificios singulares y  señoriales, de diferentes estilos. Se evidencia el crimen urbanístico que cometieron  en el centro, las grandes y bellas edificaciones dicen mucho de la ciudad, que tuvo una burguesía mercantil, comercial importante, también muy altos funcionarios civiles y militares  e intermedios con sus pluses de residencia y ventajas, más profesionales, pequeños comerciantes, ultramarinos, estibadores.

El fuerte militar es una verdadera joya y ver como por el foso atraviesan  embarcaciones, es como una película.

Hay tías muy buenas tanto  jovencitas como madres recientes. En cuatro ocasiones tuve que volverme dada la espectacularidad y dado que si se pierde el deseo estás muerto, hay que ser viejo verde; ya  lo dijo Jaroslav Seifert que fue premio nobel de literatura, que lo hacía, claro.

Deben saber las feministas  que nada induce a pensar que la hijab o pañuelo sea  algo coactivo y humillante, sino como dicen quienes lo justifican, sí parece signo de dignidad y autoestima, me cruce con  chicas, muy monas muchas y nada hacía pensar que se sintieran marcadas y obligadas. Algunas me miran con normalidad porque yo las miro, no bajan la mirada al suelo, por ejemplo. Y en el tranbordador una que se dio cuenta que la estuve mirando cuando se levantó me miró para constatar claramente mi grado de afección.

Se habla mucho árabe y también entre los jóvenes y eso que son bilingües. Habibi llevaba a una adolescente sobre el hombro de él,   cabeza de ella colgando detrás, piernas delante, como en el Rapto de las Sabinas.  Jugaban al dominio/ entrega. “Me haces daño (con una cara de sufrir mucho….y no tener  noción ninguna de coqueteo) en el estómago”,….  pero síguemelo haciendo. Nadie les dijo nada.

Estoy escribiendo en la cama del hostal porque no hay ni una mesa, oigo hablar árabe a los operarios que ya andan a martillazos.

Jamás hubiera pensado que entrara en el Casino Militar de Ceuta (mis mayores enemigos de clase).Pregunté si podía entrar y me dijeron que no se permite con bermudas, llevaba pantalones cortos, pues estos casi lo son. No, usted va muy bien vestido. Me tomé un vino blanco, un Rueda.

Ceuta es totalmente multicultural y sin  nada que  permita detectar la dominación o hegemonía por motivos raciales, sociales  o lingüísticos, todos están mezclados y no se ve ni un barrio exclusivo. En todos los bares se veían a nuestros compatriotas musulmanes. La hyhab es opcional, derecho individual, y maldita Ceuta si alguna vez desapareciera. Conviven adolescentes casi desnudas con árabes vestidas de pies a cabeza o con chicas musulmanas haciendo  lo que ellas por sí mismas deciden ser o actuar, y son  europeas. Verlas mezcladas es una maravilla, que no lo sería si todas fueran de una forma u otra vestida.

Me he fijado en dos cosas que no había pensado: que el Hyhab no es signo de coacción, humillación, opresión y que la comunidad islámica es muy tolerante a la hora de permitir la elección personal de sus mujeres, y muy respetuosa con la forma cristina europea de vestir, vivir o  meterse mano.

Los gente de Ceuta da la impresión que  se dedican tanto a la playa  (el signo rotundo de la cristiandad es la playa), en un límite unas señoras se bañaban vestidas) como al sexo, Son guapas, sensuales, playeras y la  piel se material   acariciable.

Jamás  he visto más tocarse, más acariciarse, volverse a tocar que a los ceutíes, ellos, ellas ,. Hombre con mujer otra, viejos y jóvenes, parientes,  amigos, hijos de amigos es algo espectacular lo más llamativo y en Ceuta todo es mezcla, melting pot. Hay hasta pijos con cinturón con la bandera española. Y el que yo identifiqué como el más pijo de todos -se pasean como cadetes por una suerte de calle mayor- resultó ser el marido de Trinidad Jiménez –la zapatera de exteriores. En ella ni me fijé, solo cuando entre en el treintavo bar a ver si cenaba algo. La Trinidad  al que es su marido actual, lo había vestido de pantalón blanco, naúticas azules claras camisas azul clara, y la vuelta de la camisa blanco de anuncio, como un auténtico brazo de mar,  parecía almirante, hijo de gobernador civil , nieto de general de división y por lo que leí era su guardaespaldas

EUSKADI SIN TERRORISMO, hoy en El Día

http://eldia.es/2015-08-11/criterios/13-Euskadi-terrorismo.htm

Con mi maestro camino África

en este restaurante también muy solvente es de mal gusto fotografiar los menús turísticos

Tránsito de1ª a 2ª fase

Mañana jueves concluye el primer tramo de mis vacaciones oficiales (que no las impuestas). Lo primero que se me ha ocurrido para ponerme a escribir, es mi propensión a perder el tiempo, el no hacer nada sin disfrutar de no hacer nada, igual es que hay influencias bioquímicas contingentes u oportunistas en ello, pese a su atavismo endógeno. Pienso en mi hermano que lleva agosto consagrado a la lectura y el catedrático consagrado a su libro. Me gustaría ser en parte uno de ellos, pero eso no ocurre en mí. Yo hago esfuerzos para leer, porque quiero saber y ser enterado, pero no sale, sale no hacer nada y no aburrirme, pero te aburres.Veo el interesante libro que  estaba leyendo y me entra culpa de  no terminarlo y hacer algunas anotaciones. Más lejos queda lo que estoy escribiendo. Le he llevado a mi hermana al aeropuerto, ya se ha terminado todas las idas al aeropuerto, el que se va inminente seré yo.

