En los juzgados, aparte de escandalizarme por una conjunción de vida vivida e inteligencia, todo deplorable, afortunadamente me encuentro con Colorín (no me has sacado en tu último libro. En el siguiente ya te encajaré) y con A. A, cuéntame cosas, soy solo oídos: ¿Javi? No me hables de él, y seguimos examinando a la familia. Queda algún hermano que no se haya separado y regresado a la casa de vuestra madre, que es donde vas a terminar también tú. Yo ni loca. Pero yo... ¿podría terminar allí con vosotros? No, sería una catástrofe.
Tengo que presentar papeles en el Castillo. Bajo hablando con Rexie por el móvil, aunque más valdría decir riendo. Sentado en un banco, preparando un juicio está Leopoldo y además hablando por teléfono. Coloco la cartera entre las piernas y levando el índice pulgar, es un electo. Se levanta y me dice.
-Gracias por votarme.
-No te voté, no vote a nadie. No fui- . No le digo: yo solo llego hasta las relaciones personales, lo que es verdad, y no a ninguna otra. Ya me gustaría.
-Bueno, es igual.
-Tan igual no, porque el martes sales citado en mi columna.
-Ah sí, que ilusión me hace, que día para que esté atento.
-El martes
Falta media hora para tomar cervezas, me voy al Cortty, las masas, el abigarramiento general, los cambios producidos, echan para atrás. Intento subir a la librería antes de ir a Agapea. Me encuentro con un Sr Advocat que me cuenta una historia inverosímil. Me voy.
En Agapea por fin hay género, y poca gente. Salto la filosofía, transito por política, y me ubico ante historia medieval. ¿Soy yo éste? Jamás me he situado frente a frente a la historia medieval. Zas. Dos libros sobre Al –Ándalus. Puestos para mí, cojo el mayor y conozco al autor. Acaparo "Orfismo y tradición iniciática", lo de los misterios eleusinos, el culto en Delfos, pitagóricos, el gran Dionisos… Y otro de Ian McEvan, ficción.
En Atlantic City he quedado con mi hermano,
-¿Puedo mirar los libros?
- Mientras no los hurtes.
- ¿Andas buscando alguna religión, cuanto más extraña mejor… ¿
Cercanas las 14 horas me dice que tiene que disculparse ante una secretaria judicial.
-Habrás montado un pollo de los que acostumbras. Se te han ido voz y gestualidad ¿no?
-Me han dicho que dijo a los funcionarios que si alguna vez tenía un problema me elegiría como abogado, por mi insistencia y exhaustivos seguimientos de los casos, y no saben que es neurosis, pura neurosis. Sabe que me va a encantar el autodiagnóstico. A la tarde se lo cuento a Rexie, que efectivamente coincide con que mi hermanito es muy humorístico, y en casa.
Basta una buena frase para tener un fin de semana logrado, porque es frase que reverbera.
Divulgación
El viernes también contacté con mi amiga chilena de Misosoafrica (web chilena) para enviarle algún artículo sobre Al-Ándalus y el magreb. Me gusta mucho ese tema y he aprendido algo. También quiero escribir en alguna web islámica, que ya me han sacado. Lo que haré es divulgación, que me apetece mucho, los académicos universitarios (que son fuente de conocimiento) no suelen hacerlo. Divulgar porque no soy investigador nin tengo enemigos que hostilizar a hostias.
Rebelión y competitividad
Que mi hijo me escribiera que esta leyendo en Miraflores, Lima "Conversaciones en la catedral" (menos mal que la Tía Julia y el escrbidor, que leé Shilpa ya había leído) de Mario Vargas Llosa desencadenó en mi la rebelión y rivalidad invertidas, con el hijo en lugar de con el padre. La volví a empezar. Llegué al sexo, no excesivamente exquisito y continué.
Cuzco, es increíble -así diría Shilpa- la arquitectura eclesiástica americana tan española... Lo de la evangelización fue en serio. Lo impresionante y exótico no debe compararse a refinamientos estéticos superiores. Valen los dos, unos más vistos.
Todo lo que consigue para mostrarse horrible
A Eguiar le recomendé "La exagerada vida de Martín Romaña" de Bryce Echenique (que lo compró), limeño y exresidente en muchos países. Cuelgo el correo que me mandó Eguiar porque es muy interesante: no se puede decir tanto en tan poco.
