El eco dejado hoy por Ernesto Delgado Baudet

En un borde de la calle Heraclio Sánchez, al final y después de Magisterio, hay un parque (que no sé como se llama) con un kiosko. Hace unos pocos años, de visita en casa, nos contó cómo tenía allí un verso, estaba contento. Allí está, sobre hierro.

http://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/25130/

http://www.laopinion.es/cultura/2010/08/31/adios-delgado-baudet/301664.html

http://w.eldia.es/2010-08-31/cultura/10-poeta-tinerfeno-Ernesto-Delgado-Baudet-fallecio-fin-semana-isla-natal.htm

http://www.canarias7.es/blogs/bardinia/2010/08/en-la-muerte-de-un-escritor.html

Las entradas habidas a Ernesto

MISA por ERNESTO DELGADO BAUDET

Este sábado 4 de septiembre a las 19:00 horas
Iglesia de San Francisco. Santa Cruz de Tenerife

Quizá reconforte o sirva para mitigar por un breve lapso de tiempo el dolor por la pérdida de Ernesto Delgado Baudet, a familiares y amigos, las entradas que se han producido en este blog con su nombre, es decir queriendo saber de él, buscándole en la red tras su fallecimiento.
Al disponer de contadores puedo saber la gente, el número de personas, que entra al blog, los países de procedencia, la palabra o palabras que las han dirigido al blog, el idioma y sistemas o servidores empleados y poco más.
Normalmente me entran bastantes decenas de personas en visitas individuales, un centenar en páginas vistas (que son las sumas de impresiones), y poco menos de 100 en sesiones. En agosto son siempre más bajas las visitas.
La muerte de Ernesto ha disparado por completo las visitas, como nunca antes se había producido. Ayer lunes, de visitas, que durante el mes de agosto se situaban entre 30 y 50 han pasado a más de 150; en páginas vistas, que andarían ahora por 50 ó 60, han saltado a más de 400, y las sesiones que andaban por 70 o menos, han pasado a 200. Como digo en 24 horas.
A Ernesto se le ha buscado de todas las formas posibles, entrecomillado, como poeta Ernesto D. B., como escritor EDB, EDB Canarias, por lo que desde la Península también le han buscado, también poniendo primero los apellidos y luego el nombre…
Es evidente la repercusión instantánea y masiva que ha tenido su fallecimiento, solo en este blog.
Todas estas personas hemos tenido algo en común, que ha sido pesar y dolor, aunque claro, según el grado del vínculo. Y pérdida. El vacío, la falta, el hueco de Ernesto nadie la va a colmar, siempre quedará, por eso es pérdida porque no hay restitución.
Algo de nuestras vidas también se ha ido y nos quedamos sin otra referencia afectiva existencial. Ernesto descansa para siempre, ahora sí tiene descanso, lo que sirve de consuelo.
El interés de tanta gente, las frases que hemos leído… quizá debiera dar pie a pensar en concentrarnos en algún homenaje mayor del que habíamos hablado, para no dejar fuera a nadie.
Ernesto ha dejado cosas escritas, seguro que muchas y variadas: prosa, que era una nueva tierra de promisión, además muy promisoria y verso, pero supongo que más cosas.
Espero que alguien, familia y amigos, ordene y seleccione la última producción. Esa es la única falta que podemos colmar, y que sería imprescindible realizar.

