Pedro Sánchez guapo, banal y aburrido eldia.es/opinion/2019/0… vía
LIZUNDIA BLOG. Para la "Historia de Getxo"
martes, julio 30, 2019
lunes, julio 29, 2019
No, no iré a Egipto, a la cultura nilótica
Cuando se fueron Al y su hermana Marta, vinieron por otra hermana y se quedaron en casa, se urdió un viaje a Egipto para la segunda quincena de octubre, cuando íbamos a ir a Argentina. Al final quienes han estado en Argentina y Montevideo han sido mis hijos.
En Buenos Aires mi hijo tiene amigos y queda con ellos, como si estuviera en Madrid, y así en medio mundo.
Van a expedicionar a Egipto Fer, Rosita mi cuñada y XY.
Rosita : ¿Pero cómo no vas a venir, con lo culto que eres?
Yo: yo soy culto de aquella manera, o sea por mini materias algunas.
Les reproché que no me presionaron para que fuese, que no dijeran por ejemplo si no vienes tú nosotros tampoco vamos, o algún tipo de conminación parecida, a todos se les olvidó que quisieran que fuera. Les amenacé diciendo que me iría Argentina o a otro sitio guay. no me lo creyeron
Se trata de un crucero por el Nilo: 4 días y 4 noches y otros 4 días en un hotel de 5 estrellas en el Cairo.
Jamás he tenido el más mínimo interés por Egipto. No me impresionan las pirámides hechas para atemorizar y someter al humano contrastándolo con su grandiosa orfandad y pequeñez. No me gustan los demás monumentos, y mantengo el deseo, más o menos férvido, de no verlos jamás.
Me parece del todo penoso pasar 4 días en un crucero, viendo desfilar palmerales , vegas munificentes y pirámides. Me hastiaría ver las pequeñas embarcaciones de una sola vela navegar por el río, como los vendedores tratando de abordar el barco, ni sus paradas en las orillas.
Detesto el turismo de masas y los cruceros.
El Cairo sería otra cuestíón pero las riadas de coches , la densidad poblacional todo apelmazado, compacto, viscoso, fluído me echan par a atrás.
Dos cosas me interesan, pero no suficientemente, la universidad Al Azar, que es la más importante islámica y las culturas nilóticas, de estas su nombre, me parece muy aventajado poder decirlo, da poso, suena elevado,
viernes, julio 26, 2019
Estío, estulticia, agitación
Varios días con amigos hospedados en casa y nosotros dos convalecientes, comidas y cenas a las que se sumaban Rosita y Fer. En una de esas vino Belén. Y en una anterior a ellos y post-operativo, antes de la racha de festines, mi hermano.
Sigo convaleciente, he puesto de moda (dichos, invocaciones, chascarrillos) mi aparato reproductor. Lo tengo como un saco de castañas. El cuerpo queda algo desmochado con registros cromáticos iridiscentes, tras haber sido sometido a sajos y a la acción de un instrumental afilado y cortante como dagas. El resultado los acuchillamientos, cortes, despiezamientos practicados en mi cuerpo, y componentes despanzurrados, a sumar unos cuerpos extraños, que son las redecillas, me han puesto dos.
Somos dependientes , yo no puedo hacer ningún esfuerzo, beatitud a la que soy extraordinariamente propenso.
XY con sus muletas perdidas, grandes comilonas , al menos no hemos comido ni cenado en el jardín por un criterio de operatividad funcional, ¿si, no?
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Una vez me dijo un vasco (familiar) del montón -alguno habrá que no lo sea, solo científicamente hablando- que al apoyar a Marruecos e Israel, yo siempre estaba con los débiles, irónicamente. Ser antiamericano en un pueblo de Texas o Dakota del Sur ha de tener mérito. Serlo en Huertas, Malasaña, o la Complutense, ninguno, más bien afianzarse en gregario general, otro sumando-cosa. Ser proamericano, pro Marruecos o Israel en la ciudad/mentalidad de La Laguna, la vieja ciudad provinciana de "bici-sombrero-fular" que sestea y se disfraza de bohemia y moderna con sus ideillas republicanas de saldo y alcanfor, y con sindicatos, técnicos obreristas supone estar -yo mismo- contra los poderosos, las masa de unánimes y gregarios: No lo había pensado pero siempre lo he estado contra los poderosos de los ínfimos ámbitos. No como los aldeanitos vascongados de feria en feria, venta a venta, los más cosmopolitas de todos.
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Nunca ha de hablarse de política, jamás, solo con los que te interesan. Aprendes y te enriqueces.