Mi programa está orientado al divertimento y las risas, y esa expectativa complace. No se me ocurre ninguno mejor para esos fines. Solo hay un tema de curiosidad y conocimiento o descubrimiento  (yo vuelvo a lo mismo) que es lo que persigue la mayoría, que es Ceuta, que es la novedad radical, por sus oposiciones, predominios y equilibrios, extraterritorialidad general, incertidumbre, desconexión, idea de confín y cercamiento, descontextualización, multiculturalismo, disuasiones de fondo, inseguridad en las prevalencias, acumulación de conflictos culturales antiguos, actuales y futuros, su condición de frontera más que ciudad, su anomalía y excepcionalidad.

Ayer en el metro de Bilbao, una madre con pañuelo vestido, tipo melfa saharaui  iba con su hija, una adolescente preciosa, llevaba no sé el nombre de esos “leotardos” y minifalda y tenía el cuello largo lo que le daba mayor esbeltez. Había optado de forma resuelta por nuestra cultura que es la suya real y propia.  Esta mediodía una chica sudamericana en un bar se afanaba por hablar nuestro español. A todos los sudamericanos les pregunto de dónde son, menos a esta. Se lo comento a mi hermana y me dice: lo que no te pasa a ti.

Ayer exité con una rubia amiga de unos amigos (cuando hablo de amigos de aquí, son de mi hermana, yo solo tengo examigos, de lo que encima me jacto). Mi hermana me contabilizó 7 amigos míos muertos –nunca los había contado-,  por 2 de ella.  La rubia, viuda y de buen ver me escuchaba, ya había entrado yo en fase elocuente y como la gente es muy aburrida, yo puedo sorprender y lo hice. Me dijo que ella era muy provocadora y yo le respondí  que  era sumamente y más que ella, que esa era mi fama mundial.

Como sería lo que exité que les dijo a sus amigos que el día había sido redondo e interesantísimo, primero Basquiat en el Guggenheim, después JLM un famoso galerista, escritor y crítico local que me ponderó en los términos que expondré y por último yo.

O sea, el Guggenheim con Basquiat dentro, JLM y un servidor. Y aun así  a la gente le cuesta reconocerme  como  un tipo gracioso, que es mi lucha siempre. Un poco raro ¿no?

JLM que es galerista, escritor, referente cultural, crítico, al enseñarle Gotzon un catálogo que le  había escrito para una exposición, le preguntó si yo era el de  “Vasca cultura de altura”, a lo que Gotzon respondió que sí. ¿Y te lo ha hecho? (lo que en absoluto me deprimió). Si es amigo mío... Lo que aproveché para que la rubia adquiriera ese conocimiento, que sin duda le faltaba. Jamás he estado en una comparativa (palabra que me encanta oír, porque nunca sé si dice en serio o de chufla) como tal, y tan gracioso. Mañana  viajo al sur, otra vez de mar a mar

El Día: Dos gigantes en el Guggenheim: Koons y Basquiat

http://eldia.es/criterios/2015-08-04/6-Dos-gigantes-Guggenheim-Koons-Basquiat.htm

En la tierra del terror

El tema vasco desde hace años me aburre tanto y me interesa tan poco que si profeso de vasco lo hago de la  manera más satírica, absurda y payasa a cuenta  de   mis apellidos. He regresado al comienzo de la estupidez, de la tradición familiar y ambiental. En el origen no hubo más que  estupidez.

Cuando yo me comprometí someramente contra el Plan Ibarretxe y el estado de cosas que ocurrían  en el país, descubrí con el tiempo que  no es que no soportara a  los nacionalistas y a los que miraban a otro lado, que era lo obvio, sino tampoco a los constitucionalistas, por muy convencido que estuviera de que eran los que tenían razón. Estos amigos habían gravitado a lo largo de toda su existencia en torno al tema vasco, de forma inagotable, en un montón de frentes, en un único medio, en esa centralidad. No se puede consagrar y consumir una vida en torno al problema de Euskadi, y eso les había pasado a estos. Por muy diferentes motivos los dos bandos me cansaban. Encima yo estaba adscrito a los monotemáticos, no en vano  era uno de ellos, además pasado por los dos lindes, o sea tránsfuga, o en ninguno que aún tiene más mérito.

Ahora en Las Arenas me aburro, no hablo con nadie, pero prefiero eso que volver a los que ofrendaron sus vidas en altares vascos a sus dioses. Son españoles pero no se les nota, por su consagración al drama. Podrían hablar el resto de sus días sobre el asunto vascongado. Mi último atributo de vasco es ser un payaso vasco. ¿No os parece revolucionario, arregla mundos locales?