Adios a Ernesto Delgado Baudet

Cuando le conocí a Ernesto, en casa de Carlos Gaviño, tendría 23 años (él), además de un golf, una cartera de clientes, mujer, dos hijos, algún premio de poesía, era considerado como un poeta extraordinario a quien hasta Pérez Minik había ensalzado, y un exquisito conocedor de perfumes y licores. Parecía que fuera amigo de Guy de Maupassant y de Oscar Wilde. Pero esos dos estaban medio refundidos en Gaviño que estaba vivo, por lo que era amigo de éste directamente. Una especie de mentor entonces.
En la casa de Carlos de la calle la Rosa te sentías como en Madrid, Barcelona, París o La Habana y por allí pasaron Modest Cuixart, Antonio Saura, Armas Marcelo, Carles Santos, Nivaria Tejera… De forma que para mi Tenerife era demasiado Europa y demasiado mundo, el desenvolvimiento más natural del cosmopolitismo empírico y con raíces. Gaceta de Arte, la exposición surrealista, las vanguardias todo aquello tenía presencia viva, era historia reversible, actualizable. Nada que ver con el aire que ahora se respira. Los seres individuales y libres eran de verdad cosmopolitas, mundanos, liberales, abiertos, pertenecientes al mundo, transgresores a más no poder, sensuales, cultos, bastante sofisticados, infinitamente hedonistas…
Quienes veníamos de fuera no podíamos evitar ese choque con una novedad y fenómeno tan fuerte.
Allí se leía a Pierre Klossowski, a quien Gaviño había conocido en Paris, se hablaba de la condesa de Noailles, de Sir Roland Penrose y creo que fue Ernesto quien me dejó Bajo el Volcán de Malcom Lowry. Un gurú. Que Gaviño poco después fuera todo de blanco, con pay pay y boquilla como de Lauren Bacall a las presentaciones del Círculo de Bellas Artes era lo más consecuente y discreto.
Ernesto era como hasta el otro día, fino, educado, buen conversador, guapo, culto, inteligente, sensible, con talento, muy hedonista, muy oral y tenía un punto de sofisticación sensualista en materia de perfumes y tejidos que a mí me chocaba. Era un teórico de la cocina de Bocuse y de bebidas, sobre todo licores.
La simpatía y afecto por Ernesto fue inmediato, cuando se separó, se fue una época a casa de Gaviño, y nos veíamos a diario en el Círculo de Bellas Artes, el Botiquín, el bar de Anita Mercury y en casa de Gaviño, había muchos peninsulares, todos huidos y con biografía (demasiados muertos), y muchos italianos (de similar porte). Luego sucedieron los problemas en los trabajos, en los que intervine. Cuando le conocí tan joven y tan provisto de familia y cartera de clientes, y con una vena tan literaria, me pareció que se había saltado entera la juventud. Le empezó a faltar el trabajo y luego el dinero, y no me pareció que estuviera en el empeño de la recuperación de la juventud, sí en todo caso en demolerla.
Ernesto me vendía colecciones de libros y un par de cuadros. Venía a casa y descendía al mundo subterráneo, ctónico. Se fue a vivir al monte, a una casa que fue de su padre, cuando ya acumulaba enfermedades. Luchaba contra el alcohol. Si a alguien he visto que le gustara el alcohol, que lo saborease, que le gustara hablar de él y que lo conociera, era él precisamente. Sentía que no pudiera beber y seguía siendo un placer hablar o estar con él, y me traía sus libros cuando salían.
Una vez obtuvo la invalidez, su vida, lejos ya de grutas oscuras, callejones sin salida, dolor y desolación, se abrió en varios frentes. Se matriculó en Filosofía que ya la estaba terminando. Este año me dijo sonriente: “Es un problema, voy a terminar la carrera y a ver qué hago después”. “Pues no la termines”, le contesté, a la vez que se hizo un activista sobre cuestiones de salud, tratamientos, comisiones bioéticas, lo que le hacía viajar y contactar con grupos de la Península, como organizar actos y jornadas.
En casa nos hablaba con verdadero empuje de esas cuestiones.
El valiosísimo joven poeta, a pesar de los años de dificultades e infortunio, siguió siendo el poeta conocido y respetado por todos. Mantenía una sólida reputación, a pesar del parón en la publicación.
Pero vuelve a la escritura, a la poesía, los suplementos culturales y la narrativa. Vuelve a ser premiado, ahora en relato corto por Caja Canarias en el 2005 con La última argucia del general. El relato no desmerece del título. Ahora tiene ganas de narrativa y me da alguna cosa para que lo lea.
Recopila poesía –una dedicada a mí, por cierto y hoy justamente impagable- en La custodia de cerbero y saca ese libro, que nos quedará para siempre, Visiones de Praga. En él, lo acabo de releer, oiremos a Ernesto para la eternidad, es él quien está en su más pura y profunda esencia: una voz y una visión que son sus modos más propios de ser, aquellas que algunas veces sólo intuíamos. Todo lo demás no son más que aproximaciones y tributo.
Al mediodía he ido a casa de Carlos Gaviño (algo de Gaviño he creído reconocer en Ernesto) y ha aprovechado para llevarle ese libro que Ernesto le había dedicado a Carlos. Se ha emocionado.
Ernesto siempre tan generoso, cuando yo creía que a Miguel Espinosa prácticamente solo lo conocía yo, me regaló un libro de él que había leído hacía años. Cierto que no conocía a Ossip Mandelstam y entonces fui yo quien se lo regaló. Hace poco me llamó para que le leyera algo, y por lo que escribí de su Cuentos de Sania me comentó que nadie le había escrito tan a favor o con tanto cariño. Todo el inmenso que le tenía.
En abril pasado o por ahí, Carlota Gaviño recitó en La Gramola unas poesías en homenaje a su abuela Pilar Lojendio, y me encontré con Ernesto, nos abrazamos y nos dimos unos besos. Me confesó su última hora. Era un poco más sobre el mito de Perséfone Koré que debía habitar 6 meses en el Hades. No había nada que decir. El siempre fue dueño de su vida, como lo demuestra como desanduvo caminos y se atrevió a grandes giros y nuevas pasiones y compromisos, en la medida que uno puede ser dueño de su vida, claro.
La obra de Ernesto tiene la medida exacta, los versos y párrafos precisos para que toda ella sea de alta calidad y el respeto como escritor que nunca decayó aumente con el tiempo.
No se puede despreciar en absoluto, ni contraponer al hipotético valor único de la literatura, su pasión por el estudio del pensamiento a través de la carrera de filosofía que casi culminó, y cuya influencia comenzaba a ser perceptible en su literatura, ni aún menos su activismo en las comunidades de enfermos, los dilemas bioéticos, la clínica al servicio de la moral y de la libertad humana (le interesó mucho un libro que le regalé de otra filósofa, Beatriz Preciado). Habla el libro de la libertad de controlar y disponer de la propia diferenciación sexual con la autoadministración de testosterona. Sabía que el libro le iba a interesar, por lo que suponía de abolición de horizontes, por traspasarlos.
Ernesto no es un héroe trágico marcado por el destino (aunque estemos a veces tentados a creerlo), pero aunque así lo fuere dispuso de enormes márgenes de libertad para proyectarse sobre las vertientes más afiladas y amenazadoras pero también sobre los valles más fértiles y luminosos. No se conformó con uno, no se conformó con nada. Igual es que ya era tarde.