Traté de mostrar mi pedigri, para que se coligiese "no tengo nada que decir": mis relaciones durante el franquismo con el terrorismo, detenciones, amenazas/advertencias de los militares, candidato, cuando no había, socialista, muchas lectura, candidato de UPyD algunas escrituras. No interesan a la gente de hoy, no saben de que hablas, no conciben nexo entre el credo (solo sentimentalidad, a la que ponen nombre: idea política) de izquierda y la praxis, biografía e ideas. Como si ellos también fueran sindicalistas cultos y perfumados.
Una de las mayores torpezas que se pueden cometer es hablar de política, con gente que no piensa como tú. Aunque esté muy mal dicho decir que piensa, porque seguramente no se han concedido un segundo en la vida para pensar, reflexionar sobre sus parvas ideas. Uno siente lo que siente y tiene sus filias y sus fobias, son las emociones, mucho más que la aceptación (¿y qué?) es sobre todo el rechazo lo que pergeña las ideas políticas. Con el rechazo es posible la visceralidad , no con la tibia aceptación y conformidad.
Otro elemento es la identificación con mayorías sociales que te succionan, disuelven y acarician, en las que las afirmaciones, loas y aplausos ya están preestablecidos, las declaraciones son bien recibidas y se saben completamente compartidas, mientras otras escandalizan, se toleran porque no cabe otra, pero se detestan.
Yo hace mucho que escribía en este blog que de muchas cosas no tenía opinión (de la mayoría de las cosas) y si no tenía opinión menos estaba dispuesto a aguantar las opiniones de los demás.
La mayoría -porque son mayoría, la calle, los ambientes comunes, no ha leído un libro de política, un ensayo en su vida ni conoce a un solo autor clásico de izquierda. Ni lee el periódico
Si alguien me habla del chavismo y populismo, para que yo pueda hablar con él, me interese a mí , ha de conocer a Ernesto Laclau, Chantal Mouffe, Iñigo Errejón, Gramsci y Lenin. No hablo porque no me apetece hablar con quien no sabe y lo que solo tiene son creencias morales, y ni una idea.
No son de recibo ya que racional y cognitivamente no valen, que me vengan que tienen buenos sentimientos y quieren a los seres humanos , son solidarios e igualitarista, A mi los alardes morales de gente que tiene ese patrimonio como muy relevante no me interesa nada de nada, no les admiro su moralidad ni sus buenos sentimientos. Me río un poco con esas fantasías tan hermosas sobre sí mismo. de comunión diaria. No son conscientes de su posición objetiva
Hay gente que no entiende , ni lo ha oído, lo que es la superioridad moral de la izquierda. A pesar de que en realidad solo hablen de buenos y malos, y digan sin ruborizarse que pertenecen a ese ámbito moral. Que es mejor a que definan izquierda y derecha aunque sea grosso modo. Qué nos importarán sus pequeñitos esquemas.
En la izquierda es imposible cualquier tipo de disidencia.
XY con sus muletas perdidas, grandes comilonas , al menos no hemos comido ni cenado en el jardín por un criterio de operatividad funcional, ¿si, no?
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Una vez me dijo un vasco (familiar) del montón -alguno habrá que no lo sea, solo científicamente hablando- que al apoyar a Marruecos e Israel, yo siempre estaba con los débiles, irónicamente. Ser antiamericano en un pueblo de Texas o Dakota del Sur ha de tener mérito. Serlo en Huertas, Malasaña, o la Complutense, ninguno, más bien afianzarse en gregario general, otro sumando-cosa. Ser proamericano, pro Marruecos o Israel en la ciudad/mentalidad de La Laguna, la vieja ciudad provinciana de "bici-sombrero-fular" que sestea y se disfraza de bohemia y moderna con sus ideillas republicanas de saldo y alcanfor, y con sindicatos, técnicos obreristas supone estar -yo mismo- contra los poderosos, las masa de unánimes y gregarios: No lo había pensado pero siempre lo he estado contra los poderosos de los ínfimos ámbitos. No como los aldeanitos vascongados de feria en feria, venta a venta, los más cosmopolitas de todos.
No podemos ir: convalecencia, este año pensaba acudir con cuchipanda
El vasco del montón era caso muy del montón, fácilmente intercambiable por un perro lanudo que suelen ser de maneras bastante baskish. Este vasco se ha pasado toda la vida en la zona más caldeada y aterciopelada de los derivados intrauterinos vascongados. El gran patrimonio vitalicio: tres cuadrillas fotocopia-, tres Txokos conforme un módulo repetido y castrado, previsible, escrito, de obligado cumplimiento, insustancial, eludiendo al tiempo la vida en general y a uno mismo como individuo, ese holograma vascongado totalmente hueco. Pero pesado a más no poder, de verdad, verborreico de sí mismo (de intrascendencias cum laude). Una vida sustentada en bromas y enormidades, para pasar el rato y marcar el paso desde que naces a cuando mueres.........................................................................................................