He quitado mi nombre de guerra (que tenemos) y aclarar que los argentos llama él a los argentinos, a los que conoce muy bien, como los más perspicaces habrán adivinado
XXX, ya me he hecho con el libro! Justo ha empezado la feria del mismo aquí en Miraflores y he encontrado una edición muy barata. Estamos acabando Conversaciones en la Catedral (un servidor) y La tía Julia y el escribidor (Shilpa, en inglés). Ya sabía que MVL vivía aquí, como todos los niños bien. Además siempre cita el barrio en todo lo que escribe. Y también que el aprecio que le tienes como intelectual no era precisamente por ser fan de su literatura. El descubrimiento en cuanto a barrios ha sido Barranco, que linda con Miraflores. Bohemio, casonas, galerías de arte, una maravilla. Es la zona de bares también lógicamente. En general todo lo que he visto de Lima le da cien mil vueltas a Bogotá. No así a México, que es insuperable. Por encima también de Buenos Aires en tanto que no hay argentos o sólo están de visita. Está genial. Me recuerda algo (en gigante y sin canaritos, los limeños son mucho más cosmopolitas y divertidos) a Las Palmas, su vertiente este con las Alcaravaneras a un lado y la isleta al fondo. Perdón. Te cuento más al llegar a DC pero estamos encantados. Besos de Shilpa y los suegros,
A media tarde he recibido esta foto de mi hija solo con el texto de "Miraflores Lima a las 12". Le he contestado hace un rato indicándole que ese es el barrio donde está la casa de Vargas Llosa en Lima, ahora ocupada por la prima y ex, Patricia. En ese barrio también vive la hija de ellos Morgana. Sus hermanos: Álvaro en Washington y Gonzalo en NYC. No se dude que no aprecio la literatura de MVLL, a quién más bien he leído poco, a pesar de ser devoto. La progredumbre -nuestro enemigo de clase- dice siempre lo contario.
La parte más prolija del relato se la he enviado a mi hijo, que estuvo muy simpático con esto que colgó en twitter
Eguiar Lizundia @Eguiar · 25 nov.
Ya van dos personas que me felicitan por mi "perfecto español" en Perú. O se me ha puesto cara de gringo o mi acento se pasa de neutro.
Le ha recomendado que si andan por Miraflores traten de ver al escritor Bryce Echenique, pero que tiene que buscarlo por los bares. Ya le recomendé "La exagerada vida de Martín Romaña", y se lo he vuelto a escribir.
La novela se desarrolla en París en el 68, una pareja de sudamericanos entre hispanos. Aquí vinieron en carnavales cuando Eguiar estudiaba en París amigos/as (sudamericanos, catalanes, matritense) que se quedaron en casa. Entre ellos una limeña, oligárquica, muy guapa y simpática, de nombre y apellido franceses.
Hace unos fines de semana que Eguiar y Shilpa estuvieron en México DF, me contó él que le decía a ella, cuando se ponían a hablar con los camareros, que si yo estuviera allí sería imposible sacarme de esas conversas. Menuda envidia les tengo, no por Machu Pichu, sino por la gente. Aunque yo soy fundamentalmente mexican. Mi hijo, que me conoce, me dice que allí me volvería loco.
El lunes me salió un día redondo, en los juzgados fue como hace años, cadena de contactos muy divertidos y encima resultados y gratificación. Luego hice Termini con mi hermano, hicimos algunos análisis, me contó cosas también resplandecientes y me dijo "o es que o caigo muy bien o no me pueden ni ver". "Lo mismo me ocurre a mí, y a que no nos importa". "No, no en absoluto".
La foto de arriba, siempre nos sacamos una para la Capital, es de la noche del lunes. Fer me volvió a contar historias verdaderamente deslumbrantes, no resplandecientes como las de mi hermano, que ya conocía pero no en todos sus detalles, o los tenía olvidados. Con tanta foto este blog tiene su punto sincrético y parece Facebook con instagram, pero sin idioteces.
Ayer se asomó para quedarse la rutina. Durante las últimas semanas he tenido una experiencia novedosa, que es por lo que me denomino Wikileaker, que viene a ser la infiltración en un guasap, por medio de correos, que nada tiene que ver con el medio ni el mensaje. De entrada son muy largos y dan cuenta de hechos inéditos en ese medio. Escribí casi las memorias familiares. Fue como la entrada de un elefante en una cacharrería, si no más.
Descubrí la facilidad con que me salían las narraciones y que el saber que es privado te permite no someterte a otras constricciones que en otro caso se hubieran dado. Soy de los que creen que cuanto más saques tu vida, menos te importa que se sepa, y que con ello estás significando una desenvoltura y libertad real que no se suele tener. Siempre he sabido, que por supuesto es mucho lo que guardas, en otro caso serías un enfermo mental. El wikileaks era una cuestión de grado. En parte me ha sorprendido por la facilidad y el caudal que salía, presentías además que podía haber sido casi eterno. Lo que yo contaba de mi familia carece de todo relieve se coja por donde se coja, pero en el hecho de narrarlo estaba la verdadera creación de ella, con tramas, estructuras, conexiones y puntos de vista muy superiores a la realidad. El otro día me di cuenta que he escrito dos libros de diarios, y que estas memorias-chiste venían a ser lo mismo, por supuesto despojado de cualquier conato de solemnidad y seriedad. Las memorias es lo más pedante que puede hacerse en la vida, salvo que seas Fer o alguien así. Pueden estar bien si sacas lo más anodino, absurdo, grotesco y majadero de ti. Lo que interesa es el personaje en su histrionismo, que es cuando uno realmente está filosofando y ha alcanzado por fin un "estado de filosofía".
Mi libro sobre el laboralismo y sindicalismo lo termino antes de que acabe el año, lo tengo prácticamente escrito. Hoy me he permitido el placer de suprimir párrafos enteros, osea que va todo bien. Lo que fue motivado, como los dos anteriores, por una peripecia personal, ha ido cediendo ese aspecto testimonial en favor del análisis y el ensayo. A veces me sorprendía por cómo pensaba sobre lo que nunca antes nadie había pensado y era susceptible de hacerse. Intelectualmente ese es un desierto absoluto. Va a ser el gran libro sobre el sindicalismo y el laboralismo, no solo de España sino de todo el orbe latino, en Argentina parece que hay tantos laboralistas como sicoanalistas.