El entierro/ incineración
Ernesto falleció hace cinco días. No sufrió, estaba sentado cuando murió. Se percataron de su ausencia sus amigos, Elica Ramos, tan amiga de él.
La misa se ha celebrado hoy domingo a las 15:30 en Santa Lastenia. Mucha gente para la urgencia de llamadas. Agustín Enrique Díaz Pacheco, Fernando Senante, Cecilia Domínguez…

Al escritor, poeta y amigo Ernesto Delgado Baudet. De Sonia Muñoz

Asunto: al escritor, poeta y amigo Ernesto Delgado BaudetPara: soniplan2003@yahoo.es

Palabras no tengo en estos momentos, me queda solo el recuerdo del amigo E.D.B. y uno de sus poemas, que se inspiró en una de mis fotografías de eros/piedra, quiero recordarlo así, con su mensaje de un poeta y amor a la naturaleza...Quedará por siempre en mi corazón, el recuerdo de su poema y de muchos otros...
un abrazo fuerte, a distancia y eterno
sonia muñoz

Ha muerto el poeta Ernesto Delgado Baudet

Es la noticia terrible que acabamos de recibir. Ha muerto en Bajamar. Esta mañana hojeaba cosas de él en internet, ajeno a todo. Estamos a la espera de que nos indiquen el tanatorio donde llevarán el cuerpo.

Aquí cuelgo lo que escribí sobre el libro de él "Los cuentos de Sania"en el suplemento cultural de Diario de Avisos. Sea de momento mi pequeño homenaje.

http://213.0.112.27/suplementos/Borrador/Borrador11.pdf

Artículo publicado por Eguiar Lizundia en DA el 26-08-10

CALIFORNIA Y CATALUÑA
http://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/24563/

Este blog sale a diaro en inglés

Ha sido una gratísima sorpresa y un honor verme incorporado a JEWISH PRESS INTERNATIONAL. com, una agencia de prensa judía internacional (como claramente lo dice en inglés) de internet.

Es el lugar en el que yo hubiera elegido estar, con los judíos, de darme la oportunidad, y además traducido al inglés google, aunque no es el mejor, a diario.

http://www.jewpi.com/category/jose-maria-lizundia-zamalloa/

acerca del fascismo (y hasta dentro de una semana)

Creo que pueden ser necesarias, a modo de propedéutica (con perdón), estas líneas. Va dedicado a los muy extraviados en la pulsión araña del antifascismo y al fascista señorito, heredero de la tierra solar en la que vivo, que me tildó de impuro de sangre y genealogía (foráneo), me recordó que mi situación es de vida perdonada y encima pretendió que no lo tuteara, que relato post abajo. Así son los señoritos herederos del solar, perdonavidas.

Tuve una época en que para mí todos eran fascistas, encima los había strictu sensu, años de extravío sin duda.

Comenzaremos indicando que no podemos confundir bajo ningún concepto el antifascismo político del antifascismo psicológico o deudor del desarrollo emocional.

El antifascismo psicológico tiene todo que ver con la madurez y el grado de “integración en el sistema”. Tenemos el caso de los alternativos, que siempre están acosados por fascistas, para ellos todos los poderes son fascistas y les da igual que sean democráticos o autoritarios. Una pequeña distinción que se les escapa a los que jamás estarían rebelándose contra el mobiliario urbano y las cristaleras bancarias bajo ninguna dictadura, of course. Resulta pues más que evidente que nuestros alternativos antifascistas jamás lucharían contra el fascismo político y real, sino que como máximo alegato se dejarían el pelo largo con mucha música rebelde en un avatar así. Son los primeros en huir del propio concepto. Como hijos de la permisividad de las democracias, saben lo que es el aparato y boato del heroísmo de cartón piedra (¡mira que atreverse todos los años con la policía suiza o la sueca! porque a la Guardia Suiza la tienen en el Vaticano, que si no también se jugarían vidas, haciendas y torturas frente a ella) con doble red, sin vergüenza, sin riesgos, dizque juego subversivo no más. En su marginalidad, como con nadie van a discutir sobre fascismo ni concebir estrategias antifascistas, se eximen de los libros, análisis, teorías, ciencia en beneficio del trabajo pancarta y megáfono, del remolino pulsional y el grito Munch contra Davos. Para ellos el fascismo es un insulto muy solvente ante las lunas de los bancos -¡qué otra cosa puedes gritar a una luna bancaria o cajero automático más que fascista!, por eso es tan fundamental esta propedéutica-, pero también es una actitud para auto inferirse coraje y un nombre digno para evitar ser conocidos por otros peores.
Ellos se sitúan alegres y venturosos en el desacato a toda autoridad y toda norma, hijos dioses liberados de la hipoteca de la madurez, que dice alguna escuela antropológica como la de Eranos. No son antifascistas porque sean finos analistas económicos o sociológicos, o profundos estudiosos que razonen y argumenten sobre dimensiones políticas nuevas del fascismo, que para nada, sino porque se les sigue haciendo muy cuesta arriba que les pongan normas, que les nieguen deseos, que les hablen de responsabilidades y de pasar por el aro.
Cuando esta gente, alternativos, bohemios, estetas a la moda más rompedora, jóvenes, artistas y marginales hablan de fascismo, en absoluto están dándole al término una base política, ni siquiera muy modesta o muy humilde o muy superficial, sino que se están refiriendo a su propia psicología, y al grado y forma de rechazo de la autoridad y de las normas, es decir a fijaciones emocionales propias. De ahí que pasen 3.000 kilos de cualquier concepto o comprensión política de un concepto… político.
Terrible, sí. En lo que a mí toca, hablar con ellos de fascismo o política es absurdo (creo que también idiota, aunque es una opinión), están en una dimensión en que conceptos, teorías o historias de los mismos no cuentan absolutamente nada. Se les llena la boca de fascismo y ni saben lo que es: ya que consideran así a los objetos: sería el antifascismo contra objetos, siendo el más odiado el cajero automático. Cuando ese antifascismo trasciende de los objetos se inviste de metafísica, entonces el fascismo se refundiría en Autoridad Muy Mala. Concepto que aún lo tienen sin doctorar.