Nunca ha de hablarse de política, jamás, solo con los que te interesan. Aprendes y te enriqueces.
Traté de mostrar mi pedigri, para que se coligiese "no tengo nada que decir": mis relaciones durante el franquismo con el terrorismo, detenciones, amenazas/advertencias de los militares, candidato, cuando no había, socialista, muchas lectura, candidato de UPyD algunas escrituras. No interesan a la gente de hoy, no saben de que hablas, no conciben nexo entre el credo (solo sentimentalidad, a la que ponen nombre: idea política) de izquierda y la praxis, biografía e ideas. Como si ellos también fueran sindicalistas cultos y perfumados.
Otro elemento es la identificación con mayorías sociales que te succionan, disuelven y acarician, en las que las afirmaciones, loas y aplausos ya están preestablecidos, las declaraciones son bien recibidas y se saben completamente compartidas, mientras otras escandalizan, se toleran porque no cabe otra, pero se detestan.
Yo hace mucho que escribía en este blog que de muchas cosas no tenía opinión (de la mayoría de las cosas) y si no tenía opinión menos estaba dispuesto a aguantar las opiniones de los demás.
La mayoría -porque son mayoría, la calle, los ambientes comunes, no ha leído un libro de política, un ensayo en su vida ni conoce a un solo autor clásico de izquierda. Ni lee el periódico
Si alguien me habla del chavismo y populismo, para que yo pueda hablar con él, me interese a mí , ha de conocer a Ernesto Laclau, Chantal Mouffe, Iñigo Errejón, Gramsci y Lenin. No hablo porque no me apetece hablar con quien no sabe y lo que solo tiene son creencias morales, y ni una idea.
No son de recibo ya que racional y cognitivamente no valen, que me vengan que tienen buenos sentimientos y quieren a los seres humanos , son solidarios e igualitarista, A mi los alardes morales de gente que tiene ese patrimonio como muy relevante no me interesa nada de nada, no les admiro su moralidad ni sus buenos sentimientos. Me río un poco con esas fantasías tan hermosas sobre sí mismo. de comunión diaria. No son conscientes de su posición objetiva
Hay gente que no entiende , ni lo ha oído, lo que es la superioridad moral de la izquierda. A pesar de que en realidad solo hablen de buenos y malos, y digan sin ruborizarse que pertenecen a ese ámbito moral. Que es mejor a que definan izquierda y derecha aunque sea grosso modo. Qué nos importarán sus pequeñitos esquemas.
En la izquierda es imposible cualquier tipo de disidencia.
martes, julio 23, 2019
viernes, julio 19, 2019
Ilusionado con el quirófano, magnífico día hospitalario
Expulsado al de dos horas y media del operativo con anestesia.
Los días previos a mi operación dije en mi proximidad que estaba ilusionado con pasar por el quirófano y con anestesia generalizada, ¡oh aquella ataraxia griega!
Fer y E. (desde Paraguay) coincidieron en el diagnóstico biográfico. "Por fin tu vida tendrá cicatrices". No sé cómo se me pudo pasar, y ser tan negligente en la valoración de los verdaderos hitos de vida auténtica.
El operativo ha sido muy espectacular, te ponen una bata, con el culo al aire, unas polainas por si flebitis, recoge-pelos, tres sanitarios me han dicho que era muy alto, cosa olvidaba por estar en el decrecer. El viernes pasado hasta la oculista me dijo que tenía unas cataratas incipientes. Me di una oportunidad: qué he de tomar, hacer... sin que fuera un ruego. Nada, van muy lentas. Vio mi cara de decepción y se corrigió: vete al óptico porque has perdido un poco vista. Y eso que le dije que solo iba a ópticos -no quería sorpresas- y que me había tirado 50 años eludiéndoles. Antes le confieso que soy una persona muy ociosa y estoy exactamente todo el día ante la pantalla del ordenador o leyendo y que veo mal y no uso gafas para leer, dicho en sentido de paciente, y no me contesta: eso es gracias a que eres miope. ¿Para eso vivo bajo el régimen hospitalario?
He probado por fin la cama hospitalaria, las camillas ligeras y veloces y la famosa mesa de quirófano. En realidad soy muy alto para estas parihüelas. Todas son de poca eslora y más escasa manga.