Lo tuve durante minutos en mis manos el libro de Arregi y al final lo compré. Este sí es un gran intelectual vasco con planteamientos novedosos.  Aborda el tema de la ética y la moral con bastante más rigor al que hablo yo, pero no estoy desacertado con lo que escribo. Los muertos de ETA y el GAL o el Estado son violaciones de derechos humanos (la asepsia, neutralidad y equidistancia del nacionalismo y sus borregos), pero del lado del terror etarra estaba el objetivo totalitario  de excluir y aniquilar al diferente, al no sometido a su poder. La historia de ETA y el nacionalismo me las conozco, pero aparte de esa primera descripción está lo relativo a la legitimación del terror en Sartre, Merleau -Ponty  y Frantz Fanon.

Lo que es un descubrimiento es el de Hegel en todo ello (el terror de la Convención en la Revolución francesa). Otro terrorista, que no me extraña por sus patrañas del espíritu absoluta y la libertad absoluta. De algún sitio salió Marx.

Álbum de fotos

Casa hermana en Mundaka

Primos con niños

San Sebástian

Guggenheim

Amigos de un julio hace 15 años en Escocia, ahora en Bilbao. Son vascongados, algunos zascandilearon varios veranos por Irlanda y Gran Bretaña. Pero al parecer fue Edimburgo la gran cita. Puede inducirse de la foto y los encuentros consuetudinarios, que se dedicaron como salvajes al estudio del inglés. Aunque dos de ellos viven en Washington y otro en Bruselas 

Ya estoy solo y sin mi hermano

Ya estoy solo. Mi hermana se ha ido a Mundaka. He andado más de 2 horas está mañana tras llevarle a XY al aeropuerto y poner después la música a todo volumen. He comido unos pintxos y me he dedicado a mirar a la gente. Un viejo ha preguntado  a que hora se habían hecho los pintxos de tortilla. La chica le ha respondido que a las 8:30. Debía ser buena hora porque se ha zampado uno. Estaba solo y han entrado a la vez 2 ó 3 felices (uno el de la tortilla), esos que solo ven goces en cada acto de sus vidas, que a mí  me revientan.
Hoy le echado en falta a mi hermano y se lo he comunicado, me ha respondido que se lo  podía haber  dicho antes. No es lo mismo ir a los bares solo que acompañado, solo es muy aburrido. La gente como objeto de contemplación carece de alicientes, salvo algo extraordinario, que nunca ocurre y si ocurre es por lo que lo has provocado tú, que es mi único hobby,  pero al no tener público afecto tampoco hago nada y llevo un régimen poco recomendable.
Mañana tengo planning que he decidido saltármelo. Tenemos una huerta en Mundaka en uno de los mejores sitios, en el saliente al mar entre el pueblo y Bermeo con vistas arrolladoras. Al parecer segunda y tercera y cuarta generación de mi familia la han redescubierto hace años y hacen todo tipo de celebraciones: pseudo boda de mi sobrino (se hicieron pareja de hecho municipal: los vascongads actuales tienen  miedo acervo al matrimonio y están traumatizados) de más 100 amigos, tienen cultivos y organizan comidas con consuegros y niños. Estos picinic no son lo mío. Es lo más detestable en el ancho mundo para mí. No hay cosa que más abomine. Han hecho una barbacoa de obra. Hace unos años me llevaron, qué maravilla, que gozadera, que suerte y yo respondía que no me gustaba nada estar allí, ni diez minutos. Pero mira las vistas, no puede ser, claro que lo es, vámonos.
Había domingos en verano que había que ir a comer a la puta  huerta, que ha hecho y hace tan felices a generaciones, y a mí me sacaba de quicio.
Mi padre se lo pasaba en grande. Obvia observar que  no me  parezco nada a él, salvo juerguista. También lo dio por los cultivos y frutales como a parte de su descendencia. Todavía más fanáticos. Las aficiones de mi padre ninguna duraba mucho.
Un día me dijo mi madre que fuera con mis amigos a recoger tomates, fuimos con varios cestos.
Un amigo de mi padre que había sido capitán de barco, tenía mucha gracia y mi padre contó una historia de Aldecoa, que yo siempre que me lo encontraba se la hacía contar. Con el tiempo empezó a abreviar la historia, por tanto el original ahora es mío. Se refería a los andaluces como  “los andaluseros”, eso ya para empezar. Iba mucho a Huelva- Inglaterra.
En el puerto de Huelva, oyó esta conversación o se la inventó  o que se yo, que mis amigos y yo la repetimos hasta la saciedad, sobre todo con la ocasión del encargo de la huerta-

• Que dise el inglé-
• Que yeverygüe (Yes very well)
• Que quiere desir
• Que va averiguá
• ¿Qué va a averiguá?
• Que quién es el hijo puta que me ha dado un tomataso.

El kilómetro y pico que hay al pueblo, nos pasamos con esta conversa y lanzándonos tomatasos de verdad, a dar y sin parar