Luego están los relativistas, que no necesariamente pertenecen al segmento anterior del antifascismo vocinglero, objetual y percusionista. Los relativistas morales y culturales ignoran que son relativistas, normalmente viven muy alejados de teorías, conceptos, ideas, ciencias sociales y nunca les ha interesado mucho o nada la política, prefieren en todo caso la ideología que es como el espíritu: acogedor y bonito.
El relativista se tiene en muy alta estima puesto que se considera un librepensador y además un libertario (tiene una óptima imagen de sí mismo). El relativista no adquiere esa condición como resultado de intensas búsquedas, experiencias, conocimientos, no, ellos no han cambiado nada, el mundo es el que ha cambiado. Lo que hacen es aprovecharse de ese cambio externo a ellos. La época, la cultura o espíritu del tiempo es el que les ha resuelto la vida simbólicamente, ha abolido todos los dilemas y les ha dado muchísima comodidad y presencia. Ahora son capaces de pensar de una forma que se puede considerar inexpugnable: quién me puede decir que lo que digo no vale, o quien dice que lo mío es ilegítimo o naderías, ¿se atreverá la universidad a postular mejores opiniones que yo, si simplemente son distintas...quien puede decir nada? Todas las opiniones son igual de válidas, el tótem es la diversidad. Pero no vayamos tan rápido.
El relativista, que se ha visto aupado a esa tribuna importante, es ahora un librepensador sin pasar por una sola de las angosturas, riesgos o esfuerzos que siempre conllevó, tampoco sabía que tras la caída del Muro y los grandes relatos de legitimación (Lyotard), el comunismo el último y definitivo, la posmodernidad había entronizado, de la mano del multiculturalismo el policentrismo de opiniones con autoridad (de catedrático, filósofo, especialista…) para todos.
Pero el relativista aún sabía menos que el relativismo proviene, a través del multiculturalismo y fundamentalmente de los departamentos de literatura y crítica literaria de las universidades americanas, de EE.UU, en los que desembarcó el estado mayor (francés) del pensamiento de la postmodernidad, a saber, Foucault, Derrida, Lyotard, Braudillard … de genealogía heideggeriana… La visión del mundo dejará de ser eurocéntrica, machista, logocéntrica, blanca, heterosexual, descontextualizada y objetiva, solo contará la minoría de pertenencia, ese será texto y contexto de legitimación y valor. O no valor, porque ya no hay jerarquías ni comparaciones a través de las cuales poder comprender el valor y ras de las cosas. Porque nada es superior a nada, no hay jerarquías, el nuevo ídolo es la diversidad, nada es mejor, ni noble, bello, moral, a lo sumo distinto, no hay pensamiento, hay narrativa; los derechos humanos son mera cuestión occidental, libertad es eurocentrismo, como los derechos de la mujer o el sufragio; la alianza de civilizaciones y talante, el burka y la ablación, el acoso a policías mujeres en Melilla devienen cuestiones muy menores…
El relativista no puede solo llamar fascista a los objetos como el alternativo, sino que puede inventar el concepto para cada ocasión, él le da el enfoque, la luminotecnia, el atrezzo, lo adorna según el momento. El relativista fundamentalmente es un creativo comodón, que te puede salir por cualquier lado y no tiene que dar cuenta de nada.
Asentado la legitimidad absoluta de cualquier tesis que se esgrima, al pairo de que la cultura de esta época ha instaurado la igualdad plena (diversa) de cualquier proposición, quien quiera es doctor no, catedrático. No en vano pueden llegar a competir con universidades enteras, por el a priori de su libertad de ideas y valores, alcanzada, eso sí, en un arrebato de inspiración genial. El relativista no sabía que los científicos sociales, teóricos de la cultura, antropólogos, politólogos han definido el espíritu de esta época, la cultura actual como de triunfo planetario del relativismo moral y cultural. Todo es posible, por cierto y simplemente de pasada ya lo dijo Hannah Arendt refiriéndose al fascismo.
El relativista es ahora igual a cualquier profesor de la London School of Economics, el relativista tiene no una opinión menor a la de cualquier sabio que se haya quemado los ojos leyendo y estudiando, sino simplemente diferente. El relativista puede actuar ahora como catedrático, incluso mucho más, porque nos puede determinar de súbito (sin congresos, investigación, estudio…) un nuevo fascismo, un enfoque de fascismo (de autor), total libertad pues. Es un libertario y un autor artista. Por eso la universidad, sobre todo filosofía, ciencias sociales y humanas están a muerte con la posmodernidad. Pero no son instancias que entretengan a nuestro relativista, siempre empero participativo y sobreabundado en locuacidad.
El único problema que puede tener el relativista es que le denuncien su presupuesto epistemológico como falso (que la libertad es mejor que la dictadura, los derechos humanos que su infracción y así) y le inviten a debatir sobre cuestiones, por ejemplo el fascismo.
Digo yo, que los empíricos del fascismo (o sea del anti) y los que tampoco van a pedir perdón por haber consagrado algún esfuerzo a saber, y a la curiosidad de fenómenos políticos, sociales y culturales, no van a ser tan tontos de creerse que las opiniones, experiencias y conocimientos de unos y de otros puedan ser siquiera parecidos. Porque eso sí que sería fascismo, -¡hasta ahí podríamos llegar!- ya que el perseguidor natural y enemigo mortal históricamente de la cultura y el pensamiento ha sido el fascismo, claro que no me refiero al Banco de Santander ¿Estaré hablando de gobiernos, estados, movimientos políticos, ideologías, estéticas políticas, nacionalismos, paisanos de taberna….? Qué curioso y singular, ahora en una corrección he metido esa aclaración, que cuenta para hacernos una idea de por dónde nos movemos. Ahora hay que aclararlo todo, porque fascismo o anti puede ser todo, desde revuelta hormonal, pulsión identitaria o afirmación ontológica-neurovegetativa y hasta… un cajero automático. De momento no queman libros de ciencias sociales o humanas, o de pensamiento. Basta la literatura de entretenimiento, evasiva.
Un ejemplo práctico para terminar, el paisano del bar amarillo de espejos, según la teoría marxista del SXX, por citar alguna, sería parte de las bases populares del fascismo, del lumpen, que se ve con legitimidad superior, de origen puro y es capaz de increpar en la calle, su territorio, en nombre de una mayor legitimidad, por supuesto excluyente. Que a mi edad tenga que decir estas elementalidades sobre el fascismo, me sobrecoge, sin exagerar.
En cuanto a la relación simbiótica, genitiva del nacionalismo con el fascismo remito a cualquier manual sencillo sobre el asunto. El nacionalismo hace de la más exigua y banal diferencia religión y presupuesto ontológico colectivo ¡de todos!, totalitarismo literal, exclusión, monismo, monolitismo, pueblo como sujeto sagrado, mito y mito. Adelanto que está estudiado, analizado, pensado, discutido por gente muy preparada, perdón, con opinión distinta. Joder, cojonudo unos ganan mucho en el cambio, se saltan todo y se ahorran absolutamente todo.
No sé si me he dejado en el tintero el famoso nacionalismo revolucionario, ya muerto, pero ¿sabrán que era eso y como se puede describirlo si quiera en dos líneas? Es que no hay ni por dónde empezar. Es estremecedor.