Vas por pasillo viendo en el techo sus luces, respiradores, velocidad de crucero -aunque suene un tanto homófilo, he pensado en pelis de Harrison Ford y Michael Douglas- , hay giros en pasillo con ángulo recto, te cruzas con sanitarios. La cirujana me ha venido a ver: te acuerdas de mí. Pues claro, se lo anoto,
La anestesista es otra chica, y te cuentan todo.He tratado de ser educado y simpático. no he querido frivolizar su trabajo, pasando de esa fase a la de simpático, gracioso y divertido, y mucho menos viendo el panorama
de los tíos. De un tío lo único que me interesa es su madre y carácter de ella, las únicas que pudieron construirlos, como hizo de mi XY. Que no siempre hizo funciones de madre, bueno ni siquiera es mi madre.
Lo peor en este día tan experiencial, intenso, rico y bonito: han pasado la mañana Rosa y Fer y mi hermano- ha sido comprobar la parvedad y desdoro del hombre actual. se ve la discriminación del hombre, es de vergüenza. Las cirujanas son chicas, la anestesista mujer, la oftalmóloga mujer. en cambio camilleros y subalternos generalizados son hombres y lo más execrable, graciosillos, a todo decir que era muy alto, mis pies quedaban fuera de todas sus embarcaciones, y debían de hacer de timón, lo que les molestaría.
martes, julio 16, 2019
viernes, julio 12, 2019
Otto, una novela deliciosa
Otto era un golden retriever de mis amigos Serena y Alfonso, criadores de canes de esa raza, Ya habrá muerto, como viven tan poco en relación a los humanos solo hay perros fallecidos. Supongo que le pusieron ese nombre por mi novela, cada año deben inventarse más de 18 nombres de perro
Mi hijo y mi nuera que están esperando un niño, que será norteamericano -qué tranquilidad traspasar España y Europa, como ya lo hice con el País vasco- todavía no saben el nombre y solo es uno.
Esta novelucha -estaba convencido de que lo era- Otto fue mi ópera prima y la creía absolutamente infame e indigna. Casualmente a dos amigos, uno de Madrid y otro de Bilbao que escribían, uno, varios poemarios y lecturas y recitales múltiples y el otro había ganado un premio, les gustó mucho. Los avezados en literatura, que leen y han escrito poco y bien son mucho más fiables que los empecinados en carreras de escritores con planos para la construcción de sólidas estructuras narrativas.
Bueno, pues uno me confesó que le hubiera gustado haberla escrito.
Sin embargo en el subtrópico los pocos que la leyeron, sin pena ni gloria.
Hace mucho le dije a XY que si la hubiera escrito con 20 años hubiera sido tal vez prometedor, pero no a los cuarenta y tantos por lo que era fallida a mas no poder, de avergonzar,
Ya dijo Chrisotopher Hitchens que no hay escritor que no tenga libros de los que sonrojarse. Yo estaba persuadido de que el principal era Otto, y en absoluto lo es, son otros.
Ha sido la gran sorpresa en tiempo, nunca leo lo que he escrito, si muy de cuando en cuando (años) abría un libro, leía un párrafo o frase y cerraba, o estaban bien y ya era suficiente o eran llagas que debían supurar hasta la eternidad. .Cuán enorme ha sido mi sorpresa que he cogido el libro como si tuviera en su interior páginas de uranio enriquecido, y he comprobado que solo existían diálogos muy inspirados, una exuberancia de paisajes, vibrantes torsiones, humor continuo, que reconfortaba y no parabas de sonreír. Igual exagero.
Está verdaderamente bien, al punto que la cojo, leo unas páginas y al rato, al de unas horas o días le pego otro vistazo.
No sabía yo que manejaba tan bien la narración en primera persona y que hiciera frases tan largas y bien hechas. No solo está bien contado sino también bien escrito, se ve que seguí una espontaneidad encauzada según fluía, cierta desfachatez controlada como el absurdo y la burla, muchos personajes, golpes de sentido.
No hay el mínimo indicio de querer hacer algo serio, construir la estructura novelesca conforme a canon, y terminar la maqueta. Es muy fresca, trepidante, irónica, guiños hasta a uno mismo, con constantes ondulaciones, y siempre son primeras personas que escriben muy bien, tíos cachondos.