Quién me iba decir, nadie ha aprovechado su paso por esos mundos de dios para sacarles tanto partido como yo, aunque reconozco que se me ha ayudado mucho, aunque no precisamente con ese fin. Aquí se cumple literal lo de Bio-bliográfico. Lo más irrazonable: que me siento abogado laboralista: de la única forma que podía conseguirlo.
Ser wikileaker y blogger es complicado. Como wilkleaker eres interpelado y has de contestar, como blogger nadie te dice nada y todos te dejan en paz.
Ayer por fin fui a La Laguna, a Lemus, llevaba meses sin ir, una barbaridad. Fue un rencuentro divertido, tienen humor. Tenía que comprar a XY el último libro de Franzen y a E, uno del embajador español en Washington, que entre otros, si me lees desde Perú se lo dedica a sus hijos y también a Duarte. Dice que de sus hijos el único que cree elegirá la carrera diplomática será su hijastro Duarte. Lo sepáis.
David me dijo, tengo un libro sobre el Sáhara que te puede interesar, lo hojeo y era la interpretación canónica del "abandono del Sáhara". No sé cómo se pueden seguir editando lo repetido, los argumentos de parte, el canon falso, será por el 40 aniversarios porque si no, no se entiende.
Compré este nuevo libro sobre los andalusíes, además con mucho interés. No tengo razones para explicar esta derrota. Los amigos de cuando joven no me reconocerían en absoluto. Me gusta Marruecos, su historia, su cultura, en fin el país, pero no el turismo. Y me interesa lo andalusíes y lo morisco. No sé por qué. Estoy aprendiendo muchas cosas.
De forma consciente y racional me debería interesar muchísimo más por ejemplo la historia de EE.UU. sería más interesante, entendería mejor las sociedades modernas, su complejidad, inestabilidad, cantidad de cosas. Pues no, Marruecos. O Malí. Era un mundo que yo he detestado toda mi vida. Debe ser auténtico por qué no me gusta toda una cultura, sino una parte muy pequeña de ella, que entronca con la España que más aborrecía. Me gusta que manden las pulsiones, gustos inextricables pero atrayentes, la confusión sin duda embriagadora en lo que cabe, las zonas exquisitas de penumbra. Tampoco hay mucho más.
El domingo pasado con María y Sr Lucas en el Potomac
Ya dije que desde que me he convertido en wikileaker, me exprimo en otro medio, luego cuando retorno al blog parece que hablara ante un auditorio (casi vacío). Mantenía la tesis que cuanto más hables de ti menos te importa lo que la gente puede pensar, por eso lo haces. En el momento de hacerlo lo estás sintiendo así. Si a eso se añade el elemento de provocación que uno tiene de lunes a lunes pues aún mejor. Como hoy.
También dije que la vida más interesante que conozco es la de mis hijos, no digo que la de sus amigos no sean parecidas, por eso son amigos, pero no sé de ninguna otra. Los que me lean se pueden mirar. Siempre habrá corresponsales y Médicos sin fronteras y algún Fer en ejercicio.
Ayer llamó mi hijo. Salen hoy de Washington a Salvador, escala para Lima. Van a celebrar el Día de Acción de Gracias con mi familia india-americana. Una semana entre Lima y Cuzco y Machu Pichu.
Le pregunto por su tarjeta verde y me dice lo que va a necesitar, antecedentes, certificados y estas cosas. Hará estas navidades un pequeño examen en la Embajada de EE. UU. en España. Está loco por votar y me cuenta que ha ido al consulado –al comienzo casi vivía en la residencia de los embajadores y me ha pedido que le compré el libro del entonces embajador sobre el CNI, son muy amigos de su hijastro y tenía una gran relación con él, comían muchos domingos con la familia.
Sigue conservando la residencia canaria y para votar ha de ser residente temporal o algo así. Me dice, he ido de listillo, a hacer trampa. Pero tú eres residente permanente en EE.UU, me dice una funcionaria. Que va, estoy siempre entrando y saliendo (se supone que de España). Como no avanzaba le manda a un diplomático, que le dice lo mismo.
-tú eres permanente.
- En absoluto
- Bueno, pues enséñame tu pasaporte con los sellos.
-lo tengo en casa.
- si quieres llamo a Interior.
- no, tampoco es para tanto
Me han fastidiado, pero me he alegrado por otro lado, porque he comprobado que las cosas funcionan.
La última vez en Bogotá un jefazo del Organismo le felicitó. Le pregunté, ese a cuántos peldaños está del jefe supremo. Y me dijo que a dos. Y tú. Yo a 500.
Pero ayer se le escapó algo que tienen terminantemente prohibido en la orden franciscana (simbólicamente ¿OK?). Quiere cambiar de Organismo internacional y la plaza a que aspira no acaban de sacarla y al hilo comenta, ahora mismo les soy esencial (donde está).