El viaje vacacional a Las Américas

Por fin un gran viaje. Ignoro el número de verstas (y sus correspondientes postas) que separan a Santa Cruz de Las Américas, pero no es cuestión cubrirlas en una sola jornada. Tampoco es manera principiarlo al inicio del fin de semana. Partiremos el domingo, una vez haya ido a nadar a la piscina municipal (hoy 1.600, anteayer 1.700), pero tampoco seguiremos la autopista del sur, sino la del norte, iremos a un hotel del Puerto de la Cruz a dormir el domingo, también tiene piscina, pero lo mismo si me pongo en tesitura me vuelvo el lunes a la mañana a la capital para nadar en la piscina municipal y luego regreso al Pûerto para seguir viaje a Las Américas. No es otra de mis bufonadas, como habrán apreciado mis enemigos, sino que es producto de mi desdén por las piscinas civiles, las atiborradas de niños, perezosos y holgazanes. A mi me va la piscina militarizada con calles y corchos, y ritmo, uniformidad, normativa, exigencia, sacrificio... hoy tres en la misma calle sincronizados como los comandos de las SAS británica.

El lunes seguiremos rumbo a Las Américas por lugares por donde no hemos pasado en casi 20 años. Si aprovecharé para conocer de una vez Punta Teno o pisar Masca (que la vi una vez desde arriba)... pues no. Teno me resulta mucho más sugerente como me ha sido descrito que, con toda seguridad, visto, prefiero llevarlo en la imaginación, como otros muchos lugares.

A mi siempre me ha gustado Las Américas y el sur. No conozco a un solo peninsular que no diga lo bonito que es el norte, y que no se ponga pintoresco, paisajista, verde, (además de azul, amarillo y blanco, claro), viajero romántico del XIX, casualmente son los mismos que detestan los rascacielos y la modernidad, el arte contemporáneo. El santa cruz popular en cambio es totalmente americano.