Frecuento tanto Otto para relajarme y divertirme que he descubierto después de mucha visita que está escrita como "El diario del abogado mundano" Y yo que he creído durante 20 años que había cometido un crimen de lesa humanidad.. He mirado la otra novela, dos líneas y he salido espantado
martes, julio 09, 2019
sábado, julio 06, 2019
Presentación de la colección en otoño en Granada
Arriba, los libros de mi colección que ya están en la calle. Abajo, mi estudio de lectura, tengo también estudio de escritura, despacho, biblioteca, y espacio /mesa de ordenador. Un dédalo de cultureta y circunspección. Fuera, las empleadas de las gasolinera con las que departo sobre las revistas del corazón. Yo soy quien les enseña cómo era Carolina de Mónaco y demás experiencias que me da la edad. Desde hace unos años solo utilizo el estudio de escritura. Muy de cuando en cuando voy a visitar esos espacios porque me encanta verlos, contemplarlos somo si fueran piezas artísticas y no envoirenment, Me producen satisfacción estética fundida con bienestar, una brisa de placer burgués e ilustrado. Lo admito, he de diversificarme. No diversificarme me ha abocado aun sedentarismo inhumano, de celda de castigo. 30 metros de distancia recorrida al día. Cualquier preso inglés hacía miles kilómetros en celdas de 4 metros para mantener alta la autoestima y el orgullo, la hybris británica
He mandado libros que estarán el lunes en Rabat a dos autores, en un acto en el que intervienen tres de "mis escritores", aunque no es presentación de la colección, sino un acto literario en el Cervantes de Rabat.
Mi idea es presentar la colección en Granada, es allí donde abundan los arabistas, así como organizaciones de estudiantes árabes, y es un puente entre Europa y el mundo árabe, De paso por la presencia de dos escritores colombianos se proyecta otro puente al ámbito hispano americano.
Tengo un importante contacto y va a mirar un sitio de verdadero lujo. Si ya estoy satisfecho con mi colección, el lugar de presentación sería un buen augurio. Me daré con un canto en las narices.
Mis libros se mueven entre algún doctorando de la universidad de Granada. Me llamó una doctoranda, para decirme que tenía todos mis libros del Sáhara. Hablo con ella anteayer, su director de la tesis ya tiene mis primeros libros que edito.
Presentar la colección en Granada es muy atractivo, y si fuera en ese lugar concreto, un éxito. La magia de los libros está en la vida que los espera, el recibir noticias de ellos, aunque sean escasas, pero siempre lejanas.
miércoles, julio 03, 2019
Voy al médico
Algunos títulos que estamos acometiendo, como daba cuenta en mi columna periodística de abajo.
Pero no debo descentrarme de mi medicalización. Hoy he tenido una larga sesión hospitalaria como he llegado a casa diciendo a una XY con la pata quebrada gracias a Ada Colau alcaldesa de Berlín 1933 y sus adoquines rotos. En realidad no he estado en ningún hospital, sino en un centro de salud de atención primaria, así se llaman; estaré próximamente en uno cuando sea objeto del operativo de la hernia inguinal. Ese apéndice o excrecencia que oculta casi mis genitales. Mi vida se ha contraído básicamente a ir al médico, la semana que viene tengo nueva indagación y el viernes oculista con cataratas: yo.
En el centro de salud hablando con la médica ha entrado Carmen la enfermera y me he desparramado un poco, y he decidido hablar culto y si sale pedante sale como un escritor. por momentos he dominado la escena. Hasta que la doctora ha amputado mi creatividad expresiva.
Luego Carmen que me ha hecho tumbarme para ver mis piernas perdidas. Oía por un aparato los latidos de mi corazón en el dedo gordo del pie, muy rítmico, no se cómo, hospedándose en mis piernas de madera pirata, lo conseguía.
Hay una duda razonable, o es vascular, varices internas o es de la columnata, las otras hernias (discales), las lumbares , sacras y demás del armazón esquelético; nos movemos en esa franja científico especulativa.
Había pasado 45 años de mi vida sin hacerme una analítica, fue hacérmela e irrumpir la vejez de golpe, aunque ya arrastraba algo las piernas, ya me dolían, en los tres últimos años apenas he hecho uso de ellas porque llevo tres años sentado, ganando en grosor. Me hicieron la analítica y yo creía que en todos lo baremos haría cumbre, pues no , solo en los trans-amioácidos -sigo sin saber por qué- que estaban altivos y levantiscos que ya han sido domeñados. Dejé de beber sin la menor dificultad, al punto que comprobé no sin dolor que mi devoción por la cerveza había sido una impostura, que lo fue, no era un tipo fiable, sino un comediante que alardeaba de la dependencia de la cerveza y sus efectos providenciales, hasta que comprobé que no era nada, un mundo desacralizado, ni un poco de mono de castigo y expiación, nada, indiferencia, y he bajado casi diez kilos como imaginaba pasaría alguna vez.
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