O sea que ahora estarás como en el 490 del escalafón o al menos más cerca.
el libro que estoy leyendo, Stefan Zweig da para llenar una vida. Mi hermano ya lo había leído
Estar en un trance provisional a edad invernal es bastante desesperante, por las ganas que tienes de pasar página y cortar de lo lindo con la fase anterior. Si paladeas ese veneno iniciático quedas completamente arrebatado por él. Debe ser como pasar de la vida militar a la civil, de la enfermedad a la salud, de vivir en un campamento de refugiados a hacerlo en una gran ciudad. Estoy en un momento muy distinto de mi vida, porque lo percibo así y no lo puedo describir bien. Si lo pudiera definir no lo sería tanto. Los estados de confusión y desorden son los prolegómenos de la cristalización.
Por otro lado y en esta etapa me he visto en un montón de lugares de prestigio, como en la Biblioteca del congreso de EE.UU. y muchos más sitios que ya me he encargado de restregarlos por las pelotas de mis enemigos de clase, poniéndolos al lado derecho de este post. Lo que demuestra que lo que hacía merecía la pena, y sin un solo aval.
He comprobado recién (NAL mediante) que además todo se sabe. Hace años me gustaba lo que ahora me pasa a mí. Ya me lo dijeron hace años dos personas, exactamente: que era mucho más conocido de lo que yo pensaba. Adivinaron que eso era lo que pensaba, o sea que no lo pensaba siquiera. También de alguno que preguntaba por mí con curiosidad.
Ahora lo pienso y sé que es así, que me conocen muchos más de los que yo conozco, lo que me encanta. Aunque no lo haga deliberadamente, a mi no se me encuentra en ningún sitio, otra cosa es que los que me busquen vaya que sí me encuentran, porque no me muevo fuera de mis amigos y no voy a absolutamente a ningún sitio. Fuera de mis dos o tres círculos no me relaciono absolutamente con nadie, ni voy a sitios distintos ni hago nada no habitual. Tampoco o escribo ni llamo más que lo preciso. Menos imposible. Mandé hace un mes un correo (de más) al Faro de Ceuta proponiéndome como colaborador y ni me han contestado.
Siempre me ha gustado el descentramiento, las periferias, los francotiradores, emboscados, ahora también me gusta el hermetismo y la inaccesibilidad, o sea tener presencia permaneciendo oculto e inaccesible. Oteiza, Nietzsche y algunos más, mis derrotas al final y sin pretenderlo.
Mis hijos se quedaron hace dos o tres semanas en México DF en casa –un casoplón según mi hijo- del corresponsal del New York Times para Centroamérica. En esa misma casa está la corresponsalía del periódico, en el mejor barrio de DF. Allí conocieron a un Premio Pulizter australiano con los domicilios en sus tarjetas, casualidad: Barcelona y Nueva Deli.
Le dije a mi hijo, pues dile a vuestro amigo a ver si podrías escribir en el New York Times.
Sigo con lo que hemos hablado en el desayuno, en mi caso cafés solo. En el mundo hasta donde sé, hay tres modelos de integración de la emigración. El multicultural británico, el asimilacionista francés y el comunitarista americano. En Alemania donde la conflictividad cultural o racial no da apenas noticias, salvo los neonazis, no sé qué modelo tienen, si tienen. Hace más de 40 años trabajé brevemente en Alemania con turcos (aprendí varias palabras pero solo recuerdo una: "taseker"). Estos turcos si siguieron en Alemania dudo que hablen un alemán fluido. Era gente muy humilde y muy buena. Lo que no tengo duda de que sus hijos son alemanes de primera. No concibo mucha marginalidad entre los turcos, además me lo dijo un alemán, informático y empresario con un íntimo amigo de origen turco.
Reino Unido: el modelo es el multicultural, es decir dar del máximo de autonomía a cada comunidad foránea. Se agrupan juntos, se organizan social, cultural y religiosamente y el Estado interviene lo mínimo. Muy en la línea liberal (las libertades negativas de Locke o Berlin: que te dejen hacer) y pragmática de la tradición inglesa. No obstante se generan conflictos étnicos y enfrentamientos.
Francia. El modelo es la asimilación, es decir la obtención plena (cultural también a poder ser, además de civil) de la condición de francés. La escuela republicana, obligatoria y laica (gran orgullo nacional), es el factor de cohesión, homogeneidad: la realización del ideal de la igualdad. El jacobinismo aparte de crear la nación francesa y el concepto de ciudadanía persiguió la igualdad hasta la uniformidad pasando por alto el bretón o el vasco, con igual razón lo harían con tunecinos o argelinos, aunque ahora se enseñe árabe. En todos los idílicos pueblecitos vascofranceses una lápida bajo el lema "Morts pour la Patrie" corona una lista de apellidos vascos con su peculiar alfabeto "tch" "y"… Son de la I Guerra Mundial, en la II mereció ser país ocupado por los aliados.
Me dijo un francés que tú por teléfono no distingues en Francia a un negro (escuela republicana y laica), lo que en EE.UU. ocurre con la primera palabra. Antes de volver sobre Francia: EE.UU.