Vamos al hotel Cleopatra (América, Egipto...) con un planning muy riguroso y con portatil, aunque no emitiré desde allí.

Las policías de Melilla en la frontera de civilizaciones

Elinor Jozef, primera combatiente árabe del Ejército israelí

Si hay una bandera, para mí, nimbada por un aura sacra, es la francesa, a pesar de que las únicas banderas que tengo en mi estudio sean las más igníferas del universo, es decir la norteamericana y la israelí, que son de material muy inflamable y pasto de conjuros y heraldos de civilizaciones felizmente purificadas y purificadoras, no se nos escapen los pequeños detalles.
Lo de la francesa tiene su explicación. Cuando muy joven y en los últimos años del franquismo cruzaba el puente de Santiago en Hendaya (frontera francoespañola), veía embelesado ondear la tricolor al otro lado del puente, recortada contra el azul radiante del cielo abierto vascofrancés. A mitad del puente me sentía invadido por la alegría y la vitalidad pletórica a que me inducía aquella bandera de libertad. Vibraba emocionado a cada paso por el puente.
Cuando estos últimos años volviendo de Tánger entrábamos en Ceuta nos asomábamos a todas las fronteras reales e imaginarias: la de Ciudad Juárez, la de Paraguay- Brasil o la de Suiza- Pakistán, y veías escenas tremebundas, no era la bandera española la que te gratificaba y te imbuía de satisfacción y orgullo, pero sobre todo de agradecimiento, sino otro detalle tan categórico como un imperativo kantiano. Entre tanto me ponía a besar el pasaporte contra el Peñón de Gibraltar, allá a lo lejos.
El imperativo que te recibía eran las policías nacionales y guardias civiles españolas morenas, guapas (he decidido perpetuarme machista, a los ojos de la nueva inteligencia gubernamental, tan leída), con gafas de sol, coletas que salían de las gorras, diligentes, preparadas. Ellas son la gran frontera simbólica, el verdadero Estrecho entre Marruecos y España. Me recordaba a ese Estado de mujeres que es Israel.
Todo lo demás es menor, el contrabando, la exaltada ociosidad del marroquí, el trabajo de carga de las mujeres, las cordilleras nevadas del machismo de la humanidad, la mugre…
Tienes que pensar en filósofos, en Kant, Zapatero, Aído… y cómo no, en la Alianza de Civilizaciones, y en absoluto en el famoso choque entre ellas que teorizara el muy REACCIONARIO, NORTEAMERICANO, NEOCON, IMPERIALISTA, GRINGO, YANQUI, MILITARISTA, DE ULTRADERECHA Samuel Huntington. Quien a la sazón, en estudios y en prestigio intelectual y académico no es que deje parvulario torpe a nuestro Ortega y Gasset (juntos) actual Zapatero, sino analfabeto directly.Ignorantes, pero petulantes.
La civilización aliada, no ha de ser reprochable, sino diferente, diversa a pesar su exaltación y vértigo machista, teocrático, medieval, totalitario... como dicen los estudiosos del Islam ¡oh Córdoba siglo XIII, las 3 CULTURAS!... pero que poco duraste…
Decía Aido, la hija del concejal, silente con las policías de Melilla, silente con las lapidaciones de Irán y promotora del burka desde su ministerio, que la derecha extrema la detesta por ser de pueblo y del PUEBLO. Ay, las cuotas, cuánta justicia hace a las mujeres, el nuevo señoritismo burocrático andaluz al calor del empleo público, tiene ahora el Estado y el partido del pueblo y de la provincia y tantos padres concejales que salen por todas partes.

Agostado/agotado

Hoy, al ser domingo, me he tomado un respiro de piscina y he eludido el no hacer nada como he podido. Tengo mucho que hacer.

Al mediodía para compensar la falta de la Costa del Sol (y Tánger) de este año, me he comprado el Hola. Muy frustrante: toda la revista llena de Mallorca e Ibiza, y Punta Cana, ya por obra de Mar Flores, que sigue muy atlética. En cambio La Costa, de refilón, a cuenta de la fiesta de Antonio y Melanie, tan malacitanos como siempre.

Los amigos de E. ya están apareciendo por Washington para el último año. Vienen de Afganistan, Bangok, Perú y lugares así, donde han estado haciendo prácticas y tienen muchas cosas que contar. A cambio E. les cuenta como es el verano en Washington.

En la biblioteca -me he estado deleitado- he encontrado un libro, leído claro, pero muy interesante y acorde con los últimos temas de Radio Tijuana "La corte literaria de José Antonio".

Los escasísimos antifranquistas en tiempo real, osea reales, anatemizamos tanto al Régimen (había motivos reales y de presente entonces), que todo lo que él afirmara o instituyese como valor, era directamente negado. Todo el conocimiento que tenía de la República era producto de mis lecturas de historiadores anglosajones o Tuñón de Lara o de la editorial Ruedo Ibérico.

Por eso detesto tanto al gremio de avispados burócratas profesionales como Zapatero, y cofrades del máximo rendimiento al mínimo esfuerzo y capacidad, que pretenden instaurar el más tonto maniqueísmo.

Hay mucho que saber, y gente interesantísima. Los profetas de la vulgaridad y de la más aviesa mediocridad hacen bien en vestirse de milicianos para luchar contra Franco hoy. No toleran la realidad y el presente: les recuerda que tenían las llaves de las sedes abandonadas, los padres concejales, ellos mismos candidatos a lo que saliera o surgiese y los teléfonos de los afiliados, para de su mano sacar los quorum y los empleos vitalicios.

Luego están los blogs alzados, excesivamente politizados e ideológicos, tanto de Anghel como Jesús, redimiendo al pueblo no godo.

Si unos son los de las llaves, otros son los del ala delta... ¡entre las islas, con el motor escondido de la dignidad, la vigilancia, la denuncia, la conciencia no alienada, la sintonía con el Pueblo! Valores tan entroncados en lo militar... aunque explayados en no más de tres bares con apotegmas, recensiones, epítetos, dicterios de muchísimo garbo y agudeza. Ya han puesto al Pueblo a babear con su coraje endiablado, a pre-alzarlo.

Por tanto, cuando pasen a la acción, no van a estar toda la vida filosofando políticamente con arengas melifluas y dicterios monocordes, hemos de apoyarlos. Se lo habrán ganado. Es un independentismo muy serio, demasíado riguroso, progresivo como la madreselva, el jazmín y las buganvillas, pero, lo digo en serio, sin color.

Aún no sé si estoy de vacaciones

Aunque nunca he merecido tener vacaciones, siempre las he tenido. Tampoco le doy mucha importancia: se trata de una injusticia más... pero ¿cuántas hay mayores?: infinitas. Pensaba iniciar un periodo de vacaciones -estilo todo el mundo- desde hoy hasta el 31 de mes. No me sentía convencido del todo, si digo la verdad. El lunes tarde, sin ir más lejos, recibo como una vieja madame, y me he asegurado de aconsejar, en algunos casos, que se me puede llamar. Por tanto no me enfrento a ningún vacío ni a las estúpidas pilas que cargar.

Lo que en parte ocurre, es que trato de posponer y recortar mis vacaciones al máximo para no obsesionarme con todo lo que tengo programado realizar en ellas.

Acontece además, que odio a muerte esa expresión/ metáfora, burda como un mugido, de "cargar las pilas", también odio a quienes la dicen. Yo no uso pilas por lo que nada tengo que cargar, funciono conectado a la red de energía de baja intensidad y por ende sostenible.

Esta semana he andado por Termini estupendamente, una vez con mi hermano, otra solo, porque aquél me abandonó por el aire acondicionado de la cafetería de El Corte Inglés. Parece una señorita casadera del sur de Inglaterra de mediados del XIX, de piel nacarada y reflejos rosáceos ¡qué falta de masculinidad...!

Para que nos entendamos, qué cómo va mi agosto laboral..., pues así: casi todos los días piscineo 1.600 metros, no me pierdo los martes Radio Tijuana, en torno a la cual las tendencias más disolutas se van imponiedo, inauguramos a un argentino recién, pergrinamos después, inveteradamente, a Saint Andrews, donde nos damos a sus tugurios, estilo cuadrilla vasca; han estado las vascongadas, nos concentramos en Las Américas, hemos ido laborables al Parra, escribo sobre José Rivero Vivas, corrijo, cenamos al fresco...

...al alba, correcciones
poco después, 1.600 metros
al mediodia en los barracones/a las barricadas tra-la-ra-la-rá
y en su penumbra, los Probos, el PROBO FUNCIONARIAT
Termini desolado y mi hermano
Kamenev en el Sur
atribulado
Tijuana aguarda, tra-la-rá

Perdón, gracias

De orillas del Cantábrico a la Caleta

De igual forma que lo hacíamos los meses de agosto a orillas de la desembocadura de una ría del Cantábrico, tomar "aperitivos" sucesivos, lo hicimos el sábado en la caleta de Adeje. Estábamos seis de aquellos componentes. Por eso, en torno a las cuatro nos fuimos a comer. Nada destruya el doble hedonismo vascongado oral y coral.

La casa es de lujo y la urbanización tiene seguridad. La terraza, en la que estábamos porque había más, magnífica y se sirvió el mejor marmitako que haya comido nunca. Nadie estaba incómodo, por lo que tras la comida tomamos gin tonics y luego, tarde, cenamos también. A una determinada hora especulaba con un posible desayuno, por meras razones de inercia y continuidad.

Una de las aistentes, vascongada también, refirió como en al zona de Costa Adeje presenció o concidió en un bar con el partido España- Alemania, muy nutrido por seguidores españoles con banderas (empieza la anomalía) españolas, y no alemanas por ejemplo, o menos aún ucranianas, a las que hubiera faltado causa.

Incluso se arropaban con ellas. Nuestra amiga que es una mujer inteligente, preparada, que se relaciona con las franjas altas, que si no lo hace más es porque no quiere, del mundo empresarial en España, dijo haber sentido miedo por la profusión de banderas españolas. No como alemana por cuestión de lógica (formal) elemental, que no lo es, pero sí como vasca, que era la inferencia bucle que se saltaba a todos los alemanes con pértiga.