EE.UU. El modelo es el comunitarismo. No vertebra el sentimiento y la ideología americana mucho más el individualismo que la idea de comunidad local. Lo fundaron gente de diversos países y hubo infinidad de religiones y sectas, que formaban comunidades. Ahí está el origen de la posesión de armas de fuego, en la prevalencia de la autonomía (y autosuficiencia) individual/comunitaria sobre cualquier tipo de poder central (eso para los europeos). El comunitarismo está en el ADN y por eso es algo natural y deseable, la forma natural de articulación social, cultural, étnica, religiosa. Siendo todos y queriendo serlo con fuerza norteamericanos, la lealtad más amplia, gustan seguir conservando la de origen, irlandés, italiano, noruego, negro (aunque USA es imposible representarla sin negros) japonés, vietnamita , indio, hispanos, judíos …. Al ser una nación cívica por excelencia cabe la movilidad social sin trabas.
Si algún lince se refiriera a los indios nativos, jamás formaron una unidad, un solo pueblo, y no sabían la mayoría de la existencia del Pacífico y el Atlántico, o sea que había algo que luego pudiera ser una nación, tenían territorios muy concretos, más volátiles en los nómadas.
Debate en Occidente: Si las culturas alógenas tiene límites y cuáles son. En principio pueden organizarse y mantener su patrimonio cultural, religioso, moral sin ningún problema. Todo les está permitido, pero hay un limite que no pueden rebasar, igual que los nacionales de origen, que es la ley, la ley democrática. La ablación y predicar el odio son delitos, como es ilegal la interferencia o imposición por la comunidad alógena a sus miembros normas en asuntos de educación, matrimonio, libertad de movimientos, de vestirse (bueno, está el tema del velo en las escuelas laicas, y concesiones culturales) ya que al ser restricciones de libertades y derechos son ilegales. Las leyes europeas han de cumplirlas como los demás. Es obligatorio la escolaridad por ejemplo.
Aunque el balance francés es negativo es una sociedad abierta y por tanto con grandes logros, hay primer ministro español como la alcaldesa de París y luego ha habido muchas mujeres magrebíes, incluso de 1ª generación ministras. Es España no hay nada de eso.
Francia con su modelo de asimilación plena ha fracasado más que el multicultural, allí basta la desescolarización, marginalidad, anomia para que sean ya irrecuperables. El problema terrorista y de bolsas de marginalidad, lo tienen con la 2ª y 3ª generación de emigrantes, los "aguantaparedes" como llaman allí a los de los banlieus.
Si son marginales, fracasados en su escolarización y formación laboral, es imposible que sean doctos en teología islámica. Su historial delictivo es el mismo, pequeños delitos comunes, y ciertas acciones de apoyo a yihadismo al principio, por eso están fichados.
Hay 5000 franceses que se enrolaron en DAES, obviamente de origen y cultura musulmana con un resentimiento y odio contra Francia algo mayor que la paleoizquierda (porque estos están todos aburguesados y lo más que llegan es al turismo revolucionario en oferta, cuando la hay)
Tenía un artículo para el martes sobre el aniversario de la Marcha Verde, el impacto de la carnicería parisina me hizo escribir sobre ello.
En ese artículo digo un par de cosas que no las he oído decir a nadie. Una es esta.
Imaginemos que un grupo fundamentalista cristiano europeo se dedica a asesinar y expulsar judíos, musulmanes, hindúes de suelo europeo y no conforme con ello, por insuficiente, se van a Túnez, Egipto o Jordania a matar musulmanes. Suponemos que Europa, el vaticano, las instituciones, estados, los políticos, la sociedad civil, las iglesias, el deporte levantarían la voz bien alto, que las condenas serían categóricas y rotundas, y la persecución implacable. No sé si voy bien ¿Voy bien?
El tema es de humanidad no de religión, que también. Si yo no me imagino a Europa haciendo la vista gorda, "comprendiendo" (las absolutamente falsas y estúpidas "causas") "aunque no justificando" masacres ni carnicerías en nombre del cristianismo, quiere decir que cabe otra conducta social, política, institucional, cultural, religiosa.
El mundo musulmán evidentemente que no celebra creo, porque ya tuvieron gran festín y celebración intercontinental cuando las torres gemelas, las carnicerías, pero es evidente que no alza la voz clara e inequívoca contra ellas. A lo más, con la boca pequeña y con reservas, prefieren el mutis, aunque si se les pregunta contestan correctamente por la tangente. Es cierto que ya no las celebra, pero no basta, a mi no me basta. Siguen sin dar la talla objetivamente, viven en un universo bloqueado de resentimiento y victimismo. Como ETA, en una de las zonas más ricas de Europa (ay, las causas de nuestros genios), la imbecilidad intolerable de las causas: el contencioso. De contencioso nada, de gente concreta, personas, no causas, que escucha grupos en directo o bebe cerveza. Como las patrañas imbéciles de las causas no sirven, poniéndose la venda antes de la herida, hablan del respeto a las religiones, anticipadamente. El resentimiento, la frustración , el victimismo, el festín de Occidente y su envidia no es religioso. Eran jóvenes los yihadistas y fueron a por otros jóvenes que se divertían, no es casualidad. Es el discurso cobarde del odio como si alguien pretendiera prohibir y perseguir el islam. El odio infame es el de los opulentos occidentales trabados, perdidos, y todas sus máscaras idiotas e indigentes, como el genocidio palestino por los judíos (el deseo expresado mixtificando la realidad), que lo podrían hacer, eso es lo que os gustaría de verdad para saciar, justificar vuestro odio, siendo genocidas de verdad satisfarían su caudal de insatisfacción y falta de ideales viables y mínimamente serios. Son ellos los que necesitan las causas, ¿no os habéis dado cuenta? A mi que estos no me vengan de ofendidos y reclamando respeto. Casualmente el "respeto" está en todas las bocas en la secundaria francesa (consultar Todorov y Finkelstein) y española es el signo de la nula aceptación en las generaciones actuales cualquier frustración, corrección o injerencia en la vida de uno (adolescentes porcelanas) ¡pero qué bonita y divertida casualidad!
Como los vascos con su contencioso, su puto victimismo, poniéndose de ofendidos y reclamando respeto, pero a quien representáis, en nombre de quien habláis. Donde está vuestro mejor derecho, ¿en que sois mayoría, sois todos? creo que me dije. Es justo a todos estos lo que yo nunca en mi vida he respetado. Los vasquitos me tocaron los cojones hasta cierto punto, hasta que dejaron de tocármelos para siempre.
Es muy sencillo. Las vidas con diferencia más interesantes que conozco son las de mis hijos. El resto básicamente se dedica a sobrellevar como puede el tedio vital o aburrimiento mortal, porque ni siquiera es angustia, que te puede dar por el suicidio o por cualquier extravagancia positiva. O sea, algo, lo que sea. Mi hijo aparte de su vida resulta que también es mi hijo. El único defecto es la humildad, muy de vez en cuando es capaz de donar porciones como de queso de necedad, que es cuando nos encrespamos un poco. Nos llevamos muy bien desde que nos conocemos. Soy incapaz de integrar la relación con mi padre con la de mi hijo, aunque en los últimos años era también estilo hijo. Aunque yo entonces me los pasaba mil veces mejor que él (padre, que lio), incluso le llevaba la Círculo de BBAA.
Mi hijo me ha mandado desde Bogotá una foto de una conferencia o acto del Presidente (mi Presidente ahora) Santos, que le saludó. Ocupó la segunda fila del acto, y me pide que no cuente algo en el blog. Da por seguro que lo iba a contar. Como no es un timorato ni un tío inseguro no le desagrada que hablé de él –no voy a estar todo el día hablando del líder, Kaménev, hermano... Al parecer altas esferas del Organismo están contentas con su actividad en Bogotá y para Colombia. Era lógico porque le reclaman mucho de allí. El libro que exhibía en la foto de la megalibreria de México DF es de Octavio Paz, cuando era embajador en India. Intentamos leer el título como detectives, pero no fue posible. En cambio he descubierto un caso, digno de encomio, esta misma semana a partir de dos trazos, que me bastaron para configurarlo y cerrarlo. La ingenua Rexie dice que su intervención, un mero dato menor, fue importante.
Hablando de Octavio Paz o del libro, o de las dos cosas, mi libro va de maravilla, las distintas etapas, estados de ánimo, están resultando decisivos.
Mi vida podría ser resumida como una sucesión de dislocaciones a todos los niveles. Nunca nada lineal o circular, ordenado, claro, limpio, sino siempre líneas quebradas, interrumpidas, oblicuas o tangenciales, desorden y caos. Un buen aprovechamiento de este capital, me ha permitido ser bueno en puntos de vista no frecuentados por casi nadie, y esto es así. El cúmulo de descentramientos supone elevación de nivel, como un efecto similar al choque de placas tectónicas, y cota, la cota da visión y la visión ángulo. Es mi caso. Una pequeña promoción anticipada. No se puede analizar estudiar, conocer ni el sindicalismo ni el laboralismo sin mis libros, sobre todo sin el último (los anteriores son meros prefacios). Creo que aquí y en Latinoamérica. No es todo mérito mío, sino que, para variar, no había nadie, lo único que hay es algún historiadorcillo o doctorando rebuscando en los archivos sindicales. Eso es basura. Por cierto, y quien me lo iba a decir, mi aprovechamiento de la profesión creo que ha sido máximo. Y eso que estaba interesado en otras historias bien distintas. Volveremos.
Eguiar, fin de semana en México DF con Shilpa, ella se queda allí por trabajo y él se va para Bogotá
El Prócer
Con mi artículo, Mácaros había irrumpido en las hemerotecas y en la pequeña historia local de las tertulias, en la constancia histórica de que exisitió como la tertulia de Nava de Viera y Clavijo, a efectos de existencia somos igual de reales que ellos. Ya me he hecho amigo del personal de la casa por mi simpatía, es simplemente así.
En el Oliver es donde tengo la mejor experiencia social de todas: se me escucha con unción y yo escucho y pregunto con devoción, lo que favorece mi elocuencia y profundidad. Por si esto por sí solo no fuera apreciado, soy reído con fruición. Me interesa la opinión de ellos, porque son completamente intelectuales y máximamente economistas. También mi
hermano quiere conocer sus opiniones. Ayer me califiqué como intelectual de izquierdas y que era, éramos, una tertulia de intelectuales de izquierda, a lo que enseguida apostillaron, sí de "intelectual de izquierda que vota al PP". Como si fuera algo ignominioso. Si en lugar de intelectual de izquierda fuera país y miembro del Consejo de Seguridad de la ONU estaría votando
siempre contra España. Resulta sumamente incongruente, además de estúpido ser intelectual de izquierda -si eres el clásico vulgar y adocenado pardillo de izquierda no hay ningún problema-, y votar al PSOE, IU o Podemos. Entre Rajoy y los españoles genéricos, bocazas, resentidos, gañanes y lerdos, no tengo la menor duda. Yo sí soy antiespañol de verdad.