¿Es preciso ser vasca para un enunciado, como poco, tan ilógico? Me temo que no, basta con ser español. Se trata de singularidad española, aunque no lo sepan.
No le dije cómo ibas a tener miedo si no eres alemana, no creo que lo hubiera entendido.
Sí le conté como pillé el 20-N de 1978 en Madrid, y como aquella bandera española enarbolada por fascistas de todo pelaje, con el aguilucho, con brazaletes con cruces gamadas, uniformes paramiltares, insignias de las SS y toda la iconografía de la violencia estatal y parapolicial, sí que daba verdadero pavor, uno además era joven.

No es que se esfumen los matices, sino que el desprecio a los hechos, a los datos roturados de la objetividad es total. Da miedo. Si no se reconoce la propia realidad todo está abierto.

Sepultado también cualquier recuerdo con algunos fenómenos: las fotos de etarras presos, los barrios bastiones del odio y de la intolerancia más radical entre miles de ikurriñas siempre, los ertzainas alguno casi linchado, los ertzainas pateados en el suelo, el acoso y cerco a los demócratas, la sociedad vasca casi al completo silente y cómplice, las miradas amenzadoras, el control absoluto de la calle, el fascismo en estado puro. El cómo miraban a otro lado los futuros observadores de banderas de futbol.
Por cierto, y si fuera por todo eso por lo que algunos nos despedimos de todo aquello para siempre... NO es posible este pensamiento, no es general y no se atiene al pensar y creencias circundantes. ¡Cómo pensarlo, si nunca pasó nada! Pero ¿que son los hechos?

Ella proviene de un país en el que flamean bosques de banderas, llueven y granizan ikurriñas, que con cuya tela se podría abrigar varias veces todo el territorio vascongado y mantenerlo calentito, pues bien una persona que ha visto más banderas propias que cualquier europeo, incluidos los alemanes de la época nazi debería ser capaz de aceptar sin sufrir tanto miedo, que por una vez 15 hinchas enarbolen una bandera, que como sabemos ni siquiera es de un país sino de la Roja.

El poder de la erótica

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Los hermanos amistaron

El martes, tras la radio, subimos a la cota de los 300 metros y tomamos un ágape sobre el césped. Del complejo descendió mi hermana con una amiga, lo que ya me venía intranquilizando, pero cuando supe que nos habían oído por la radio predije un encuentro sangriento entre ellos: mis dos hermanos, que el año pasado colisionaron en una cena y de qué manera más tabernaria.
Mi hermano durante el programa se había basado en sus “fuentes”: categorías, enunciados, apotegmas, premisas y conclusiones, que son siempre fuentes de autor.
Conforme a éstas el franquismo no era un régimen totalitario porque no te impedía jugar libremente al ajedrez, masturbarte con sencillez, dedicar poesías a jóvenes que no lo sabían y, como éstas, mil más. Según aquellas fuentes el franquismo fue una dictadura militar, como si equivaliera a una de ingenieros de caminos con sus uniformes de gala. Fuentes, dicho sea de paso, que quitaban todo perfil y aristas a los conceptos, que los desbastaban muy torpemente, que hacían del franquismo una proyección de luces en un muro de fusilamiento.
Pero mi hermano obvió que estaba en casa particular y actuó como si estuviera en un restaurante, y se pidió un menú.
Luego nos apandillamos y nos fuimos a Saint Andrews, como dice mi hermano, el Parnaso de los poetas y literatos bohemios. Así actuamos, noctívagos y a un tris de crapular en El Castillo. Un alto honor: acudió José Rivero Vivas. Debo escribir sobre él para la revista Lúnula y tengo lo que queda de mes, en el que también estaba trabajando en otra cosa. Al margen de mi oficio de intermediario, que ahora lo compatibilizo con la piscina matinal. Hoy 1.450 metros.
Luego acudimos al Parra y bailoteamos con moderación. Es verano.
Ahora se abren mil citas, casi no damos avío.

Artículo de Eguiar Lizundia hoy en DA

DOBLE RASERO

http://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/22090/

Mientras la ciudad gana intimidad y recogimiento, y la sociedad de clases y castas se exibe sin pudor: los menesterosos en las calles y la piscina y los aristócratas de la clase obrera y "los de arriba" -que diría el antropólogo y sociólogo cristiano Rodriguez Zapatero (con todo el inconsciente metido en las encíclicas más que en la Biblia)- recorriendo exhaustos las guías de viaje y cenando pizzas prefabricadas al son del violín, mientras todo eso ocurre, Tijuana, es decir, Radio Unión Tenerife y en concreto esa gran fábula que es La Puerta, aborda hoy Las armas y las letras de Andrés Trapiello. Con el libro, el papel de los escritores, fundamentalmente españoles, en la guerra civil.
Tengo el honor de ser el único lector de ese libro dentro de la programaçao.
Actuaremos la tripulación de guardia: el santo patrón y los hermanos.
A las 18 en la 95.3 FM

Artículo publicado hoy en Diario de Avisos

KOSOVO O QUEBEC

http://www.diariodeavisos.com/2010/diariodeavisos/content/21632/