El flanco opus nos está fallando últimamente. Tony Judt que
fue un socialdemócrata que no se dio por vencido y que tocó ayer, al que he leído, supongo que determinó la ausencia del militar neoliberal. Soy por tanto el único intelectual de izquierda, los demás son liberales partidarios de la regulación de mercados y de la competencia, mucho marco jurídico y sin oligopolios.
Mi alergia a la constancia, concentración, seriedad... hizo que en la cena intentase varias veces que la conversación derivase por territorios mundanos, pero volvían pertinaces a la Reserva
Federal, a la quiebra de los bancos americanos (son capaces de decir, más de 5.000 en 1970), bueno un horror, todos mis intentos de dinamitar el tema fallaron. Lejos de contar con el apoyo de mi hermano, se fue al lado de los eruditos como a tomar apuntes. Había una boda y no paraba de pasar tías buenas y libidinosas a más no poder. Pues ni por esas, yo las miraba con total descaro. El nuevo encima era de la Caixa.
Menos mal que tenía a Alexander para sobrevivir, que tal tu hija en el Erasmus por Atenas, y tu padre, ¡mira que no ser austríaco!. Lo fui, además de hijo de austriaco nací en Viena e "hice el cuartel" (típico canarismo, como si fueran todos arquitectos, como se "tocó una paja" qué falta de empeño y apetito, cualquiera sabe, incluso mi hermano, que tocarse es insuficiente, que hay que hacerla) en Austria. Pues no tiene
nacionalidad austríaca, habrase visto. Acababa de venir de Viena de ver a su padre. Es abogado pero tiene inquietudes intelectuales y culturales totalmente impropias de abogado, indagué en mi hermano, qué ha estudiado Alexander. Derecho e historia, historia además en Austria. Ah, ya me parecía a mi- pues resulta que este austriaco renegado (me siento español, aquí me he criado -hijo de canaria-, exactamente lo mismo que hubiera hecho yo), también hizo geografía e historia, así que
maneja tanto las bibliotecas universitarias. O sea que tienes 3 carreras, ya sabía que derecho solo no. Bueno ... pues sí, aunque en historia me convalidaron 2 ó 3, bueno cuatro. Cuál. Periodismo, pero fue un curso puente o no se qué. Alexander que ha llegado tarde y nos ha saludado a todos con una breve inclinación de cabeza. Le digo, como se nos nota la educación alemana, yo también lo suelo hacer, me sale muchas veces.
A la hora de pagar faltaba dinero y ya estaba el mercado y sus teóricos sacando el lápiz y haciendo cuentas sobre las consumiciones de cada cuál. Les advertí, vosotros no podéis ir a Bilbao, y también se lo dije a los camareros, esta penosa escena se da en Bilbo y ya estabais llamando a la Ertzantza.
En estas me viene a saludar el director que fue del anterior periódico donde escribía, que me llamó alguna vez para hablar de mis artículos. Se disculpa por la música de la boda, que no nos permitirá hablar cómodamente. Que tal tus libros y el derecho. Pregunta sin respuesta. Escribo en El Día. Ya, ya, te sigo. No me importa interesar a las elites. De las antielites, su total antítesis, acabé más que harto.
Arriba en la zona exclusiva propuse El Hombre rebelde de Albert Camus. La verdad que estuve muy ilustrado.
Pasé unos días completamente imprevistos y únicos. Fue una experiencia muy interesante para mí. Debió ser como cuando tienes un accidente o estás a punto de morir y ves pasar toda la vida ante tus ojos. En realidad está analogía no está muy bien cogida, porque lejos de ser un mero espaectador fui un orfebre que fue modelando esa vida con el hecho de contarla, pues de eso se trató. No pasó mi vida ante mí sino que yo se la llevé a un selecto grupo de amigos. Fue un hervor que sobrepasaba los límites del recipiente que contenía el líquido en ebullición. Salió solo y cada vez iba a a más. Luego puse fotos familiares y de allegados, hasta hice algo de sociología con alguna foto.
Todos mis apellido vascos me hacen una persona carente de genealogía, no tengo la más mínima curiosidad por conocer de cuantos valles distintos eran mis antepaasados campesinos, que serían de muchos. Una plaga de vascos rurales. Dos generaciones arriba se acaba mi genealogía. Hay un lizundia muy ilustre como fue el alcalde de La Habana, y no sé si gobernador de Cuba, el marqués del Real Agrado, que no tiene nada que ver conmigo, porque fue una rama que se degajó hace siglos y se fue América. Yo provengo de los que se quedaron en los caseríos. Aunque me libré de continuar, porque mis dos abuelos fueron segundones, si llegan a ser mayorazgos igual seguiría en el caserío. Bueno no, antes se hubieran quedado mis primos. Resulta que había muchos más lizundias en América que en el Bilbao de mi mocedad, que solo éramos mi familia y uno o dos más. Cuando decía mi apellido era relativamente fácil que supieran de mi familia. Tan menguado era el apellido, que, como digo, resulta no lo era en América. Como me dijo mi hijo no sé si referido a Argentina o Colombia. " es de esos apellidos vascos que se extinguieron en España y Francia pero perduran en América"-
He dedicado estos días del puente, guiado por mi afán de incordiar y subvertir cualquier orden, a infiltrame en el guasp de mis amigos, con lo que llamaba wikileaks. Primer reto, que mis textos rompieran el formato por la longitud, verdaderos relatos. Siempre decía que mi familia daba para una línea, si llegaba. Hasta que me puse a escribir, además podía haber seguido durante meses, eran caminos que se bifurcaban uno tras otro, como creo que se llama una obra de Borges. Rexie es la que me invita al guasap, la compinche que los filtra, toda vez no soy miembro de pleno derecho. Hice no sé cuantas entregas, y lo hacía encantado, me divertía. Empecé también a mandar fotos antiguas. No estaba dando un repaso a mi familia, pues ahí iban las fotos. Eran de verdad. Rexie se lo ha mandado a mi hermano, y se han dado en llamar mis memorias. Mi hermano me informa jocundo que se ha divertido, y el abismo que separa a las fotos de la narración. Según las fotos somos una familia muy bien avenida, pero que mi padre era un indomable. Me dice, si te das cuenta- evidentemente no me había dado- tu padre no mira una sola vez a la cámara, le da exactamente igual. Es una caricatura la que haces de tu familia, que a base de trazos gruesos la vas describiendo, no lejos del esperpento. Me he acordado de alguna cosa importante, que no he contado. Me ha gustado hacer una suerte de memorias fugaces en un medio así. Justo para lo que dan. Un relato entre amigos al calor del fuego en una cabaña en el monte, con Jägermeister.
Por suerte, no quedó nada pendiente con mi familia, con nadie. Al no ser del todo convencional, creo que determinó que la vida fuera mucho más intensa y con mayor aprovechamiento de los placeres de ella e incluso de su sin sentido. Yo mismo soy el producto natural de ella. Salí exactamente como debí salir, aunque creo puse mi granito de arena. En las bifurcaciones del camino siempre intuí el mejor.
Una de las mejores cosas que me ha pasado en la vida ha sido descubrir el Sáhara, en el sentido intelectual y vital, que fue precedido por mis breves visitas a Tánger. Me indujeron a adentrarme en el Sáhara la patulea de sus "amigos" hispanos, y su estúpida e impostada mímica, el relato falso del desierto y demás afectadas emociones, de suyo detesto a los turistas solidarios, no tanto por su ignorancia supina como por su exhibicionismo, por ese querer ser comprometidos a riesgo cero, azuzando a las víctimas a la falta radical de esperanza.
El Sáhara me ha servido para interesarme por Marruecos y por la zona subsahariana. Mauritania, Níger y Malí. El Sáhara es uno de mis activos intelectuales y sentimentales, parte de lo que me llena, o me hace feliz. El conocimiento, el interés, la motivación, no el turismo, no quiero ni probar ni una sola vez las tres vasos de té. No soy/voy de antropólogo.
La editorial Almuzara ha sido esencial para conocer Al-Andalus, las revueltas moriscas, los renegados, y sobre todo la épica andalusí, morisca y renegada al servicio del sultán de Marruecos en Tombuctú. Durante más de 100 años los gobernadores de Marruecos en aquel lugar fueron andalusíes. La Biblioteca de Tombuctú, la ciudad de los 333 santos, guardan miles de manuscritos, que atesoraron descendientes de musulmanes españoles. Sabía de Yüder Pachá el renegado de Cuevas de Almanzora, que, eunuco, dirigió el ejército marroquí a la conquista del impero shongay, con la particularidad que quienes lo componían eran andalusíes, moriscos y renegados.
He leído el libro "Tombuctú, Andalusíes en la ciudad perdida del Sáhara" de esa editorial, a cargo de Ismáel Diadié y Manuel Pimentel, dueño de la editorial y exministro dimitido.
Leyendo el libro aparecen ciudades, imperios, regiones, puntos geográficos, sanhajas, tuaregs, oasis. Por supuesto la Curva del río Níger. En un principio calibro el acudir a un mapa para situar esas localizaciones. Pero prefiero seguir en la nebulosa de una geografía fragmentada y descompuesta, sin fronteras, sin poderes estatales, sin naciones. Me guiaré solo por los antiguos y borrosos mapas que salen en el libro. Será más fuerte y contextualizada mi percepción de los siglos XVI v XVII en esa área africana.
Este pequeña decisión, me permite divagar y pienso en cómo se puede hablar de pueblo saharaui, cuando la mera idea era imposible en tribus de genealogías tan específicas y cerradas, además siendo nómadas, pastores, cuando no había noción posible de nación. Había estados, imperios como el shongay pero no naciones y pueblos, pero agrícolas y sedentarios.
Si el sultán de Marraquech controló la Curva del Niger, es evidente que los nómadas saharauis estaban a su alcance. Los tuaregs, más definidos, estaban muy divididos. Lo caractrerístico del desierto eran las caravanas, el contrabando, el pillaje, las guerras pero entre ciudades o imperios inconsistentes y minúsculos. Pero el milagro son esos otros españoles islámicos y renegados andalusíes que tuvieron tal entidad histórica lejos de su patria de origen.
